Tarea, funcion y fin

Toda tarea que se impone a alguien debe servir para una funcion, que a su vez ha de estar dirigida a un fin: a un buen fin.
Y si cualquiera de estos postulados falta, la nocion de deber desaparece, para ser sustituida por el derecho a decidir del destinatario ultimo. Siempre, claro está, que cada uno de estos tres elementos supere un test de objetividad, preciso para depurar todo subjetivismo, ideología o intención espurea.

La sabiduria del afillao

-Y ahora, ¿donde vamos?-, le pregunté a mi ahijado, ambos en el patio tras anunciar que nos ibamo de casa.

El, con la sabiduría de sus 10 años y el sueño de casi la medianoche, me respondió -donde nos lleve la vida-.

Nos acercamos al portal de salida, nos miramos y le pregunté mi mas casual ¿y ahora qué?

- Ahora, volvemos para arriba-, replicó con el mismo tono de lo evidente.

Subimos y ahí nos quedamos.

Como siempre

As then, today

Penelope Cruz, la consecuente

En un día pasa de condenar la carnicería que están sufriendo los gazatíes a decir que la culpa es de las dos partes...

La magia de Hollywood es así

El capitán de las ruinas

Erase una vez una casa especial,

donde lo que mas había era gente que nunca había vivido en casas.

Y por eso, no sabían para qué servían

los interruptores que hacen nacer la luz,

los pomos que abren las puertas

o,

sobre todo,

los electrodomésticos donde se mezcla lo que luego alimentará a muchos.

E iban aprendiendo

-los que aprendían-

a base de intentos, resultados y fallos.

Y por eso la casa se caía 

porque eso es lo que era, una casa:

 no un garaje, un laboratorio o una fabrica de objetos imposibles 

-como los que nunca habían vivido en casas pretendían-.

Y la casa dejo de servir como casa,

y acabó cayéndose.

Solo una persona se salvó:

alguien que fue expulsado, por no estar a la altura de los que nunca vivieron en casas.

Este se salvó,

y ahora pasea por las ruinas de la casa,

y se pregunta si hizo lo correcto 

O

como los capitanes,

hubiera debido seguir dentro,

contra viento, marea y supervivencia,

y morir con ella.

Ahora mira los escombros

y llora

Porque la casa era necesaria para que todo lo que la rodeaba pudiera vivir,

Y el desterrado fuerza los ojos para encontrar una flor,

vida,

y seguirá yendo a las ruinas hasta que la encuentre

O,

como los capitanes de los buques para siempre varados,

su cuerpo al morir se haga humus

donde pueda germinar la semilla que la providencia transporte.

Just words

We are the stuff dreams dream on,

we are undreamt dreams,

waiting to be dreamt

 -and thus, quickly forgotten-

by a little waking stone,

 in the midst of what remains of a lost sea.

We are the unshed tears of widows to be,

fictional fears for unexisting,

unsung,

losses.

Coins shed into a bottomless well

while the authors of our fall will remain

-for eternities-

waiting for the sound 

of an impact 

which will never come.

We are the sad moments of the Cheshire cat,

the sober thoughts of Leopold Bloom,

Odysseus lost compass,

bombs full of roses, waiting to fall on phantom cities.

We are images

-poweful or not-,

voices

-eversounding or silent-,

dreams of dreams

-awaken or dead-,

that uncomprehended beauty which makes us cry,

the unsung question,

the drums beaten on ragged human skin by the stumps of the unborn,

the rage of the innocent condemned to never be born

-and nevertheless, bearing eternal witness to the decadence of this race-.

Poisonous balm,

sweet tears edulcorating the primal milk,

tame Leviathans

.

..

...

(Just words, never to be read)

The Zero theorem, by Terry Gilliam

Inaugura el NOCTURNA 2014, este 26 de mayo, la nueva paranoia del director de Tideland. Estética tipo Brazil, guión demasiado parecido a la enésima vuelta de tuerca a 1984, y actorazos (esta vez Christopher Waltz). Veremos que toca ahora: a) obra maestra incomprendida, o b) peliculeja que le de cuartos para autofinanciarse una de las precitadas. 

Con este señor nunca se sabe, por lo que este que está aquí, como siempre, lo comprobará in situ

El Derecho al olvido

Hoy, mi Santa Casa ha reconocido la existencia del derecho al olvido, obligando a google a arrostrar las consecuencias de no respetar la decisión de aquellos ciudadanos, cada vez más pocos, que quieren permanecer anónimos en la red de redes.

Hace miles de años, el olvido era una condena. Hoy, una bendición.

El último regalo de Julio

Tras una condena de 25 años encadenado a una silla de ruedas por una operación que salió mal, el cuerpo de Julio finalmente se hartó, y dejó esta madrugada que su alma pudiera irse y volar. O salir corriendo. O gritar, pegar patadas, bañarse en la piscina de Villaviciosa, hacer aeróbicos en la cyclostatic de G.A.C.... Cualquier cosa ya, menos seguir encerrado -como la maripoosa en la escafandra de Schnabel- en un cuerpo que apenas podía respirar, atragantado por unas flemas que no podía ya ni expulsar.

Cuidó de mi hermano y de mí cuando murió el abuelo y éramos unos micos. Me salvó del suspenso en latín haciéndome repetir cien veces cada declinación -el jodido-, y me hizo descubrir el album de Yoplait del Doctor Gadget en su pueblo de Toledo. Fue mi amigo, y ambos estábamos orgullosos.

Hay cosas que el alma intuye.

Hace justo dos semanas fuimos a ver lo que quedaba de él, en la seguridad de que ya no estaría. Paquita nos había avisado que vegetaba, y que ni lo levantarían a causa de unas heridas debidas al enésimo ingreso de urgencia por el enésimo fallo en el enésimo órgano que tenía destrozado. Y ahí estaba: no postrado -porque es la vida la que te postra, no la enfermedad- sino harto, sin ser siquiera consciente ya de lo cansado que estaba.

Pero el tío reaccionó a las voces, y abrió los ojos. Nos reconoció, nos llamó por nuestro nombre y el puñetero, con dos cojones, obligó a su mente a despertarse y guardarnos como uno de sus últimos recuerdos. Ese día Julio luchó -como los gladiadores que tanto admiraba- para que su mente se despertara, sí o sí: habló con nosotros, dejó claro que nos reconocía e hizo como los políticos, dirigiéndose a cada uno de nosotros comentando alguna característica, algo que diferenciara cada una de nuestras relaciones con él. Algo que hiciera que cada uno de nosotros se sintiese único y especial, responsable de haber obrado un pequeño milagro. Cuando el milagro lo obró él forzando a su mente, haciéndola daño hasta que ésta tuvo que ceder y despertarse para estar de vuelta con gente que quería. Y cada vez que movía la cabeza para clavar su mirada en cada uno de nosotros y regalarnos una frase, ese cuerpo cabrón se obstinaba en hacerle pagar tamaño atrevimiento, y se podía ver la agonía. Pero Julio venció, y se salió con la suya, una vez más, por sus amigos.

Me han contado que su mente luego se vengó, y se cerró obstinadamente hasta que Julio dejó de estar. Tengo que hablar con los míos para que me cuenten la verdad -o la mentira- de que se fue tranquilo y no lo notó. En todo caso, seguro que donde esté habrá tirado ya la silla de ruedas, se habrá incorporado y, con su chandal claro calado hasta el ombligo, ha vuelto a Villaviciosa a ponerse en forma en la cyclostatic y hacer sus aeróbicos mientras Esther, Foncho, José y yo, micos de nuevo, comemos en bañador las croquetas industriales y el yogur de chocolate de la casita de Danone, tras una sesión de piscina -con flotador, eso sí, nunca se está lo suficientemente seguro-. Han sido muchos años sin hacer ejercicio, y le espera una eternidad en que parará poco.

Recuerdo cada palabra que dijo hace dos semanas. Pero eso es patrimonio mío, y estoy seguro de que me ayudará cuando más necesite recordar que al menos, alguna cosa hice bien.

Descansa, Julio: si no lo mereces tú, no lo merece nadie, y esa es la mejor laudatio.

Vale atque ave, amicus meus.

Tu amigo que te quiere,

Luis

Parque de Merl

Contemplo la pausada puesta de sol desde el parque de Merl,
mientras las flores de los almendros vigilan que los niños no se pierdan
- E intentan que sus padres se reencuentren-.

En el parque de Merl quedan todavia bancos vaciados de parejas,
faltos de uno que antes eran dos,
pero no ha perdido la esperanza:
ha vestido sus mejores galas y,

como una flor,

tiende con sus colores la trampa para que quienes se perdieron se reencuentren,

y la esperanza sea el polen que se pegue en nosotros,

-que al final solo somos insectos de diamante no comprimido-

Y la esparzamos, allá donde acabemos.

Y fecundemos un mundo que hace mucho la perdió.
Y las tiendas e Chanel se llenen de flores gratis

Y todo deje de costar:
para volver a valer.

Diverxo/clonetrooper

Porque se lo pueden permitir: si esto no es mirar por el cliente...

Surrealistic Luxembourg (o de cómo acabe disintiendo con cuatro agentes sobre la frontera entre responsabilidad civil y criminal)

- Vuelo Madrid-Luxemburgo LG3831 día 21 de marzo a las 17:15
- Adquirido el 20 de diciembre (usease, hace mas de 3 meses)
- ayer, el menda, con el culo pegado al PC justo a las 17:15, para hacer el Web-checking... y resulta que no me deja
- Hoy llego aqui con 2 horas de antelacion (sí, cosa rara) y me dicen que... hay overbooking, que vaya al "superviseurdelacompagnie", quien resulta ser un berbe mozuelo ha poco destetado.
- El zagal me cuenta que el vuelo ya estaba "preparado" (completo, en no se que lengua) antes de que se abriera el plazo de 24 horas del webcheckin
- A mi pregunta "donde tengo que meterme para que me 'preparen' también a mi antes de las 24 horas" me dice " c'est pas possible, monsieur" (verdes las han segao, campeon).
- Tras mucho varear al mozuelo, me logran colocar en uno via Frankfurt que llega a medianoche, que la cosa es legal y que a veces los vuelos ya estan "preparados" días antes. Que si no me gusta... que proteste, que eso pasa porque el billete era "de los baratos", aunque ese pequeño detalle no lo pudiera la promocion.
- Asqueado por el conjunto de circunstancias (y por haber sido tratado como Julia Roberts en la tienda de Beverly Hills de pretty woman)vintento plantear una denuncia. El poli me mira cual entomologo a cucaracha vulgaris y me dice que "ahora llega la patrulla".
- A los 5 minutos me llegan cinco sujetos uniformados y me preguntan que pasa, tras lo cual se miran, intercambian ruidos y palabras en luxemburgues y me dicen que eso es civil: lo que faltaba,
- ante lo cual intento explicarles, en frances y aleman, que considero que el reproche penal es suficiente como para poder integrar un ilicito penal y que es en todo caso el juez quien sobresee o acuerda la prosecucion penal...
- ellos que verdes las han segao, que eso es civil
- Yo, que respeto su parecer, pero que me tomen la denuncia...
... y de repente...

La temida mirada de "me estas empezando a dilatar las gonadas, machote", pero multiplicada por cinco

A lo que mi yo atávico, acostumbrado a las relaciones de poder y poco amigo de recibir ostias como panes en sonsorron 4+subwoofer optó por la retirada estratégica

Cuando se me pase el cabreo, redacto la denuncia y lo intento otra vez, pero en otro sitio mejor...

Vida y olor

Cuanto hay que moverse para parar
Cuanto hay que volar para tocar la tierra
Cuanto hay que gritar
hasta poder guardar silencio.
Las voces que mas oimos fueron las mas quedas
Los castillos que perviven estan hechos de nubes, cielo y sol
Las unicas prisiones que nos encierran las llevamos con nosotros
- en cada respiro-
El Dios en que todos creemos en realidad, no tiene nombre,
y nuestro mayor crítico debieramos ser nosotros.
Deberiamos bailar en cada sueño
Llorar por ver salir el sol,
escupir a quienes nos seducen
y escuchar a quien llora al reprendernos
Pero nunca es así.

Porque olemos a hierro recien llovido
A herrumbre de siglos
A corrupcion tan vieja que ya apenas huele.

Y debieramos oler a leche de madre,
a verde de tallo cortado con cuidado para regalarlo a alguien
a mar,
a madera de desván,
a madreselva y dama de noche,
a cinturon blanco infantil de Yudo
a preguntas,

Menos a nosotros, y mas a ellos

Hace ya 10 años

Pasó algo horrible en Madrid. Unos fanáticos volaron las vidas de 192 seres humanos, los sueños de otros 2.084 y la confianza de todo un país.

Ni Allah, ni Dios, Buda o restantes seres superiores quieren cosas así, y tampoco es el Diablo quien empuja a hacerlas.

En días así Dios no existe, y el Diablo somos nosotros.

la literatura alemana del siglo veinte. Opiniones de un payaso -de Böll y del payaso-

A los alemanes les encanta plasmar lo que piensan: que se sepa, vamos. Único problema, que cuando plasmas lo que piensas, la gente lo ve: lo que piensas, y también cómo piensas, los procesos de reflexión y plasmación. La literatura alemana del siglo XX es, ante todo, alemana: ahí dejaremos esa cuestión, pues nos arrastraría a la pugna entre el genio del ingenio meridional versus el ingenio del genio septentrional, y ahí no puedo caer. No ahora. Así que volvamos a lo nuestro.
Mann, Grass, Böll y tantos... ¿son literatos que hacen crónica de sus creaciones, o rigurosos cronistas líricos que tornan su imaginación en crónica? Leo la montaña mágica, el tambor de hojalata, las opiniones de un payaso y, cierto, se basan en personajes que no han existido estricto sensu, pero el corsé a que son ajustados se torna en una sucesión de reflexiones internas que son vertidas casi directamente al papel. El escritor alemán parece el juez de Montesquieu: una suerte de autómata condenado a transcribir cuasi-mecánicamente los pensamientos de su obra. Un Tyrell que pudiera leer cada reflexión de sus Nexus-VI, condenado a no hacer otra cosa que copiarlas so pena de perder el hilo de las mismas. Esa es la impresión que me da la literatura alemana del siglo XX. No es que sea o deje de ser un coñazo lineal, pues eso mismo se podría imputar a Proust y, por contra nadie lo hace. Tampoco es orfebrería o relojería de precisión aplicada al modo de usar la pluma. Ni manierismo. Es otra cosa derivada de la aplicación de los mecanismo del pensamientos científico-filosófico al proceso literario de creación. Un eterno norte contra sur que se libra en el norte de nortes sin que el sur acabe por desaparecer. Una pugna en que la espontaneidad se rebela contra mecanismos demasiado teóricos de creación... la crónica de una muerte anunciada pero imposible de consumar.
Leo las opiniones del payaso de Böll y, como tantos otros, recuerdo la sucesión risa-llanto del Pagliacci, la clamorosa fuerza de la pasión que no se entiende a ella misma, y lo comparo con la racional secuencia de estrictas reflexiones internas de Hans Schien sobre cómo dar el sablazo a sus colegas. Detecto -y admito- diamantes fácilmente detectables en el texto (v.g. "los momentos hay que dejarlos y no repetirlos jamás") y pienso en probabilidades, milagros termodinámicos, cierres y cadenas, como si me imaginara un gabinete sadomaso en pleno Marte...

Pero no es así

El anciano miró hacia atrás

El anciano miró hacia atrás.  

Y aunque vio cosas que no había hecho como debiera, vio también su tiempo reflejado en las gotas de lluvia que este, su ultimo día, serían sus compañeras. Miró a través de ellas y, como a través de un prisma, su vida dejo de ser gris para hacerse los colores del arco iris.

Los colores de los brazos de sus padres al abrazarle, de la sonrisa de sus hijos. El verde del huerto donde aprendió a caminar, el azul del mar que tuvo que atravesar para poder sobrevivir, y el rojo de la sangre que derramó por su país. 

Y lloró. Y sus lágrimas se mezclaron con las gotas de lluvia,

y sus ojos devinieron el prisma que transformaba la luz en color.

Y murió envuelto en su propio arco iris

Ilustradores olvidados, autores olvidados. Tiempo a borrar

La segunda mitad del siglo XX español parece, cuando menos, incómoda: a nivel político, a nivel social, a nivel territorial... y parece que ha sido condenada ad oblitum, como un Diocleciano cualquiera. Lo malo es que, como las antiguas condenas romanas, la destrucción de cada busto del apestado en cuestión conllevaba la muerte de una obra de arte única y su desaparición sine die del tiempo. En el caso a examen, el empeño por borrar 50 años de historia política de un plumazo está llevando al progresivo debilitamiento del recuerdo del arte de entonces.

Hay toda una generación de artistas en peligro de extinción: aquellos publicados por Aguilar, Destino o incluso Bruguera, que están desapareciendo iremediablemente. El recuerdo de Martín Recuerda, Lauro Olmo, Tomás Salvador, Barbeito, Lorenzo Goñi, Celedonio Perellón y tantos otros va desapareciendo de la memoria común, involuntariamente asociado a la época en que vivieron.

Acabo de rescatar una serie de grabados eróticos de una adaptación del sutil Gamiani que Perellón ilustró allá por el año de nuestra Constitución: 12 grabados nada sutiles, pero tampoco incursos en la tentadora aberracion qe parece haber infectado a los artistas de ahora. Y señores, despues de haberlos degustado, solo cabe decir que qué pena da vernos a todos con la venda en los ojos

Tiempo

El unico momento en que somos conscientes de la eternidad, es aquel en nos damos cuenta de que ya no volveremos a ver a alguien que se acaba de ir. Solo entonces percibimos lo lejos que está el nunca, lo cruel que puede ser el tiempo cuando resulta incapaz de ayudarnos, y lo gigante de cada letra de la palabra soledad.

Pasamos la vida día a día porque alguien eligió ese periodo de tiempo, cuando la vida no la contamos en porciones de reloj, sino en lo que ocurre entre cada recuerdo de lo bello que vino, y cada anticipacion de lo bello por venir.

Y es en ese espaciotiempo entre reinos, indefinible en extension, donde acontece el presente: cada hoy que fue ayer antes de mañana.

No se vive el hoy. Se vive el siempre: que nos vio nacer, y que nos mostrará la salida.

The sweet giant beauty of most little things...