Además del descubrimiento de la terraza del sexto, y de la posibilidad de colarse usando su ascensor de acceso (decir al pedazo cuatro por cuatro de la puerta que vais al "Restó"); además de las tentaciones de la tienda y de las estudiantes que usan la biblioteca, el Pompidou tiene el mejor museo de Arte Moderno del mundo -sorry MOMA, sorry Tate, sorry Sofi-. Típicos tópicos supercool nivel 1: Joseph Beuys y su Plight -oda al silencio en forma de galería acolchada, Sala 15-, Cy Twombly, Jordi Colomer y los clásicos Bacon, Pollok, De Kooning o Calder. Inmortales Gris, Laurens, Duchamp, Magritte o Braque. Mis preferidos (además de Freud): Balthus, Picabia (que, lo siento por los galos, era Martínez Picabia: padre español) y el jardín de invierno de Dubuffet. La temporal de Louise Bourgeois me demostró que todos tenemos un jardín secreto, aunque no lo reguemos (donde tanto Bourgeois como Dubuffet crearon, moldearon o descrearon), y la existencia de seres que perviven en nosotros y a los que adoramos, por mucho que les odiemos.
Pobre Roberto Weil: como siempre, la pluma es pero enemigo que la espada, y un ingenio aguzado es más peligroso que un Sherman: aquí, en China o en la antes opípara Venezuela. Unos amigos de ahí me pidieron leche en polvo si iba este verano. Antes, les enviaba camisas de Loewe. Entre el que se tendría que callar, el que decreta una tarde de fiesta nacional para jugar con Maradona y el ex-guerrillero, van a acabar con lo poco bueno que quedaba. Larga vida al populismo.
Este jueves a partir de las 19:30, en Paseo de la Habana, 37. Castellana Subastas. Tamaño 200x200, oleo sobre lienzo. Precio de salida: 24.000 euros. Quién los tuviera, porque la obra es grandiosa. P.S.- Esta noche, para Paris con Martaté y su inefable Atanes, donde nos espera Susana. Días de sufrir mucho nos esperan en Lutecia...
La pasión todavía no ha llegado: el precio del diesel ha superado a la gasolina, con lo que quienes se endeudaron –todavía más- para comprar el supercoche, sólo podrán comprar carburante suficiente como para empaparlo y prenderle fuego. En breve, veremos si los tipos siguen subiendo o no, porque parece que la globalización sólo repercute en lo que conviene y, aunque los tipos bajan en los States, aquí siguen jodiendo a los que menos pueden pagarlos. Dios ya no existe oficialmente, así que no podemos encomendarnos a él, pero tampoco podemos permitirnos llamar al tarotista de la tele, porque hace mucho que nuestra operadora móvil nos limitó las llamadas por falta de pago. Y miro a mi alrededor y la gente no me puede escuchar, porque demasiado tiene con mantener precariamente su puesto de trabajo. Me pregunto también cuándo empezarán a petar, ya oficialmente, todas las empresas que están en la cola de suspensos de facto, lo que implicará el pistoletazo de salida para la debacle: y esto ni es dantesco ni se puede imputar totalmente al partido en el poder (cuya actuación es sólo comparable a la maravillosa oposición del amigo de Tato), pero es la cruda realidad. La Semana Santa no se ha adelantado por las veleidades del calendario Gregoriano, del mismo modo que el cambio en el calendario revolucionario no evitó los desmanes de Robespierre y sus complejos. La Semana Santa, lo que ha hecho, ha sido simplemente quitarse de en medio pronto, para dejar paso a lo que ha de venir. Que nos sea leve y, mientras tanto comamos, bebamos y amemos a quien se deje amar, pues el domingo de resurrección dará paso a un nuevo Carnaval, más laico todavía, de preparación para el nuevo miércoles de la ceniza, que ha de venir. Felices vacaciones
Muy, muy bueno. En breve, vuelvo al "trabajo". Han sido dos semanas peculiares, cuando menos, en que una gripe mal curada se coaligó con unos cuantos proyectos pendientes de consumación y cierre, y con un pico de trabajo, para apurar una temporada compleja. Añádase una dosis de incertidumbre existencial del modelo "punto de inflexión o no", y el guarismo que sale asusta o, cuando menos, inquieta. Hasta muy pronto, señores
Unbelievable. Wicked minds, many times, are the result of previously twisted minds. Indoctrination is not precisely the best way to raise kids, and it looks like the thing will go on...
... Estar malo pero, como he dicho, ya me he cansado de estarlo. Así que, a partir de mañana, mi estado civil será el de "recuperado", hala (si es que esto de quedarse en casa el viernes por la noche ya sabía yo que no podía ser bueno para la sanidad mental, qué gónadas).
llevo ya demasiado tiempo postrado. Mañana me levanto y, si recaigo, peor para mí. Ya estoy harto, y no pienso perderme un día más de nada. Y ni siquiera doy pena porque, desde luego, tampoco la merezco. Y a saber cómo me habrán dejado la mesa del despacho, sembrada de elementos naranjas y azules que me necesitan... Se acabó. Y por ciero, señores, al que suscribe, la vacuna de la gripe le ha servido unicamente para "disfrutar" en vez de de una, de dos gripes. Viva el progreso.
Una de las (muchas)cosas buenas de la época que estoy viviendo es que me brinda la posibilidad de conseguir acceso a oportunidades como la que plasmo. El tiempo, la paciencia y la disponibilidad de alguna paga extra han posibilitado reunir la versión de 1758 de las Siete Partidas (public. por José Berni), el volumen A de la revista Matador todavía retractilado (los intonsos Freak modernos)y la versión de cierto libro de Ciencia Ficción firmada, entre otros, por Dave Dorman, Jon Muth y el Maestro Moebius, autor estético de las urbes y el ambiente de Blade Runner. Ha sido un verdadero placer.
El tiempo vuela viendo a Antonio pintar. Mucho purista denosta la ilustración en detrimento de la pintura, pero hay una zona híbrida, una tierra de nadie donde el genio en estado puro erige la ilustración en Arte, y lo iguala a la buena pintura. Es ahí donde Antonio, que se licenció hace ya 60 años en Bellas Artes y ha sido profesor de profesores, ha querido permanecer. Y es ahí donde ha creado obras como las que preceden. La tensión entre belleza, acción y emociones y la minuciosidad hacen que no tenga que envidiar lo más mínimo a Frazetta, Caniff o su admirado Frank Robins. A ver si puedo acercarme para celebrar el cumpleaños de Antonio y Daniel, ambos seres extraordinarios.
(Whether long range weapon or suicide bomber Wicked mind is a weapon of mass destruction Whether you're soar away sun or BBC 1 Misinformation is a weapon of mass destruc You could a Caucasian or a poor Asian Racism is a weapon of mass destruction Whether inflation or globalization Fear is a weapon of mass destruction)
My dad came into my room holding his hat I knew he was leaving, he sat on my bed told me some facts, son. I have a duty, calling on me You and your sister be brave my little soldier And don't forget all I told ya Your the mister of the house now remember this And when you wake up in the morning give ya momma a kiss Then I had to say goodbye
In the morning woke momma with a kiss on each eyelid, Even though I'm only a kid Certain things can't be hid Momma grabbed me Held me like I was made of gold But left her inner stories untold I said, momma it will be alright When daddy comes home, tonight
[CHORUS] Whether long range weapon or suicide bomber Wicked mind is a weapon of mass destruction Whether you're soar away sun or BBC 1 Misinformation is a weapon of mass destruc You could a Caucasian or a poor Asian Racism is a weapon of mass destruction Whether inflation or globalization Fear is a weapon of mass destruction
Whether Halliburton or Enron or anyone Greed is a weapon of mass destruction
We need to find courage, overcome Inaction is a weapon of mass destruction Inaction is a weapon of mass destruction Inaction is a weapon of mass destruction
The skin under my chin is exploding, again. I'm getting stress from some other children. I'm holding it in, we taking sides, like a politian an if I get friction we get to fightin. I defend my dad he's the best of all men an whatever he's doin he's doin the right thing. Its frightenin but it makes me mad, why do all of these people seem to hate my dad? an if that ain't enough, now I've got these spots. I go to sleep every night with my stomach in knots. and whats more I can hear Mama next door explore the radio for reports of war. and all we ever seem to do is hide the tears, seems Daddy been gone for years. But he was right, now I'm geared up for the fight an he would be proud of me if Daddy came home tonight.
[CHORUS] My story stops here, lets be clear This scenario is happening everywhere And you ain't going to nirvana or farvana You're coming right back here to live out your karma With even more drama than previously, seriously Just how many centuries have we been waiting for someone else to make us free And we refuse to see That people overseas suffer just like we Bad leadership and ego's unfettered and free Who feed on the people they're supposed to lead I don't need good people to pray and wait For the lord to make it all straight There's only now, do it right. Cos I don't want your daddy, leaving home tonight
I pictured a rainbow you held it in your hands I had flashes but you saw the plan I wandered out in the world for years while you just stayed in your room I saw the crescent you saw the whole of the moon. You were there in the turnstiles with the wind at your heels you stretched for the starts and how it feels to reach too high too far too soon you saw the whole of the moon. I was grounded while you filled the skies I was dumbfounded by truth you cut through lies I saw the rain dirty valley you saw Brigadoon I saw the crescent you saw the whole of the moon. I spoke about wings you just flew I wondered I guessed and I tried you just knew I sighed ... but you swooned! I saw the crescent you saw the whole of the moon with a torch in your pocket and the wind at your heels you climbed on the ladder and you know how it feels to get too high too far too soon you saw the whole of the moon the whole of the moon! Unicorns and cannonballs palaces and piers trumpets towers and tenements wide oceans full of tears flags rags ferryboats scimitars and scarves every precious dream and vision underneath the stars you climbed on the ladder with the wind in your sails you came like a comet blazing your trail too high too far too soon you saw the whole of the moon (The most beautiful love song EVER)
(From Blade Runner's deleted and alternate scenes DVD: a jewel): "you've done a man's job, sir but are you sure you are a man? It's hard to tell who's who around here" "I spit on metaphysics, sir" (Gaff, watching both Blade Runners talk about God and lifespans) "I watched him die all night It was a long, slow thing. Never whimpered and he never quit. He took all the time he had as though he loved life very much, every second of it, even the pain. Then, he was dead" (Deckard, contemplating Batty's night of agony)
Hay veces que quisiera que me odiaras, como cuando se que te lastimo. Es entonces cuando desearía que me lanzaras al abismo, me pisaras el corazón o me arrancaras las venas.
Pero sigues ahí, para recordarme lo miserable que soy cuando no te tengo, cuando no te poseo o cuando sólo te imagino (A.G.G.R.)
El abejorro, según las leyes de la física, no puede volar: la proporción entre el tamaño de sus alas y el peso de su cuerpo impiden, según todas y cada una de las leyes del vuelo, que este insecto pueda alzarse, mucho menos desplazar su propio cuerpo por el aire. Y no obstante, el abejorro vuela: desconoce las leyes de la física, y sólo se preocupa por usar su fuerza de voluntad.
"Primero vinieron a buscar a los comunistas, y yo no hablé porque no era comunista. Después vinieron por los socialistas y los sindicalistas, y yo no hablé porque no era lo uno ni lo otro. Después vinieron por los judíos, y yo no hablé porque no era judío. Después vinieron por mí, y para ese momento ya no quedaba nadie que pudiera hablar por mí". (Bertolt Brecht)
“Primero vinieron por los comunistas y no dije nada porque yo no era comunista. Luego vinieron por los judíos y no dije nada porque yo no era judío. Luego vinieron por los sindicalistas y no dije nada porque yo no era sindicalista. Luego vinieron por los católicos y no dije nada porque yo era protestante. Luego vinieron por mí, pero para entonces ya no quedaba nadie que dijera nada.” (Martin Niemöller)
"La primera noche ellos se acercan y cogen una flor de nuestro jardín, y no decimos nada... La segunda noche, ya no se esconden y pisan las flores, matan nuestro perro y no decimos nada... Hasta que un día el más frágil de ellos entra sólo en nuestra casa, nos roba la luna, y conociendo nuestro miedo nos arranca la voz de la garganta. Y porque no dijimos nada ...ya no podemos decir nada" (Vladimir Maiakovski)
“Primero vinieron a por los guardias civiles, y no dijimos nada porque nos no llevábamos tricornio. Luego vinieron a por los chivatos y no dijimos nada porque nos no éramos chivatos. Luego vinieron a por los "españolistas" y tampoco dijimos nada porque tampoco lo éramos. Luego vinieron a por nos y no había nadie para hablar por nos”. (Ricardo Ibarra, en su blog)
Ya son las dos. Quizá, te acostaste. En la noche la vía láctea está como el Oka plateada. No me apresuro, y con los relámpagos de telegramas no hay por qué despertarte e inquietarte. Como se dice, el incidente ha terminado. La barca de amor se ha estrellado contra la vida. Estamos en paz. No hay razón de enumerar mutuos dolores, infortunios y agravios. Mira qué quietud en el mundo. La noche ha impuesto al cielo un tributo estrellado.
En tales horas uno se pone de pie y conversa con los siglos, historia y universo.
(Don Javier: ya no se si fue Brecht, Niemöller o Maiakovski: si sigo así, encontraré otra versión de "y no dije nada...")
Aquí no tengo nombre, para que seamos todos. Aquí no me llameis por mi nombre porque, como Ulises, soy nadie y, así, nadie podrá hacer suyas todas vuestras voces.
