Cosas que pasan

El precio de olvidar la Historia

Tendemos a olvidar la Historia, y no nos damos cuenta de que efectivamente el precio a pagar es repetir sus peores capitulos. Hay una historia puta (la que solo se acuesta con los vencedores), una puta historia (la de los vencidos) y muchas otras, con distintos calificativos igualmente protervos. Pero tambien hay una Historia maestra, que tendemos a olvidar con consecuencias nefastas: en este caso, las que derivan de ignorar el respeto por las convicciones más intimas de quienes nos rodean.

El ejercito britanico introdujo, allá por 1857, un nuevo fusil cuyos cartuchos, recubiertos de papel que se arrancaba de un mordisco, fueron envueltos con una grasa especial.

Hasta aquí, todo correcto.

El problema es que entre los cipayos -soldados indios al servicio de la Compañía de las Indias Orientales-, se corrió el rumor de que esa grasa era de cerdo o vaca, animales sagrados para musulmanes e hindus, respectivamente.

De ahí a la negativa generalizada a usar los nuevos cartuchos transcurrió un tiempo minimo, y de dicha negativa al llamado motin de los cipayos de 1857, todo fue uno. Tal "motin" casi acaba con el imperio britanico en la India, y constituye aun hoy un capitulo negro en la historia de la antigua colonia.

Hoy se profanan por igual tumbas de judíos, iglesias cristianas en paises arabes y ayunos musulmanes a lo largo de todo el orbe, pensando que todo es aceptable, que nada pasa.

O sí.

Elementos indispensables del hogar típico luxemburgués

De fuera adentro, y descartando el megadescapotable con neumáticos de invierno, del cual hablaremos en otra ocasión:

- Pegata amarilla en el buzón de correos, de los ecologistas de aquí. El texto: "Keng Reklammen w.e.g", con un elefatito raro que solo Dios sabe el por qué.

- Cubos de basura (negro,marrón, azul o amarillo, según los desechos), y la inefable bolsa para bricks, latas, envases de plástico tipo suavizante/lavavajillas.... Cuentan al respecto las crónicas que hubo alguien que no se equivocó. Yo cometí el pecado de meter un trozo de corcho blanco y ahí que me dejaron el bolsaco, con una vergonzante pegatina tan grande como roja bien adherida, en la que se me venía a llamar retrasado. Para días de recogida de cada tipo de desecho, consultar códigos postales.

- Perchas de abrigos con distintos packs GPF (Guantes, Paraguas y Foulard, indispensables de octubre a marzo.

- Algun "objeto de arte limitado" comprado en alguna de las maravillosas "inmobiliarias-galerías de arte". Este negocio mixtísismo solo lo he visto por aquí. Lo que a veces se expone... tambien (a Dios gracias).

- Ultimamente toca tener un elefante policromado de la Elephant Parade puesto en algún sitio de la casa. Cuanto más grande, más bonito. Lo mismo se aplica a los jarrones de Longwy.

- Cubertería, vajilla (salvo los cuchillos de carne, que suelen ser Laguiole) y adornos de Navidad de Villeroy & Boch. A hacer patria

- Las indispensables lamparitas de noche puestas en las ventanas, para posibilitar ver el interior y, a la vez, imposibilitar ventilar el susodicho espacio interno

- Superequipazo Hi-fi de música. Normalmente ampli de válvulas, tocadiscos modernísimo y altavoces sin calificativos.

- A nivel de decoración fina, algo de pâte de verre (pasta de vidrio, vamos). Si es Gallé, mejor. Si no, aceptamos Daum u otro que sea, eso sí, de la escuela de Nancy.

... Y así podría seguir, pero me toca ir al Auchan a hacer la compra de la semana (acontencimiento del día: decidir si hoy ceno carne o pescado. Tal stress está acabando conmigo).

Cómo dar el toque luxemburgués a los platos

Es lo que tiene la globalización y, sobre todo, el dinero a espuertas. Entonces es facilísimo, señores. Examinaremos dos ejemplos y verán cuan fácil es aprender esta dimensión culinaria

A) Luxemburguizacion de la italianísima pasta

Hala, un trufote entero laminado por encima y... yatá

B) Con la carne, lo mismo, pero esta vez con un peazote foie encima, de láminas nada. Cuanto más foie, más luxemburguizao, mire Ud

¿Los enemigos de Dios?

Si Dios viviera hoy, quizás fuese poeta

Hizo ya un año

Cómo pasa el tiempo, Antonio.

Un año ya sin que estés aquí, y no se te echa de menos: por la sencilla razón de que nunca hemos dejado de pensar en tí,
por lo que todavía no te hemos dejado que nos dejaras.

(Lo siento, somos así de egoistas)

Cómo pasa el tiempo, amigo,

Y el trabajo de tu vida sigue tan fresco como el pan recién horneado,

sin envejecer.

Cómo pasa el tiempo, Maestro,

y ni una línea de tu sonrisa se nos ha olvidado.

Por eso, sigues aquí,

y nunca te vas.

solipsismo, genio maligno y el tiempo en la mosca de la fruta

Miramos al cielo, y nos planteamos qué Dios nos puede estar mirando, más allá de los satélites espías.
Si un satéite espía cayera en la reserva natural del Parque Yasuní, sería Dios.
Dios es Eterno e infalible, pero a nosotros nos créo pensativamente falibles
(quizás, hasta en lo que creemos infalible, i.e., la propia infabilidad de Dios).
A Descartes le dió vergüenza postular que Dios nos pudiera crear con tan falible capacidad. Por eso, se limitó a llamarle "genio", cuando le tachó de maligno.
Si pienso, no existo luego: existo solo. Lo demás podrá o no podrá ser (si no, que cuando sueño me convenzan de que estoy soñando.
El soñador que sueña que sueña es lo que el tomismo a las causas intermedias, o el tiempo como dimensión a Minkowsky.
El tiempo se puede plegar, igual que el espacio, y acortarse manteniendo su longitud...

(aunque los días de vida de las moscas son tan vida como los siglos de Niemeyer)

Y al final vivimos tanto como la mosca de la fruta -una vida que para ambas especies es infinita-,
Y sabemos tanto sobre Dios como los peces que ahora están flotando dentro del Kursk sobre la reacción nuclear.

(Para Pepe Palacio)

Leaves of grass: increasing leaves, not much "grass"

Thanks, Mr. Whitman. Keep singing body electrics and mourning dead captains' hailed corpses

Olé

Les va a hacer publicidad su puta madre

¿Qué fue de Anónimoversatil?

Echo la vista atrás y recuerdo una presencia que nunca llegué a descubrir. Quizás, como en V de vendetta, sea mejor enterrar al hombre con la máscara que le convirtió en él mismo, pero su súbita desaparición solo me lleva a tres motivos posibles: A) el hastío; B) el enfadado desencanto con algo que escribí, o C) que ya no esté entre nosotros, en cuyo caso creo que se quien es -aunque eso solo me lo podría confirmar su compañera, amiga mía-.

¿sigues por ahí? en todo caso, un agradecido abrazo, estés donde estés

D (L).

El hombre que se perdió dentro de sí

Érase una vez un hombre tan ensimismado que se perdió en sí mismo, y nunca volvió a aparecer.

No fue cuestión de un momento: ni siquiera de días o meses. Era una gota a cada poco, un alejamiento paulatino de la realidad que le circundaba. Una actividad incesante, consistente en extirpar con cada respiro alguna de las cosas que le rodeaban. Una vez era un semáforo; otra, el perro del vecino y otra, la conciencia de que existía un país llamado Birmania. Y así, poco a poco pero sin pausa, su entorno se quedó en blanco, un vacío en el que solo flotaba él.

Después, como ya no necesitaba de habilidades sociales, fue dejando de hablar, de gesticular: de mostrar sorpresa, enfado o agrado. Por la sencilla razón de que no había nadie con quien mostrarlos. y como tampoco había donde ir, a quien abrazar o hacia dónde mirar, se le fueron secando la sangre de los miembros, la saliva de la boca y el humor de los ojos, hasta que se quedó flotando fijo en un solo lugar: respirando, poquito mas.

De esto modo lo único que quedó un caparazón pensante, en una nada autoimpuesta y, por ello, más irremisible que aquella que a veces nos imponen. Y como solo se tenía a sí mismo, se dio cuenta de que él era alguien a quien tampoco podía tolerar: sus propios pensamientos parecían los de otro que, objetivado de él, le imprecaba lo que había hecho. Que si ya no podría ver mundo, reír con los demás, llorar con una película de las de antes, oler la hierba recién mojada o probar la tibieza del pan recién traído.

Así que, ni corto ni perezoso, se desembarazó de su propia conciencia, y dejó de ser.

Y cuando fue nada, se dio cuenta de que la nada en que se había integrado era eterna, inmensa.

- Llena de sí misma-.

Fue en ese preciso momento que se dio cuenta de la trampa.

Pero para entonces era demasiado tarde, y se hizo uno con el vacío que llena todo el universo.

The Twilight Zone

The twilight zone es a la Ciencia-ficción lo que las 1.001 noches a la literatura, que una vez leídas, pocas ideas verdaderamente originales se pueden ya encontrar. Parafraseando al gran D'Ors, lo que no es tradición, es plagio. Pues bien, la tradición, en el campo de la Sci-Fi y los finales inesperados, es la twilight zone - la clásica, la de glorioso blanco y negro, ojo-. Si a ello añadimos el placer de ver los primeros pasos en las ondas de Robert Redford haciendo de amable muerte (bien inspirado, Sr. Gaiman), Robert Duvall como cuarentón a quien su mamá prepara el cacao y mete en la camita (sorry, Wolowitz), Lee Marvin y Lee Van Cleef como vaqueros chulescos (toma spaghetti westerns o ciudades sin nombre, o Dennis Hopper haciendo de Nazi, la experiencia ya se torna mística.

Y tras ver episodios como the Passersby, a short drink from a certain mountain, living doll o tantos otros, el encanto del Sexto Sentido, Benjamin Button o Chucky cuando menos se matiza, diluyendose en la niebla de lo ya visto.

Vean los 156 episodios, pocos de ellos con desperdicio, y comprobarán la triste certeza de las páginas de D'Ors

L.

(Adelantándome al Sr. Atanes: el Dr. Who, otro hito)

La sabiduría de la gente de la calle (en el día del referendum de Escocia)

"Mi corazón me dice que me gustaría que Escocia fuera independiente. Pero la cabeza me dice que hay muchas incógnitas, muchas preguntas sin respuesta, muchos sinsentidos. Por eso voy a votar no”.

Palabras estas que el periódico "El Pais" de hoy atribuye a un tal Bill Cumming, militante laborista del barrio obrero de Leith (norte de Edimburgo). Creo que nadie podría definir mejor el dilema entre corazón y cabeza, pasión y reflexión, que hoy atenaza a los miles que tienen en sus manos inclinar el resultado a favor del sí o del no. La cuestión, pretendidamente esencial, del petroleo; la permanencia en la libra o en la UE; los condicionamientos geoestratégicos o las nuevas alianzas no son objeto de estudio académico por el votante de la calle -el más esencial en este referendum-.

Al final es la intuición y la ponderación entre la aspiración ideal al medio/largo plazo y las consecuencias al corto/medio.

Interesante día, el día de hoy

Madrid no puede seguir así

Podrido en sus ramas, podrido en la suciedad de cada una de sus calles, y podrido por dentro: a los pobres turistas que tengo a mi lado les acaban de robar la cartera.

Esto no puede seguir así.

Todos somos esclavos de, al menos, una belleza

LoL

I fear nothing,
Because nothing is what I am.

I fear dancing,
Because I never saw but ghost dances around.

I fear wailing,
lest become proudly mad.

I fear beauty,
For fear of ending ever sad.

I fear you, my love,
for your love I cannot return.

I fear loneliness
For alone I can not stand.

I am selfish
Raw
Scorpion's sting
Spoiled marrow
Your reflection in the mirror.

Look at me,
look at you.

And smile,
cry
or break the mirror,

and try to cut us both with a shard,

Because I will survive,
And you will also become mad.

(LOL)

Quizás quede tiempo

La cadente pero despiadada prisa
de quien al fin sabe que nunca fue dueño de su vida.
El aumento en el ritmo de los latidos
de quien se sabe engañado por el tiempo.
Evidentes surcos de arrugas al otro lado del espejo,
cuya concreta autoría desconocemos.

Relojes que nunca marcharán hacia atrás

Pero

Ese tiempo que nos queda
y al fin reconocemos,
Agua de clépsidras con mecanismo de autodestrucción,
Cuyas gotas caen al ritmo de una polonnaise histérica,
hija bastarda de un Chopin rendido al frenesí del tiempo que se acaba,

puede llenarse de tiempo:
tiempo dentro de tiempo,
pequeñas vidas al día, almacenadas en una memoria forzada,
como la Maga, doblada como el joven de Rocamadour
como la maleta de la Muerte, el gran juguetero
donde siempre cabe uno,
-algo más-.

Despierta y no duermas,
No porque ya dormirás cuando mueras,
sino porque,

quizás,

hace tiempo que te descerrajaste el tiro en el alma,
y ya estás muerto.



(No tomes tiempo para llorarte,
llora por no haberte vivido)

A raíz de la película Intocable

Bella

Punto

Y qué más da si exagera tópicos para llegarnos dentro. Al final, no somos sino tópicos, masa elemental que forzamos según qué instinto necesitemos satisfacer: hambre, sueño, supervivencia... reproduccion.

Exageramos sensibilidad, currículum, apetitos, agotamiento. Y solo cuando estamos verdaderamente satisfechos nos vemos como realmente somos: moles aeróbicas que, como cualquier otro animal, ronronean recien terminado según qué placer, incapaces de hacer cosa alguna.

Tetrapléjicos del alma.

Canciones con las que irse

La mer (Charles Trenet)
As time goes by (Dooley Wilson)
Cheek to cheek (Fred Astaire)
It's a wonderful world (Armstrong)
We're off to see the wizard (Garland, Bolger& Ebsen)
polonaise (Chopin)
Viena (Ultravox)
The one I love (REM)
Rien de rien (Edith Piaf)
Visi d'arte (Tosca)