Surrealistic Luxembourg (o de cómo acabe disintiendo con cuatro agentes sobre la frontera entre responsabilidad civil y criminal)

- Vuelo Madrid-Luxemburgo LG3831 día 21 de marzo a las 17:15
- Adquirido el 20 de diciembre (usease, hace mas de 3 meses)
- ayer, el menda, con el culo pegado al PC justo a las 17:15, para hacer el Web-checking... y resulta que no me deja
- Hoy llego aqui con 2 horas de antelacion (sí, cosa rara) y me dicen que... hay overbooking, que vaya al "superviseurdelacompagnie", quien resulta ser un berbe mozuelo ha poco destetado.
- El zagal me cuenta que el vuelo ya estaba "preparado" (completo, en no se que lengua) antes de que se abriera el plazo de 24 horas del webcheckin
- A mi pregunta "donde tengo que meterme para que me 'preparen' también a mi antes de las 24 horas" me dice " c'est pas possible, monsieur" (verdes las han segao, campeon).
- Tras mucho varear al mozuelo, me logran colocar en uno via Frankfurt que llega a medianoche, que la cosa es legal y que a veces los vuelos ya estan "preparados" días antes. Que si no me gusta... que proteste, que eso pasa porque el billete era "de los baratos", aunque ese pequeño detalle no lo pudiera la promocion.
- Asqueado por el conjunto de circunstancias (y por haber sido tratado como Julia Roberts en la tienda de Beverly Hills de pretty woman)vintento plantear una denuncia. El poli me mira cual entomologo a cucaracha vulgaris y me dice que "ahora llega la patrulla".
- A los 5 minutos me llegan cinco sujetos uniformados y me preguntan que pasa, tras lo cual se miran, intercambian ruidos y palabras en luxemburgues y me dicen que eso es civil: lo que faltaba,
- ante lo cual intento explicarles, en frances y aleman, que considero que el reproche penal es suficiente como para poder integrar un ilicito penal y que es en todo caso el juez quien sobresee o acuerda la prosecucion penal...
- ellos que verdes las han segao, que eso es civil
- Yo, que respeto su parecer, pero que me tomen la denuncia...
... y de repente...

La temida mirada de "me estas empezando a dilatar las gonadas, machote", pero multiplicada por cinco

A lo que mi yo atávico, acostumbrado a las relaciones de poder y poco amigo de recibir ostias como panes en sonsorron 4+subwoofer optó por la retirada estratégica

Cuando se me pase el cabreo, redacto la denuncia y lo intento otra vez, pero en otro sitio mejor...

Vida y olor

Cuanto hay que moverse para parar
Cuanto hay que volar para tocar la tierra
Cuanto hay que gritar
hasta poder guardar silencio.
Las voces que mas oimos fueron las mas quedas
Los castillos que perviven estan hechos de nubes, cielo y sol
Las unicas prisiones que nos encierran las llevamos con nosotros
- en cada respiro-
El Dios en que todos creemos en realidad, no tiene nombre,
y nuestro mayor crítico debieramos ser nosotros.
Deberiamos bailar en cada sueño
Llorar por ver salir el sol,
escupir a quienes nos seducen
y escuchar a quien llora al reprendernos
Pero nunca es así.

Porque olemos a hierro recien llovido
A herrumbre de siglos
A corrupcion tan vieja que ya apenas huele.

Y debieramos oler a leche de madre,
a verde de tallo cortado con cuidado para regalarlo a alguien
a mar,
a madera de desván,
a madreselva y dama de noche,
a cinturon blanco infantil de Yudo
a preguntas,

Menos a nosotros, y mas a ellos

Hace ya 10 años

Pasó algo horrible en Madrid. Unos fanáticos volaron las vidas de 192 seres humanos, los sueños de otros 2.084 y la confianza de todo un país.

Ni Allah, ni Dios, Buda o restantes seres superiores quieren cosas así, y tampoco es el Diablo quien empuja a hacerlas.

En días así Dios no existe, y el Diablo somos nosotros.

la literatura alemana del siglo veinte. Opiniones de un payaso -de Böll y del payaso-

A los alemanes les encanta plasmar lo que piensan: que se sepa, vamos. Único problema, que cuando plasmas lo que piensas, la gente lo ve: lo que piensas, y también cómo piensas, los procesos de reflexión y plasmación. La literatura alemana del siglo XX es, ante todo, alemana: ahí dejaremos esa cuestión, pues nos arrastraría a la pugna entre el genio del ingenio meridional versus el ingenio del genio septentrional, y ahí no puedo caer. No ahora. Así que volvamos a lo nuestro.
Mann, Grass, Böll y tantos... ¿son literatos que hacen crónica de sus creaciones, o rigurosos cronistas líricos que tornan su imaginación en crónica? Leo la montaña mágica, el tambor de hojalata, las opiniones de un payaso y, cierto, se basan en personajes que no han existido estricto sensu, pero el corsé a que son ajustados se torna en una sucesión de reflexiones internas que son vertidas casi directamente al papel. El escritor alemán parece el juez de Montesquieu: una suerte de autómata condenado a transcribir cuasi-mecánicamente los pensamientos de su obra. Un Tyrell que pudiera leer cada reflexión de sus Nexus-VI, condenado a no hacer otra cosa que copiarlas so pena de perder el hilo de las mismas. Esa es la impresión que me da la literatura alemana del siglo XX. No es que sea o deje de ser un coñazo lineal, pues eso mismo se podría imputar a Proust y, por contra nadie lo hace. Tampoco es orfebrería o relojería de precisión aplicada al modo de usar la pluma. Ni manierismo. Es otra cosa derivada de la aplicación de los mecanismo del pensamientos científico-filosófico al proceso literario de creación. Un eterno norte contra sur que se libra en el norte de nortes sin que el sur acabe por desaparecer. Una pugna en que la espontaneidad se rebela contra mecanismos demasiado teóricos de creación... la crónica de una muerte anunciada pero imposible de consumar.
Leo las opiniones del payaso de Böll y, como tantos otros, recuerdo la sucesión risa-llanto del Pagliacci, la clamorosa fuerza de la pasión que no se entiende a ella misma, y lo comparo con la racional secuencia de estrictas reflexiones internas de Hans Schien sobre cómo dar el sablazo a sus colegas. Detecto -y admito- diamantes fácilmente detectables en el texto (v.g. "los momentos hay que dejarlos y no repetirlos jamás") y pienso en probabilidades, milagros termodinámicos, cierres y cadenas, como si me imaginara un gabinete sadomaso en pleno Marte...

Pero no es así

El anciano miró hacia atrás

El anciano miró hacia atrás.  

Y aunque vio cosas que no había hecho como debiera, vio también su tiempo reflejado en las gotas de lluvia que este, su ultimo día, serían sus compañeras. Miró a través de ellas y, como a través de un prisma, su vida dejo de ser gris para hacerse los colores del arco iris.

Los colores de los brazos de sus padres al abrazarle, de la sonrisa de sus hijos. El verde del huerto donde aprendió a caminar, el azul del mar que tuvo que atravesar para poder sobrevivir, y el rojo de la sangre que derramó por su país. 

Y lloró. Y sus lágrimas se mezclaron con las gotas de lluvia,

y sus ojos devinieron el prisma que transformaba la luz en color.

Y murió envuelto en su propio arco iris

Ilustradores olvidados, autores olvidados. Tiempo a borrar

La segunda mitad del siglo XX español parece, cuando menos, incómoda: a nivel político, a nivel social, a nivel territorial... y parece que ha sido condenada ad oblitum, como un Diocleciano cualquiera. Lo malo es que, como las antiguas condenas romanas, la destrucción de cada busto del apestado en cuestión conllevaba la muerte de una obra de arte única y su desaparición sine die del tiempo. En el caso a examen, el empeño por borrar 50 años de historia política de un plumazo está llevando al progresivo debilitamiento del recuerdo del arte de entonces.

Hay toda una generación de artistas en peligro de extinción: aquellos publicados por Aguilar, Destino o incluso Bruguera, que están desapareciendo iremediablemente. El recuerdo de Martín Recuerda, Lauro Olmo, Tomás Salvador, Barbeito, Lorenzo Goñi, Celedonio Perellón y tantos otros va desapareciendo de la memoria común, involuntariamente asociado a la época en que vivieron.

Acabo de rescatar una serie de grabados eróticos de una adaptación del sutil Gamiani que Perellón ilustró allá por el año de nuestra Constitución: 12 grabados nada sutiles, pero tampoco incursos en la tentadora aberracion qe parece haber infectado a los artistas de ahora. Y señores, despues de haberlos degustado, solo cabe decir que qué pena da vernos a todos con la venda en los ojos

Tiempo

El unico momento en que somos conscientes de la eternidad, es aquel en nos damos cuenta de que ya no volveremos a ver a alguien que se acaba de ir. Solo entonces percibimos lo lejos que está el nunca, lo cruel que puede ser el tiempo cuando resulta incapaz de ayudarnos, y lo gigante de cada letra de la palabra soledad.

Pasamos la vida día a día porque alguien eligió ese periodo de tiempo, cuando la vida no la contamos en porciones de reloj, sino en lo que ocurre entre cada recuerdo de lo bello que vino, y cada anticipacion de lo bello por venir.

Y es en ese espaciotiempo entre reinos, indefinible en extension, donde acontece el presente: cada hoy que fue ayer antes de mañana.

No se vive el hoy. Se vive el siempre: que nos vio nacer, y que nos mostrará la salida.

The sweet giant beauty of most little things...

El tiempo, que a todos vence

Aquí se casó Francisco José hace... ¿10 años? Recuerdo ese suelo, esos azulejos y esos cristalitos de espejo estilo bola de discoteca setentara...
El puto tiempo, que no hay quien pueda con él.

El sencillo amor que no precisa de mas

"Are we tough enough for ordinary love" es una frase del ultimo corte de U2. Si prescindimos de las forzadas alusiones a Mandela del clip y nos centramos en escuchar la letra, encontramos un puñado desperdigado de serias verdades, una de las cuales encabeza estas lineas.

Hay que tenerlos muy cuadrados para aceptar querer y ser queridos sin más: sin escandalos, sin discusiones surgidas para sentir algo. Sin amantes, aventuras o guiños. Sin putadas, medias verdades o reproches.... Sin tener que torcer la realidad o los caminos rectos como unica vía de sentir.

No hace falta, de verdad. No hay que tensar la cuerda del sencillo y gran amor para volver a sentir. No hay que jugar con fuego...

Porque, al final, la cuerda se rompe, y se rompe de verdad

El sueño de la razon

Hace tiempo me comí un poco el mundo (solo un mordisquín). Ahora duermo la siesta para digerir esa comida, y contemplo los sueños que la digestion me produce.
Algunos son buenos. Otros, producto del empacho. Los que vienen del desahogo de la razon que grita...

Frase mítica

"Pues mira, tienes dos manitas y la tricotosa" (uséase, yo ya no te mantengo más)

E. dixit

... Y ahora, con neblina

Ayer a las 18:00. Avenue Marie- Thérèse, casi con bvd. Royal. El centro, vamos...

(Me estoy concentrando como nunca. Y el alcohol, ni probarlo. Esto sano es un rato)...

Delegación regia ("regia delegatio")

Fenómeno cuasi-administrativo mediante el cual SS.MM los Reyes Magos delegan en alguien la confeccion de un regalo tan exclusivo que solo puede ser encargado a esa persona. P.Ej: un dibujo de la vista que tenemos desde casa (carta de un niño temporalmente desplazado fuera de su país)

Felices Reyes

The walking dead

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La verdadera fuerza

La fuerza no tiene nada que ver con la altura, la corpulencia o la masa muscular. No tiene que ver con el sexo, o con la capacidad que pueda tener un hijo de puta para sojuzgar a su mujer, imponer su voluntad o estrangular a una niña de rasgos orientales.

La fuerza es otra cosa.

La capacidad de percibir todo con una mirada
Cambiar todo un entorno con una sola expresion
Aguantar cien enfermedades, mil infecciones y algo llamado cancer sin una queja
Dejar que fuera otro quien se llevara los laureles, y estar orgullosa
Pasar por seria, cuando en verdad era preocupacion.
Adaptarse a mil entornos
Ser capaz de hablar de cualquier cosa, y con conocimiento de causa
Ser mujer, madre y compañera hasta el fin
Postergar su ultimo día hasta ver a quien se amó en su camino a lo que viene despues
Luchar contra los hombres, el tiempo y el mal, y vencer
Poner en fuga a la propia muerte, y decirla cuando podía venir

... Ya me despedí cuando te vi, encorvada por mas de un dolor, en el taxi saliendo del tanatorio. Hoy pienso en tí, sonrío, y no puedo dudar que Dios exista, pues necesito saber que, en verdad, no te has ido.

Buen viaje, Mercedes: tienes a quienes te echamos de menos, y a quien te espera con ganas. Tomaros un arroz con langostinos (ese que hacias tan bien) a mi salud a tu llegada y, por favor, cuidad de nosotros.

Tu Luis

Se terminó

Ahora comienza todo.

Buen viaje, mami adoptiva

Cerramos los ojos

Cerramos los ojos para no ver los monstruos. Para poder dormir, a pesar de la injusticias. Pero cerrando los ojos ni desaparecen los leones, ni podemos entrever aquella belleza que, prudente y maravillosa, se despliega ante nuestros párpados, empecinadamente apretados. Cada día se suceden actos de belleza y amor heroicos, llevados a cabo por los verdaderos héroes: aquellos que no quieren pasar a la Historia.

Y nosotros, tercos en mantener los ojos cerrados, no los vemos.

Y así la vida nos va pasando, entre mutismo y ceguera,

Y así, grises, un día morimos -o nos comen los cercanos leones que, por no actuar, se dieron cuenta de nuestra presencia-.


He sido testigo de barbarie, de injusticias -algunas cometidas por mí- y de males. Pero tambien he presenciado historias de entrega, lealtad y amor que no se pueden explicar con palabras. Todas esas historias, las contadas en este blog, han pasado de verdad: desde la madre que siguió a su hijo para que no se perdiera en los caminos del cielo, hasta cada sonrisa gratuita que ha calentado más el alma que mil calefactores. Pasando por una ancianita que esperó a que su amor se fuera, y sufrió dos dolores: el de enterrar a su marido, y el de aguantar los furiosos embites de una muerte cabrona. Una muerte que, aun ahora, no logra llevarse a mami adoptiva, y espera mientras que ella, al fin placidamente, descansa antes del descanso.

Por tí, mami adoptiva.

L.

Las cronicas de Luxemburgo (I): p'allá que fui...

... como Alfredo Landa en "vente para Alemania, Pepe".

Solo que, en lugar de los embutidos landianos, yo llevaba una maleta con lo que sería el "Pack versatil para arraigar hasta en Marte":
colchón hinchable (gracias, Teletienda); mantuca leonesa de lana; juego de toallas -de zebra, ojo-; sobrecillos de jamon loncheado al vacío -por mor del fencingmaster-; juego de tres gallumbos del Dunne's y... la Perfekt, pues ¿qué iba a hacer yo sin mi Perfekt?.
Y allá que me planté, cual rechonchete Gary Cooper en solo ante el peligro, depositado por la aeroportuaria lanzadera (flibco: publicidad gratuita, que diría Marlo), que había tardado casi cuatro horas en trasladarme desde Charleroi.

Allá.

Con una temperatura de vértigo -pasa pronto: una vez congelado, ya ni la notas-; rodeado de gente por todos lados (...) y, ante todo, con una luminosidad nunca -en verdad nunca- vista...

(Seguiré otro día. Esto lo había escrito esta mañana -sí, me estoy despertando temprano por razones más que ajenas a mi voluntad-, pero las noticias que tuve después me han tirado el alma a los pies).

Ella tambien se va

La única persona que conozco que ha logrado engañar a la muerte (más bien,mandarla de vuelta por donde vino), se va. Pero no se va por no poder evitarlo (ya lo había hecho, y hasta tres veces, que yo sepa). Se va porque ya está todo en su sitio, y cree que ahora molesta más que ayuda.

Se va para no molestar...