Guardia en el mundo. La realidad ficticia: hic sunt leones

Nunca cambiamos

2012-01-18T12:40:00.006+01:00

Seguimos siendo los mismos niños que, por miedo a ser los próximos en ser humillados, nos unimos, serviles, a las voces de los abusones, y no dejamos de meternos con el débil de la clase, el tonto de la clase, el especial.

A raiz de una conversación con Miguel en el pasillo, he recordado uno de los personajes tan personales que deambulan por mi vecindario: no son los hermanos heavies. Tampoco, el chico del baseball, el ancianito que publicita el restaurante donde se come tan bien o el señor de los perros. Este es un chico tímido y triste que intenta ser mujer. Este chico claramente no es uno de esos transexuales de éxito, operaciones carísimas y modelazos. Este chico que viste de mujer ni siquiera sabe maquillarse bien; se viste torpemente, a trompicones, y nunca le sale, ni la raya del ojo, ni el conjuntado de los colores chillones que me lleva. Pero lo que sí le sale bien -y creo que mejor que a nadie que yo haya visto- es la mirada más triste y asustadiza que he visto nunca: la mirada precavida, fugaz y elusiva de quien, acostumbrado a que se metan con él todos los días -cada minuto, cada segundo-, sabe de seguro que le va a volver a caer la hostia, la burla, el sarcasmo... y solo desconoce el segundo concreto del minuto que, en ese preciso momento, está intentando sobrellevar.

No nos reímos de los transexuales de éxito, de los gigolos que reciben en el apartamento de Torrepicasso ni de los gilipollas que, no tan gilipollas, se forran dando sus doctas opiniones en La Noria o tuiteando sus reconciliaciones. Solo nos reímos de quien pensamos que podemos: de los débiles que no se van a revelar, de los hundidos que apenas pueden sacar la cabeza del agua para seguir respirando. De las pobres prostitutas que, en pleno pozo de la droga, venden sus machacados cuerpos (lo que queda de ellos) para sacar los 10 euros del próximo pico. De los que intentan cantar o hacer lo que piensan que mehjor saben para que les demos los 20 centimos de mierda de la vuelta del metro. Del señor de 70 años que, intentando tirar, se maquilla de payaso y se convierte en el verdader Pagliacci, que hace llorar con su vejez, su tristeza y su boca pintada de rojo desesperación.

Qué valientes somos, qué machos somos, qué hombres... Cuando, al final, lo que estamos es recordando cuando se metían con nosotros en el recreo, tantos años ha, y volvemos, una vez más y como si no hubieran pasado ya 40 años, a intentar desviar la atención de los que nos rodean, para que no nos miren con un mínimo de atención y, al fin, se den cuenta de que los verdaderos objetos de ridículo no debiera ser el mimo, el chico que intenta cambiar o el gangoso, sino nosotros.

Al final, en algún sitio, serán ellos quienes rían los últimos. Pero mientras eso llega, que Dios ampare al próximo hijo de puta que, delante de mí, se ría de mi chico que quiere cambiar -quizás volar a otro sitio mejor, donde, ya, no se rían de él-, y no le dejan.

Ya de vuelta

2012-01-11T20:20:00.003+01:00

... Es cierto que se han pasado más de dos semanas sin escribir, pero circunstancias absolutamente imprevistas me han obligado a centrarme: tanto en los míos como en lo que, sin ser mío, me dijeron que podría haberlo sido. A fecha de hoy, estabilizadas las primeras y olvidada la ciencia-ficción de lo segundo, supongo -sólo supongo- que vuelvo a ser un poco yo. Ahora bien, es en circunstancias como éstas en que se constata la inderogabilidad de ciertos asertos que ni el supremo órgano de control de constitucionalidad puede inutilizar:

a.- Las desgracias nunca vienen solas, las jodías.
b.- El trabajo no se va de vacaciones
c.- El tiempo pasa que se las pela
d.- Todo el mundo envejece
e.- Los kilos, como el resto de las cosas, se cogen fácil, pero se sueltan con dificultad
f.- La política suele ser solo política
g.- Los platos no se lavan solos
h.- El lavadero puede ser visto por ciertos microrganismos como un Eden donde comenzar una nueva civilización (el cuarto de baño, también)
i.- En la próxima reencarnación, cambio el papel de inasequible al desaliento por el de cabrón al que le perdonan todo porque "es que el pobre es así": manda huevos, que diría Don Federico

Todo lo cual no obsta, pongo de manifiesto, a que os desee un feliz 2012 con pinta de que lo vamos a pasar bien. Que sigamos todos por el barrio, y con salud. Más, no necesitamos

L.

Feliz Navidad a todos

2011-12-22T12:42:00.004+01:00

Hay gente a quien no le gusta la Navidad, sencillamente porque le recuerda a quienes no se sientan ya en la cena de Nochebuena. Gente que no quiere recordar que la vida sigue e intenta convencerse de que si cierra los ojos, se mete en la cama y espera a que llegue el 26, podrá ser como si todavía no hubiera llegado esa Navidad en que, al fin, todos vuelvan a sentarse. Pero quienes piensan así se olvidan de

Quienes han vuelto a sentarse, tras años fuera
Quienes han vuelto a sentarse, tras años lejos
Quienes se sientan por primera vez, todavía bebés
Quienes se sientan por segunda, tercera o cuarta vez, todavía niños
Quienes se sientan esperando los regalos de Papá Noel
Quienes se esfuerzan por seguir sentados aunque las fuerzas ya les fallen
Quienes vuelven año tras año solo para cenar esa noche de noches
Quienes se sientan aunque nunca creyeron
Quienes se sientan, aunque ya no creen.
Los que se sientan sin saber si creen o no

A todos ellos, feliz Navidad. Y a los que no les gusta la Navidad, que sepan que quienes ya no están sentados, no es porque falten, sino porque fueron los primeros en llegar, y son quienes de verdad nunca faltarán.

Con el recuerdo del cariño, feliz Navidad a todos.

L.

El hombre que no pudo evitar ser grande

2011-12-14T20:55:00.005+01:00

Erase una vez un hombre cuya grandeza no le cabía dentro, y por eso no tenía más remedio que compartirla. Y Nadie sabía cómo, pero siempre acababa rodeado de gente, despistándose de los de arriba (normalmente, sentado en las mesas que hay justo al lado de los pilares de los restaurantes italianos, esas que impiden -justito justito-, todo contacto visual con la mesa presidencial) y riéndose de su propia sombra, de su perfil y hasta del tamaño de los vegueros que se fumaba: le llamaremos M., por facilitar las cosas.
M. no era polifacético. M. era rico, y punto: porque saboreaba la vida y la vida, a cambio, había accedido a transmitirle el carácter inquieto, la perspicacia natural y el sentido de la oportunidad que solo se encuentra en las cepas viejas, en la carne de toro de lidia y en el buen ron añejo que sabía identificar como nadie.
M. no podía pasar sin degustar cada punto y coma de la vida, y solo hay una palabra que nunca le oí decir: "no". Unicamente tras probar, estudiar, degustar, investigar o empaparse diría que algo no le gustaba ("si me pierdo, no me busques ahí") y razonaría el por qué. Por eso no creo que fuera realmente ni de derechas ni de izquierdas, sino de quien pensaba, en cada momento, que lo haría mejor, pesara a quien pesara.

M. era, sobre todo, un hombre de perfectos tandems, de extraordinarias simetrías: tandem con Angeles, con Javier, con Pepelu, Roge, Justo, su eterna peña del 5...; tandem con sus amigos, sus aficiones, con ese maravilloso mundo en que no había blancos ni negros, y en que hasta los grises, a fuerza de aburrirse, se habían tornado en albero, rojo capote, marrón taurino, caoba gramófono, cobre vino.... Y en cada uno de esos cientos de tandems supo aportar, precisamente, aquella variable que faltaba en cada ecuacion para hacerla perfecta, de modo que nunca sumó facetas preexistentes sino que, listo como el hambre, identifcaba, aprehendía y encarnaba lo que en cada caso faltaba, completando y rindiendo invulnerable cada par en que se integraba.

Quiero pensar que conmigo hizo tandem de amistad: que él aportaba la segura confianza que dan los años sin bajar de la cumbre, y yo.... Y yo, sinceramente, no se qué aportaba que a él pudiera faltarle, salvo un cariño y lealtad que, viendo hoy su despacho vacío, me duelen fisicamente, como a tantos otros.

M. fue padre, compañero, gestor, desfacedor de tuertos, desatascador (no con forma de Lola Flores), aficionado, gourmet y somelier. Coleccionista autofinanciado, profesional, político, agricultor, soñador, mozo de obra, recolector, Marco Polo, amigo... y, finalmente, estrella fugaz. Pero como dijeron Galeano y Eldon Tyrell, la luz de las estrellas fugaces se extingue antes de tiempo, pero precisamente porque brillaron con tal intensidad que nadie, en todo el mundo, podrá ignorar u olvidar que existieron.

Fui privilegiado al conocerte, al llamarme amigo tuyo y porque sé que parte de tu espíritu se ha quedado acomodado entre los surcos de pizarra que un viejo gramófono holla para revivir, tambien, una voz que, bella, nos recuerda que tenemos que recordar, que un beso es un beso, una sonrisa una sonrisa... As time goes by.

Buenas noches, montañés montaraz de imborrable recuerdo. No nos dejes de mirar con esa sonrisilla de niño avispado sabedor de astutos secretos, desde ese cielo en que seguro que a estas alturas ya te las habrás apañado para salir de farra con Manolete, Churchill y Dumas inicialmente a solas, pero se te habrán apalancado Vicente Ferrer, Gandhi y un tal Jesus (el de los chistes), que han oido que contigo la gente disfruta de lo lindo sin dejar de ser humana, sin dejar de ser quienes son.

(el futbolin espero llevartelo personalmente, porque ya te estamos echando de menos, y todavía no es viernes a mediodía)

Tu amigo siempre,

Ricitos Ustinov

Nadie muere cuando, en el corazón de sus amigos, sigue vivo

2011-12-08T18:45:00.001+01:00

Descansa en paz, amigo mío: tú nunca morirás, porque siempre habrá alguien para recordarte.

Luis

10 notas rápidas sobre arte, porque sí

2011-12-07T12:02:00.003+01:00

1.- Lo que Peggy Guggenheim diga que es arte podrá importarle mucho al mercado y sus fluctuaciones, pero al arte debería traerle al pairo
2.- el Gombritch no es la Biblia (pero casi)
3.- Hay mas libros escritos sobre la belleza que sobre la fealdad
4.- -Caravaggio, Picasso, Beardsley... eran unos golfos pendencieros. Van Gogh, Dodd... estaban como las maracas de Machín: ¿Y?
5.- En el arte, lo que no es tradición es plagio (es de D'hors, no mía, pero qué gran verdad, la leche)
6.- Eso del apropiacionismo es una manera gilipollas (Gil y sus pollas) de intentar justificar las copias por la cara, y que cuele.
7.- Ukiyo-e, figuraciones precolombinas, romanticismo, impresionismo, prerrafaelismo, simbolismo, figuración abstracta, action painting, hindú, kitsch, op art, pop, psicodelia pictórica, neoplasticismo... (esta sí es una lista que vale la pena aprender, y no la del 396 o los paralelos y meridianos de la cuadrícula minera)
7.- Por favor, basta ya de Klimt, Munch y Liechenstein, que los tengo hasta en la sopa.
8.- Africa es la madre de todo lo humano y sus expresiones, arte incluida
10.- Instalaciones audiovisuales?

Hala, qué bien me he quedado

Las dos estrellas del Diverxo

2011-11-29T18:22:00.005+01:00

Mi corta experiencia en el campo me dice que la primera estrella Michelin se la dan al cocinero; la segunda, al conjunto, y la tercera, al detalle que no tenía por qué estar (la cuarta se concedería a lo sublime y, a partir de la quinta, al honor). El Diverxo ya tiene dos: inmerecidas, porque tendría que tener las tres. Tanto el servicio como la cocina, inmejorables hasta el punto de que no se desarrollan preferencias por quién prefieres que te atienda (cosa de tener al personal contento, satisfecho y partícipe de los éxitos). La cava de vinos, variada y siempre bien provista -no como en otros sitios en que, casualmente, el vino de mejor relación calidad/precio siempre falta y si no, que se lo digan a cierto peruano de Quito-. El número de mesas y comensales, el justo tirando a muy pocos, y la cadencia en cambio de servicios, llenado de bebidas y gestión del pago sin prisa, como deb ser: sin esa sensación de "ve pirándote, que tenemos cosas más importantes que hacer, de los sitios quieroynopuedos que han estado aflorando tanto ultimamente".

No hablo de los platos en concreto, que luego Angela me toma el pelo (excusa fácil porque no es posible hablar de los platos sin haberlos probado). Pena que sean fungibles, y las sensaciones de sabores no puedan pervivir en el paladar. Al menos, quedan en la memoria.

Felicidades a todos: David, Angela, Javier, Manuel, Enzo...

PS.- Saliendo al paso de críticas simpáticas, me ratifico en mi afirmación: David Muñoz puede lograr las estrellas Michelín que quiera. el Diverxo no, pero él, insisto, las que le salgan del Tomahawk. Y si alguien quiere apostar conmigo a que antes de 2 años abren otro local en Tokio, Pekín o Bombay, y que éste último se lleva otras tres estrellas, aquí estoy.

2011-11-17T21:34:00.001+01:00

Quieto, vuelo.
No necesito moverme,
ni tomar velocidad,
para destrozarme el cuerpo;
para caer desde la altura hasta lo profundo.
Me basta con mi locura,
con mi caos
con eludir las señales,
haciendo caso omiso
a voces,
a miradas,
a tristes,
preocupados
murmullos de quienes previeron lo evidente.
Todo hombre se suicida, al menos una vez en la vida.
Solo que no saben que,
o bien sobrevivieron,
o bien estan muertos.

frases de la simpática tripulación de nuestras líneas aereas

2011-11-17T20:30:00.004+01:00

Hay tripulantes que envejecen no ya con la aeronave, sino con la aerolínea. Y digo yo: leche, si no te gusta tu trabajo haz otro, pero no la tomes con el pobre -nunca mejor dicho- pasaje de clase turística, que demasiado tenemos ya con aguantar 12 horas apretujados en una aeronave de la edad de la Duquesa de Alba (si no fue la que llevó al niño Jesús a Galilea) y, encima, con una tele para cada 40 personas, que acabamos con los ojos desgañitados.

En fin, que en mi último viaje fui "asistido" (por llamarlo de alguna manera) por dos simpáticos señores/aeromozos que debieron sufrir alguna indigestión o flatulencias de imposible eliminación, porque la última vez que vi dos caras de asco tan brutales fue el día en que rescindieron el contrato a los hermanos Calatrava. Pero recapitulo, que me voy del relato: uno debía ser el hermano sociópata de John Malkovich (le llamaremos JMK) y el otro, la Alegría Baturra de la Huerta (Baturra Joy of the Farm, aka BJF). Y estos dos simpáticos aeromozos, émulos fracasados de los desastres de los pobres Mortadelo y Filemon, creo yo que debían estar pagados por British Airways, porque no dejaban de cosechar todo tipo de parabienes y felicitaciones de todos y cada uno de los pasajeros a su cargo, los cuales, casi al unísono, elevaban vítores ensordecedores a los sacrificios extremos de sus madres, que sin duda, si habían tenido que vender su cuerpo, no era por vicio o fornicio, sino por alejarse con causa justificada de zoquetes tales.

La primera, en la frente: no debio gustarles cómo el pasaje había guardado las maletas, que los traviesos aeromozos, sin duda atacados por el hastío, se dedicaron a cambiar de lugar practicamente todas las maletas. Tras lo cual, cómo no, la hora de la comida fue una maravilla: había que pedirles pasta si querías que te dieran ternera, y ternera si deseabas pasta: si no, la cagabas. Con la bebida, lo mismo: a mí (tonto yo), me dio por pedirles una botellica de cava -petición típica del flying catetou, pero qué le vamos a hacer-, y... para qué te cuento, que aún hoy la estoy esperando. Eso sí, fueron afectuosos conmigo a la manera de las viriles tribus bárbaras que asolaron España hace siglos, pues para quitarme los restos de la comida, casi dejan a mi madre sin hijo a leches.

Tras lo cual (dejaremos lo del café y té aparte, previsible de todo punto) se procedió a la venta Duty Free... y oiga, qué grandes mercaderes y cuántas cosicas tenían que, por no agacharse los jodíos a buscar el producto, decían que se les había agotado todo (hasta el Chivas, no obstante el ostentoso botellón que adornaba, cual mascarón, la proa del carrito de marras...)

Y del servicio de entretenimiento a bordo, en fin... la única película que ponen en doce horas y la jodida va, y ni se oye. Y cuidadín con tocar el botoncico de ayuda: al quinto bocinazo del decimosexto pasajero de la clase MDH (MuertosdeHambre, a ojos de los mentados dinámicos y profesionales azafatos de las narices), van los tíos con dos huevos y pronuncian, apodípticamente, la frase: "se ha ordenado resetear, debería funcionar": mal rollo, porque eso de resetear el avion en pleno vuelo, a mí no me acabó de convencer. Menos mal que a) al final confesaron que eso era cosa de todos los pasajeros que habían pasado antes, y que no era culpa de ellos -querubines míos-, y b) la película era "el surgir del planeta de lso simios", y como los susodichos simios todavía no hablaban, cada uno debió hacerse su propia película.

... Así, hasta Quito. Eso sí, hay que decir que eran muy, pero que muy democráticos y buena gente, pues ¿no voy yo, cretino de mí, y se me ocurre acercarme a la clase business a saludar a un amigo? .... ¿No me atrevo a cometer el pecado de pecados de traspasar las cortinas plisadas marrones, símbolo plisado marrón de la diferencia -también plisada y marrón- entre los Elegidos y el plain village (pueblo llano)..., y ¿no van ellos y en lugar de colgarme boca abajo de las gónadas -merecidamente- , se limitán meramente a echarme un broncazo por haber traspasado el umbral entre la hediondez y la charme?. En ese momento mis ojos, llenos de lágrimas de gratitud ante la magnanimidad espontaneamente desplegada por ese azafato generoso, hijo de la grandísima eficiencia aerea, que no dudó en perdonar mi hedionda vida, mis ojos (prosigo) no podían ver. Y creo yo que debía ser por las lágrimas de gratitud, y no por los esfuerzos desplegados al intentar ver al puto mono en la minitele a 10 metros de distancia -el mono mudo, recordemos-, ni tampoco por la resequedad ambiente, que ni un vaso de agua nos dieron Malkovichito y Alegredelahuerta. No: si no podía ver, era por la generosidad desplegada por estos profesionales tan majos, emanación indudable de la eficiencia y gusto por las cosas bien hechas que siempre ha impregnado el espíritu del macho español...

El próximo viaje, en Lan Ecuador: ya pueden echarme un galgo los de Iberia. No pidas a quien pidió, ni sirvas a quien sirvió.

D.

PS.- A más que procedente excitación de terceros, hago constar expresamente que el simpático aeromozo que me mandó a tomar por donde aventan los pepinos por mancillar la clase business no solo recibió un requiebro mío, sino un pedazo broncazo de padre y muy señor mío por parte de mi amigo, quien a) suele volar en turista, y b) perdió el pobre su ius coporum gratuitorum, postre y el respeto de su compañero de fila como consecuencia del escándalo que montó al pobre aeromozo, que no hacía sino cumplir su trabajo cual portero ucraniano de discoteca chunga, de esos que te cascan si subes a los reservados.
Gracias, G., y gracias por enseñarme que con la clase se nace y nunca, nunca se pierde.

El yogur de Villaviciosa

2011-11-17T20:25:00.002+01:00

Hay cosas que saben a recuerdos. Las hay que saben a amistad, a invierno frente a la chimenea de casa de los abuelos, a cocina de Asturias, a voces que se apagaron hace tiempo... esta, sabe a verano de piscina en Villaviciosa, al lado del flotador y con una edad en que no era todo más fácil, pero sí más seguro. el día que encuentre un envoltorio de Tronkito con siquiera el más mínimo resquicio memorístico de olor a chocolate...

Ecuador (ter): de categorías jurídicas, realismo mágico, helados de Salcedo y Suizos maravillosamente locos

2011-11-14T14:58:00.010+01:00

catarata del Pailón del Diablo (Baños, Ecuador)

Amazonía, pura y dura, junto a la Casa del Suizo

La Sávila, bebida que se toma en dos partes: una primera, consistente en una bebida de hierbas con propiedades bien antiinflamatorias (amargo) bien digestivas, y una segunda, en que se bebe aloe puro -en la foto- mezclado con polen, reconstituyente y melaza: sienta de libro, y si no, que se lo pregunten a S.

Los famosos helados de Salcedo, entre Llatacunga y Ambato

la basílica, de estilo neogótico y gárgolas que representan fauna endémica ecuatoriana

Esta vez, en el tiempo libre que logramos negociar a la Universidad, tocó la Amazonía. De Ambato a Baños, de Baños al Puyo, del Puyo al Tena, Napo... y así, en dirección al Coca, remontando el Pastaza en su camino a unirse al Amazonas. Visitamos la casa del Suizo -un alma grande que recogía los restos de las grandes obras de las petroleras para hacer puentes a los indígenas- y, entre medias,

canelazos entre pasillos y Sanjuanitos,
helados de Salcedo de vuelta a Quito,
colada morada con pan del Pinllo, último recuerdo del día de difuntos
historias de los tres Juanes,
frases míticas
Pilseners con Llapingacho
Astrid y Gastón (Daniela, la tercera en discordia, no llegó)
secos de chivo en lugar del Chontacuro
cuero de Quisapincha y camisetas falsas del equipo nacional ecuatoriano (para ver debidamente el encuentro con Perú)

Patsy -comme un appel-

2011-11-14T03:55:00.004+01:00

Patsy - Comme un appel Vidéo lucyfee sélectionnée dans Musique

A veces han de pasar décadas hasta que logramos poner nombre a los recuerdos. Hoy, tras 25 años, encontré, al fin, aquel rumor cuya armonía solo llegaba a oir claramente al final de la noche. Pero un día, luchando contra el fin de un buen sueño, rescaté del olvido una sola frase: "il emporte mes rêves". Y a través de ella, lo encontré. Y tras volverla a escuchar, me doy cuenta de que bastaría con quedarse en los dos primeros minutos. Pero esos dos minutos, previos a uno de tantos estribillos ochenteros escuchados por un adolescente más, podría escucharlos hasta siempre, como estoy haciendo ahora, con esa insistencia loca que logra revivir, solo en el perfecto delirio de toda noche de forzada lucha contra la vigilia, a Jeanmi, Monique, Thierry, Christophe, la Maison du Quartier, la escalada con Jose y Pepín, los bocadillos con Celine, Helene, Cyrile, Aurelie. La Bernerie en Retz, Pépé y Mémé, Renaud,partenaire particulaire, Mylene Farmer, las latas de ravioli relleno, los tebeos en francés. El olor del plástico de las primeras Nike, compradas en Oxford Street...

Pero de estos recuerdos, solo sabe José

Un oiseau plane tout là-haut dans le ciel,
il emporte mes rêves,
le vent se prend dans ses ailes.

Les gouttes de pluie,
qui tombent de feuille en feuille,
caressent les arbres d'où s'échappe un cri.
C'est comme un appel, un signal,
une raison tropicale
pour mon âme de céder au voyage idéal.

Oh, c'est comme un appel, «jungle dream»,
une douce sensation dont je suis victime.
C'est comme une révolte, «jungle dream»,
d'un sentiment qu'on réprime.
C'est comme un appel, «jungle dream»,
l'envie de voler par-dessus les cimes.
J'ai comme l'illusion d'être la victime,
vertige du secret à dire.

Le vent tiède souffle dans ses cheveux,
oh il caresse ma peau,
j'ai le vertige de ses yeux bleus.

Il y'a tant d'amour au fond de mon âme
qu'elle s'envole vers celui qui réclame.
Et par delà les fleurs, par-dessus les forêts,
l'oiseau fou m'entraîne
vers le monde qui me plaît.

Oh, oh, c'est comme un appel, «jungle dream»,
une douce sensation dont je suis victime.
C'est comme une révolte, «jungle dream»,
d'un sentiment qu'on réprime.
C'est comme un appel, «jungle dream»,
l'envie de voler par-dessus les cimes.
J'ai comme l'illusion d'être la victime,
vertige du secret à dire.
C'est comme un appel, «jungle dream»,
une douce sensation, oh dont je suis victime.
C'est comme une révolte, «jungle dream»,
d'un sentiment qu'on réprime.
C'est comme un appel, «jungle dream»,
l'envie de voler par-dessus les cimes.
J'ai comme l'illusion d'être la victime,
vertige du secret à dire.

2011-10-19T11:21:00.002+02:00

"Our revels now are ended. These our actors,
As I foretold you, were all spirits and
Are melted into air, into thin air:
And, like the baseless fabric of this vision,
The cloud-capp'd towers, the gorgeous palaces,
The solemn temples, the great globe itself,
Yea, all which it inherit, shall dissolve
And, like this insubstantial pageant faded,
Leave not a rack behind. We are such stuff
As dreams are made on, and our little life
Is rounded with a sleep". (Will Shakespeare, the tempest)

We are such stuff as dreams are made on: we are the stuff dreams are made on, and maybe -just maybe-, we are nothing but someone else's dream. Someone else which we call God -because he created us, and we can perceive being nothing but a Creation- but which can just be our closest friend; our neighbour, the woman which buys groceries in the same supermarket than us... and we are nothing but parts of a dream which will soon end.

Where do dreamt creatures go when the dreamer wakes up?

That, we'll soon know

Occupy Wall Street

2011-10-17T12:57:00.003+02:00

Como dice María, ¿por qué hacemos más caso a los de fuera que a los de dentro? y, en todo caso, yo ya me he perdido con los indignados americanos: quiénes son, ¿los del Tea party (que ahora, además de negar la teoría de la evolución, parece que tienen hasta un himno, "I am America", de Krista Branch), o los de Occupy Wall Street? leche, si Obama pone un circo, le crecen los enanos. No están como aquí, pero bueno...

Steve Jobs y Moisés

2011-10-17T12:54:00.001+02:00

Estaba esperando algo así para homenajear al maestro. Descanse Ud. Mr. Jobs

Una historia verdadera

2011-10-11T14:11:00.004+02:00

Siento que, a veces, este blog parezca tornarse pelín emotivo/ternurista, pero qué se le va a hacer: a veces toca cachondeo y otras, como es el caso, dejar escrito en este espacio tan infinitamente efímero que es la "blogosfera" historias que no pueden caer en el olvido, pues entre tanto volcán, crisis, cambio de gobierno, primaveras árabes, hambrunas, sádicos et alii, tiene que haber, necesariamente, luz.

Y la hay, créanme. El problema es que lo bello, lo heroico, lo que nos hace tirar un día más, no tiene gancho para el común de los mortales... pero de esto ya se ha hablado mucho y ni tengo un orujo de hierbas delante, ni me acabo de zampar unos carabineros, ni la mierda de medios de comunicastración que tenemos vale la pena.

Lo que vale la pena son unas gemelitas indias adoptadas por una pareja tras ser salvadas de la muerte por un ingeniero agrónomo en un pueblo de la India. El ingeniero, que acababa al fin de descubrir un acuífero y se prestaba a notificar a la aldea que en breve tendrían un pozo con agua, se encontró a todos arremolinados en torno a dos bebés tendidos en el suelo, y le contaron la historia: los padres acababan de morir en un accidente, no había quien se ocupara de ellas -eran bebes, dos y niñas...- y la supervivencia atávica del grupo exigía -esperaba- que se prescindiera de ellas, cosa que iban a hacer de un modo que no merece la pena recordar.
Y este ingeniero, ni corto ni perezoso, le dijo a Fuenteovejuna que si no salvaban a las niñas no había pozo: y a punto estuvo de ser muerto, él también, por el pecado de ir contra la supervivencia de la aldea. Pero se mantuvo en las suyas y, al fin, cambió el pozo por la vida de esas niñas que, tras ser adoptadas, pululan hoy encantadas por las calles de Madrid, desconozco si conscientes o no de que deben la vida a una de esas personas por las que se podría redimir a todo un mundo.

Como cierta me la contaron, y así la plasmo yo.

D.

Apple sin Steve Jobs

2011-10-11T13:43:00.003+02:00

Apple está triste, ¿qué tendrás Apple? pues el lógico acojono del mamut que ve que quien le creó con el Mackintosh, le recreó con el Ipod, le resucitó con el Iphone y ahora, con el Ipad le había dado la tranquilidad, se ha ido para siempre. Lo siento por el fallecimiento de un ser humano que, por otro lado, tuvo la satisfacción de hacer realidad su sueño (olé, Sr. Jobs, esté donde esté: casi nadie lo logra), pero lo que es por Apple, ese hijo desagradecido, pródigo -en su sentido más estricto- y que solo se acordaba de Santa Barbara -Barbara Jobs, se entiende- cuando tronaba en Wall Street o Pekín... pues muchas lágrimas, lo que es muchas lágrimas, no voy a echar. en 3 años máx. los chinos se harán con la participación mayoritaria en la compañía de la manzana -si no la tienen ya sindicada- y confirmarán lo que no es sino una situación de hecho consolidada.

D.

Descanse Ud., sr. Jobs, que se lo tiene merecido. Y si tuviera Ud. mala leche, se dedicaría a decir "te lo dije" de aquí a poco.

Pina Bausch, Wim Wenders y kazuo Ohno

2011-10-10T14:18:00.012+02:00

Este fin de semana ha tocado el tranquilo cultivo de este melonaco que Dios me ha dado por cabeza, y el fertilizante ha sido espectacular, con independencia de sus resultados: Pina, de Wim Wenders, en 3D el sábado -Gema, ve a verlo-, y ayer, la loca Elektra de Strauss, con escenografía del Pompidouzado Anselm Kiefer y un papelón principal increíble, en lo que es la orgía de despecho, odio, sentimientos encontrados y, al final, el vacío de la venganza, más sabiamente combinada que he visto junto a la versión de Titus de la Taymor (sí, hubo vida de la buena antes de "en tierra hostil"). Pero lo que yo quiero enfatizar es la maravilla que vi este sábado en 3D, y que ha hecho que me reconcilie con la danza contemporánea, esa expresión corporal que en muchos casos tiene más de mimo inspirado que de baile, y que me hace posponer toda reflexión sobre la muerte de Steve Jobs, Eduardo III, Kevin Spacey, el pollo del Niemeyer, the bridge, los cadáveres que va dejando Almodovar... y demás, que tendrán que esperar.

Estoy enamorado del Señor Wenders desde que convertí "el cielo sobre Berlín" en una de mis tres películas-fetiche (decisión que ha sobrevivido incluso el destrozo que le perpetraron "city of angels" y el vídeo de U2). Con Buena Vista Social Club disfruté un montón, y estoy esperando que me llegue "hasta el fin del mundo" para volverla a ver desde el cariño de cuasicuarentón con -mínimo- bagaje de experiencias visuales. Todo ello me llevó este sábado a los Ideal con las esperanzas altas y, reconozcámoslo, no sólo no me defraudó, sino que ha superado cualquier expectativa: desde la última vez que ví un espectáculo de Danza contemporánea de la mano del Sr. Duato -imitador burdo de maestros que ha convertido la Compañía Nacional de Danza en su cortijo-, no había vuelto a poner pie en una de estas sesiones hasta ahora, en que he visto un acto múltiple de amor hacia un genio que nos dejó hace pocó más de dos años. Porque "Pina" es un homenaje desde el amor, hecho con amor, por un profesional que se ha dejado aconsejar por aquellos que estuvieron trabajando con ella durante más de 20 años, su Tanztheater de Wüpperthal, un grupo de profesionales de la danza malacostumbrados a cocrear con el mito Bausch, en una suerte de relación de retroalimentación que el tiempo ha agradecido, convirtiendo a la Bausch en un personaje de la talla de la Bernhardt, la Duncan, la Callas, Von Karajan o Glenn Gould; de esos que no solo no muere nunca sino que, como decía una de sus bailarinas, crece cada vez que nos visita en los sueños.

A través de diversas incursiones detrás de los ensayos y representaciones de hitos como sus Café Müller, el Rito de la primavera, Orfeo y Eurídice, Kontakthof o Água, y ayudado de la magia de un 3D magistral -porque ha tenido que seguir cada paso, de modo que parece que les estamos acompañando, a los bailarines-, Wenders nos muestra el genio y, tanto o más importante, cómo esta excepcional cualidad privativa de sólo un puñado de humanos se plasma en lo que queda después de su partida. Porque Pina, lo que es Pina, no aparece ni en, ni para esta película (murió demasiado pronto, demasiado de improvisto), más allá de unas muy concretas secuencias de archivo que sirven al cineasta para enhebrar la suave cadencia de la filmación.

En Pina, Wenders nos muestra que por nuestras obras nos conocerán, y nos despliega parte del legado de Pina Bausch a través del cariño, la maestría y el genio contagiado a todos y cada uno de los integrantes del Tanztheater, bailarines que, siendo distintos, cada uno es, también, Pina. Y esa es la magia de este peliculón: que viendo a los suyos, a su obra, vemos la sombra del genio que hubo detrás, en una suerte de cuento contado por un autor anónimo, sobre un personaje anónimo, del que solo se habla en susurros, y en términos míticos. Y de ese modo adivinamos el animal artístico que, superando el protagonismo clásico de las piernas en el baile, erige a brazos y manos en instrumento supremo de sendas armonía, comunicación y arte. Todo, sobre la base del doble sueño de que, con ayuda de los demás, se superan todos los obstáculos, partiendo de nuestra inevitable unión con las fuerzas de la naturaleza y los 4 elementos: porque sólo en contínua unión con la tierra de donde venimos (y a donde inevitablemente volvemos: véase la escena donde se intenta enterrar a la bailarina), el agua que somos, el viento que nos mueve y el fuego que llevamos dentro -y que fumamos, como Pina, por paquetes-, podremos vivir con nosotros mismos. Así, se nos muestra cómo podemos caer una y mil veces, mientras haya alguien que nos recoja; caminar a ciegas, siempre que nos ayuden a quitar los obstáculos; empaparnos, mientras se nos proporcione calor humano e, incluso, rasgarnos las vestiduras, mesarnos los cabellos o autolesionarnos siempre que el fin, empero, lo valga.

El fin de Pina siempre fue esa belleza que el decapitado Trecet nos incitaba a buscar ("esta es la única protesta que merece la pena en este asqueroso mundo"). Y una vez que Pina la encontró, se la dejó a su compañía y se fue: debe ser cansado, eso de ser los macilentos y picudos hombros que sostienen, a solas, una de las últimas luces de la pureza. Y como decía una de sus amigas, en este momento debe estar en el cielo junto con Kazuo Ohno, los dos saltando de nube en nube, y hablando de qué pueden representar ahí arriba ahora que pueden volar, mientras el maestro del Butoh juega a plegarse, como una futura mariposa, y ella baila, con los ojos cerrados, pero moviéndolos detrás de los párpados (pues en la oscuridad, como en la luz, también se puede seguir el movimiento del universo).

Que soñemos contigo, Pina, y nos recojas cuando caigamos.

L.

PS.- Si alguien conoce o se encuentra con Fernando Suels Mendoza, el único español de la compañía, por favor que me lo reverencie de mi parte. Y en lo atinente a los incondicionales de Carolyn Carlson, no solo les respeto, sino que a nivel estético me gustan más sus coreografías que las de la Bausch, pero porque acometen a la perfección una simbiosis de influencias (ballet clásico, flamenco, bailes tradicionales...) que son percibidas más rapidamente por el subconsciente. Y desde luego, si lo interpreta Sara Orselli, ya me dan las cuatro cosas: pedazo de feminidad, Señor -gracias, Esther, por la pista-.

Adeu, corridas en Cataluña, adeu

2011-09-29T12:07:00.002+02:00

Como el blog lo hago yo aunque sea de todos, y creo que tal presupuesto ha sido minuciosamente respetado -aun a riesgo de haber sido llamado de todo en ocasiones-, me veo legitimado para poner mis opiniones, y luego que me las rebata quien quiera.
Estamos locos. Si a mí me dieran a elegir entre la vida humana más "insignificante" (entrecomillo porque no hay vida humana insignificante) y la Gioconda, quemaría ese cuadro que, al final, no es más que eso, un puñetero cuadro -y les habla un coleccionista de casi todo-. Pero abolir las corridas de toros en Cataluña, cuando casi simultaneamente se ha autorizado por la Generalitat la matanza de miles de jabalís llegando a usar venenos me parece, cuando menos, un poco incoherente, ¿no?.

Respeto a los agricultores, pero leche, creo que el mismo respeto se merecen todos los profesionales que vivían del toreo, y éstos no son solo los empleados directamente como consecuencia del negocio taurino, sino los hosteleros, los reventas, los que se sacaban unas pelillas ayudando a los guiris a conseguir entradas, los Tour operators que organizaban las excursiones ex profeso a la Monumental. Los dueños de los bares de la zona, los carniceros, los vendedores de puros, aguas, almohadillas y patatas fritas; los fabricantes de abanicos, los impresores de la cartelería, señalética y entradas... No todos los que van a perder con esta prohibición son empresarios taurinos o ganaderos de Lamborghini, picadero y rubia oxigenada con abrigazo de visón: también perderán -y más o todo, porque éstos no tienen asesores financieros-, los camareros de los baretos que te ponían la tapita antes (o después) de la corrida, los que echaban la manta con sus cuatro cosas para vender a la salida de la Monumental y otros tantos. Pero no importa, que les jodan, ¿no?

Pero qué más da: lo importante es quién ha ganado el pulso (porque de los toros, de los toros, en realidad... ¿se ha preocupado alguien en serio? no me joroben y, al menos, seamos consecuentes)

El nene

Momento de tranquilidad

2011-09-28T19:02:00.004+02:00

Cierro los ojos y sólo los abro para contemplar el candor de la inocencia que se esfuerza. Y descanso, en este laberinto de desconciertos, en este baile a veces estúpido. En esta huída hacia adelante, desbocada a mil caballos de potencia: por ahora, sin ningún obstáculo que, una vez más, me haga volar y dar otras siete vueltas de campana (aunque esta vez, dudo que las sobreviviera)

Es difícil...

2011-09-28T18:36:00.004+02:00

... Estar a todo cuando, continuamente, oyes algo que no quieres escuchar: un susurro, una suave canción que te avisa de lo que estás descuidando, que es aquello que, por mucho que lo ignores, no desaparecerá.
Intentamos huir, distraer, eludir lo que nos hace daño. Aquello que no nos queda más remedio que decidir, pensando que el tiempo -el gran amnésico-, lo arreglará por nosotros. Y nos sumergimos en alcohol, en el trabajo, en las mentiras, en las aventuras que nos dejan sedientos de trascendencia. En problemas estúpidos que engrandecemos para tener algo con que ocupar el tiempo.
Pero la voz no se calla: simplemente se desplaza del oído al sueño y, de día, del sueño al corazón, al que no podemos callar. Porque si le callamos, moriremos la muerte que tememos afrontar; el olvido supremo, aquel que no podemos paliar ni enfrentar recordándonos a nosotros mismos. Y por eso tenemos que seguir oyendo la jodida voz: que no es la de la conciencia (ya quisiéramos nosotros), sino la de la realidad, la del tiempo que apremia, tiempo que se acaba, que se agota, que fluye como arena entre las manos de un niño que, inocente, piensa vaciar la playa cubo a cubo.

Y en esa zona gris vemos nuestras huellas, continuamente borradas como si estuvieram estampadas en esa misma arena, vulnerable y sumisa al capricho de los gigantes; como palabras escritas con agua en el suelo del palacio de verano de Pekín; como la última representación de una obra de teatro ante un público de enfermos de Alzheimer. Y la voz no cesa. Y esperamos que quien quiera que la profiera se calle o se muera de una vez. Pero una mañana nos miramos al espejo, sobrios, especialmente despiertos... Y vemos que somos nosotros los autores de esa voz que no cesa: muertos en vida, vivos en muerte, en hibernación imperfecta (pues la arena del reloj sigue cayendo); en continua oxidación por los fotones que, saliendo de nuestra alma, rebotan contra una piel que hemos endurecido hasta no sentir nada. Y así hasta que ya no podemos más, y nos tiramos por el acantilado, nos tumbamos a esperar la muerte, la provocamos haciendo que el hígado -o el cerebro- exploten o, al fin, afrontamos el gran miedo, distinto en cada uno de nosotros...

A fecha de hoy, solo he visto un ser valiente como para afrontarlo. Y era un niño.

cinco de la mañana sin poder dormir

2011-09-21T12:57:00.008+02:00

La última bomba atómica no será peligrosa
no nos esconderemos debajo de las mesas: saldremos al último día del sol
y, mirando el cielo, intentaremos descubrir la armonía de los últimos sonidos.
Nosotros, desnudos,
respirando
destruimos universos que ni siquiera conocíamos,
y las lágrimas no nos sirven para nada más que ver con más claridad
la desrucción que causamos.
No necesitamos
-no queremos-
paz.
Sólo no sentir
no sufrir
no doler
no mirar
no llorar
no oír.
Silencio, de noche y en el día que no acaba
una noche completa
en que
ya
nada se puede oir
porque nada queda
salvo
¿... algo...?
¿... lejos...?
¿...música...?
¿El sonido de un viejo album de fotos al cerrarse por última vez?
La electricidad estática y los rasguños del tiempo de un disco de pizarra de Gardel
que
sólo
era el único adorno de la casa que se derrumbó
sepultando
voces
recuerdos
cuadernos con notas ya borradas
camisas con el sudor de quienes ya no sudan
relicarios vacíos
lastas de ungüentos que una vez curaon
espejos ciegos
crucifijos de pasta de marfil
un trozo de menhir olvidado en el vale de Paredes
la cuerda de una guitarra, quemada por los extremos
una llave sefardí
la bandera raída conquistada al caído de una guerra
la cruz de caballero de Marseille
el cuadernillo que saint-Exupery llevó a su último vuelo
un vial de lágrimas de unicornio tras asomarse al mundo real
la primera botella de Coca cola
la convocatoria de plazas para el Gaff.
Una voz suave de mujer atrapada en una gramola diminuta
cantando una nana para mayores
-que la necesitan mucho más que los niños-.
Una carta de ajuste desajustada,
un laud.

Perlas hechas con lágrimas,
engarzadas en el collar del Señor de la suave monotonía,
del dulce olvido,
de la buscada y temporal ceguera del ojo, pero claridad de alma:
porque sólo en la oscuridad podemos ver la luz que no se ve,
oir la respiración,
la cadencia de los latidos,
la voz dulce, secreta e inamovible
de quienes sabíamos que no podían irse.
Capturar el último átomo vivo de aquel recuerdo que,
olvidado hasta hoy,
pequeño,
nos devuelve a la infancia.

Busco,
aspiro,
intuyo,
casi agarro lo que siempre se me escapa
y sólo en la madrugada,
en silencio,
consciente de que nadie hay y nadie está
pierdo una vez más lo que quizás nunca pueda alcanzar,
y la tristeza es mucho peor,
porque me habla del miedo de nunca ver,
nunca descansar,
nunca finalizar lo que ya solo quiero que empiece.
y lloro
y ansío
y rezo
y quiero
pero no quiero.

Y ese dolor
que duele tanto que no duele
lentamente
se apaga
como una canción triste
que canta un niño debajo de una mesa
esperando que el temblor pase,
que la bomba caiga
que ya nada pase
que quien le está soñando, despierte.

El mar del antes, del durante y del después

2011-09-19T11:37:00.007+02:00

El mar no es infinito, sino Eterno
Hecho de tiempo -no de olas-
de un tiempo cuyo fin no puede vislumbrarse, solo temerse,
(porque el día que el mar termine, ya no quedará nada).
El mar no es cruel, ni bondadoso:
es justo y, a veces, se ha de plegar al capricho de la única fuerza que le es superior:
la del peso de los universos, el peso de la luna a que adoraban los cazadores, los Moche, las sacerdotisas.
El mar no canta, ni susurra: ruge, o calla.
Las orillas del mar son tiempos olvidados a los que no se puede volver, una vez visitados. Eternamente cambiantes, ni esperan ni perdonan.
Testigos cruelmente imparciales de la sangre que se virtió en sus orillas,
de la lava que cristalizó en sus fondos,
de la lenta podredumbre de sus ahogados
de las canciones de las sirenas de Ulises
de los tesoros que, dormidos, ya no esperan a nadie
de la ira de los piratas
la desazón de los perdidos
la esperanza de quienes lo cruzaron buscando un futuro mejor
el sónar de los submarinos y el canto de las ballenas
la caza,
la luz de los peces abisales
la oscuridad de los pozos sin fondo
los otros mundos que laten al otro lado de sus fosas
las ciudades hundidas
las casas habitadas de corales
los restos de las focas que matamos
el ámbar gris
el semen de las ballenas
el semen de cada ahorcado de un palo mayor
el báculo de Moisés
los libros de Alejandría
la cámara de ámbar de San Petersburgo
los códigos de la Atlántida
el fuego griego
el aceite de piedra fenicio
las balas de los cañones españoles
los vestidos raídos de las damas que arrojaron a los tiburones
los juguetes de las niñas del Titanic
El oro de los dictadores

El mar no se venga, pero tampoco perdona:
no puede.
Y por eso, algún día, volveremos al mar del que salimos,
pero,
ese día,
no será en millones de años de evolución, sino en un suspiro,
el último

Para Alex y Berta, con cariño

2011-09-11T14:05:00.002+02:00

Neruda decía que podía escribir los versos mas tristes, esa noche. Yo, hoy y al contrario que el genio, podría escribir no los más buenos, pero sí los más alegres.
También podría recitar -casi de memoria- la Epístola de San Pablo a los Corintiosa (esa de que el amor perdona siempre, no es egoista...), que siempre viene bien, o hacer una emotiva reseña de la vida y andanzas de A. y B. Pero creo que eso sería, por logico, usual y esperable, poco para estos 2 chicos.

Mi corta experiencia me dice que, por mucho que nos esforcemos, y busquemos palabras y frases esplendidamente complejas, al final son siempre palabras sencillas como gracias, querer, luz, bello... las que, usadas con la sinceridad de la sencillez, se convierten en eternas, y por eso nunca pasan, ni se olvidan.

Por eso, no me he preocupado por mirar diccionarios, citas o vidas memorables cuando, si caminamos en linea recta lo suficiente, siempre llegamos al mismo punto de partida: porque el mundo es redondo y, por ello, sin fin.
Tambien por ello, aquí, y ahora, me bastan tres ideas para compartirlas con todos vosotros, aunque se que ya las sabeis:

- Que en esta boda no aprendemos nada nuevo, porque todos sabemos que A. y B. se quieren, casi desde siempre

- Que, eso sí, estamos aquí para celebrar de una puñetera vez por todas esa conciencia de que A. B., alterando las reglas de la matemática, no son dos, sino tres: A., B, y A&B

Que vemos cómo, segun pasan los años, cada vez hay mas poca gente que de verdad se quiera. Y lo que presenciamos hoy, en A y B, no cabe más remedio que celebrarlo: hoy, especialmente, pero tambien cada vez que les veamos, porque cada día que pasa, este mundo necesita mas que nunca la demostracion de que todavia queda gente que siente de verdad: que llora de verdad, que ama de verdad. Muy, muy poca, pero alguna queda gente de esta queda, como estos señores.

Por eso creo que nos hemos acercado hasta aquí, desde Madrid, Miami, San Sebastian... Para darles las gracias por ser así y pedirles por favor que no dejen de darme, de darnos, el ejemplo de cariño, compañía y lealtad que respiro siempre que les tengo cerca. Hoy celebramos juntos lo que ya sabíamos, es verdad, pero, sobre todo, lo que nos regalan, gratuitamente, siempre que estamos con ellos: la verdadera conciencia de que, en este puñetero mundo, todavía queda belleza, honestidad y corazón.

En cierto cuento un viajero, consternado, preguntaba al enterrador como es que en todas las lápidas ponía que tal o cual persona había vivido 2, 3, 4 años... Y ninguno de los muertos superaba la niñez, a lo que el viejo le contestaba que ellos solo apuntaban el tiempo vivido realmente, no el otro. A y B. han vivido cada minuto hasta el punto de que, en ellos, el tiempo verdaderamente vivido coincide con el cronológico, y cada minuto con ellos lo vivimos, nosotros tambien, de verdad: porque nos contagian lo que sienten entre ellos y, queriendose, nos quieren, y nos recuerdan que vivir no es respirar, sino sentirse vivo. Gracias por recordarnoslo, y no dejeis de hacerlo nunca.

Pacino, Wilde, Beardsley y Luis Antonio de Villena

2011-09-07T20:47:00.006+02:00

Como era lógico, tenía que hablar del Salomé de Al Pacino, tan similar en concepción a su mítico looking for Richard, pero no tanto por lo bien que queda hablar de esto, sino porque, a veces, el hado acaba juntando a gente excepcional de distintas épocas, en el mismo espacio e, incluso, en el mismo tiempo. Y como son casi las nueve, sigo en el curro y todavía tengo que hacer un informe, lo suelto crípticamente unido para que el que quiera, lo digiera.

Adoro los dibujos del "depravado" Beardsley que, apóstol del decadentismo, acabó sus días aferrado a una Biblia y a las obras de Santa Teresa. Beardsley hizo los dibujos para el Salomé de Wilde, a quien adoraba pero que, seamos sinceros, no acabó de quedar muy convencido con los dibujos. Wilde, conocido -y reconocido- homosexual de época, sufrió en sus carnes el escarnio no tanto de su orientación sexual, sino de haber metido mano a quien no debía -el hijo de John Sholto Douglas, AKA noveno marqués de Queensberry-. Cosa que también debió haberle ocurrido a Luis Antonio de Villena en los primeros tiempos de la movida (no tanto el meter mano, cuanto el sufrir el peso de su tempranamente reconocida homosexualidad, también dandy), más o menos por el tiempo en que escribió el prólogo para decadentes de la edición que Lumen sacó de la obra de Beardsley. Libro que se encuentra muy cómodo en mi casita junto con la reciente (y barroca) edición en lengua hispana del Salomé con los dibujos de Beardsley, que consultó al Pacino para hacer su reciente película:
a ver cuándo viene a España (la peli, no Beardsley), que ganas no faltan de verla.

Páselo Ud. bien en Australia, mi querida V.

2011-09-07T20:36:00.001+02:00

... Un placer avoir fait votre connaissance, que diría cierto marsellés por Ud. conocido

la silla de J.

2011-09-06T20:14:00.007+02:00

Hoy, la silla de J. cumple 20 años. Y aunque no nos dimos cuenta, este mediodía no hemos ido tanto a verle a él cuanto a dar gracias, en secreto, a su silla. A J. hace 20 años le dejaron sin coordinación de cintura abajo, y desde entonces ha luchado como ha podido contra su cuerpo y, sobre todo, contra la consciencia de que para él se acabó la vida tal y como era. Y es cierto, se volvió un cojo pelín puñetero, que se dice... bueeeno: no puñetero del todo, pero sí un poco insoportablote de tanto en tanto, echando pestes de toda la clase política tres veces al día - y no sólo en arameo, también en latín y griego clásicos, que para eso es catedrático de tales lenguas-.

J. ha estado alrededor desde que tengo memoria: fue compañero de mi padre, y le recuerdo en la piscina de Villaviciosa, presumiendo de atleta en su bicicleta estática mientras nosotros engullíamos con placer las croquetas de bolsa y el Danone de chocolate que allá, a principios de los 80, todavía eran primicias burguesas que mis papis me vedaban por hacer daño al estómago (después me vengué, de ahí los 78 Kgs. embutidos en mi exiguo 1,70). Luego llegó lo de la operación seguido de un paulatino e imparable deterioro físico que nunca pensaría que se ha prolongado durante 20 años. Pero ni la rehabilitación en el centro de parapléjicos de Toledo ni el progresivo deterioro motriz, las sondas o los 7 calambres diarios en todo el cuerpo le impidieron nunca coger el coche (debidamente preparado, se entiende) y llevarme de excursión por las cooperativas manchegas a buscar buen vino, encontrar restaurantes de toda la vida con buenos menús del día o, incluso, acompañarme en Tomelloso cuando más necesité a los míos.

Un buen día, dejé de pensar en J. Al menos, dejé de pensar en él todo lo que debía. Y hoy mi padre, harto ya de mutismo, nos embutió a mi hermano y a mí en un taxi y nos llevó a verle. Y ahi estaba él, con su silla de 20 años. El único problema es que la silla parecía flamante, y el que había envejecido sus 20 años más los 20 de la silla, era él. Y me he puesto a pensar lo hijos de puta que podemos llegar a ser, y cómo podemos anestesiarnos sin morfina ni nada, acallando las voces de aquellos a quienes una vez necesitamos pero ahora, por incómodos, simplemente dejamos aparcados. Y aparcar una silla es tarea fácil: lo difícil es aparcar el jodido martilleo que lleva arrancándome el corazón desde las cuatro de la tarde, y no me deja olvidar lo que he visto.

Felicidades, silla de J. Me gustaría que no estuvieras, pero eres tú, junto con la paciente F., quien ha estado, no yo. Pero no hay problema: conociéndome, mañana seguro que se me ha pasado, y ya no sentiré la losa encima que, a fecha de ahora, apenas me deja respirar.

Mañana, vuelta a pensar en pasarlo bien, en chicas y en todo lo que vale la pena, que ni yo ni nadie de mi generación hemos nacido para pasarlo mal. Aunque, en un cuento antiguo, creo recordar que un niño cortaba en dos la manta que su padre le había dado al anciano abuelo al abandonar a éste en la montaña para morir, y cuando el padre le preguntó a su hijo por qué dejaba al abuelo con sólo media manta, el niñó contestó:

-es que la otra mitad te la guardo para cuando sea yo quien te deje aquí.

El perdón y el olvido

2011-09-06T13:50:00.009+02:00

Seguimos crispados. Con unos, con otros y, muy especialmente, con nosotros mismos. El jodido paro continua subiendo, la Lagarde y el franco suizo nos están penetrando por todas las fronteras, los líderes sindicales que tenemos al fin comienzan a mostrarse como lo que realmente son, id est, un hatajo de chupópteros que, sabiéndose descubiertos, están intentando ponerse a cubierto de la justa ira de los trabajadores... Y en medio de esta olla a presión en que nos hemos convertido, no soy capaz de ver ningún espacio, ningún momento, para la paz. Por eso me limito, hoy, a hacer un llamamiento de comienzo de año (porque el año comienza en septiembre, no en enero), a la paz: y con nosotros mismos, la primera. Con los demás, después.
Me ha tocado presenciar y sufrir, por bastantes motivos, un incremento de tensión humana que, si no logramos canalizar, temo nos lleve al casi-desastre colectivo. La gente contempla con mirada perdida un futuro que se nos ha ido a todos de las manos, un panorama que ya ni siquiera es desolador, porque se antoja, como el peor de los escenarios posibles, perdido. Si el lienzo fuera negro, podríamos cubrirlo con una nueva pátina y volver a empezar, pero es que el bastidor se ha caído a una sima de la que con dificultad podremos recuperarlo. Por eso necesitamos paz. Y no la paz de los líderes, los visionarios o los papas, sino la verdadera paz, que es la que viene del perdón y del recuerdo, no del olvido o, ya que estamos, la memoria. Porque el olvido es la muerte eterna de lo que pasó, y la memoria se usa para almacenar números (de muertos) o datos (de injusticias), pero no para aprender del pasado que no se debe olvidar. Necesitamos sentarnos con nosotros mismos y bucear en nuestros recuerdos para encontrar los momentos en que fuimos felices y, localizados, intentar revivirlos hoy, ahora: para recuperar la felicidad, que yo entiendo como pequeños y concrtísimos momentos en que logramos reconstruir la armonía del Universo en nuestras vidas.
hay pequeños momentos, cortos e intensos, en que miramos lo que nos rodea, nos miramos -desde fuera- siendo uno con lo que nos rodea, y en ese momento somos felices, porque percibimos que, al fin, todo está, y está bien, como debe estar. Y en esos momentos recordamos todo lo bueno, y perdonamos lo malo que, momentaneament, no desaparece, pero sí se aparta para dejar lugar a un sentimiento de tanta intensidad que llena todo lo que nos rodea. Y entonces, todo queda perdonado, porque sin perdón, no podemos ser enteramente felices.
Recuerdo aquella muerte de un viajante con Pepe Sacristán gigante, tremendo, que habría emocionado al mismo Miller y dejado en nada al gran Mamet. Y ahí, en el momento álgido de la obra, me di cuenta de que podemos perdonar a las personas sin mayor problema, pero lo que no podemos perdonar son las injusticias. El hijo del viajante, roto, seguía queriendo a su padre, pero el recuerdo de esas medias que el infiel regalaba a su amante mientras que su madre tenía que remendárselas, no le dejaba ser libre: y el hijo amaba a su padre, pero no podía olvidar las medias nuevas en contraste con las de su madre, llenas de remiendos que acabaron trasladándose al corazón del hijo. Por eso tenemos que aprender a perdonar sin olvidar, pero sin almacenar en la memoria ningún libro de rencores. Y por eso hoy, que volvemos todos (y yo, espero, al blog), esforcémonos por aceptar que hemos de perdonarnos a nosotros mismos, volver a empezar con el recuerdo de lo que hemos de mejorar y encontremos, de nuevo, el pequeño momento en que el universo bajó a nosotros y nos dió su armonía. Recuperémosla, y comencemos a construir, no desde cero, pero sí desde la ilusión que da saber que las oportunidades de ser, de hacer mejor, sí existen.
D.

Desactivada la (momentanea) moderacion de comentarios

2011-09-02T11:27:00.004+02:00

Siento el temporal atentado a la libre espontaneidad, pero despues de que un sujeto/sujeta tuviera la feliz idea de colgar mis datos personales en mi propio blog, no podía arriesgarme a que eso pasara durante mi mes en la meca de la censura, id est, sin poder remediarlo. A partir de ahora, y como siempre, lo que escribais aparecerá directa -e incontroladamente- publicado.
Saludos varios,
L

La especial casta de los Sostres

2011-08-31T13:27:00.009+02:00

Acabo de leer la crítica que el ínclito y objetivo Salvador Sostres ha hecho del Diverxo, así como la contracrítica -que no reivindicación, porque el Diverxo no necesita tal cosa- de de la Serna. Y pasado el cabreo inicial vuelvo a pensar, una vez más, lo que sufrían ciertos niños cuando en el recreo les quitaban el Tronkito, la Pantera Rosa, la tartaleta o el sobao pasiego que mamá primorosamente les metía diariamente en la cartera, ajena a la cruda realidad.

Este simpático tertuliano, de pinta pelín rara (brutaca) y humor dudoso cuando habla de niñas de 17 años, realmente no tiene la culpa de ser como es: seguro que de pequeño le quitaban el bollo día sí día también en el recreo, un buen dia juró vengarse de los tíos mejores que él (muchos, muchos, muchos), y pasados unos años se cayó del retrete, lo que motivó que, por el desorden de las sinapsis le viniera una -una sola, ojo- idea ingeniosa que se espabiló a plasmar en el medio de comunicación al uso... En fin, que solo tuvo una idea, se le agotaron las meninges y ahora el pobre no hace más que lo que hacen tantos planos hoy en día: tirar de la controversia barata para que le escuchen los que son como él.

Es obvio que a nadie le interesan las críticas de lo que es malo de por sí, porque ese tipo de críticas afluye naturalmente, y no asombra: esta gente necesita criticar lo bueno para que se les escuche porque, precisamente, es la crítica de lo bueno lo que sorprende a los demás. Y, sinceramente, no me asombra que un tío así critique los modos del personal del Diverxo porque, sencillamente, no está acostumbrado a ellos; peor, los etiqueta de afectados, "como de gay que todavía no se lo ha contado a su padre": macho, qué comentario tan ingenioso, nunca oído e inusitadamente original, de verdad. Si es que no hay cosa como que te tiren a la cara el bocata grasiento de bar barato de carretera para perder el oremus, Salvita. Sugeriré a los del Diverxo que la próxima vez que vayas, te pongan al lado de la mesa un expositor con las últimas casettes del Fary, el cabrero o Torrebruno y el pack de VHS's porno de la cole "conductor insatisfecho". Respecto a los platos fallidos y lo de que a quien Dios no da, San Pedro no se lo presta... bueno, quien diga que el mollete de trompeta de los muertos o el Sabu Sabu de pulpets no son la leche, no tiene ni puta idea de comida, oiga, se ponga como se ponga. Vengo de pasar un mes entero en Pekín -a que mola, si es que no se puede ser más cool (lo digo ya yo, para que no me lo ponga el pierdebollos de turno en algún comentario)-, y salvo la salsa de Sésamo, no he encontrado ningún plato, de ninguna de las 4 cocinas chinas o japonesas, que supere lo que he tomado allí. En lo atinente a Dios y los mediocres, si bien el crítico de eso sabe mucho, su operación de subsunción al caso concreto es, como era de esperar, otro desastre.

No soy amigo de David Muñoz y Angela (aunque me gustaría); hace mucho que no voy al Diverxo (nunca logro encontrar mesa, aunque es por culpa mía) y he comido en todo tipo de restaurantes (los que menta Salvita, los mejores de comida clásica y en las calles de más de una ciudad, más de una vez) y este simpático crítico cada vez se asimila más a aquellos que, por fracasados de toda la vida o por esconder la total carencia de ideas, recurren a la crítica fácil. Qué pena, pero esto es como todo: si este tipo de gente no tuviera su público, se estarían dedicando a cualquier otra cosa. La culpa no es de ellos, sino nuestra.

Cosas veredes, amigo Sancho

Ya he vuelto

2011-08-31T13:19:00.002+02:00

... Y no digo más, porque tengo que "rectificar" a Sostres y su crítica al Diverxo. Pekín, un año más, excepcional -tendré que reflexionar sobre mi convencimiento de que no se debe volver a los sitios donde se ha sido feliz-; cada año tengo más claro que sólo quienes más valen se pueden permitir ser normales -abrazos a Daniel, Clinton, Mike, Mahdi, Rodion, Vlada, Sophie, Eva, Belén, Laura, Marianiki y Fuckyoulcountly: mereceis no un post, sino todo un blog aparte- y en fin, que ciertas cosas, si se plasman por escrito, pierden la inusitada e inexplicable belleza de unos contornos que sólo se pueden revivir íntegramente en sueños.

Aún no he vuelto de Pekín. Sigo ahí, y esta tarde hemos quedado a las 20:00 donde las cervezas, al lado de la Vita, para un hotpot y una Tequila night en el Sensation (o una power hour, o una excursioncilla, o uno de los árabes de Mahdi...)

L.

Me largo (hala)

2011-07-25T19:22:00.001+02:00

Mañana me largo al mismo sitio que el año pasado. Me encantaría escribir un largo hasta luego, pero estoy de vuelta de Tanger, molido tras unos días de música Tamazigh, pastela, ras el hanout, llaves sefardíes y ferry, y mañana por la mañana me esperan los de British Airways. Pepe estará por casa y espero que vosotros no me olvidéis, pues me temo que el bloqueo de blogger sigue en mi lugar de destino. Os dejo con Trecet, Alcanda, Gasset Dubois, Pumares, Russell, Puccini... A la vuelta veremos en qué acabó el tarado de Utoya (declarado inimputable, pues los noruegos no pueden aceptar que esto pase cabalmente en su país y, peor, a los suyos), si los USA al final se declararon en bancarrota -compren yuanes renminbi-, y tantas otras cosas.

Un abrazo y felices vacaciones a todos

"Heaven has no rage like love to hatred turned, Nor hell a fury like a woman scorned"

2011-07-12T00:54:00.002+02:00

(the mourning bride, William Congreve)
:-)

enésima licencia friki

2011-07-11T20:20:00.007+02:00

Mejor no pregunteis, que tengo que liarme a hablar de AFA, de prototipos, food premiums... y en el fondo estoy cumpliendo la promnesa que le hice a un amigo del mondo friki-bizarro éste

El San Francisco de Messiaen o "ahora comprendo a los milicianos"

2011-07-07T11:18:00.008+02:00

A ver si me explico. Duración aproximada del bodrio, según la excrecencia de octavilla que ahora sustituye al antiguo cuadernillo: 5 horas con 45 minutos. eso sí, ahí estaban todos, oseatejuro, desde la realeza, encarnada en Doña Sofía y su hermanica, pasando por premios Nobel -advinen Uds. quien-, alcaldes de Madrid, Ministros, magistrados de las más altas instancias, jefes de gabinete, jovencillos con traje entallado y corbata de bufete importante con sus quieroynopuedas de vestidos inapropiados para el Madrid Arena... y el que suscribe, con su camisica camboyana comprada al hijo de Curro, a ver por dónde iban los tiros.
No soy de los que presumen de odiar la ópera contemporánea, tomarme un bocata después de haber cenado en un restaurante de cocina de autor o reirme de las performances de Arco, pero de verdad, no soy capaz de recordar cómo pude llegar vivo al final del Acto I. Supongo que el auditorio, tan imbuido de trajes nuevos del emperador, dirá que fue mítico, pero mítico, lo que es mítico, solo lo fueron los ronquidos de la mayor parte de los asistentes. Ni siquiera Ruiz Mantilla, en la crítica del País, ha sido capaz de instilar la más mínima emotividad en un texto que, igual que todos los que he leido al respecto, parece que no se atreve a describir lo visto ayer como lo que realmente fue: un tostón disfrazado de superproducción: vamos, que solo faltaban las gafas 3D.
Si yo quiero ver una cúpula que me mole, me voy al duomo de Florencia o a ver la de Zamora. Si quiero ver un huevo de músicos juntos, me acerco al conservatorio en fecha de exámenes, y si quiero ver cómo más de 130 voces pegan mugidos (pobres profesionales) me voy a un partido de tercera regional, que es su sitio. Pero si voy a una ópera contemporánea, no quiero ver ni otra puesta en escena metafórica (lo del leproso con el tapao de negro unidos simbólicamente mediante un lazo que se va deshaciendo es de traca: te echo de menos, Bieito), ni a un tío cuya única expresión es la que le han contado que debe tener un iluminado, ni una obra sólo superada en dinamismo y tensión por "cinco horas con Mario II: la siesta de Carmen". Por favor, señores, no me innoven con estas cosas y, se lo ruego, larguenme a Mortier, que nos la ha vuelto a meter otra vez, solo que ésta, el miedo a quedar de reaccionarios e incultos me huelo que nos va a impedir protestar. Tenían que haber visto la cara de Gallardón a la media hora del espectáculo de marras...
D.

Miralles y su croissant

2011-07-01T14:07:00.003+02:00

Centrado en las "nuevas adquisiones" olvidé colgar uno de los hitos del ingenio patrio, que es el maravilloso onanismo de MIralles, onanismo que encubre un peso específico de filosofía que deja frito. In other words, en todo hay belleza y en todo hay matemñatica. Y si la variable aurea no es más que una proporción matemática, la belleza es proporción, y el atractivo son las micras de imperfección de la misma. De modo que la pasión son las curvas no acotadas del Gran Arquitecto (no deduzcan otros significados, por favor), con que cubre una perfección universal. Esperemos encontrarla, si bien prefiero quedarme en la capa de belleza con que se cubre lo estructuralmente perdurable.

2011-07-01T12:02:00.001+02:00

Los hombres de cal

2011-06-29T13:20:00.013+02:00

En Asturias, las mujeres deciden cuando mueren. Los hombres en cambio, más débiles, sólo llegan al cómo. El Freitas no pudo decidir ninguno de los dos: murió de la peor de las soledades, de aquella que no se busca porque es ella quien te encuentra, y te encuentra solo. Pensamos que trazamos nuestro camino en la vida mediante las decisiones que tomamos, pero al final, cuando echamos la vista atras, no vemos más que una linea recta, sin desvíos ni incorporaciones, que nos ha llevado inexorablemente al lobrego salon de una casa vacía donde nuestros únicos compañeros son un puñado mal contado de recuerdos y la foto de un niño, sentado en un pupitre delante de un mapa de España, que nos devuelve la mirada de estupor, y nos confirma que al final morimos como nacemos: desnudos y sin saber qué nos esperará más allá del umbral del útero, del umbral de la muerte.

Juventino era pintor, y lo que pintaba, gustaba. Con la pintura pasa como con los vinos, y los mejores son, sencillamente, aquellos que más nos gustan, sea un Chateau d'Yquem o un Señorío de los Llanos. Quizas fuera el primer grafitero de España, pues los murales del Zabala o del antiguo hotel de Busto, que parecían haber nacido cocidos con cada ladrillo, no los hubiera cambiado la gente del pueblo ni por 100 Banksis. Pero ya no importa, porque de su obra no queda nada, borrada, demolida o tapada con una buena mano de cal viva. Pero a diferencia de la cal con que los curas de Franco remozaban los frescos de sus parroquias, la cal que tapó las obras del Freitas nunca fue viva y, por eso, no podrá resucitar lo que cubrió. A veces creo que no somos seres de carne y hueso, sino solo de cal: cal viva y cal muerta, y borramos a voluntad la memoria de quienes no llegaron a ser como o cuanto esperábamos. Y así nuestras carcasas son blancas de cal, igual que las órbitas de los ojos que se cierran para no ver los abusos, el abandono, la deliberada ignorancia. Los dientes son de cal, y con ellos desgarramos la carne de nuestros enemigos, no por hambre, sino por despecho, venganza o destrucción. Y por eso, cuando morimos, lo único que queda es nuestro calcio, porque lo poco bueno que tenemos desaparece al morir.

Al Freitas le borramos mucho antes entre todos, y así al pobre Juventino, borrado por todos, no le quedó más remedo que borarse a sí mismo, sólo que, en lugar de utilizar cal, usó el alcohol que no depura, sino que mancha hasta que destruye. Y así hinchó su hígado, que fue haciéndose amarillo (como la cal). Y también la piel le fue blanqueando, y el alma, y el corazón, hasta que un día que, ya transparente, se miró al espejo, pudo ver lo que pasaba a sus transparentes espaldas. Y lo que vió fue la gente que se reía de él, la gente para la que ya no existía: la gente para la que ya era transparente desde siempre. Y así se lo llevó la parca, en un acto de misericordia impropio, porque el mal ya nos preocupamos nosotros de infligírselo.

Cal, alcohol y olvido de sí son las iniciales del Caos. Pasan los meses, pasan los años, y Freitas, borrado, no tiene quien le recuerde: ni siquiera sus obras. Han pasado los años, y no he sido capaz de encontrar ni una puta foto suya: ni de él, ni de lo que creó. ¿Es que de verdad no queda nada? ¿De verdad somos capaces de borrar para siempre a alguien? ¿De verdad somos capaces de hacernos eso entre nosotros? ¿De verdad tenemos que bucear en la memoria para recuperar un puto gen, una puta partícula de ADN para escribir siquiera una línea? Por Dios, ¿siquiera una línea? ¿De verdad no nos quedan más cojones que fornicar y reproducirnos en el supremo acto de egoismo para procrear acólitos a quienes no quede más remedio que recordarnos?

No te preocupes, Freitas: donde tú estás, estaremos todos. Y estaremos igual de olvidados. De todas maneras, si no cambiamos, será lo que merezcamos: toda tu gente, todo tu país, todo tu mundo, toda tu creación. Duerme y no nos sueñes: suéñate a tí mismo, Juventino, y protégete así de nosotro, mi querido amigo. Yo no olvido tus paseos a pie hasta Luarca, ni tu fiel ramo de flores, que siempre supiste depositar ante quien desde el principio identificaste como la diosa que es. Solo por eso, por ser el primero que vio a la diosa escondida, ya merecerías ser recordado. Por mí, siempre.

Un abrazo, mi amigo a quien la desgracia amó.

Me cago en la tortita de salvado de avena de Dukan...

2011-06-08T20:33:00.012+02:00

.. y en los jodidos huevos sin yema/yemas sin huevo, que no saben a nada (pero ojo, que va el tío con dos cojones, y te suelta que "para que su consumo resulte más fino y menos monótono... se pueden preparar en forma de tortilla con cebolla picada o con yemas de espárragos para darles sabor": pedazo de explosión de sabor, compadre).

Y en el aspartamo, la Estevia (6,72 euros me han limpiado por 15 puñeteros gramos: desde luego, más ligerito de monedas sí que me siento) y demás edulcorantes, que no se disuelven ni a la de tres y luego te los encuentras ahí, agazapadas las tres pastillitas en el último sorbo, escondidas para que te las tomes de golpe al final y, ahí sí, te dan el trastazo asquedulzonazo que te deja con las papilas gustativas anestesiadas durante media hora.

Y en la mirada de la del departamento de "comida sana" del Corte Inglés que, después de contrastar visualmente lo deplorable de tu estado y ese peazo cuerpo Danonecaducado que tiene ante ella te dice, con ese tono sádico-paternalista que dan ganas de hacerla tragarse todo el Sheitan del expositor, que "no queda salvado de avena". Pero vamos a ver, niña de mis ojos de madre de reputación más que dudosa: ¿cómo no va a quedar algo que torna ligera la deglución de un polvorón envuelto en papel de lija, mujer?.

Y en los puñeteros 2 litros de agua al día, que no hago más que ir al baño a hacer pis. (Aviso: no se tomen un litro de agua de un solo trago, como yo he hecho esta mañana, que unos riñones que han devenido del tamaño de un anacardo por falta de uso no aguantan un torrrente acuoso tal, y lo desvían por el cauce trasero: lanzadito al baño que me ha tocado ir, y mira que me fastidia sentarme en el trono en mi lugar de trabajo...).

Y en la difícil decisión entre el sabrosísimo pollo sin piel, el tiernísimo pavo (sin piel pero, eso sí, con los dientes que me he dejado intentando masticarlo), la ternera magra (úsenla como Phyliss para los zapatos, funciona) y la siempre suave caza -aconsejo el faisán, que se derrite en la boca: Ummm, qué sabor más delicioso...-

Y en las albóndigas asadas de ternera al horno cuidando, claro está, de que el (poco) agua que les queda caiga a la bandeja inferior. Voy a exportar unas cuantas a Libia, para que los rebeldes las utilicen de munición antiaérea: Gadafi abdica en una tarde, seguro.

Y en la maravillosa salsa de yogur desnatado y granos de mostaza (sin más), que es lo único que puedo echar a los platos.

... obviamente, todo sin sal, señora, que retiene líquidos (voy a empezar a tomarla con los cubatas, para prolongar el chuzo del sábado... Uy, si tampoco puedo beber alcohol, que engorda un montón...). Ahora bien, no hay que preocuparse, que de todas estas cosas cocinadas sin sal, sin salsas, aceite (Uuuu, el demonio...), mantequilla o manteca, podemos tomar tanto como queramos, cuando queramos. No, si encima le vamos a tener que dar las gracias al gabacho y todo.

Y solo llevo tres días

Los porros del Ministro, la carta de Messiaen y los experimentos sin gaseosa de Mortier

2011-06-06T11:32:00.005+02:00

Jorge de Burgos, el malvado bibliotecario ciego de "el nombre de la rosa", decía que al Abad le habían nombrado simplemente por haber sido capaz de subir el cuerpo inerte de San Francisco de Asís por unas escaleras. El Ministerio de Sanidad alerta siempre contra los efectos perniciosos de la Marijuana (sobre todo cuando se está decidiendo el nombramiento de un cargo importante), y la Historia nos dice que los chistes suelen ser de belgas, y que no hay nada peor que un ser despechado. Todo esto se juntó en el nombramiento del Señor Mortier que, por lo que hemos visto esta temporada, parece haberse fundado en la carta que adjunto (un año antes del deceso del genial ornitólogo sinestésico), así como en su origen Gantés y en el más que probable consumo de estupefacientes por los responsables al uso de Cultura, que debieron confundir a Messiaen con el de Haendel y pensar que Gantés era el apellido del Conde de Montecristo.
No hay cosa peor que la gente que no tiene ni idea, y cuando esto acontece en el nombramiento del Director del teatro Real, la cosa ya no tiene nombre: Entre el gorrión de 2 metros de la página en blanco (prefería el anuncio de Mixta de "te lo ha dicho un pajarito"), el flirteo pederasta y los taraos con careta de Mickey de Krol Roger y lo que temo podamos ver en el Madrid Arena este julio, no se por qué sigo abonado, salvo por una fe solo sustentada por Amelia y Julio, que si no, ya me había pulido el dinero del abono en celebraciones varias o, ya puestos, con un estafador profesional.
Señor Medina, observe Ud. la debida morrigerancia antes de dar el Visto Bueno a ciertos nombramientos, y no escuche a los que le venden el típico "jo, hay que ficharlo, que acaba de renunciar a dirigir la ópera de NY y esto es un chollazo". Qué leche de renuncia por recortes del presupuesto: a éste lo renunciaron a la fuerza, bajo la amenaza de que lo siguiente sería "suicidarlo". Y claro, dónde tenía que venir a parar sino a esta piel de toro, ya jodida de por sí: mañana voy a Sol con una pancarta para que lo cesen, que todo vale, y vuelva a su maravilloso Gante, con sus casitas con banderitas y su gloria pasada -que, por cierto, se la debe a la Mesta y las pelas que ganaron con los tejidos de nuestras ovejas-. Paíííísss, Señor...

El tiempo, que todo lo mata

2011-05-30T14:10:00.002+02:00

En este mundo es importante saber cuando ha llegado la hora de irse. No de abandonar, ni de claudicar (porque no hay que claudicar nunca), pero sí de irse, y más cuando lo que había que conseguir, ya se ha conseguido. Si la gente del 15-M hubiera leantado el campamento el día de las elecciones, habría pasado a la historia como el movimiento que fue escuchado y supo cuándo retirarse: una vez sembrada la mejor de las semillas, que no es la de la duda o la del desconcierto, sino la de la esperanza. Pero la insistencia en seguir cuando todo ha acabado, ha acabado, también, con su grandeza, y le han hecho el juego a los políticos que tanto denostaban. Lo que empezó como un movimiento de todos para todos que sentó un ejemplo para el mundo, acabará como un desalojo más de okupas egoistas y antisistema, y todo por culpa de una minoría, pues la mayoría del movimiento, la que verdaderamente lo empezó, se fue hace mucho a sus casas, a trabajar y soñar con una nueva oportunidad de clamar por lo que es justo. Qué pena.

El tiempo circular

2011-05-24T11:22:00.006+02:00

El Auryn lo cerraban dos serpientes que se mordían la cola, para que la maravilla de su interior no saliera nunca.
El tiempo tiene varias dimensiones, corre a varias velocidades y no es único.
Si me pongo a caminar en línea recta y sigo suficiente tiempo, vuelvo al mismo sitio.
Cambiamos para poder seguir siendo los mismos (quizás no íntegros, pero... -homenaje al Lampedusianismo de Rafa-),
Las modas, las revoluciones y las ideas son pendulares y,
si pienso lo suficiente,
a menudo llego a la primera conclusión, que creé en un nanosegundo.
Javieru (que viene de Etxebarría y es un apellido, gracias D. Xabi) creó la tempura porque no podía olvidarse de su pescadito rebozado,
a Marco Polo le salió la Pizza tras traer la pasta de China, y
David Muñoz no puede evitar pensar en las tapas cuando hace magia.

Todo es un círculo al final, y los círculos son eternos, que nos recordaría Mr. Whisper poco antes de que el Diablo, como a Fausto, le reclamara su deuda.

D.

(Lo que hay encima del gramófono es un iphone modificado con un amplificador bone de trompetilla que no precisa energía alguna para magnificar el sonido 20 veces: exatamente igual que el mecanismo sobre el que está apoyado, implementado por Pathé hace 100 años. Todo sigue igual, y siempre volvemos a la fuente).

Vive le soixantweet

2011-05-21T11:29:00.002+02:00

Es la primera vez que surge un movimiento así: sin adscripción política, sin violencia, sin cargas, recargas o contracargas. Ni el 68 de las pedradas, ni las convulsiones Arabes... Como no nos han dado esperanza, la hemos tenido que crear. Y la esperanza tarda en nacer, pero una vez está, se contagia como el mejor de los virus: el virus de que otro mundo sí es posible cuando decenas de miles se hacen un cuerpo, con una sola voz y una voluntad única de gritar la decepción, la pacifica rabia, la muerte de la indiferencia a manos de la solidaridad. Animo, porque vosotros sois todos

Ya queda menos para que me llegue a casita...

2011-05-19T18:52:00.001+02:00

Firmadita y dedicada de puño y letra por el Señor Prowse. Si es que soy muy friki...

El cuscus de Inés

2011-05-16T19:50:00.005+02:00

Me encantaría decir una frase tipo "una de las cosas mejores de los moros es el cuscús", pero me echarían a los perros por faccioso, fascista, fascineroso, fatwable y un montón de f... más (entre ellas, fucked-up, que no es castellano, pero lo entienden todos, moros y cristianos). En fin, que se me va el hilo, cuando lo cierto es que quiero glosar las bondades de la comida que ayer nos hizo Inés, la madre de Dani, nacida en Castillejo en los tiempos en que era la frontera de la colonia española. Cuyos padres, a su vez, se arruinaron por fiar a todo quisqui en su tienda-cantina-casa de postas (español o no español, allí nadie pagaba) y que hace una comida marroquí que alucina. Ya cuando probé el arroz con Kefta debería haber imaginado que tenía que bajar el ritmo de deglución, pero estaba todo tan bueno.. y así acabé, pancho en el sofá, como Asuranceturix en el escudo Arverno, pidiendo la eutanasia com-pasiva. Y así, con la asistencia de un buen tinto del Bierzo y la apoteosis de los roscos listo-tontos, acabamos la velada: olé Inés, y olé esa peazo comida. Si es que estoy del comer es la leche, señores: viva la comida marroquí, la comida sefardí y la comida libanesa. Vamos, que mañana me vuelvo a enfrente de la mezquita de Tetuán a meterme otros rollitos de arroz envueltos en hoja de parra, que mira que lo hacen bien en el Rania...

Los cuentos de hadas son incompatibles con las segundas partes

2011-05-16T13:09:00.003+02:00

Siempre me pregunté cómo habrían sido las segundas partes de Pretty Woman, la bella durmiente o Blancanieves: parejas que no se conocen, presas de coups de foudre inexplicados e inexplicables o cegadas por los oropeles del poder, la fortuna o el rango: ¿y tenemos que creernos que fueron "felices por siempre"? El único final digno que he leido nunca para un cuento de hadas no se encuentra en un cuento, sino en una Epopeya, la de la Torre Oscura, de Stephen King, muy al final, cuando dos de los protagonistas se reencuentran, en otro mundo. Y Stephen King -mejor de lo que la mayoría piensa- razona algo así como que fueron todo lo felices que pudieron: tuvieron momentos buenos, momentos malos; momentos increibles y momentos en que todo estuvo a punto de caer: pero tuvieron una vida juntos, y no una mera oportunidad.
Así es el mundo, en que el mejor final a veces se encuentra en un relato de terror, y los finales de pesadilla son a menudo el corolario de una bonita boda, con sesión de fotos en el Parque del Capricho y boda de 400 asistentes en el Casino de Madrid.

Un cementerio musulman en medio de los bosques de Asturias

2011-05-09T18:02:00.005+02:00

Me habían dicho que existía, aunque no me lo creí. Me habían justificado que en el medio de un bosque asturiano, escondido del mundo y abandonado a la buena de Dios -o de Alá-, reposaran, inquietos, los restos abandonados de los regulares que acudieran primero a sofocar la revuelta de Asturias del 34 y, posteriormente, a ayudar a Franco contra los Republicanos. Y tras mucho buscar, ahí estaba: protegido en su día por una fortificación, un arco de medio punto abría las puertas a un espectáculo sorprdente y triste: el de un abandono tan absoluto que ni siquiera se había tomado la molestia de destruir el recinto. Y así, protegido por un muro en estado casi perfecto de conservación, simplemente no había nada: ni una señal que anunciara, ni una lápida con algun oración, ni un trozo de piedra rota con caracteres árabes. Nada. No se si descansan o no; desconozco si ayudaron a Franco, fueron contra él... lo cierto es que duermen a miles de Kilómetros de sus jaimas, de sus familias, de sus mezquitas... y nadie les recuerda: ni siquiera, sus propias tumbas.

Cocina para cuarentones cachondos

2011-05-06T13:31:00.008+02:00

A raíz de unos cursos de cocina japonesa y árabe que me hicieron impartir (gracias por los consejos ceutís, Inés), estoy pergeñando un opúsculo/seminario de cocina para tíos como yo y tantos otros, caracterizados por una edad rarita, estado civil más rarito todavía y ganas de aprender a hacer cosicas culinarias varias. El objetivo, crear un man-culinary-machine espabilao que sepa quedar a la altura de cualquiera de los atolladeros en que esta rara vida del s.XXI nos pone. Está pensado para 5 tardes, y las sesiones/capítulos serían 5, a saber:

1.- Gracias a Dios por la Perfekt (AKA "los cocidos me los hago yo, no me los trae mamá en tuppers")
a) Cocinacuchara (lentejitas, fabadita y el famoso potajecuaresma de la abuela)
b) El cocidaco (para que te puedas echar tantos huesos de tuétano, morcilla y tocino como quieras sin que la mami te diga que estás como una foca y vas a reventar)
c) Flipachurris (rabo de toro a la Esther, carrillera a la Alfajeme y pavo a las ciruelas de California: en todos se puede echar alcohol y una pizca miel)

2.- Pastas y pizzas
a) Salsas y Fantasía 2011: todo vale con tomate
b) Gnoccis, raviolis, capelletti... qué elegir y cómo hacerlos si hay huevos (el síndrome "maquinita de Wall Street para alucinar a Daryl Hannah")
c) Selección de Pizzas: la Sirena, el Día, Casa Tarradellas. Su enriquecimiento
d)Colores y sabores: la pasat negra, el tomate desecado, las ñoras y las angulas
e) Lo bien que se queda con el risotto y lo poco que distingue la gente las setas

3.- Japochino
a) cocina de Wok o "el Wok se ceba, como las botas de vino o los mates"
b) Cómo amputarse un dedo con la cocina japonesa: Makis y origami de nori
c) El Hot Pot y lo bien que quedas (a la mierda la démodé raclette)

4.- Cocifashion -cuando no se te pueden quejar porque los nombres molan-:
a) Esferificaciones
b) Micuí, foies y mermeladas
c) La trufa blanca y lo que nos venden como tal
d) El tomate desecado, las ñoras, azúcar avainillado, sal maldon y lo que te rondaré morena

5.- Cocina rápida que te cagas (o "yo sí quiero que me des la lata y, de paso, que me la abras"):
a) Pasta de marisco fantasma a la Maisdecare
b) Surimigulas a la Valdemoro Jury
c) Supersalsa de Mostaza
d) Patorrapavo a "the fly"; es decir, mutada en jabalí a las finas hierbas: si es que eso de marinar...
d) La cocina de Belén Esteban: el mundo de las latas, la mortadela y los bocatas imposibles

Para maridajes y divorzajes, sólo una ley: lo que ella se beba con gusto, que será dulzón y de aguja (qué se le va a hacer...)

D.

Bin Laden, las fotos inexistentes y el cadáver, al mar

2011-05-05T10:52:00.003+02:00

A ver: me quieren hacer creer que los SEAL descerrajaron un tiro en plena jeta al criminal más buscado del mundo porque el tío "opuso resistencia, pero sin armas" y que luego ni le enterraron en tierra, cubierto de un lino mirando a la Meca, aun en lugar desconocido, sino que lo tiraron al mar, en zona de mareas así sin más, para que el cuerpo americe en cualquier playa medio comido... Y ahora va Obama y dice que no publica las fotos por "el impacto que esas fotos podrían tener entre personas de buen corazón en cualquier parte del mundo, incluso entre quienes apoyan la muerte Bin Laden". Manda huevos, que dijo aquel. En fin, se lo van a comer ellos enterito todo, porque no atisbo a pensar qué van a dejar de perder no publicando al menos una.
Les invito, de hecho, a copergeñar ideas conspirativas. Como Anónimo Itemplus dice, el hecho de ser paranoico no quiere decir que no te persigan, ¿no?. Comienzo yo:

a) A Osama le pillaron hace ya algunos meses, le han sacado toda la inteligencia que tenía y el pobre ha quedado tan chucho que a los americanos no les ha quedado más remedio que desaparecerle. De hecho, la inteligencia extraída ha servido a la CIA para alentar las diversas rebeliones en Oriente Medio actuales y desmontar, así, el atisbo de unión que paulatina e inevitablemente se estaba forjando en el mundo árabe.

b) A Osama le han puesto una casita en Suiza a cambio de la intel/info/input precitadas, como habrían hecho con cierto enano de bigotillo en el 45.

c) Osama no ha muerto: está en la isla de los famosos con Elvis, Ritchie Valence, Michael Jackson, Kurt Cobain y Jesús Gil.

d) Osama se va a inmolar en un megaatentado directamente dirigido por él y los americanos le han desaparecdo para así desvirtuar ex ante toda relevancia mediática de tal noticia.

e) Han matado a uno de los muchos dobles que Osama tiene, como Castro, y el de verdad sigue vivito y cleando.

f) Osama se ha transmutado en Michael Jackson.

g) Osama se ha transmutado en el Fari

h) Osama y Belén Esteban son la misma persona y, por ende, indestructibles.

i) Osama y Zapatero son la misma persona

j) Osama y Aznar son la misma persona

k) Osama tiene un romance con la Pajín

l) Osama tiene un romance con la Sorayita... ¿¿¿¿?????? Nááááááááááá...

Hala, a esparragar opciones, que tengo ganas de diversión

2011-04-29T14:52:00.000+02:00

(fuente: www.carlostanes.com)

Irreales bodas reales

2011-04-29T13:15:00.010+02:00

De ésta, me hago republicano. No se qué me gusta menos: si el juego cromático cartón capilar/rojo putón del novio; el caspoglamour de los Beckham; el que una tía pueda hacerse llamar Pippa Middleton (en español Pipa Medianía: debe ser la compañera de Quica Superbruja); los tocados de las Rellenitas' Sisters -cuando vean que la rubita se ha agenciado una cornucopia de Buckingham, la dejan sin móvil lo menos un mes-, o el catéter de la reina Madre.
No tiraré del estereotipo facilón de que en tiempos de crisis más les habría valido tirar de bocata de mortadela, vaso de Don Simón y flamenquín Iglo por invitado, pero sí dejaré esbozado que bastantes pocos esfuerzos está haciendo la monarquía en general para sobrevivir. Por lo menos, he podido disfrutar de las niñas viendo la retransmisión en Directo con sus vestiditos de primavera más elegantes, como si en una realidad alternativa -y mejor- fueran ellas las realmente invitadas, y no estos engendros que han entrado en la pobre Abadía...

D.

PS.- Me quedo con la de Farruquito,que es de casa y un pedazo de artista -en serio-, máxime viendo comentarios como el de la ex-simia corresponsal Ana Romero en directo para "el mundo", que reza (así, con dos cojones, sin rubor alguno):"llega la pareja. Casi los toco. Les sobra carroza por todos los sitios"...
Amos amos, que dicen en Anchuras de los Montes

La cobra en la cesta de mimbre (2): sorpresas te da la vida

2011-04-29T10:51:00.011+02:00

Carlos, en la vida cinematográfica, es un director más que independiente. FAQ, Próxima, Maximum Shame... son películas muy meditadas, en que cada plano es un nada fácil estudio, y en que todo está al milímetro: diálogos, luz, efectos.... Ayer, este tío logró insuflar en la escena teatral un soplo de aire fresco de más de dos mil años de antigüedad, al recuperar el Teatro de actores, de unidades y de fuerza: todo ello en un acto de magistral revisión académica que creía ya imposible en estos tiempos aciagos.
No voy a comparar a Atanes con Ibsen, salvo en un detalle: desde "un enemigo del pueblo", hace tres años, el teatro amateur de Curro y algunas obras de la Guindalera, no había vuelto a ver teatro del bueno. Y ayer me encontré con que Ana Mayo y Jorge Cabrera, sobre una madera de 5x5, sin más atrezzo que su voz, sus expresiones y la adecuadísima música de Marc Alvarez, lograron meternos en su pequeña cesta de mimbre durante 80 minutos. A esto podría abundar de seguro lo pequeño de la Sala Azarte y el que nos sentamos a sendos lados del escenario (háganlo, por favor), pero aun así, esta obra autoconcluyente, escrita y dirigida integramente por Carlos, se publicita por sí sola gustando -mucho- a todos.

Joder, lo harto que estaba ya de Bieitos, Krol Rogers, páginas -de mierda- en blanco, micciones, defecaciones, esputadas invectivas fratulentas en directo, violaciones directas e inversas, pantallas con performances, escenarios y vestidos fashion, minimalismo, basura en el patio de butacas, cat-atonía musical, remakes, reinvenciones, apropiacionismos... Pasa como cuando un grupo musical intercala -o esconde- notas del Requiem, el Canon, los preludios a la Suite de Bach o la mismísima Stairway to Heaven (por Dios, si me tapan a Muse me sale the Mission): que la gente flipa al encontrarse con un segundo -u ochenta minutos, cual es el caso- de armonía, y no quiere irse.

Enhorabuena por un trabajo espectacular y por demostrarme con hechos que, al igual que bajo la negra túnica de un frío guardían puede esconderse la dulce belleza de Carmen, dentro de una simple cesta de mimbre puedo encontrar un mundo.

L.

PS.- La foto la he colgado del FB de RFE: Don Rafael, suyos son los derechos de la foto y su facultad de pedirme que la descuelgue, cosa que haré de inmediato. No obstante, le ruego que me permita mantenerla. Gracias, L.

Garzón y el Corsario de Hierro

2011-04-27T19:53:00.004+02:00

Asaz original e inspirada frase pergeñada por el arriba compareciente y que tantas satisfacciones le ha reportado

El Corsario de Hierro: "los húsares de la muerte". 1976 -más o menos, cuando Garzón leía historietas en su Jaén natal-

Si es que...

el Poker de voces de Ignasi Vidal

2011-04-25T13:18:00.007+02:00

Hoy a las 21:00, en el Calderón -actual Haagen Dazs, pena de crisis-, visito a Ignasi Vidal en su nuevo proyecto, Póker de voces. Me encantaría glosar la obra como se merece, pero Ignasi me dijo que iba a ser un sorpresón de calidad, y si lo dice un pedazo de profesional como él, prefiero dejarme sorprender.

Ignasi Vidal es de esos profesionales que hasta que no te lo presentan, no te das cuenta de lo cerca que ha estado de tí a lo largo de los años. Recuerdo, cuando fui a ver Spamalot, que me partí con el rubio de la melena que pasaba de obrero anarquista a caballero guapetón, y era Ignasi. Recuerdo al Judas del más reciente Jesucristo Superstar, y resulta que era Ignasi. Y si ya llegamos al Javert de los miserables de Gran Vía, indudablemente uno de los mejores malos de que he podido disfrutar nunca, resultó también que era Ignasi.

A Ignasi me lo presentó Atanes (que también estrena este jueves, mire Ud.), y es otro favor que le debo. Porque es muy difícil que la gente buena -profesional y humanamente- no sea a la vez sencilla, inteligente y cercana. Tan cercana que acabamos un día en casa a las tantas tomando maruca y partiéndonos con los cortos de Segundo de Chomón. Y como la cosa iba bien repetimos, y acabamos hablando de las virtudes de Mario Casas ex nunc. Hoy tripito. Se que disfrutaré, y se que le felicitare por un nuevo trabajo hecho con cariño, dedicación y constancia, uséase, un trabajo bien hecho. Las líneas maestras de Poker de voces os las dejo aquí , y repiten el 23 de mayo. Para echar un ojo al blog de Ignasi, también estupendo, pinchad aquí.

Un abrazo, Ignasi. La vida a veces da sorpresas buenas: tú eres una de esas.

2011-04-19T21:44:00.000+02:00

100 elecciones que no nos quedo mas remedio que tomar de pequeños (y así nos va)

Duran Duran vs. Spandau Ballet
Lionel Ritchie vs. Diana Ross
Madelman vs. Geyperman
Cola Cao vs. Nesquik
Nancy vs. Leslie
Nenuco vs. Barriguitas
Scalextric vs. Ibertren
Tente vs. Lego
Súper mortadelo o mortadelo especial
Clicks vs. Airgamboys
Real vs. Atlétic
Singles vs. Maxis
Jácara vs. Oh Madrid
Privata vs. Mistral
Nike vs. Converse
Curas vs. Público
Arcopal vs. Duralex
Playa vs. Casa rural
Instituto vs. FP
Kas vs. Mirinda
Coca cola vs. Pepsi
Pasillo vs. ventana
Contado o tarjeta
Muslo o pechuga
Empresario vs. funcionario
Madrid Rock vs. Discoplay
Levi's vs. Lois
Sepu o Galerías Arias
Simago o Unide
Ambipur vs. Ozonopino
Sabadabadá vs. La bola de cristal
Iron Maiden vs. Kiss
Los Pecos vs. Leif Garrett
Nika Costa vs. Chabeli Iglesias
Heidi o Marco
Star Wars vs. Star Trek
Los Paradores o Bubú
Leche de pantera del Chapandal o el Hashimuri de la Chocita Sueca
El Corte ingles o Galerías
Salchichas naturales o de paquete
Tronkitos o Pantera rosa
Chopped o mortadela
Marinerito o trajecito (1a comunión)
Monjita u organdil (comunión ellas)
Perlé o tergal
Conglomerado o formica
Starskie y Hatch o los hombres de Harrison
Diana la de V o Connie Selleca en el coche fantástico
Burger King o Mc Donalds
Benidorm o Gandía
Escuadra o transportador de ángulos
Estuche o riñonera
Iñigo vs. Amestoy
Kiko vs. Mayra
Calvin, el de la Clave vs. Garci
Michelin vs. Pirelli
Maguila Gorila vs. Yogui
Zipi y Zape vs. Mortadelo
Capitán Trueno vs. Jabato
El 124 vs. 1430
El 600 vs. el 2 caballos
Gracita Morales vs. Lina Morgan
BH vs. GAC
Espectrum vs. Commodore
Disney vs. Hannah Barbera
Ni en vivo ni en directo vs. Martes y trece
Gloria Fuertes vs. Rosa Leon
Bimbo vs. Panrico
Mecano vs. Hombres G
Radio Futura vs. Gabinete Caligari
Loquillo vs. Rosendo
Barón Rojo vs. Obús
Burning vs. Ñu
Battiato vs. Maria Dolores Pradera
Nautimoc vs. Paredes
Camilo Sexto vs. Pablo Abraira
Tino Casal vs. el Puma
Verano Azul vs. el Gran Héroe Americano
Parchís vs. Enrique y Ana
Santillana vs. Anaya
Los cinco vs. elige tu propia aventura
Brummel vs. agua brava (briosa como un corcel)
Camy vs. Frigo
Cuetara vs. María Fontaneda
Pinball vs. marcianitos
ALSA o la Sepulvedana
Migas o gachas
Mus o Póquer
Tapiz del pavo real o cuadro del Ford-T hecho con tornillos encima del sofá
Bic o boli de 4 colores
Rotring o tiralíneas
Albóndigas croquetas
Panceta o morcilla de Burgos
Llavero de bola de billar o boli con chica que se desnuda
Cuadro de polichinela o foto aérea del pueblo de los abuelos
Torrija o sapillo
Flan chino o cuajada danone
Papel higiénico elefante o Scottex
Espinete o Caponata
Lib o Clima
El jueves o el Papus
El Alcazar o el Ya
...

Así, ¿como nos va a extrañar que no veamos más que dos opciones?

Qué comer mientras vemos el mundo

2011-04-19T13:32:00.005+02:00

- Un buen plato de Kobe auténtico y makis de cangrejo de caparazón blando (soft shell crab) en el Wasabi de Morimoto, con la puerta de la India de Bombay de fondo.

- Un buen Hot Pot en el Coin Hot Pot de Pekín (metro Ping'anli, Huguosi Jie: nada más salir del metro, el Hutong de la derecha, de los pocos que han sobrevivido tras los juegos olímpicos. Télf: 83226796)

- Unas buenas ostras traídas directamente por los pescaderos, un plato de patés y otro de quesos en el Baron Rouge de la Bastilla.

- Unos Cannoncini con pesce spada e melanzane en el Beccafico de Venecia

- Un buen mouton Rara en el Moti Mahal de Delhi

... Sigue...

La cobra en la cesta de mimbre. Una pieza teatral por Carlos Atanes

2011-04-19T12:36:00.009+02:00

Carlos Atanes hace tiempo que pasó de estar en la categoría de "conocido majo" a ser amigo. Y no es que nos veamos mucho -a Marta la tengo en el piso de arriba todos los días, lo cual es un latazo, pero para ella-, pero sí degustamos los ratos que pasamos juntos tranquilamente, sin hacer otra cosa que hablar, beber un buen vino y, a veces, llevar a Arturo al Rastro.

A Carlos Atanes le pasa lo que al Diverxo (suerte en Singapur), la tempranillo, la torta del Casar o Javier Marías: si fueran yankis o franceses, estarían en los altares de cada uno de sus respectivos saberes; pero como en esta jodida piel de toro, si no triunfas fuera no tienes nada que hacer dentro, toca sudar cada reconocimiento, cada paso, cada lector. Carlos ha dirigido muchos cortos y más películas, todas premiadas fuera; ha escrito -y sigue escribiendo- mucho y muy bien, y ahora dirige teatro. Este 28 me tendrá en la Sala Azarte, junto al resto de locos -entre otros Ignasi, JCC, el Maestro C...íades, Pleno IB, Dani...-. Estoy convencido de que disfrutaremos de esta conspiranoia tan suya porque, como siempre, se habrá inventado un nuevo género de arte de esos tan suyos; de esos que no precisan ser racionalmente procesados para llegar directamente al hígado, la bilis, los centros emocionales del cerebro y, cómo no, el corazón.

Suyo Affmo.

L.

Post Scriptum.- Como V.I. no precisa suerte, Sr. Atanes, dejo aquí el link a la página y le emplazo para cañitas de celebración. Vale

La noche cae sobre Manhattan (Sidney Lumet, in memoriam)

2011-04-11T19:43:00.003+02:00

Acogiendo la más que procedente sugerencia de Anónimo Constructivo (AC, que no DC), he estado pensando en las vueltas que da la vida, y en que es la suerte, más que nada, la que hace que te recuerden. Así, nos quedaremos con nombres como Ed Wood, Jarmush o Cameron, pero grandes y constantes trabajadores como Sidney Lumet se borrarán, paulatinamente, de nuestras memorias. A Dios gracias, peliculones como 12 hombres sin piedad, Serpico, tarde de perros o el príncipe de la ciudad no pasarán.
Lumet nos descubrió los claroscuros de Nueva York antes de que Woody allen la usara de escenario imparcialmente cómico. Plasmó las zonas grises del ser humano y la presión de los distintos grupos en que nos integramos, antes de que los directores actuales hicieran superproducciones sobre las mismas a base de dólares e infografía. Nos descubrió que no hay blanco ni negro y que, puestos en un cuerpo policial corrupto, en un jurado apático o en unos medios de comunicación implacables, no es difícil dejarse llevar. Fue trabajador, constante, serio, comprometido y profesional, pero todas las nominaciones a los Oscars, palmas de Cannes... que consiguió, parecen desaparecer ante estrellas, fugaces por ahora, como Judy Taymore o Spike Lee.

Recuerdo la primera vez que vi la noche cae sobre Manhattan: actor principal casi secundario, rodaje de director pretendidamente en declive.... Y según la película avanzaba, se veía que los grandes profesionales podrán descansar, pero nunca dormir. La historia de cómo un recién licenciado se ve envuelto en una lucha de poderes que acaba aupándole a Fiscal General y su cambio lampedusiano desembocan en el anticlimax del discurso a los nuevos fiscales adjuntos que deja mucho que pensar. Porque Lumet no hace grandes discursos que nos dejan con la lagrimita fácil. Nos hace pensar en que no es ilógico acabar como sus casi antihéroes. Y eso, señores, es la magia del director que nos acaba de dejar. Descanse en paz, maestro.

Semana tranquila (espero)

2011-04-05T19:35:00.003+02:00

Tras Miércoles moreno, jueves con mi gente de siempre; excepcional viernes con el padre de Rodolfito (increible persona), Concha y Fran; sábado segoviano y Riveño y domingo de Rastro, éste que está aquí va a intentar eludir al mundo y dedicarse al dolce farniente en su tiempo libre. Si no, me da. Hasta ahora sólo he tenido que poner en su sitio a un listo que me tongó por Internet (lunes); hacer denuncia a consumo porque los de Otis se están pasando de listos -este pez chico se les va a indigestar- (martes); recoger protección metacrilato para la mesa tapete, cajoneras con celdillas en Sobrado (miércoles); cumple papi (jueves) y... Qué bien, que al final voy a poder descansar (Kusum-ho, que dicen los árabes).

De res unanimitatis o la fragilidad democrática

2011-03-31T20:07:00.004+02:00

Hoy iba a hablar de los SPC 's (Supplementary Protection Certificate) como remedio temporal de protección de las patentes médicas y, en general, agrosanitarias, a modo de ejemplo de que todavía quedan heraamientas de equidad en la ponderación de lo que suelen tardar las diversas Administraciones en dar el sí definitivo a la comercialización de este tipo de productos. El abogado General Mengozzi, en los casos "Synthon" y "Generics" (Synthon BV vs. Merz Pharma GmbH & Co KG -caso 195/09-; y Generics (UK) Ltd vs. Synaptech Inc -case C 427/09-) elabora unas conclusiones magníficas -no voy de coña, que esto del derecho de la biotecnología me encanta-. Pero mi disquisición sobre la justicia, los jardineros fieles y los privilegios de las farmaceúticas la dejaré para otro día, porque hoy me he dado cuenta de que no hay cosa peor para la democracia que exigir unanimidad para tomar una decisión. La unanimidad es mala en las juntas de vecinos, porque en todo edificio suele haber siempre un cabrón paranoide que cree que los demás no tienen nada mejor que hacer que perder su tiempo pensando en hacerle la vida imposible -precisamente a él, mira tú por dónde-. Es mala en las decisiones laborales, porque siempre hay alguien que prefiere joderse a sí mismo antes que los demás se beneficien. Es mala para todo, como lo demuestra el que, incluso en las situaciones más extremas, siempre habrá algún elemento descontento cuyo criterio, por muy respetable que sea, no puede ser el que se imponga al de la mayoría. Y si no, que se lo pregunten al naúfrago de la balsa que, tras semanas en el mar, saca la pajita más corta.

Robert H. Jackson, en la Sentencia West Virginia State Board of Education v. Barnette, 319 U.S. 624, de 1943 -pg. 641-, decía con razón "compulsory unification of opinion achieves only the unanimity of the graveyard", uséase, que forzar un criterio unánime sólo consigue la unanimidad del camposanto. Y esto es lo que se logra cuando, en lugar de imponer mayorías reforzadas (3/5 -lo que viene siendo el 60%-, 3/4 -un 75%, vamos-, 4/5 o incluso 5/6), se impone la unanimidad absoluta para tomar una medida. Yo, lo siento mucho, creo que cuando un coche va por una calle de sentido único y se encuentra con que todos los demás van al contrario, es aquel, y no éstos, el que se equivoca. La unanimidad altera el principio de la mayoría dando la razón al único que no piensa como los 11, 111 o 1111 restantes, que están de acuerdo. Y lo que ocurre es que si de 20 tíos 19 están de acuerdo en algo, es el único que no piensa igual el que se lleva el gato al agua, de modo que el criterio de ese uno es el que sale ganando. Y así, el sustento de toda democracia, que es el respeto a lo que decide la mayoría, se altera y da gusto al que por gusto se opone. La única manera de eludir el pensamiento único es respetando a las minorías manteniendo su naturaleza, presencia y características, pues la unanimidad no deja más que dos posibilidades: o la exclusiva satisfaccíón del único que no piensa como los demás -que suele ser siempre por algo-, o que los demás hagan todo lo que sea preciso para que ese único cambie de opinión: y si no ha cambiado hasta el momento de la votación, es porque los razonamientos no han funcionado. Solo optando por regímenes en que todos voten, pero se elija lo que decida la mayoría, se podrá conciliar el principio democratico (el mejor, en política y en lo que sea) con el verdadero respeto a los disidentes, que es el que dimana de no tener ni que odiarles -ni guardársela- porque nos jodieron, ni que imponerles la voluntad única recurriendo, si es preciso, a la coerción, el ridículo o cualquiera de las vis.
L.

Dura semana escénica -la pasada-...

2011-03-28T18:31:00.002+02:00

... en que el martes me tocó Werther, en el Real; el Miércoles, los Miserables por gracia del amigo Ignasi, y ayer, "los habitantes de la casa deshabitada", a cargo de la Compañía del inefable Curro. El Werther pelín flojo (el elenco, demasiado pendiente de la técnica, y demasiado poco de la pasión). Ignasi, glorioso como Javert -por favor, escuchen su sólo "estrellas" y me dicen-, y en cuanto a la obra de Curro's Company, gente muy maja con mucha ilusión, lo que siempre da un resultado más que positivo.

D.

PS.- Esta semana me voy a hinchar a pelis de acción, hala. Y de paso, releeré la zona muerta, de Stephen King, libro más que aconsejable.

frases míticas de ellas y pautas interpretativas

2011-03-28T13:58:00.004+02:00

1) LISTO: Expresión usada por las mujeres para terminar una discusión cuando han dicho la última palabra y tú te has quedado callado. Significa que están seguras de tener razón, y que tú, al fin, lo has aceptado.

2) 5 MINUTOS: complejísima expresión que puede albergar dos significados: si tú la estás necesitando para algo y la mujer se está vistiendo, está hablando por teléfono o viendo su telenovela favorita, significa una media hora. Si es ella quien te necesita para algo y tú estás jugando a la playstation o viendo un partido, significa dos minutos máximo.

3) NADA: Significa mucha rabia o fastidio por algo. Generalmente la utilizan cuando el hombre pregunta ¿Te pasa algo?. Quiere decir que SI pasa algo y, y algo muy gordo. Discusiones que empiezan con NADA normalmente duran de una hora a 3 años y terminan con LISTO (Vid. punto 1).

4) HAZ LO QUE QUIERAS: definitivamente significa que NO hagas lo que quieras. Si la frase es seguida de “AL FINAL, VAS A HACER LO QUE TE DE LA GANA, COMO SIEMPRE” , anuncia una inicial desidia por parte de ella en hacerte cambiar de opinión, pero cuyas consecuencias, al corto plazo, serán dantescas

5) GRAN SUSPIRO: es como una palabra, pero no verbal. Muy a menudo los hombres no lo saben interpretar. Un GRAN SUSPIRO significa que ella piensa que eres gilipollas y se pregunta por qué está perdiendo su tiempo peleando contigo discutiendo sobre NADA (mira el punto 3). Tras diversos seminarios especializados, grupos de investigación y consultorías con la RAE, la frase expresa más parecida es “este es tonto”

6) OK.: Es una de las palabras mas peligrosas que una mujer puede decir a un hombre. Aunque da la impresión de significar que te dieron la razón, realmente significa que la mujer necesita tiempo para pensar muy bien antes de decidir cómo y cuando hacértelas pagar. Si va seguida de respuesta inmediata, normalmente ésta será “creo que tenemos que pensarnos si esto vale realmente la pena”

7) GRACIAS: Por tradición esta difícil frase sólo es pronunciada una vez al año (máx). Si ella te agradece algo, no hagas preguntas ni te desmayes; quiere sólo dar las gracias. Ahora bien: si te dice MUCHAS GRACIAS es puro sarcasmo y no te está dando las gracias de verdad. Íbidem para “hombre, pues muchas gracias”

8) COMO QUIERAS: es el modo gentil para decirte que te vayas a la mierda

9) NO TE PREOCUPES, QUE YO LO HAGO: otra frase peligrosa. Significa que una mujer pidió a un hombre algo dos veces (no importa si fue en momentos o hasta en años diferentes), y consideró necesario darse por vencida y hacerlo ella misma. Esto llevará al hombre a preguntarse ¿pero que hice de malo? La respuesta de la mujer es el punto numero 3.

10) ¿QUIÉN ES?: cada vez que te pregunta '¿y esta chica, quien es?' en realidad te está preguntando: ¿¿¿¿¿¿¿¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡QUIEN ES ESA PUTA Y QUE ES LO QUE QUIERE CONTIGO????!!!!!!!' Ojo con lo que contestas, porque puede ir seguido de

11) NO, SI LO QUE TENEMOS ES UNA RELACION LIBERAL; Si te lo está diciendo sólo a ti, quiere decir que te va a devolver con la misma moneda lo que ella percibe como un tonteo por tu parte (aunque la relación, de liberal, no tiene nada). Si se lo dice a su compañero de trabajo en la fiesta de Navidad, vete a Pontejos a por una lima para las astas.

12) YO NO SOY QUIEN PARA DECIRTE NADA, PERO CREO QUE…; ojito con esta frase, porque es la que usan cuando creen que algún familiar o amigote tuyo (tras la boda ya no quedan amigos, solo “amigotes”), a quien no pueden insultar abiertamente, se está aprovechando de ti, a costa de lo que ellas estiman que son los legítimos intereses “vuestros” (vuestros de ella y de ti estrictamente: aquí no entra nadie más, ni de coña). Se ha convocado un congreso en Munich este Octubre, para determinar cómo se responde a esto y eludir la inevitable sucesión 3), 4), 8) 5) y 6), así como la frase que sigue

13) ERES TONTO, TE TOMAN POR TONTO Y ASI PASA, QUE NO TE RESPETA NADIE; Ultimatum. Esto (lo que sea) sí que les ha jodido, porque de algún modo arcano han percibido que has optado por tu madre/amigote/hermano/vendedor del superbuga de segunda mano, antes que ellas. Si además perciben también que las has ninguneado expresamente ante el concreto sujeto, date por muerto y estropea el ascensor para que no suba ni el electricista, ni el de las calderas, ni el de las cortinas, en cuyo caso –y sólo si les pillas en plena coyunda-, exclamarán, con tono ofendido:

14) LA CULPA HA SIDO TUYA, POR DESCUIDARME Y NO HABERME HECHO SENTIR FEMENINA.- El acabose. También calificado como “encima de cornudo, apaleao” (no decir “encima de cornudo, pongo la cama” al ser obvio que la cama ya la has puesto, porque es donde les has pillado). El único que conserva un poco de dignidad en estos momentos, cuando menos complejos, es el cuernoponiente que, sabedor de que le has pillado con el carrito de los helados, se ha quedado más callao que un muerto. Es en estos momentos donde se puede admirar la velocidad de reacción e improvisación de la sorprendida; reiteradas experiencias –anónimos, no me pregunten si han sido mías- ponen de manifiesto que el tiempo medio de reacción en esta coyuntura es de menos de un nanosegundo, tras el cual te cuentan la verdad: que las tenías descuidadas, que la culpa es tuya por estar casado con tu trabajo, que ya no las hacías sentirse femeninas y que ha tenido que llegar “él” para hacerlas sentirse valoradas (“él” se llama Yonathan, le han contado que los libros tienen páginas –él, como Tomás, se fía- y habla en monosílabos, lo que te hace preguntarte en qué modo –además del obvio- un doncel así les puede haber hecho sentir valoradas). Para responder a estos razonamientos no hay convocado –ni lo habrá- congreso alguno. Me remito a la parábola de San Agustín, el niño que intentaba vaciar el mar con un cubo, y la Santísima Trinidad. Así que a darse media vuelta y llevarlos con dignidad y humor que, con el peinado gótico en boga, se va hasta a la moda.

En próximas ponencias:

- Para gustos están los colores. La tapa del baño: ¿subida, cerrada o sólo con el apoyaculete?
- ¿Por qué Evax no ha inventado algo para nuestra última gota?
- La bañera peluda: Qui prodest
- “Hoy cocino yo”

N. del A.- Las primeras son personales variaciones de las ya conocidas -gracias, Javi-. Las demás son del nene, rogando a los lectores que se lo tomen con el humor con que han sido redactadas. Que anda cada uno/a por ahí...

El Diverxo de nuevo: David Muñoz y ayer, especialmente, Angela Montero

2011-03-26T16:59:00.010+01:00

Ayer noche volví a visitar el Diverxo. Normalmente, este es el punto espacio-temporal en que todo guay que se precie se siente ya legitimado para hablar del personal por su nombre de pila, vamos, como si ya les conociera de toda la vida; de modo que un post normal se ocuparía del buen rollo que ha habido con "David" (Muñoz: Dios), "Angela" (Montero, su alter ego y genio detrás del genio) y "Javier" (atención más que especializada, igual que el rsto de la plantilla). Yo no hablaré ni de David ni de Angela ni de Javier en tales términos, pero por la sencilla razón de que, desde ayer, les tengo que hablar de Usted: y no lo haré de Usía, porque está démodé, pero no por falta de ganas. Me explico. Ayer fui con Esther a co-celebrar su cumpleaños (digo co-celebrar porque fui tan cutre y estaba tan pelao que la dejé pagar a pachas): hace un mes me desperté muy, muy temprano y logré reservar, pues ,merecidamente, siguen tan llenos como siempre. Llegamos a las diez, el ambiente, como siempre, como debería ser en otros sitios (no llegábamos a 30 comensales, en una sala unica, amplia y con la debida separación: vid mi primer post) y en el justo momento en que procedía, nos tomaron la nota: menú exprés, nos preguntaron si era la primera vez, si tolerábamos el picante.... Vaya por delante que yo sólo dejo que me pongan lo que consideren en dos sitios: en el Puerto Rico de Chinchilla -Juan Carlos siempre sabe si a mi barriga cervecera le va a ir mejor el panaché de verduras o los sesos rebozados-, y en el Diverxo. Famoso por preocuparse de tomar de la mano a cada cliente y, según éste vaya degustando platos, le van alterando individualizadamente el menu concreto, para que descubra los diversos sabores posibles que, gracias al tacto y equilibrio de Don David, son muchos, y muy buenos.

La cosa empezó con el aperitivo de vainas de soja con maldon y ají, siguió con el exquisito mejillón tigre al escabeche de lima con huevas de pez volador... de tercero, en lugar del Dim Sum de trompeta de la muerte vino uno de morcilla bajo yema de huevo que, efectivamente, había que tomar de una vez para notar las texturas y la combinacion de sabores y, una vez finalizado... vino el shabu shabu de pulpets de Girona.

Quiero pensar que el shabu shabu es una evolución del Huocuo -Hot Pot- chino, plato éste que solo encuentro en el Nin Hao y en Goya; pero si es así, el Shabu shabu del Sr. Muñoz es al japonés lo que la versión del Hurt de Johnny Cash a la original de Nine Inch Nails. Hay remakes, copias selectivas y platos tan desarrollados que se objetivan de la idea original, para tomar sustantividad propia. Esto es lo que le ocurre a la maravilla que probé ayer. Las materias primas (los pocos pulpets de Girona que logran llegar a Madrid son contados, y solo acaban en dos sitios) se unen al respeto al sustrato de lo que es todo plato de socialización (que por ello, y como el cus cus, la paella o el injera etiope va al centro, comiéndose en común), mostrándose al comensal en una suerte de proceso mixto, a caballo entre lo que pasa en el intramuros de la cocina y el milagro que se opera ante tí, de modo que cuando acabas, el recuerdo de la textura de los pulpets, la riqueza de la sopa y la simpatía del cocinero se unen, dejándote un recuerdo de sabores únicos, manufacturados de forma exclusiva por gente que te muestra la maravilla, pocas veces posible, de convertir lo bueno en mejor.

Así las cosas, y como curiosamente solo nos sentimos tentados por lo bueno (a nadie le da por querer fotografiar una comida mala, salvo para denunciarlo a Sanidad), mi yo chungo me susurró que para qué quería un iphone 4, sino para fotografiar maravillas como esta, con lo que me dispuese a intentar hacer una foto del Shabu Shabu: "es para consumo interno -me dije a mí mismo-; es para poner la foto junto a la maleta de Star Wars en 16 mm, el superequipo madelman pieles rojas, el llavero de Tico y la edición de 1658 de las Siete Partidas, y prestarle la debida pleitesía"... error (leer con el sonido de la bocina de Harpo Marx, por favor). Si alguna vez he sacado buenas notas en mi vida, ha sido porque no se me da bien copiar: sudo, miro a todos lados, carraspeo... pero ni aun habiendo sido el heredero de Nestor, el maestro chuletero de todas las generaciones de salesianos del paseo de Extremadura, habría podido dar curso a mi empeño. Ya mi equívoca actitud había sido detectada, y uno de los chicos me rogó -con la más exquisita educación- que no tomara fotos. Y como si hay algo que supera y llega al ser humano es la verdadera educación, no me quedó más remedio que enterrar el pérfido iphone en el vaquero y ponerme a lo que de verdad importaba, que era fijar la memoria del momento, del sabor y la circunstancia en el único sitio donde verdaderamente pervive, uséase: en la parte izquierda de la caja torácica, justo a la altura de la tetilla. Y como verdaderamente me sentía un poco mal, me dispuse a explicar el por qué de mi actitud a la chica cuyo diligente desparpajo la identificaba, cuando menos, como la encargada de coordinar la fluida eficacia del comedor; la cual me contestó -sin yo haber mencionado nunca nada al respecto- que habían leido mi post, que sabían que me moría por el Shabu shabu, que la inclusión en nuestro menú de ese concreto plato no era casual y que todo había sido dispuesto para satisfacer ese deseo mío, como se intenta con todos los clientes.

He intentado no identificarme expresamente en mi blog, para que sea un poco de todos; intento no presumir de tener algo que, como un blog, tienen miles de personas, y llega el gerente (porque creo que era Angela Montero, la esposa de David Muñoz) de un restaurante al que solo pueden hablar de tú a tú un puñado de sitios en todo el mundo, y me da el mejor ejemplo que he oido nunca de trato personalizado: de trato preocupado, de quid pro quo en que los que pierden son ellos, pues se dan a sí mismos a cambio de mero papel moneda. Y no hay papel moneda que pague lo que viví ayer.

Al salir conocimos a David Muñoz, un tío tan por encima de los demás que se puede permitir ser normal. Nos habló de sus viajes a China, de los continuos cambios que introduce en los menús, del trato con la gente... y me demostró lo que ya había percibido en un puñadín de personas con quienes, también, he tenido el privilegio de tratar: que los grandes se pueden permitir ser sencillos. Porque están tan arriba, tan por encima, que no necesitan escudos de soberbia, y pueden tratarte de tú. Por eso, ayer David me trató de tú y por eso yo, desde ayer, le trato a él de Usted.

Os voy a hacer frikis a todos...

2011-03-21T18:27:00.003+01:00

¿Cómo? convirtiéndoos en buscadores de una de las cosas más frikis que han existido en España: la caja de colgate del retorno del Jedi, que es ésta:

Me he apostado con un amigo a que todavía existe alguna, sólo que la gente "normal" desconoce la especial atención que los frikis dan a esta "cajita de &%#¡¡¡##@&%", que le llama mi amigo el militar burgalés. De este modo, si atraigo vuestra atención y surge alguna, demostraré que lo inexistente no es que no existe, sino que no ha sido objetivado como blanco de atención por el público en general. Si alguien la localiza, o sabe cómo localizarla, que me lo comente, por favor. A cambio ofrezco ronda de cañas, tapas y copa de diplomático, soirée de Star Wars en 16 mm oliendo el celuloide recalentado, copia en DVD de "vida en sombras" o lo que se me solicite y sea razonable (concepto éste, como el de joyas frikis, más que abstracto).
Espero no haberme adelantado con la apuesta...

Connor Christian and Southern Gothic: Bitter Sweet Symphony

2011-03-17T18:51:00.000+01:00

¿molan o no? para compensar el downfeeling de la previa. En cuanto encuentre otra sihfonía triste, cantada por cierta gritona, vais a ver...

Dear Darkness PJ Harvey lyrics

2011-03-17T18:42:00.000+01:00

En un mundo mejor...

2011-03-16T21:12:00.002+01:00

La acróbata se enamora del enano, que le pinta cuadros de bailes en el Foliés Bergère.
Pedimos perdón al pez que pescamos,
Moby Dick le enseña Fondo de Bikini a Ahab.
Richard Dadd pinta el golpe maestro del leñador mágico en la tela del velo de casada de su madre, y se lo regala a su padre por su ochenta cumpleaños.
Vlad Tepes empala espetos en un chiringuito de Torre del Mar, y no puede ver la sangre.
Hitler aprobó Bellas Artes, y se dedicó a pintar Auroras Boreares en la Antártida
Siempre estamos para despedir a los que se van.
El hambre que queda, es de cultura y verdad.
hay 365 partidos políticos por país, y sale uno cada día del año, en rotaciones regulares
La gente no muere: se vuelve a unir a la naturaleza, y percibimos su conciencia a nuestro lado, siempre.
Todo cambia sin cambiar, y todo cambia para que nada cambie.
La música envuelve al mundo, como una capa más, como una estratosfera que instila armonía a través de melodías que cambian, cambiándonos.
Todos estamos: nadie falta, y nadie sobra.

White wilderness o el oscar al suicidio genético -1959-. De la Disney, ya en esos tiempos

2011-03-15T13:12:00.005+01:00

... No se cómo le pasaron esto a Disney (sí, sí, el de Blancanieves, la Cenicienta, la madre de Bambi muriendo abrasada en el bosque, la prostituta que enamora al tiburón financiero, los fraticidios de el rey Leon... con Disney me pasa como a Stephen King con el mago de Oz). Ah, además del Oscar, también ganó un oso de oro en Berlín

Cito de la Wikipedia:

"White Wilderness contiene una escena que supuestamente muestra la migración de los lemmings y el suicidio en masa de estos animales arrojándose al Ártico. Ha habido informes que dicen que el documental describe esta actitud como suicida, pero el narrador del filme afirma que los lemmings no tratan de suicidarse, sino que, durante su migración, al encontrarse con agua tratan de cruzarla. Si el espacio acuático que tratan de cruzar es muy amplio, sufren de cansancio y mueren.
En 1982 la revista The Fifth Estate de la Canadian Broadcasting Corporation, difundió un artículo sobre maltrato animal. En él se sugirió que en realidad no se trata de la filmación de una migración real, y que los lemmings fueron forzados al suicidio. La secuencia entera habría sido filmada por James R. Simon en Alberta, Canadá, región que no es un habitat natural de los lemmings y que ni siquiera tiene costa. Los realizadores habrían comprado algunos lemmings en cautividad y los transportaron al lugar del rodaje. Una vez allí, los colocaron sobre una superficie artificialmente cubierta de nieve y los filmaron desde varios ángulos para intentar crear el efecto de una migración en masa. Finalmente, filmaron a los lemmings mientras estos, inducidos por los propios documentalistas, se precipitaban por un barranco. Lo cierto es que no hay evidencias que avalen que los lemmings se suiciden. Este documental ha contribuido con el paso del tiempo a mantener dicho mito".

¿... Y si a nosotros nos pasara también lo mismo a otra escala?

Japón

2011-03-14T20:24:00.002+01:00

Tiendo (intento tender) a no dar pábulo al sufrimiento humano, sea propio, de amigos o ajeno. Así que por respeto a los miles de muertos no caeré ni en lo elegíaco ni en el hiperrealismo sensacionalista tan común de nuestra época. Baste escribir estas líneas en recuerdo y apoyo a un país que dejó de ser superpotencia hace mucho, y con quien se lleva cebando el mundo (consciente e inconsciente) hace ya una década. La crisis económica, la pérdida de identidad de los sararyman ligada a los despidos masivos, la corrupción política, los suicidios masivos en los desfiladeros de Tojimbo (pulsar aquí para una reflexión mucho más exhaustiva por los expetos de la BBC), la tenaza económica de China, Corea del Sur y los USA; los obstáculos a la exportación, las fluctuaciones del Nikkei... y ahora, la catástrofe humana y el pánico nuclear de una sociedad ontológicamente gregaria que, como el 9-11, observa con estupor lo que le está pasando sin lograr reaccionar.

Mis condolencias, mi compasión y mi esperanza de que todo pase pronto.

Y ahora nos van a j...der Conan

2011-03-14T20:10:00.004+01:00

Por favor, señores de Hollywood: vale que a Uds. se les haya secado el cerebro (también), pero ya está bien de manchar la memoria de piezones como Solaris, Ultimatum a la Tierra, Valor de Ley... con remakes de mierda hechos exclusivamente para sangrar al espectador ocasional de cine de fin de semana. Prefiero que me sangren con las palomitas viendo una buena película, que atragantarme con los paluegos de la tosta del Capricho Extremeño teniendo que asistir al último remake de turno que, como en el caso presente, ya se lleva la palma. Hay directores descerebrados que tiran de comic; directores olígofrénicos que tiran de remake. Pero es que ahora con Conan tiran del mix remake/adaptación de comic, como pasó con la Masa, spiderman o... Batman (bueno, el Batman de Nolan es otra cosa, ojo). Tenemos que Robert e. Howard tiró de Tolkien, HP Lovecraft y otros tantos. A su vez, De Lauentis (AKA el caprichoso) tiró de la obra de Howard (pero a éste, como a Nolan, también se le perdona: era un cachondo que sufragó joyas como Dune o la propia BSO de su Flash Gordon, por Queen). Y ahora viene este otro y nos va a degollar al Cimmerio que con uñas -no clavos- rojos, la torre del Elefante, el periodo con Belit o Conan de las Islas convirtió al que juraba por Crom y se ligaba a todas las que quería en un mito (además, a los españoles -nativos de Zingaria- nos ponía muy bien). Es que es un no parar en este descenso a los infiernos cutres...

Domingo de cine: los habitantes de la casa deshabitada en 16 mm

2011-03-14T14:06:00.007+01:00

Siempre quedan cosas por hacer en este mundo. Ayer hice de encargado de proyección en pase doméstico de "los habitantes de la casa deshabitada" en formato 16 mm, que es en el único en que se pudo encontrar esta versión de 1947. Nos divertimos, y durante 80 minutos volvimos a tiempos no mejores, pero sí pasados, y los resucitamos. Buena tarde.

Honorarios: peazo fabada en la mejor de las compañías, que es la de quien te abre las puertas de su casa y los suyos. Un honor que espero se repita.

L.

Ella llegó tarde...

2011-03-10T15:41:00.004+01:00

... subió rápido

(pensando que, como siempre, nadie la esperaba)
Y no miró al saloncito donde,
mínimo,
había vivido años que ya no recordaba,

-porque eran años, sin felicidad, sin odio, sin rabia... vacíos-.

Se desnudó, se metió en la cama
-sola, también, como siempre desde el accidente-
y oyó voces

abajo,
distantes,
pero conocidas.

Y bajó: y les encontró

a sus padres, que hace mucho que ya no estaban
a su marido, a quien perdió hace ya tres años
(cómo pasa el tiempo)
a los abuelos, con la misma sonrisa de cuando era pequeña
a su primer jefe, con la misma cara de protestón tozudo de siempre
a su primer amor, a quien, una vez y de repente, no volvió a ver ya más

Y comprendió. Y les preguntó si, al fin, venían a llevarla a un sitio mejor.

y ellos respondieron

No, porque hace 10 minutos que ya estás con nosotros. Solo venimos a acompañarte donde has de ir.

(por la mañana le cerraron los ojos que, fijos, miraban más allá del techo)

El mejor Punset

2011-03-10T15:03:00.000+01:00

Impresionante

10 buenas películas sobre la Guerra Civil

2011-03-07T20:42:00.002+01:00

A raíz de un extendido (y encendido, que no incendiario) debate con anónimo desconocido en relación con las películas sobre la guerra civil, sito en el post sobre ese bodrio que para mí (insisto, sólo para mí) es pa negre, incluyo un top ten elaborado a medias con anónimo. De acuerdo los 2 en 8 de díez. Yo introduje ex novo Rojo y Negro y Vida en sombras:

El viaje de Carol
El laberinto del fauno
La vaquilla
Ay Carmela
La lengua de las mariposas
Los girasoles ciegos
Las bicletas son para el verano
Las largas vacaciones del 36
Rojo y Negro, de Carlos Arévalo
Vida en sombras, de Llobet Gracia

... No se yo, no se yo lo de los girasoles ciegos, pero lo mantengo por motivos nostálgicos y la simpatía que me produce la versatilidad del Sr. Cámara. No están en orden jerárquico, e invito a modificar, introducir, suprimir pelis a todos a quienes les apetezca.
D.

Tarde de domingo

2011-03-07T19:08:00.001+01:00

¡¡¡¡¡¡¡¡en gloriosos 16 mm¡¡¡¡

Pa negre en 10 mediocridades y una excelencia

2011-03-05T20:44:00.001+01:00

1) La inclusión de todas -o casi- todas las Instituciones catalanas en unos títulos de entrada que mas parecen los agradecimientos de un discurso de Aló President.

2) Lo originalísimo de la temática, que podemos resumir en las consecuencias que para los vencidos tuvo la guerra civil y como éstas, crueles, pasan por el encarcelamiento de los republicanos y las secuelas que de ello quedan para los hijos. Nunca, insisto, nunca, había leído o visto nada sobre esto.

3) Lo creíble del elenco de personajes: desde el homosexual salvajemente castrado con un cordon hasta la niña del muñón de quien todos abusan sexualmente, pasando por el niño que cambia de querer incendiar su pueblo a repudiar a su propia madre. Vamos, el Cheers español

4) Lo histriónico de las interpretaciones, rayanas en un videoclip de black Eyed Peas o en las ensoñaciones de Bob Esponja tras dos Crustyburgers de LSD

5) Lo adecuado de la puesta en escena, la ambientación y los vestuarios, que lo
mismo te situan la acción en Vic, que en Vic o... incluso en Vic, para acentuar la universalidad del dramote humano

6) La moderación en la crudeza de la historia: nada del fácil recurso al niño despeñado agonizando con la cabeza abierta y los dientes destrozados que el niño protagonista contempla morir... Uy, si esto sí estaba...

7) Lo objetivo del tratamiento de la historia. Nada de rojos buenos y fachas malos: los personajes del cura, el comisario político o el Guardia Civil que se aprovecha de la tía costurera del protagonista, claramente ideados para demostrar que lo que de verdad pasó es que, según donde te pillara, así pensabas. Teresa de Calcuta, una libertina al lado.

8) la investigacion para ambientación, vestuario y vocabulario de la época y lugar, dignas de un historiador de Harvard.

9) El tratamiento (psiquiátrico) del color y... ¿la luz?

10) Por no lograr, no logra ni obtener la sordidez que busca, saliendo una mezcla rarita entre "el pacto de los lobos" y "la barraca" que, desgraciadamente, era de esperar en tal bodrio

Mediocre, salvo en la financiacion: ahí, sí que lo bordan.

Firmado: uno de los dos espectadores que la hemos visto.

El Diverxo de David Muñoz

2011-02-23T18:09:00.007+01:00

el placer de la amistad de Juan te permite -las alas que dicen los de Red Bull- atreverte a probar sitios especiales,en la total confianza de que la compañía entenderá el posible fracaso inherente a la elección de este tipo de establecimientos. Con la cocina de autor y los restaurantes de moda pasa como con las acciones: cuanto mayor es el riesgo, mayor la satisfacción en los contados casos en que la cosa sale bien. Y en este caso, salió excepcional. Si David Muñoz tuviera el local en Monaco, NY o Bombay en lugar de Madrid contaría, con toda seguridad, con dos estrellas Michelín al menos, pero ya se sabe que con los de la guía culinaria por antonomasia pasa como con los organizadores del Tour. Un local con aforo máximo de 47 personas en la calle Pensamiento alberga el laboratorio culinario de un chavalín que, sin dejar de serlo, hace una fusión entre comida oriental y platos de aquí que traiciona un respeto y amor profundo por ambas cocinas. Hoy el menú Exprés -será exprés, pero tardas 2 horas en degustarlo- consistió en:

- Entrante de Vainas de soja con sal maldon y semillas de amapola para mojar en salsa de ají (durante toda la experiencia)
- Mejillón tigre fusión, escabechado con lima, envuelto en Kéfir y sobre lecho de huevas de pez volador
- Mollete Dim Sum relleno de trompetas de la muerte envuelto en sábana de leche y cubierto con seta japonesa.
- Cocina mediterránea al revés, es decir, en lugar de echar la gamba (carpaccio de gamba cruda prensada) en el aceite, se echa el aceite hirviendo sobre los redondeles de gamba -que a su vez cubrían un sofrito de cabezas de gamba- finalizando con una salsa de Yuzu
- Cochifrito laqueado estilo Pekín, dividido a su vez en un primero de loncha de piel laqueada y un segundo de bola de presa ibérica a la thailandesa
- Rape estilo chifa (cocina china de Perú: chifa es la simplificación de Chi Fan, lugar de comidas), cocinado caramelizado al wok con el fuego entrando directamente en el mismo y el famoso glaseado expres de David (pasa como con los Lladró: en lugar de tres minutos, el glaseado lo obtiene en 10 segundos, el jodío). La base, de caldo de cabeza de rape
- Primer postre de rollitos de puding de violeta con nueces de pecán, helado de leche de oveja, salsa dulce de sésamo y algodón dulce al aroma de violeta, y
-segundo postre y último plato: toffe de chocolate con té verde (soberbia la lonchita de te verde texturizado que cubre el toffe) y emulsión de fruta de la pasión, con acompañamiento de bizcocho helado rallado.

Les aseguro que sabe, incluso, mejor que suena. Bebimos unas cervecillas AKA Dam -porque a mí no me convencía un menú así con vino- y de postre, cafetito y té Oolong. Si a esto añadimos que las mesas mantenían entre sí la distancia adecuada (en algunos restaurantes y, sobre todo, asadores famosos, habría que imponer una entresaca); La expresa huída de los jodidos dos turnos (incompatibles con estrellas Michelin) y la sapiencia de unos camareros profesionales que dominaban sendas cadencias, de servicio de platos y rellenado de vasos -sin parecer que quieran que vayas a por la segunda botella-, el resultado es óptimo. Esta vez, valió la pena el dinero, y a veces es mejor espaciar más las salidas que fallar con tanto restaurante quieroynopuedista de nuevo rico. Espero que el Diverxo siga como hoy, porque ya he vuelto a reservar: un sitio así hay que compartirlo con los tuyos.

D.

PS.- A ver si la próxima acierto con el día del Shabu Shabu con pulpets de Girona, plato más que altamente recomendado. Don David, en el más que raro caso de que me lea, guárdeme un plato, aun saltándose el axioma que les prohibe hacer este tipo de cosas...

Un día (no) como hoy hace 30 años...

2011-02-23T12:57:00.003+01:00

... Un tarado fanático visible (pues había muchos más por detrás, y muchos, muchos más agazapados, a ver cómo salía la cosa) casi nos jode la democracia. En aquel entonces yo tenía 8 años, reciencito había hecho la comunión, y esos tanques en las calles de Madrid no me decían nada. Hoy, tras volver a ver esos mismos tanques y escuchar las conversaciones entre Tejero y García Carrés, doy gracias por no haber vivido esa noche con un poco más de entendimiento. Ver tanques circulando por las ciudades más importantes de España, sentir cómo los "nostálgicos" desempolvaban los sables para saldar nuevas -que no antiguas, porque en ese entonces eran los amos- rencillas, y pensar en lo que habría podido pasar da, sinceramente, miedo. Menos mal que somos un país cahapucero para todo, golpes de estado incluidos, y la cosa terminó bien. Hoy, Tejero vende sus oleos por un pastón en un pueblecito marinero de Málaga, donde se le puede encontrar paseando cualquier tarde, y la gente ha olvidado (o aprendido, em gustaría pensar) la lección de la Historia: que no se nos olvide la sensación de miedo que nos debiera embargar cada vez que vemos esos tanques, para que nunca vuelva a ser posible que se repita. Ni aquí, ni en ningún sitio.
L.

¡¡¡¡Lo encontré¡¡¡

2011-02-21T13:47:00.003+01:00

Al fin, el llavero reloj de sol de Tico, de la vuelta al mundo de Willy Fog, que regalaba Danone en los años 80 (los hay que dicen que también regalaba una carpeta escolar, pero no se...); en Todocoleccion, a precio de llavero. Uno menos

Se te echó de menos ayer, Pablo.

2011-02-19T10:39:00.000+01:00

Vuelve pronto, amigo

La guerra de las Galaxias en 16 mm

2011-02-18T14:37:00.002+01:00

El metraje de 16 mm era el de las películas que ponían en los pequeños cines de barrio, los teatros de los colegios los días de la patrona y los pueblos. De ahí que las películas más populares, además de los fotocromos pegados sobre cartón duro para que resistieran, llevaran adheridas a la maleta diversas pegatinas de la RENFE, ALSA, la Sepulvedana... y los diversos medios por los que se enviaban para que los recogiera el del cine en la estación de destino. Por eso, no se si me gusta más el contenido o el continente, ese maletín antiguo plagado de pegatinas que son historia de una época ya pasada. Y por eso, en cuanto me llegue el proyector Bell&Howell (que coincidirá con cuando lo termine de pagar, más o menos), pienso organizar un visionado privado en casa, con sus sillitas, sus palomitas y ese sonido de celuloide pasándose que oíamos hace tantos años, en los Salesianos, los Franciscanos... las tardes de fiesta, y los veranos en el pueblo.

La fuerza de la Fe

2011-02-15T20:43:00.002+01:00

Hoy ha ocurrido algo a una familia a quien aprecio y quiero. No entraré en detalles, porque el cariño que les profeso y la hondura de su dolor pesan infinitamente más que mi eventual deseo de que la gente de este pequeño blog sepa que aún hoy todavía quedan gigantes, pero viendo su reacción ante un suceso así, no puedo dejar de envidiar a aquellos pocos que, en un mundo como el de hoy, verdaderamente tienen Fe. Fe en mayúsculas, la fe de quien se sabe continuamente acompañado y ayudado por un ser de sabiduría y poder infinito cuyas decisiones, a veces imposibles de entender, tienen no obstante un objetivo, un fin y una razón de ser. Fe que mueve montañas, supera los obstáculos más insalvables e inviste a quien la tiene de una fuerza de voluntad que supera las limitaciones del cuerpo, la mente, el espíritu y un alma que, eso sí, considero inmortal. Lo superarán porque se saben acompañados, ayudados y protegidos: por su Dios y por sus amigos, entre quienes tengo el placer de contarme.
No sigo, porque no puedo.

¿Qué pasa en Oriente medio?

2011-02-10T11:30:00.004+01:00

Primero Túnez, después Egipto, ahora rumores de lo mismo en Siria... y mismos parámetros de casta (no oligarquía ni élite, ojo) gobernante desde décadas, países con ingresos provenientes del turismo de historia o mar, mayoría de clase media-baja con dificultades económicas -no miseria-... Luego, un pequeño gran acontecimiento desencadenante e, inemediatamente después, el clamor de un pueblo harto: no asesino ni revolucionario, simplemente harto. E Internet. tenía razón cierto dictador americano cuando decía que prefería cien guerrilleros a un intelectual (con el sólo óbice de que, una vez cumplido el encargo, el intelectual es más fácil de desechar que los cien barbudos): internet es imparable, y ni Sinde, ni Pyonggiang podrán lograr nada.

María la portuguesa: Carlos Cano y María Dolores Pradera

2011-02-10T11:20:00.003+01:00

Él se fue demasiado pronto, demasiado joven y con mucho por hacer. a cambio, disfruta del privilegio de quienes mueren antes de tiempo, y por eso ya no envejece, ya no sufre y ya no tendrá que entristecer más. Pero no podemos olvidar a quien logró algo único: rejuvenecer (que no reinventar, por favor) la copla, desenpolvándola y dotándola de la fuerza de una voz del tipo que ya creíamos que no se oía. Por eso, no podemos olvidar a Carlos Cano que, en este vídeo, se une a una de las diosas de siempre de la canció melódica española que aún hoy, a sus 85 años, sigue dando lata. Háganse por cualquier medio (yo recomiendo el vinilo, y no precisamente por la Ley Sinde) con el album "quédate con la copla", disfrútenlo y guárdenlo al lado de Paco Ibañez, la Mandrágora, las 9 sinfonías dirigidas por Karajan en 1977, Glenn Gould, We are the world, de un país en llamas y todas aquellas joyas en 33 y 45 revoluciones que todavía, con sus cicatrices del tiempo plasmadas en los rayones de sus superficies, nos siguen recordando que aquello que a veces soñamos, sí existió.

libros indispensables

2011-02-07T13:43:00.003+01:00

A raíz de un encargo de la biblioteca de la UTA, cuelgo una lista de aquellos libros que creo que hay que leer -y pensar- a lo largo de una vida. Se aceptan sugerencias, listas alternativas y, como siempre, críticas (cierto anónimo dirá "ya quisieras tú haber leido estos libros", pero qué se le va a hacer...)

1. La Biblia y el Corán
2. El Quijote (óptima una versión con los grabados de Doré) y las 1001 noches
3. El código de Hammurabi y las 7 partidas, de Alfonso X
4. Los 7 libros de la historia de Herodoto, y la Historia Natural de Plinio
5. La metafísica, de Aristóteles (versión de Patricio de Azcárate Corral, ed. Medina y Navarro 1875), y así habló Zarathustra, de Nietzsche (lo que pervive frente a lo que vuelve)
6. El paraíso perdido, de John Milton (adquirir una versión con las ilustraciones de William Blake) y la Divina Comedia, de Dante
7. Teatro completo de Shakespeare (en especial Macbeth, el mercader de Venecia y Titus), y el gran teatro del mundo, de Calderón de la Barca
8. Songs of innocence, de William Blake, y las flores del mal, de Baudelaire
9. Sueño en el pabellón rojo, de Gao Xueqin y el profeta, de Khalil Gibrain
10. El príncipe, de Maquiavelo, y Utopía, de Tomás Moro
11. El espíritu de las leyes, de Montesquieu, y el contrato social, de Rousseau
12. Fausto, de Goethe, y sendos Don Juan Tenorio con sendos fines Zorrilla/Moliere)
13. A la búsqueda del tiempo perdido, de Marcel Proust, y el Ulises de Joyce
14. El lobo estepario, de Herman Hesse, y la montaña mágica, de Thoman Mann
15. Un mundo feliz, de Aldous Huxley, y 1984, de George Orwell
16. On the road, de Kerouak, y el guardián sobre el centeno (the catcher on the rye), de Salinger
17. La teoría de la relatividad de Einstein y breve historia del tiempo, de Stephen Hawking
18. Historia de la filosofía occidental, de Bertrand Russell y comentarios a la guerra de las Galias, de Julio César.
19. La rebelión de las masas, de Ortega y Gasset y San Manuel bueno, mártir, de Unamuno
20. Poeta en Nueva York, de García Lorca, y la destrucción o el amor, de Vicente Aleixandre
21. De la guerra, de Clausewitz, e introducción a la estrategia, de Beaufre
22. 2666, de Roberto Bolaño, y mortal y rosa, de Francisco Umbral
23. Responsabilidad y juicio, de Hannah Arendt, y Atlas shrugged, de Ayn Rand
24. Las venas abiertas de América Latina, de Galeano, y el Aleph, de Borges
25. La Fundación, de Isaac Asimov y el señor de los anillos, de Tolkien

26. En comic (la relevancia del comic para la cultura del s. XX es innegable):
1. Maus, de Art Spiegelman (premio Pulitzer)
2. Pyonggyang, de Guy Delisle (sobre la dictadura de Corea del Norte)
3. Persépolis, de Marjane Satrapi (mujer y mundo árabe)
4. Sandman, de Neil Gaiman (en especial las historias Augustus –basada de la vida de los 12 césares, de Suetonio- y Ramadán)
5. Mort Cinder, de Alberto Breccia (quizás, el mejor comic de la historia)
6. El príncipe Valiente, de Harold Foster
7. Akira, de Katsuhiro Otomo (ejemplo paradigmático de Manga)
8. Tintin, de Hergé (en especial, Tintin en el Congo, muy controvertida por su posible racismo: Leon Degrelle solía jactarse de que él era el modelo de Tintin)
9. Asterix, de Goscinny y Uderzo (en especial, Obelix y Compañía)
10.La historia de mi vida, de Robert Crumb (paradigma de comic underground)

(L.F.A)

Guayasamín, el Greco, las escuelas cusqueña, quiteña y los Cristos de corazón autómata

2011-01-28T15:53:00.008+01:00

Se cuenta todavía que en el culmen de la civilización árabe, el sultanato de Bagdad contaba con autómatas que recreaban casi a la perfección a los seres humanos. Así lo recordó Gaiman en el Sandman #50, con el increible lápiz de P. Craig Russell. En el Quito del XVII, mucho antes de la interesante época republicana de la pintura ecuatoriana, se atrevieron a tallar yacentes con corazones pendulares cuyo movimiento se podía admirar a través de las costillas sangrantes y desnudas de Nuestro Señor. Oswaldo Guayasamín, además de ser uno de los mejores artistas que ha dado América, a la altura de los tres muralistas (Siqueiros, Rivera y Orozco), reunió una de las mejores colecciones privadas de arte colonial del mundo, desafiando las estrictas pautas museográficas de exposición de las obras y distribuyendo tal tesoro siguiendo sus particulares criterios estéticos. Y así, hallamos bosques de manos junto a vírgenes desnudadas de sus vestidos para centrar la atención en la dulce fragilidad de sus rostros; Cristos yacentes con mecanismos pendulares como corazón, al lado de ángeles en calzas con gestos, posturas y expresiones cuando menos valientes; posibles Murillos al lado de maravillas de pan de plata. Y entre tal marasmo, forzadamente racional por indiscutiblemente bello, encontramos solo tres ejemplos de la Escuela Cusqueña: Un Cristo de los Temblores, que nos da la bienvenida; un arcangel y una Virgen con niño andino, quizás las tres temáticas más típicas de la escuela pictórica peruana. La escuela quiteña avanza en el sincretismo artístico cusqueño y le dota de pasión, de vida y de audacia creativa. Por eso creo que Guayasamín deslizó estos tres excepxionales cuadros en una colección que, cuanto más la veo, más me gusta. Si se pasan por la Fundación Guayasamín, tómense 5 (o 50) minutos para hablar con la encargada de la colección clonial: verán que siempre se puede aprender algo, cuando el docente es bueno.

PS.- Solo he visto algo parecido al pequeño yacente de corazón palpitante de ayer: el del Monasterio de las Descalzas, pero éste, lo que albergaba, era un espacio para las Formas. pero fue la pequeña joya de ayer la que me emocionó. Ni siquiera me atreví a fotografiarla a hurtadillas, con lo que en cuanto encuentre una imagen a la altura, la cuelgo, pues vale la pena.

10 cosas a hacer en Ecuador

2011-01-28T13:16:00.000+01:00

1.- ver los rituales de apareamiento de las ballenas en Machalilla
2.- seguir el proceso de confeccion de los Panamas por la ruta del Espondilus desde la recogida de la paja toquilla hasta Montecristi
3.- Probar los ceviches, el Cuy, la Patza y la chicha
4.- Perderse en los cascos antiguos de Quito, Cuenca y el malecón de Guayaquil
5.- Disfrutar de la obra y las ideas de Guayasamin en la capilla del hombre
6.- Que un chaman te haga una limpia de malos espíritus en Latacunga
7.- comprar tapices a los Salasacas, cuero en Quisapincha y oro del Oriente
8.- Patearse los 3 volcanes casi-seismiles: Cotopaxi, Tungurahua y Chimborazo
9.- Convivir con los indígenas de la Amazonía en el Oriente comiendo Chontacuro, bebiendo chicha masticada por las nativas y olvidandose de ropa, enfermedades y el stress de los civilizados
10.- Obviamente, Las Galapagos

(lo demás -que es mucho- todavía no lo he vivido)

el paraiso

2011-01-27T01:10:00.005+01:00

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No es que lo bueno siempre acabe: lo bueno debe acabar, para poderlo perpetuar en la memoria como algo unico, y que asi quede para cuando lo necesitemos. He estado poco tiempo aqui, pero lo que he visto me servira siempre, y quedara intacto, a disposicion mia, para cuando lleguen los malos tiempos. He nadado con leones marinos, iguanas de mar, tintoreras y rayas. He invadido la intimidad de los galapagos en su momento mas intimo. He visto a las fragatas macho hinchar su pecho rojo, a los pajaros bobos enseñar sus patas azules, rojas y mixtas; a los pelicanos robar la comida a toda ave menor que ella. He visto mantas raya mendigando comida en las aguas del muelle. Me han retado los cangrejos cuando pensaron que eran suficientes para vencerme. Y ahora si puedo decir que he visto los rayos T en la puerta de Tannhauser. Y si en mi mano esta, no dejare que se vaya como lagrimas en la arena.

Ecuador, segundo viaje: Ambato y las Galapagos

2011-01-26T13:08:00.002+01:00

Parece que quedaron contentos con el Neoconstitucionalismo (muy interesantes las circunstancias de Correa), así que ahora estoy dando ADR's a un grupo de Master que, como todos los grupos americanos, es a la vez trabajador y atento: y como estan todos trabajando -hay jueces, abogados, periodistas, trabajadores sociales...- invierten los fines de semana intensamente en formarse en negociación, mediación y arbitraje, nada menos que 20 horas por unidad de fin de semana.

Esta vez ha tocado la Universidad Tecnica de Ambato, acreditada como tipo A y situada en la puerta de la Sierra y el Oriente, lo que conlleva hablar de tapices salasacas, cuero de Quisapincha, cuy asado o estofado, paseos por los tres grandes volcanes (Cotopaxi, Tungurahua y Chimborazo, todos seismiles), limpias por los chamanes indígenas, estados curiosos de conciencia inducidos por chicha autentica mascada por las nativas y... Galápagos, que es el paraíso. Ayer toco Seymour norte y hoy, justo antes de meterme otras 8 horas diarias de mediación, negociación y arbitraje, turtle bay y la reserva de El Chato, en Santa Cruz. Literalmente, vives entre leones marinos, pájaros bobos e iguanas, como veréis en las fotos.

Todavía quedan sitios, y es un honor haber conocido uno de ellos

2011-01-14T15:49:00.001+01:00

Antes de morir, descubrió la fuerza de la imaginación. Después murió, e imaginó que vivía

Bretón, los bargueños y el Pompidou

2011-01-14T13:39:00.005+01:00

Los franceses, quieran o no, son latinos. E igual que a nosotros -bueno, al Gobierno- se nos ha ido de las manos mucho patrimonio porque árabes, millonarios americanos y demás nos sobrepujaron en Christie's (y mejor no hablemos de la casa de Vicente Aleixandre en la antigua calle Velintonia, que SE ESTA CAYENDO porque los herederos -que también tienen bastante culpa- y el gobierno no se pone de acuerdo sobre la compra), al gobierno francés se le escapó bastante del patrimonio de André Breton, uno de los padres del surrealismo. Pero lograron, no obstante, adquir una parte sustancial, de la que una de las paredes de su apartamento parisino está magistralmente expuesta en el Pompidou (en la 5ª, no en la 4ª: Cfr. posts anteriores). Viendo esa pared, se entiende el estado de ánimo -el LSD- de todo artista surrealista, y la libertad con que aborda todo proceso creativo, sea en pintura, literatura o cualquier otro arte. Y me hizo mucha ilusión ver que, además de arte africano, mágico y funerario, y diversos fetiches, había un bargueño español -probablemente de sacristía-, del XVII o, cando menos, una buena copia de uno de esa época.
Se habla mucho de los contrapuntos, la coordinación de estilos en el mismo espacio.... Tras ver lo de Breton, no me siento tan solo con lo de mi salón. Creo que un bargueño del XVII puede convivir perfectamente con dos jarrones Kutani del XIX (Gracias, Ivan y Luis), un juego de sillas Mackintosh, un samovar ruso y sendos dibujos originales de Francisco Ibañez y Hergé (se aceptan, como siempre, críticas).

Este domingo, a ver a Placido Domingo en el Real

2011-01-13T11:27:00.002+01:00

Entre "auge y caída de la ciudad de Mahagony" con la puesta en escena de la Fura, y la posibilidad de ver a Placido Domingo este domingo en su setenta cumpleaños haciendo de Oreste en "Ifigenia en Tauride", ya están moralmente amortizados los abono (el mío y el que hice comprar al pobre Pepín). Si a eso unimos que el querido Luis nos ha invitado mañana al Fernán Gomez, y que esta noche voy con mis hijos selectivos al Toc Toc, creo que el cupo de artes escénicas del 2011 lo puedo dar por cubierto. Ya os contaré.

Presentación del “Iphigénie en Tauride” de Gluck. www.teatro-real.com:

“Igual que Eurípides, el compositor alemán C. W. Gluck ensalza el valor de la mujer en Alceste e Iphigénie en Tauride, óperas pertenecientes ya a su reforma musical. La mujer del rococó como objeto de placer se convierte en la heroína libertadora, como la frecuéntará después de modo insuperable el siglo XIX. Para traducir esta idea de la ilustración al lenguaje de la ópera, Gluck halla nuevas vías de expresión musical, que inspirarán luego a Mozart en su viaje a París para crear el personaje de Ilia en Idomeneo.

Al mismo tiempo, hace su entrada en la ópera la sensibilidad burguesa, tal como podemos observarla en las pinturas de Greuze y de Chardin. Su correspondiente musical lo podemos descubrir en la figura de una famosa melodía, que luego desarrollará hasta llevarla al culmen Beethoven en el primer movimiento de su sonata claro de luna. La manifestación de este sentimiento, que más adelante desembocará en el romanticismo, está ya presente en el aria "O, malhereuse Iphigénie” de la ópera de Gluck.

Hoy, la Iphigénie salvada por Diana del incesto paterno y del sacrificio pero condenada al papel de sacerdotisa de sacrificios humanos, recuerda también a la multitud de mujeres del siglo XX que a pesar de las guerras mundiales y civiles mantuvieron la fe y la esperanza en la vida, como Margarita Xirgu, la amiga de García Lorca y mensajera de sus obras en Hispanoamérica”

El Pompidou se debe merecer, no reivindicar

2011-01-11T19:58:00.004+01:00

La visita de reyes a París (sobre la que escribiré), me deparó muchas satisfacciones, pero también un pequeño disgusto. Y es que, tras pagar los consabidos -e ineludibles- 12 euros per cápita de entrada y visitar muy a gusto la colección permanente de arte moderno de la 5ª planta, la bajada a la 4ª planta -donde siempre había estado la magnífica colección de Arte contemporaneo- me hizo entrar en el mundo desconocido de lo que a los curadores del Pompidou les ha dado por llamar "elles@centrepompidou". Y es que han guardado TODA la colección permanente de Arte contemporaneo que siempre habían tenido expuesta, y la han sustituido de golpe por una monográfica. En otras palabras: por ahora, ya no veremos más las obras de Joseph Beuys y su Plight -oda al silencio en forma de galería acolchada, Sala 15-; Cy Twombly, Jordi Colomer, o los clásicos Bacon, Pollok, De Kooning o Calder. Tampoco mucha obra de los Inmortales Duchamp, Magritte o Braque, las Rayografías o ciertos ready made y esculturas de Man Ray. En su lugar, nos encontramos ante una monográfica de arte femenina, alguna de la cual creo modestamente que no merece ser expuesta en el Pompidou. Las míticas Louise Bourgeois, Sonia Delaunay, Frida Kahlo, Joan Mitchell o Niki de Saint Phalle siempre han estado en el Pompidou, más que merecidamente y sin precisar patadas hacia arriba de este tipo. La exposición de Louise Bourgeois no solo mereció el éxito que tuvo en el Pompidou y hasta un cuaderno de artista en la Matador, sino que ha sido una de las más visitadas de toda la historia del Centro. Y si ya hablamos de las leyendas de la Kahlo, la Riefenstahl o las precursoras como Marguerite Jeanne Carpentier, Elise Rieuf, Charlotte Musson o Frédérique Knoeri, la lista es infinita. Por eso, ver que de golpe habían quitado toda la permanente sustituyéndola por un monopolio de arte no cribado basado en algo tan coyuntural como e género con que hemos nacido... Creo que el arte femenino lleva ya bastante tiempo en condiciones de superar estereotipos o temáticas manidas como la falofobia y ganarse el puesto en las grandes galerías en condiciones de igualdad con el de otros autores masculinos. Este tipo de actuaciones y políticas de verdad dudo que ayuden en algo, máxime cuando, insisto, el arte se presenta a sí sola, con independencia del sexo de su autor. Y si no -vuelvo a insistir- que se lo digan a aquellas que, a base de hacer del arte su vida y convertir sus vidas en obras de arte, se ganaron a pulso un puesto en el olimpo de los genios.

Feliz noche de Reyes

2011-01-05T15:05:00.002+01:00

... Y día de reyes,
y día de Post-reyes,
y cuesta de Enero,
y mes más corto del año (pero con San Valentín inserto),
y comienzo de la primavera,
y mes de las mil lluvias,
y el de la Virgen,
y el del solsticio de verano -cuidado con Puck, Oberón y Titania-
Y el de las vacacione...
y que sigamos con regalos todos.

Los mirlos de Arkansas, los estorninos de Louisiana, las ranas de Magnolia y demás acontecimientos luctuosos

2011-01-05T12:13:00.004+01:00

Cito www.elpais.com de hoy: "las autoridades de varios Estados de EE UU investigan las causas de diversos casos de misteriosas muertes masivas de animales que han sucedido desde fin de año, con centenares de pájaros que caen muertos del cielo y ríos que fluyen llenos de peces sin vida. En Luisiana, 500 pájaros (mirlos y estorninos) han aparecido muertos a lo largo de un estrecho tramo de autopista cerca de la ciudad de Labarre, se supone que caídos del cielo. Su caso se suma al de los miles de mirlos que aparecieron muertos el día de Año Nuevo en la localidad de Beebe, en el vecino estado de Arkansas, donde uno de sus principales ríos mostraba miles de peces fallecidos".

The epoch times, 30 de octubre de 2008: "aside from frogs, the most common animal rain involves fish—a frequent occurrence in both India and Australia. A study done by Australian zoologist Gilbert Whitley found that in 1972 it rained fish some 50 times.

The Honduran province of Yoro has a history of raining fish going back so far that it has become part of the culture of this region. Each year between May and July, witnesses see what starts out like a normal storm—black clouds, thunder, lightening, and hard rain— but when the rain stops, the ground is covered with live fish that the villagers cook and eat. Since 1998, the Yoro people have held an annual "Rain of the Fish" festival to mark this miraculous occurrence. On July 16, 2006, Honduran television gave a special report on this phenomenon since it now rains fish there up to two times per year.

... When science does acknowledge this occurrence, the explanation often centers on a storm or hurricane lifting creatures out of the water and through the air where they finally fall in remote areas. However, this does not explain how such a powerful storm could be discriminating enough to select only animals of the same species, and careful enough not to touch surrounding plant life. Tornadoes and hurricanes are known to scatter and destroy everything in its wake. Evidence of their presence differs quite a bit from the vast majority of animal rains concentrated to relatively small areas.

Another problem with this theory is that the animals that fall are alive—suggesting that little time has passed between the moment the storm collected them and when they fell. How does this happen when there are no known bodies of water nearby? There are even occasions, like with the Salta spiders, in which the animals appear on clear days, without wind or precipitation.

So why do these animal rains occur? There have been several theories, but nothing has yet been suitably explained or proven. It appears that Mother Nature still holds some mysteries in this modern age"

Entre las langostas del Antiguo Testamento, las ranas de "Magnolia", las arañas de Salta (Argentina), los peces de Honduras y los mirlos de Arkansas, vaya con las diversas lluvias. Si añadimos la lluvia de millones en Barcelona por el gordo de Navidad, la de estrellas esa, la lluvia ácida y otras que ahora no recuerdo, la fijación con lo que nos cae del cielo acabará convirtiéndonos a todos en Abrazopartidix, con su temor a que le caiga el cielo encima...

Las fronteras de Angelopoulos

2011-01-03T13:08:00.015+01:00

En el museo del Prado consta grabada una frase de Eugenio D'Ors que reza "lo que no es tradición, es plagio". Calvo Serraller recordó al respecto, hace ya 4 años, que no existe innovación absoluta, sino que la fuerza innovadora es mayor en la medida en que tiene más resortes en la memoria histórica -uso óptimo del concepto, previo a todo lo que ha venido pasando- (recomiendo al respecto el libro "el Museo del Prado y el arte contemporáneo", de Galaxia Gutemberg/Círculo de Lectores, así como las mil y una noches, para comprender mejor esta frase). Las relaciones entre Rothko y Turner serían magistralmente desarrolladas en una exposición que tuvo lugar a finales de 2007 en la sede madrileña de la Juan March, concretamente "la abstracción del paisaje:del romanticismo nordico al expresionismo abstracto" y que dio lugar a un catálogo sublime, con intervenciones de Werner Hofmann, que aconsejo denodadamente para reyes (creo que alguno queda en la tienda de la Fundación). La influencia del arte africano, evidente en Barceló o Picasso, fue maravillosamente diseccionada en 1984, en la exposición que sobre primitivismo y arte africano se celebró en el MOMA (el catálogo se ha convertido en un icono de coleccionismo); y así.... Existe muy poca innovación genuina, consciente y completa, pero tampoco hay que buscarla exclusiva o temerariamente: a mí me basta con admirar una obra, cualquier obra, que precisamente por aglutinar armónicamente distintas influencias, despierte la genuina memoria histórica-genética, y por ello produzca satisfacción su contemplación. Y esto se da, en mi modesta experiencia, cuando el concreto autor imprime una intención, un fin, una razón de ser, a su trabajo híbrido de creación.
Estamos asistiendo a una reinvención del mestizaje, no solo en la cocina -sí,sí, vayan al Diverxo que está muy bien-, sino en la decoración de interiores, la ciencia económica y especialmente en las distintas artes. Por eso, en ocasiones, juego a identificar las influencias y el por qué de las mismas. En Angelopoulos me parece evidente que lo que pretende es lo que ya hicieron Byron con su muerte, Solomos con el asedio de los libres, Kavafis con su Itaca o Lapathiotis con su propia vida: reivindicar una identidad griega que, trascendiendo la cultura helénica, de fe de la existencia de un todo, de una unión, de una conciencia más allá de lo geográfico o las pocas ruinas que dejó Elguin. En la Grecia actual subyacen más cosas que las ruinas de la Acrópolis, los pulmones de Byron enterrados en Messolonghi o las cuestiones de Chipre y Macedonia. Subyacen millones de historias, al menos una por cada griego, y cada una es única. Si estudiamos la evolución de Angelopoulos vemos que va de las grandes ideas, pasando por los grupos hasta las historias íntimas de cada griego, de modo que uniendo patria, pasado, historia e individuos ha ido conformando una Grecia que, arrancando de la Odisea, pervive en la personal historia de cada griego. Y eso es lo que culmina en la trilogía de las fronteras (trilogy of borders, para el que tire de buscador): Describe un país griego acotado y exhaustivamente limitado geográficamente, con fronteras frías y crueles (basta ver los pasos albanés de "la Eternidad y un día" o el cruel puente de "el paso suspendido de la cigüeña"), y por eso acuña personajes que, intentando trascender fronteras físicas -tanto geográficas como las de su propia finitud, en el caso de "la eternidad y un día"-, se trascienden humanamente y se convierten en gigantes, en nuevos colosos de Rodas capaces de atravesar fronteras de una zancada. Angelopoulos, con su cine, reconstruye el Mausoleo de Alikarnaso en los restos de la casa de playa de Aléxandros; el Coloso de Rodas, en la figura del político desaparecido del paso suspendido de la cigüeña, y revive a Ulises en la figura de A. Y todos sus personajes principales´-grandísimos en sus papeles-, intentando reconstruir vestigios de poetas, cineastas, crónicas periodisticas... se encuentran a sí mismos, de modo que la realización personal deviene el regalo de una Diosa Grecia agradecida por rescatarla del olvido. Creo que para Angelopoulos reconstruir la cultura y los valores helénicos es la mejor forma de pervivir en la memoria, porque engarzando pasado con futuro se crea un círculo y, como ya saben los lectores de este blog, los círculos, señores, son Eternos. Los personajes de Angelopoulos, llenando su presente de pasado, construyen un futuro donde engañan temporalmente a la muerte y al olvido, y esa es mi conclusión. Les aconsejo el sosegado visionado de la trilogía de las fronteras ("el paso suspendido de la cigüeña", "la mirada de Ulises" y "la eternidad y un día", por este orden). Lo disfrutarán, les dejará un curioso -por agradable-sabor de boca y corazón y, de paso, me comentan algo sobre los inevitables hombres-chubasquero amarillo.

-A veces, es necesario el silencio para poder escuchar la música detrás de la lluvia-

(para Constantina, mi esposa en nuestra reencarnación simultanea)

Feliz año

2011-01-01T18:28:00.002+01:00

Ahora sí: que Dios nos bendiga a todos (frase que ya dijeron tiny Tim, y el pequeño de "Qué bello es vivir" y tantos mucho mejores personas que yo), que sigamos juntos y que hagamos realidad nuestros sueños. Seguid paseando por aquí de vez en cuando, como lo haceis por las fronteras del suño, las salidas de ls vigilias, los jardines secretos que cada uno de nosotros ha elegido y las barreras que cada uno de nosotros ha construido: que estas sean, año tras año, cada vez más permeables al amor de los demás.

Último post del año: la Eternidad y un día, de Angelopoulos

2011-01-01T18:11:00.004+01:00

(Debiera haberlo colgado ayer al anochecer -que es cuando vi la película- y no hoy: por eso la felicitación de año nuevo la dejo para el post que seguirá)

... Y Aléxandros encontró a Anna. Y a mí me gustaría pensar que encontré a mi peculiar espíritu de las Navidades futuras en esos infinitos 100 minutos. En todo caso, ayer por la noche metí a Dickens en casa, y se hizo buen amigo de Angelopoulos, justito antes de tener que irme a despedir el año con mi buen Daniel y mi mejor Inés. Pasan muchas cosas por la cabeza de quien ve "la eternidad y un día": yo me tomé la libertad -nunca mejor dicho- de ir anotando las que iba generando la mía. Eludo deliberadamente todo intento de sistematizarlas, porque alterarían la secuencia de las diferentes escenas de la película, detonantes inocentes mas no ingenuos de lo que sigue:

Érase un anciano que, por haber perdido la memoria, compraba recuerdos. Y los mas pobres venían de todo el país a venderle sus memorias, que el anotaba. Y con ellas hizo un libro. Y los pobres eran 1001. Y resultó que Sherezade no era árabe, sino hija de quien tuvo que dejar su tierra para poder dar de comer a su hija con su trabajo. Y trabajó tanto que los malos vapores le afectaron la memoria, y cambio su dinero por las memorias de los demás que guardo en un libro, que su hija haría eterno por contarlo a un sultán.

"Abismo
Perfumada(moscovolismeri)
Rocío
Fuente
Ruiseñores
Cielo
Ola
Lago
Desconocido
Perfume
Hombre de sombra ágil: ¿que has visto esta noche?
-Una noche llena de Milagros, salpicada de magia".
Que esta sea esta noche
(a veces, no hace falta saber de dónde vienen las palabras, sino a quien llegarán.

A los 40 me gustaría tenerlo todo hecho: pero no para suicidarme, como el lobo estepario, sino para poder volver a empezar tras dejar todo bien guardado. Así, viviré una segunda vida. Y una tercera a los 50... y Tom Tiddler se unirá a Harry Heller, Kavafis y Vicente Ferrer, y se irán a tomar una caña mientras nos ven, a todos los demás, en el gran Teatro de este mundo.

Si a veces me ausento un ratito no es para disfrutar de mi compañía, sino para seguir intentando hacerme mi amigo.

"¿Que te espera donde vas, qué nos espera donde vamos?"

Ojala murieras hoy tú, en paz, sin dolor: hoy. Porque mañana moriré yo, y no quiero que sufras mi pérdida.

Quedate conmigo. Renunciaré a mi torre oscura: ya no seré Roland de Gilead sino Aléxandros, con el niño a quien salvó de algo peor que la muerte. Si unimos nuestros miedos, éstos desaparecerán, porque nos tendremos el uno al otro, y así, siempre será de día

Feliz Navidad

2010-12-24T18:51:00.002+01:00

Os deseo a todos lo que yo tengo esta tarde: a la familia junto a mí, salud y la perspectiva de un futuro lleno de planes, sueños y futuros recuerdos. No se necesita mas para ser feliz. Y que nos sigamos viendo todos: aquí o allí, en la realidad ficticia, porque es ahí donde a veces no podemos ser quienes o como de verdad somos o querríamos ser.

Balada triste de trompeta, de Alex de la Iglesia

2010-12-22T11:53:00.002+01:00

Hecha por un friki con dinero -mucho- cuasi-exclusivamente para frikis. Desde el principio la saturación de información es alarmante, hasta el punto de que en estos 100 minutos están condensadas, cuando menos, tres películas distintas. El friki profesional se encontrará, sin mayor esfuerzo, con el ascenso de Frodo, Sam y Gollum por las escaleras de Cirith Ungol desde Minas Morgul; la estética visual gris que inauguró Blade Runner; la primera media hora de salvar al soldado Ryan; la parada de los monstruos (Freaks), de Tod Browning; el hombre que ríe, de Victor Hugo; la matanza caníbal de los garrulos lisérgicos; el comienzo de corazón salvaje, de Lynch; el laberinto del fauno, de su amigo Guillermo; algo de Tetsuo y... bueno, creo que Alex de la Iglesia aglutina los basamentos de la cultura freak en el primer largometraje que hace con dinero suficiente como para poner en práctica lo que le rondaba la mente (tía buena incluida, aunque su actuación muy buena, muy buena no es...), y los actores -salvo, insisto, la Bang ésta-, brutales. Pena que Sancho Gracia solo saliera 10 minutos mal contados, porque cada vez me gusta más cómo hace de malo oscuro: tendrían que contratarle para la tercera entrega de Batman. Veanla, y me cuentan
PS.- lo de Raphael y la cueva, tremendo