Blade Runner cumple veinticinco años

La (al menos, para mí) mejor película de ciencia-ficción de la historia ha cumplido ya un cuartito de siglo, y seguimos devanándonos los sesos sobre si Deckard era o no un replicante. ¿Y nosotros, no nos lo plantearíamos también, de estar en su lugar? ¿Y no somos todos, sino replicantes, creados también todos por un gran Tirell, a quien llamamos padre? ¿Y no sería un replicante quien creó el propio método Void-Kampf, que lo que hace es encubrir a los verdaderos androides? Una película tan única que casi nada tiene que ver con el libro de Philip K. Dick. Un Harrison Ford que palideció ante la interpretación de Rudger Hauer, que llegó a su cumbre tan temprano que no volvió a levantar cabeza. La mejor estética vista en una película, los sueños de Malthus plasmados en celuloide y la imagen más perfecta de cómo será, sin duda, la sociedad del futuro. Ni más, ni menos. God bless Blade Runner y, por favor, que dejen de hacer finales alternativos para rellenar discos 2 de requetereediciones de coleccionista Freak.

Francisco Hernández. Pintor, Maestro y amigo

Francisco Hernandez. Maternidad.2006. Oil on canvas. Manuscrypt signature and handwritting for owner.

De Francisco Hernández dijo el mismo Salvador Dalí que, después de él, "el mejor dibujante es un tal Hernández que vive en el Sur". Tras representar a España en distintas bienales de Venecia, es considerado en la actualidad el mejor pintor andaluz vivo. Para mí, es un genio de quien intento aprender. Por él incluyo el decálogo del artista, suma de sus íntimas convicciones. Un abrazo, Maestro. Le debo un DVD lleno de Schöemberg y Alban Berg.

Decálogo del Artista
I. Amarás la belleza, que es la sombra de Dios sobre el Universo.
II. No hay arte ateo. Aunque no ames al Creador, lo afirmarás creando a su semejanza.
III. No darás la belleza como cebo para los sentidos, sino como el natural alimento del alma.
IV. No te será pretexto para la lujuria ni para la vanidad, sino ejercicio divino.
V. No la buscarás en las ferias ni llevarás tu obra a ellas, porque la Belleza es virgen, y la que está en las ferias no es Ella.
VI. Subirá de tu corazón a tu canto y te habrá purificado a ti el primero.
VII. Tu belleza se llamará también misericordia, y consolará el corazón de los hombres.
VIII. Darás tu obra como se da un hijo: restando sangre de tu corazón.
IX. No te será la belleza opio adormecedor, sino vino generoso que te encienda para la acción, pues si dejas de ser hombre o mujer, dejarás de ser artista.
X. De toda creación saldrás con vergüenza, porque fue inferior a tu sueño, e inferior a ese sueño maravilloso de Dios, que es la Naturaleza.
Gabriela Mistral

Antes de Matrix, existía "Dark City", de Alex Proyas

... Aprovechando el estado de ánimo provocado por Tideland, he de recomendar Dark City: impresionante. El trailer no le hace justicia. Pasó sin pena ni gloria por un país que no estaba preparado -al menos hasta que la sobrecarga publicitaria de Matrix nos despertó-, y es una verdadera joya que explota el mito árabe del monarca que dormía y cuyos súbditos temían despertar, por temor a no ser sino parte de su sueño. Guión, estética, desarrollo, luz -y, sobre todo su falta-, comienzo y fin se suman para lograr una obra cumbre que... no logro encontrar en DVD español. Por favor, si alguien la localiza en la edición (mini) que salió en ésta nuestra piel de toro, que me la pase, venda, cambie, especule... pero que me transmita la propiedad dominical sobre la misma. Haré (casi) cualquier cosa, tras haber soportado las chanzas de varios dueños Frikis de tiendas de DVD's. Veanla, y pongan a los Wachowski en su debido lugar en el mundo.

Tideland. Terry Gilliam

Brazil, doce monos, the Fisher king, fear and loathing in Vegas... La ví anoche, en buena compañía -con quien puedes centrarte en degustar una buena película: tenemos pendiente la obra "auge y caída de la ciudad de Mahogany, en el matadero", no lo olvides-, y necesitaré, como decía a Atanes, unos días de digestión. Es imposible pretender que la crítica Republicana de la Administración Bush acepte una película así: Gilliam en estado puro, desprovisto de límites autoimpuestos, condicionamientos estéticos... estaba esperando una obra así, la pasó al guionista y, hablando pronto y claro, entró a degüello en lo que no se si es un suicidio o un acto sublime. Desde luego, el hecho, como dice Atanes en su (otro) magnífico post, de que sólo la estén pasando en tres microsalas en toda España, da qué pensar. En todo caso, a este devorador de finales de Gilliam -los mejores del cine-, le ha parecido un final inmenso, sólo a la altura del principio. Lo que hay entre medias, si es que pueden aprehenderlo, mejor que lo juzguen Uds.

The land of the free, or the land of the WASP?

http://www.washingtonpost.com/wp-dyn/content/article/2007/06/20/AR2007062002543_pf.html

Tovah Calderon is a dearest friend of mine. Juan spotted this article and just sent it to me. Today, I will make an exception and post a reflection, regardless of the comments (if any) it may arise. Tovah is not just a professional overachiever, but one of the best human beings I've ever met, gifted with a true vocation for civil rights and a matchless intuition for legal matters, completed by an international background only match to few. If the one who gave those insidious orders had just a ten per cent of her brains, intuition or culture, he could count himself fortunate. But no, instead of surrounding himself of excellence and vocation, he just followed either his pathetic convictions or someone else's instructions, which is worse. I doubt that there are "better americans" than Tovah or her colleagues, what leads me to a second issue: who sets the standards for "good americanism"? is it related to race, creeds, skin colour, political convictions? good nationals are those who can critizise the state of things in order to make things better, those who, instead of making cheap politics or behaving like good dogs, invest their time and efforts to build a better country with better people. I would advise Mr. "good american" to read some more, specially classic philosophy, political thought or just a good story of the US Constitutional process, to learn the true principles of patriotism, and what links a nation together. The true fabric of a country comes from the idea of both union and diversity, both interacting with a common goal, and not seeing and appreciating the worth of true professionals only shows one thing: fanatism.

Original Comic Art personal private collection II

Antonio Bernal Romero. Joyas literarias Juveniles #2 original cover art: Treasure Island (la isla del Tesoro).

Antonio Bernal Romero. El regreso del Capitán Trueno original cover art.

Antonio Bernal Romero. El Corsario de Hierro original cover art

Elegía lamentable. José Angel Buesa

Desde este mismo instante seremos dos extraños
por estos pocos días, quien sabe cuantos años...
yo seré en tu recuerdo como un libro prohibido
uno de esos que nadie confiesa haber leído.
Y así mañana, al vernos en la calle, al ocaso,
tu bajaras los ojos y apretaras el paso,
y yo, discretamente, me cambiaré de acera,
o encenderé un cigarro, como si no te viera...
Seremos dos extraños desde este mismo instante
y pasarán los meses, y tendrás otro amante:
y como eres bonita, sentimental y fiel,
quizás, andando el tiempo, te casaras con el.
Y ya, mas que un esposo será como un amigo,
aunque nunca le cuentes que has soñado conmigo,
y aunque, tras tu sonrisa, de mujer satisfecha,
se te empañen los ojos, al llegar una fecha.
Acaso, cuando llueva, recordaras un día
en que estuvimos juntos y en que también llovía.
Y quizás nunca mas te pongas aquel traje
de terciopelo verde, con adornos de encaje.
O harás un gesto mío, tal vez sin darte cuenta,
cuando dobles tu almohada con mano soñolienta.
Y domingo a domingo, cuando vayas a Misa,
de tu casa a la Iglesia, perderás tu sonrisa.
¿Qué más puedo decirte? Serás la esposa honesta
que abanica al marido cuando ronca la siesta:
tras fregar los platos y tender las camas,
te pasaras las noches sacando crucigramas...
y así, años y años, hasta que, finalmente,
te morirás un día, como toda la gente.
Y voces que aun no existen sollozarán tu nombre,
y cerrarán tus ojos los hijos de otro hombre.
(Siempre hay un alguien en quien pensamos, que no es quien está con nosotros)

Canción para la esposa ajena. Jose Angel Buesa.

Tal vez guardes mi libro en alguna gaveta,
sin que nadie descubra cual relata su historia,
pues será simplemente, los versos de un poeta,
tras de arrancar la pagina de la dedicatoria...

Y pasarán años... Pero acaso algún día,
o acaso alguna noche que estés sola en tu lecho,
abrirás la gaveta - como una rebeldía,
y leerás mi libro- tal vez como un despecho.

Y brotará un perfume de una ilusión suprema
sobre tu desencanto de esposa abandonada.
Y entonces con orgullo, marcaras la página...
y guardarás mi libro debajo de la almohada.

Canción para una muchacha muerta. Vicente Aleixandre

Díme, díme el secreto de tu corazón virgen,
díme el secreto de tu cuerpo bajo tierra,
quiero saber por qué ahora eres un agua,
esas orillas frescas donde unos pies desnudos se bañan con espuma.
Díme por qué sobre tu pelo suelto,
sobre tu dulce hierba acariciada,
cae, resbala, acaricia, se va un sol ardiente o reposado que te toca
como un viento que lleva sólo un pájaro o mano.
Díme por qué tu corazón como una selva diminuta
espera bajo tierra los imposibles pájaros,
esa canción total que por encima de los ojos
hacen los sueños cuando pasan sin ruido.
Oh tú, canción que a un cuerpo muerto o vivo,
que a un ser hermoso que bajo el suelo duerme,
cantas color de piedra, color de beso o labio,
cantas como si el nácar durmiera o respirara.
Esa cintura, ese débil volumen de un pecho triste,
ese rizo voluble que ignora el viento,
esos ojos por donde sólo boga el silencio,
esos dientes que son de marfil resguardado,
ese aire que no mueve unas hojas no verdes.
¡Oh tú, cielo riente que pasas como nube;
oh pájaro feliz que sobre un hombro ríes;
fuente que, chorro fresco, te enredas con la luna;
césped blando que pisan unos pies adorados!

(Donde unos pies desnudos se bañan con espuma)

Nadie está sólo

En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad. Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?
Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio. ¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?
Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.

José Agustín Goytisolo.

I wish you were here

but you are not.
I wish I could summon you, so you would appear,
in flesh, in charm, in whole,
but I can't.
I'm starting to forget your face,
your smile,
your eyes,
you whole,
and although memories don't fade,
details do.
Is memory whimsical,
or just the ultimate survivor
(and thus, protector), of the human soul?
Pain can be forgiven, barred, blocked,
but can it be erased from the subconscious?
I can not remember your face anymore,
although I know that, once, your face filled my entire life.
I can not remember you and, what is vital,
I can not remember what made me love you so much,
what made me forget you so much,
what forced me to expel you out of my soul
(or, at least, of what was left after you).
Now, I am not wounded,
I am not hurt,
I think I have learnt,
but out of redemption.
Now I don't feel void
Although, deep down, I know I am.
(Luis Fernández Antelo)

Et in Arcadia ego. Poussin, la Revista de Occidente y la mística oculta

A raíz del excepcional artículo de Javier Jiménez Campo en la Revista de Occidente que me fue desvelado (como Isis) por la inefable y querida MTH, y por dar un poco de pábulo al Sr. Atanes y sus infundadas, ocultas y pétreas sospechas, traigo al blog uno de los cuadros más examinados desde el punto de vista místico: los pastores de la Arcadia, de Poussin. Efectivamente, se descubrió la tumba idéntica en Rennes-le Château; los picos del cuadro coinciden con los del paisaje y, si alteramos el orden de la famosa inscripción latina, se lee "I tego arcana dei", es decir "alejaros, pues yo oculto los secretos de Dios", tan cercano al "Hic sunt leones" de las bibliotecas medievales, o al "lasciate ogni speranza, voi ch'intrati" que Dante puso en las puertas del infierno. Si añadimos quién supervisa el descubrimiento, y las claras alusiones en la obra de Poussin a la autorrealización, acabaremos analizando de carrerilla el "Visita Interiora Terras Rectificatur Invenies Ocultum Lapidum". VITRIOL. Food for thought.
(Para quienes quieran profundizar en el tema, sugiero el trabajo clásico de 1955 de E. Panofsky, "Et in Arcadia Ego: Poussin and the elegiac tradition", de la obra "meaning and the Visual Arts, New York, 1955", páginas 295-320 (Arcadian Shepherds).L.

P.S.- En futuros posts, laberintos, Borges, números y el juego de la oca.

Souvenir of Rome

Aunque cada vez menos -desgraciadamente-, somos indefectibles hijos de la filosofía griega, el derecho romano y el humanismo cristiano y, si bien un día quedó en el olvido, el ideal humano debería coincidir con el ideal humanista del renacimiento. Esto lo digo tras una amena comida y charla con el Sr. Hidalgo, catedrático de latín, de esos capaces de dominar tanto la versión clásica como el latín vulgar, padre de lo que hoy hablamos. Y una buena charla tras una buena comida siempre depara buenas sorpresas, entre las que destacaré la ratificación de que la ironía, tal y como la conocemos, viene de Grecia y de Roma. Cátulo, que no podía dejar de criticar al pobre Julio César, le dedicó el famoso adagio "César, el general sin par: César por delante y César por detrás", en alusión a la homosexualidad del gran estadista. La familia de los Metelos tenía a su servicio todo un think tank de intelectuales para, entre otras cosas, contestar los excesos humorísticos de Nevio, y, según Icio, César eligió a Augusto como sucesor porque aquél le habría mostrado las primicias del gozo. A Craso, los Partos le mataron introduciéndole oro fundido en la boca y Roma, irónicamente, comenzó y terminó con Rómulos, si bien uno era hijo de una vestal y un Dios, y el otro se atribuyó el Augusto para eludir la decadencia producto de endogamias, depravación y ríos de vino consumidos en ánforas de plomo. Roma construyó acueductos sin argamasa alguna que aún hoy siguen desafiando el tiempo, y en Italia, hoy, los camiones de gran tonelaje se desvían por los viaductos de tiempos de la República, porque las carreteras actuales no pueden soportar tanto peso. Hemos resucitado el repudio romano -tri noctes-, las orgías, el de res coquinaria... hagamos algo por resucitar la cultura, la constancia, la inquietud y la fuerza que construyó el mayor imperio de la historia

Original Comic Art Personal collection I

Alfonso Azpiri's Marilyn; Antonio Bernal Romero, #4 Joyas literarias Juveniles cover: 20.000 leguas de viaje submarino -20.000 leagues under the sea-; Carlos Gimenez: Hom, page 19, and José Ortiz. Goya.
four of my collection's most beloved art pieces. Enjoy the show (Soon, the second part)

लुसिँ फ्रयूद। अब्रिद्गेद लाइफ ऎंड वोर्क्स।

Lucian Freud. Painter surprised by a naked admirer, y muchacha con perro blanco
El reciente autorretrato, junto con el de mujer con perro blanco, estuvieron en la exposición auspiciada por el Thyssen "el espejo y la máscara. El retrato en el siglo de Picasso", pero en el emplazamiento de la plaza de las Descalzas Reales. Lucien Freud era ya introvertido cuando le grabaron, a los 16 años, al lado de su abuelo, el mítico Sigmund, y de ahí pasó a convertirse en un verdadero playboy, con carismático atractivo para las mujeres - todavía a los 72 años, salía con una belleza de 27-, con amigos como Orson Welles, Raymond Chandler, Greta Garbo, Count Basie o el peculiar George Formby, y con una fortuna que duplica a la de Robbie Williams. Referencias bibliográficas aparte, como me consta que algunos no pudieron disfrutar materialmente de estos dos cuadros, helos aquí a modo de regalo.

homenaje al comic

Películas como 300, una historia de violencia, from hell, Sin City o V de Vendetta, y el próximo estreno de Watchmen han puesto de manifiesto la calidad de las ideas y la estética del comic. Pero el comic es todo lo precitado y más. Desde el mítico Mort Cinder de Breccia, el octavo arte ha dado a la cultura del siglo XX verdaderas joyas de lo que no es sino la expresión más dinámica de la cultura, de masas y no tan de masas. Enumero las diez mejores obras del comic para el que suscribe. Si alguien quiere adicionar, suprimir, cambiar o poner sus favoritas, que lo haga. Para que el Sr. Atanes no se queje.

1.- Mort Cinder, de Alberto Breccia
2.- Hom, de Carlos Giménez
3.- Miracleman, de Alan Moore
4.- Sandman, de Neil Gaiman (especialmente Augustus, Thermidor y el núm. 50, dibujado por el genio P.Craig Russell)
5.- Alvar Mayor, de Enrique Breccia, con los guiones absolutos de Trillo
6.- Maus, de Spiegelman (Pulitzer)
7.- Los cabecicubos (Superlópez)
8.- La dulce adaptación que Stéphane Heuet está haciendo de "à la recherche du temps perdu", de Proust
9.- Los delirantes minaretes mágicos del pobre visir Iznogud: surrealismo del bueno.
10.- La verruga de Shivah, de Sir Tim O'Theo, del genial Raf

Me dejo las historias largas de Mortadelo y Filemón, Tintin y Asterix, Ric Hochet, el mérito de las joyas literarias juveniles, los mortadelos especiales, Moonshadow -con las acuarelas del gran Muth-, la ilusión de Overlain, de Luis Durán (un saludo, Luis), Paracuellos, las últimas obras del omnipotente Moebius, los adictivos productos de la Bonelli y tantos, tantos otros. Para consultas y verdadero vicio, consultar la Tia.com cuartel general (http://elforo.de/latiacomforo/index.php?sid=d54083b6006153d985a5c73270a008f6) y las páginas argentinas y francesas sobre comics, sin desperdicio

paréntesis Freak (y no tan freak). Poch, Congost, Star Wars spanish...

... El Cacao Vit, las escaleritas de Dunkin, los muñecos de Star Wars que Poch y luego PBP sacaron en España; los Tronkitos, los gitanitos de Ortiz y mi merienda de Panrico. Los madelman, los sobres de Montaplex y las ranitas. Los llaveros colgando del pantalón, los Nautimoc de Pielsa y la camiseta de Benetton. Los jerseys Privata y las mochilas Mistral...

Technorati Profile

Cuento para alguien importante

Erase una vez una mujer que vivía con un gran secreto, tan secreto que ni siquiera ella sabía de verdad la importancia del mismo. Creía que lo sabía, pero se limitaba a reflexionar sobre su relevancia para su vida, para su salud, para su futuro. Y para no sufrir ni hacer sufrir, se alejó de los suyos pensando que, así, viviría, si no mejor, sí de otra manera. Y cuando se alejó, y se mudó a otra ciudad, a otro mundo, a otra realidad, se dió cuenta de una cosa: por las noches, y cuando estaba sola consigo misma, oía unas voces, más bien una voz que, lejana, le susurraba. Al principio pensó que sería algún vecino, pero la voz le venía en circunstancias tan especiales que nadie podía estar tan pendiente de cuándo estaba sóla, de cuándo estaba triste, de cuándo no había más que ella misma. Después pensó que pudiera ser que se estuviera volviendo loca, vista tanta intensidad emocional, tantos cambios, tantas vidas distintas en una. Un día, alguien le rompió el corazón. Ese día, mientras lloraba en su soledad, se dió cuenta de una cosa: de repente sintió que una fuerza interior la tomaba en brazos y, con la voz que siempre oyó y nunca reconoció, le contaba su historia, y la hacía sonreir, y saber que nunca estaría sóla, y qie podría con todo, y que era la reina del mundo, y que no tenía que preocuparse. y esa fuerza, de un sólo soplido, barrió toda su tristeza dejando unas ganas de vivir como nunca había sentido, dejándola llena de ánimo, de alegría, exultante. Y esa vez se dirigió a su propio cuerpo, y le dijo: -se que tú eres la voz, y que eres la fuerza que nunca he sentido, y quien me ha hecho sonreir, pero no sé exactamente quién eres. Dímelo, para poder darte las gracias-. Y volvió a sentir esa voz que, queda, le dijo: -soy la voz de tu enfermedad, pero nunca me quisiste ver como lo que era. Nací condenada a hacerte sufrir, pero también con la capacidad de hacerte ver el mundo con otros ojos mejores, de insuflarte fuerza que nadie tendrá nunca. No puedo evitar dañarte pero, como todas las enfermedades, si me abrazas y me comprendes, yo te ayudaré a comprenderte a tí, de modo que cada día tuyo valga tanto como mil días de los demás, y que cada noche tuya sean mil y una noches. Y nunca estarás triste, y te daré la capacidad de amar como nadie y de, en consecuencia, ser amada como nunca nadie ha sido amada. Pero escucha mi voz, escúchame a mí, acéptame, y seremos un ser nuevo-. Y ella, con nuevos ojos, miró a su enfermedad que era su secreto, la aceptó, y se dió cuenta de que el verdadero secreto, el secreto que ni siquiera ella sabía, era el que su propia enfermedad le acababa de revelar, y que le ayudaría en uno, en mil mundos, siempre.
(para tí, como te prometí un día)