Un ejemplo a seguir

Acabo de estar con una de las 4 personas que más admiro en este mundo tras mi padre, Vicente Ferrer y el padre de Juan: FJ. FJ es de los pocos Funcionarios de verdad que quedan (escribir Funcionario con "f" mayúscula). Abogado del Estado, cargo de confianza al comienzo de los ochenta, asesor tanto de Felipe González como de Aznar, repartidor de Justicia (escribir justicia con mayúsula)... es de las pocas personas que conozco que cumplen el art. 103.3 de nuestra Constitución cuando parte de la "imparcialidad en el ejercicio de sus funciones" como característica esencial de todo funcionario público. La función pública, señores, no es ni más ni menos que eso: la función pública. Y dicha función de servicio público lo es para con todos los españoles, con independencia de a quién voten, qué películas vean, qué religión tengan o si les gusta la carne o el pescado. Hemos llegado, hoy por hoy y desgraciadamente, al momento más triste que recuerdo en la Historia de España. Y no es que haya crispación, pues la crispación procede de, e implica, un estado de ánimo de rebeldía, indignación y contradicción con unos ideales y valores que, para ser afectados, han de detentarse. No. No hay crispación: hay desconcierto. Y lo peor que se puede observar en una sociedad es la expresión de desconcierto en el rostro de sus miembros: desconciero ante el mañana, el pasado y los próximos años. Desconcierto ante la falta de fe (la que sea, en quien sea: basta que creamos en un mundo mejor). Desconcierto ante la posibilidad de mantener el trabajo, de poder seguir pagando la hipoteca, de poder salir a la calle tranquilo, de envejecer y cobrar cuatro putos duros... Desconcierto ante la falta de ideales que valga la pena seguir; ante la falta de modelos, de personas que escuchar; ante la falta de referentes otros que los ignorantes que pueblan la pequeña pantalla, las noches del Gabanna y las tertulias que en su día valían la pena. El verdadero intelectual progresista murió junto al exhaustivo tecnócrata conservador, y a ambos les enterraron juntos, un payaso con polo Lacoste y uno de esos actorcetes que yendo de antisistema mataría por ir a Hollywood. ¿Qué nos queda? ¿hacia dónde podemos mirar? ¿a quién podemos querer? Las ideologías, fueran las que fueran, nos daban sueños, constituían el pan con que los padres alimentaban a sus hijos en tiempos de hambre. En la guerra, nuestros abuelos, a la hora de esas cenas en que no se cenaba, alimentaban a nuestros padres con el sueño de un futuro mejor, y los sueños los soñaban, y alimentaban una esperanza que valía más que una tonelada de harina en los cuerpos desnutridos de quienes luego tuvieron -como mi padre- que emigrar a Alemania para ganar el pan real. Tenían sueños. Hoy no tenemos nada, salvo dos partidos de mierda que exigen el carnet en la boca para acceder a la posibilidad de vivir a costa de los demás, dos partidos que en su día fueron algo pero que, hoy por hoy, ni siquiera plantean la alternativa de ser la alternativa. Los barones no dejan a los jóvenes, el caciquismo de fuera impera dentro, y quienes entran con la idea de cambiar algo, de innovar, de adaptarse, de convertirse en verdaderos partidos europeos de centro-derecha o centro-izquierda, son pisoteados por quienes ven su puesto en peligro por sangre joven -o no tan joven- con valía de verdad. El continuo medrar de incompetentes que pugnan por hacerse viejos a costa del erario público, la sana costumbre de pasear los guardaespaldas y que te vean los antiguos vecinos que, por más honrados, se quedaron en Carabanchel y no pudieron mudarse al palacete de la Moraleja, los devaneos con la bolsa... han matado la función pública y están matando, poco a poco, nuestra posibilidad de creer. Pero esos que intentan elevarse a costa de medrar y de besar los pomposos traseros de quienes se sientan y engordan en los Ministerios, esos que sólo reclaman su parte del pastel y a cambio miran para otro lado, algún día volverán a enfrentarse a su mediocridad, y se darán cuenta que siguen siendo los fracasados humanos que nunca pudieron lograr nada con la fuerza del sudor. Y saben -porque nadie puede huir de sí mismo- que el dinero, la facultad de joder al prójimo (que es facultad, pero nunca verdadero poder) y la pompa del animal de bellota que come caviar aunqe no le gusta, nunca podrán esconder que nunca lograron superar a esos vecinos que tuvieron que conseguir la entrada del pisito a base de horas extras de trabajo, y seguirán inclinando la cabeza siempre que se encuentren con ellos, porque les saben mejores, por muy pobres que sigan siendo. No grito porque, salvo Dios -y le están matando entre todos- no veo a nadie que me escuche. No agarro a nadie de la cabeza y le zarandeo para que despierte, porque para despertar hay que estar dormido, y no drogado con abulia. No me muevo porque me tienen atado a la hipoteca y los préstamos. Pero algún día, algún día, esto cambiará. Si nos movemos todos. Si demostramos que hay umbrales que no se pueden pasar. Si hacemos ver que el poder que ellos tienen se lo hemos delegado nosotros. Si gritamos para que no intenten comprarnos con cargos. Si seguimos saludando a aquellas personas buenas con quienes en su día trabajamos y que ahora cayeron en desgracia, quizás ese día se pueda hacer algo. Lucho por lavar mi desconcierto en la esperanza de que todo puede cambiar para bien, si se denuncia la injusticia, los abusos, la estamentalización, y lucho por mantenerme imparcial como funcionario, pero parcial como ser humano a todo lo que implique sufrimiento, dolor y pobreza. Para aliviar eso nos eligieron: para nada más.
(Gracias, Javier, por recordarme lo que somos, y en lo que nunca debemos convertirnos. Algún día todo cambiará como tú dices, si nos esforzamos entre todos)

Personal comic art collection: Jae Lee. Dark tower: Gunslinger born

Issue #6, pag 22. The handing of the cristal ball. Eldred Jonas and Rea of the Coos. Jae's pencil work is that of a master craftsman. A privilege, owning some of his original art

William Blake -songs / auguries of innocence-

To see a world in a grain of sand,
And a heaven in a wild flower,
Hold infinity in the palm of your hand,
And eternity in an hour.

A robin redbreast in a cage
Puts all heaven in a rage.

A dove-house fill'd with doves and pigeons
Shudders hell thro' all its regions.
A dog starv'd at his master's gate
Predicts the ruin of the state.

A horse misused upon the road
Calls to heaven for human blood.
Each outcry of the hunted hare
A fibre from the brain does tear.

A skylark wounded in the wing,
A cherubim does cease to sing.
The game-cock clipt and arm'd for fight
Does the rising sun affright.

Every wolf's and lion's howl
Raises from hell a human soul.

The wild deer, wand'ring here and there,
Keeps the human soul from care.
The lamb misus'd breeds public strife,
And yet forgives the butcher's knife.

The bat that flits at close of eve
Has left the brain that won't believe.
The owl that calls upon the night
Speaks the unbeliever's fright.

He who shall hurt the little wren
Shall never be belov'd by men.
He who the ox to wrath has mov'd
Shall never be by woman lov'd.

The wanton boy that kills the fly
Shall feel the spider's enmity.
He who torments the chafer's sprite
Weaves a bower in endless night.

The caterpillar on the leaf
Repeats to thee thy mother's grief.
Kill not the moth nor butterfly,
For the last judgement draweth nigh.

He who shall train the horse to war
Shall never pass the polar bar.
The beggar's dog and widow's cat,
Feed them and thou wilt grow fat.

The gnat that sings his summer's song
Poison gets from slander's tongue.
The poison of the snake and newt
Is the sweat of envy's foot.

The poison of the honey bee
Is the artist's jealousy.

The prince's robes and beggar's rags
Are toadstools on the miser's bags.
A truth that's told with bad intent
Beats all the lies you can invent.

It is right it should be so;
Man was made for joy and woe;
And when this we rightly know,
Thro' the world we safely go.

Joy and woe are woven fine,
A clothing for the soul divine.
Under every grief and pine
Runs a joy with silken twine.

The babe is more than swaddling bands;
Every farmer understands.
Every tear from every eye
Becomes a babe in eternity;

This is caught by females bright,
And return'd to its own delight.
The bleat, the bark, bellow, and roar,
Are waves that beat on heaven's shore.

The babe that weeps the rod beneath
Writes revenge in realms of death.
The beggar's rags, fluttering in air,
Does to rags the heavens tear.

The soldier, arm'd with sword and gun,
Palsied strikes the summer's sun.
The poor man's farthing is worth more
Than all the gold on Afric's shore.

One mite wrung from the lab'rer's hands
Shall buy and sell the miser's lands;
Or, if protected from on high,
Does that whole nation sell and buy.

He who mocks the infant's faith
Shall be mock'd in age and death.
He who shall teach the child to doubt
The rotting grave shall ne'er get out.

He who respects the infant's faith
Triumphs over hell and death.
The child's toys and the old man's reasons
Are the fruits of the two seasons.

The questioner, who sits so sly,
Shall never know how to reply.
He who replies to words of doubt
Doth put the light of knowledge out.

The strongest poison ever known
Came from Caesar's laurel crown.
Nought can deform the human race
Like to the armour's iron brace.

When gold and gems adorn the plow,
To peaceful arts shall envy bow.
A riddle, or the cricket's cry,
Is to doubt a fit reply.

The emmet's inch and eagle's mile
Make lame philosophy to smile.
He who doubts from what he sees
Will ne'er believe, do what you please.

If the sun and moon should doubt,
They'd immediately go out.
To be in a passion you good may do,
But no good if a passion is in you.

The whore and gambler, by the state
Licensed, build that nation's fate.
The harlot's cry from street to street
Shall weave old England's winding-sheet.

The winner's shout, the loser's curse,
Dance before dead England's hearse.

Every night and every morn
Some to misery are born,
Every morn and every night
Some are born to sweet delight.

Some are born to sweet delight,
Some are born to endless night.

We are led to believe a lie
When we see not thro' the eye,
Which was born in a night to perish in a night,
When the soul slept in beams of light.

God appears, and God is light,
To those poor souls who dwell in night;
But does a human form display
To those who dwell in realms of day.

El tiempo y ella

El tiempo nos persigue
Y con él, viene la muerte.
El tiempo nos acecha
Se agazapa,
Nos engaña con espejos,
Con logros
Avances
Éxitos
Metas…
Y, al final, ella
Ella es triste, pero tranquila.
Segura
De paso quedo
Porque siempre llega
Y nadie la engaña
Aunque es triste
Y no por su función
Sino por lo que pensamos de ella,
Que no es verdad:
Nunca lo fue
Nunca lo será
(simplemente, nos esconde la verdad)

La verdadera historia de Juana de Arco

Esta es la verdadera historia de la doncella de Orleans, y no lo que cuentan esos chauvinistas... Que la disfruteis

My youngest son came home

La versión de Dña. Eileen O'Donovan y su dulce voz de Cork. Aunque esta canción de Eric Bogle la hizo famosa Mary Black, las versiones son numerosas, entre ellas la más relevante (y poco conocida) de REM, en un concierto plasmado en una grabación pirata que juraré no haber oido nunca. Mr. Stipe, tras condenar la guerra del Golfo, canta igualmente esta canción con el sentimiento y voz rota propia del padre que da la bienvenida al cadáver de su hijo menor, muerto en la guerra: "mi hijo más joven ha vuelto hoy a casa, y esta vez, es para quedarse".

Juego a creer que vivo...

Tiro uno, dos dados,
guardo mi mejor carta para un final
que tanto ha tardado,
que no ha llegado.

No me divierto
pero sobrevivo,
apuesto lo que tengo
perdiéndolo todo...

Nunca he ganado nada,
no creo ganar,
pero hoy juego...
hoy creo que vivo...

¿y mañana?

mañana seguiré jugando,
creyendo...
y tal vez... sobreviviendo.

(A.G.G.R.)

P.S.- No me sorprendes porque se todo lo que vales.

Haiku de ultramar

El zopilote desplegó sus amplias alas, y oscureció el gris de los campos de la desesperación

La mujer X

Se instaló en un mundo de ignorantes.
Alabanzas, incienso, humos, altares, dignificación.
Con sus tres ojos se limitó a vigilarlos,
Los atrapó.

No tenía boca, ni corazón,
Sólo unos inmensos brazos, que le aseguraban su triunfo,
Y los atrapó.

Cuando llegaron los sabios la descubrieron,
La desnudaron en un negro jardín.

Todo fue en vano,
La mujer x los devoró.

(A.G.G.R)
P.S.- Gracias, Georgina. Espero todos, pues valen más que la pena: valen la emoción.

fotos y cositas que todos hemos tenido (2). La pintura a lo Pollock del Parque de atracciones

El Pintoyo del parque de atracciones, indudable artefacto que rodaba a la par que nosotros echábamos chorreones indiscriminados de colores. Y nos creíamos que el viejo Jason había desarrollado el Action Painting...

Comic Art gallery on the Net

Al fin colgué la colección de original comic art. En
http://www.comicartfans.com/GalleryDetail.asp?GCat=28383
teneis alguna obra original de la bande dessinée de vuestro seguro servidor. Espero que la disfruteis.
Vale

crisis Knocking

I'm not your new ghost
Softly,
creeping under your sheets
I've slept with you
softly
along with your fears
(parmi tes rêves)
for ages
which seem eons.
It's just that I never made any noise
Up till now
Jetz
heute
au jour d'hui
au jour de toujours.
And now I'll stick to your sadness
your emptiness
your filled up void
for ever.
My name is anger,
Hunger,
pride
envy
fair indignation
against those which worked to become what they are now.
Why don't you have everything they have?
You have the right to anything
(or at last, that's what they told you)
Now what?
Steal
rape
break in,
in the house of your filthy landlord:
you'll become one of them,
and the wheel shall start again,
now
forever
in the last minute
Right now,
right this moment
in which the 9 mm just entered your lungs
and you realize you are dying.
(Luis Fernández Antelo: poems of anger)

Dentro de Espinete hay una persona

Tanta eclosión Freak digna de ser colgada hace que este blog parezca más ciclotímico que el dueño, pero es que hay cosas que no pueden dejar de desvelarse -cual Isis- al mundo que, ignrante, desconoce la existencia de estas joyas creativas. Si no, vean, vean...

Angel de las pateras. Francisco Hernández Díaz

En el Corán también hay arcángeles
Y se ocupan de los suyos
y de quienes también los son, por nacer,
vivir,
luchar,
y no conseguir.
Morir al lado del sueño,
como nuevos Tántalos
que por un poco,
(por un poco)
no llegaron a la Tierra Prometida.
pero él les recoge, mensajero de Allah
y les lleva junto a los suyos,
al cielo de todos,
donde todos somos iguales,
y nadie nace pobre.

cult of personality. Living colour

Soy Mussolini,
Putin
Stalin
Gandhi,
Luther King,
Kennedy,
David Koresh,
Petreus
El gran telepredicador
Bono
Castro
Gore
Soy un Dios,
Tu Dios.
Tengo el poder de hacer que me escuches,
Que me sigas al cielo,
O al abismo.
Puedo obligarte a que me mires,
Que me veas hacer aquello que,
Inmediatamente,
Ahora,
O en un futuro próximo
Matarás por repetir.
Igual que ese ansia se repetirá en los miles que te seguirán.
Te impondré modas
Gestos
Lágrimas
Venganzas
Causas perdidas antes de comenzar
Enemigos
Cruzadas
Gestas
Cantares
Todo
Y nada
Y me seguirás
Porque ya me sigues
Porque ya no juego a Dios.
Tú me has hecho Dios:
Me has hecho un panteón
De admiración
Devoción,
Y yo te he hecho ciego,
Mudo
Impotente
Casto
Pobre
Puro
O mártir
Y yo, desde ese panteón de corazones
Que he logrado que latan a mi unísono
Te observo a ti,
Y me basta para ver a todos los demás monos
Borregos
Ovejas
Corderos pascuales que mando al sacrificio
Por tus ideas
Que son las mías
Estoy en mi panteón
Con mis putas
Mis drogas
Mi palacio pagado por ti y todos los tuyos
Y miro desde mi balcón a tu mundo
Lleno de todos los que son como tú
Que sois míos
Y, por ahora y mientras siga siendo tu ídolo
Tu mundo será mío
Porque haréis lo que yo os diga
Y así
Seréis mis mensajeros para los demás dioses
Para que los demás, desde sus balcones
Sepan lo que han de respetar
Si no
Waco
Las inmolaciones tuyas y de los tuyos
Vuestro odio
Vuestras lágrimas
Vuestra justísima indignación
Más cruzadas
Más guerras
Y yo te señalaré a quien odiar
Aunque sea tu hermano:
Donde yo quiera
Cuando yo quiera
Y seréis piedras que arrojaré
Con vuestra fuerza
Al corazón de los demás dioses.

fotos y recuerdos que todos hemos tenido (1). La foto entrando en el Zoo

Venía enmarcada en un marquito de cartón -bastante retro, por cierto- recordando el evento. Lo próximo, la foto de los progenitores delante del mapa de España, el Pintoyo del parque de atracciones...

Lumière

Sous Les Intrigues, Les Menaces,
Les épreuves Du Temps Qui Passe,
Ma Faible Source Lumineuse
Vacille Comme Une Danseuse
Qui Serait Privée De Musique
Et Torturée à Coup De Piques,
Redoutant Chaque Jour Nouveau
De S'éteindre Dans Mon Cerveau...

...Mais forte dans l'obscurité
elle me permet de chanter
l'amour, la révolte, la rage
qui enflamment toutes mes pages
éclairant de mille poèmes
les visages de ceux que j'aime
Et... dans la chaleur de ces lieux
peut-être le coin de vos yeux !

Jean-Michel Boissat (1999)

À toujours, Jean Michel

Ta soudaine disparition
Met mes rimes en confusion
Comment tous te rendrent hommage
Alors que tu as déjà tourné la page
Putain d’année, putain d’artiste
Papa trop tôt tu es parti
Tes poèmes ont toujours rythmé notre vie
Chouchou, Jean Mi, le poète, l’artiste
Sans oublier ton profil Grec
Voilà comme on aimait t’appeler
Aujourd’hui en nous c’est gravé
Part en paix et sache qu’un artiste de ta grandeur
Ne s’éteint jamais
(Salut l'artiste. Christophe Boissat)

Regalo de Navidad. Francisco Hernández