Gaza

Antes de hablar de Gaza, ¿habría que intentar quedar bien con Israel?. No suelo ir a manifestaciones -lo que no significa que no me comprometa-, ni formo parte de ninguna asociación profesional -lo que en su día puede que me impidiera ser nombrado algo por alguien-, ni ganas que tengo de sobresalir por mi beligerancia en pro de unos u otros, lo que me ha valido que para cierta derecha puede que sea muy de izquierdas, y para cierta izquierda, muy de derechas, como se me ha comentado recientemente. Esta "desafección", si bien tiene inconvenientes en ciertos campos que me importan un bledo policromado, tiene la ventaja de que me permite hablar en pro de las víctimas, sea cual sea su color, religión, origen... espero que sin ser tachado de sectario. Y aunque esté muy manida la frase, es verdad que tengo amigos (y de los buenos) de todas religiones, ideas, naciones -y nacionalidades- y orientaciones sexuales. Y no es una mera frase: al que quiera, se lo demuestro en lo que tardo en buscar un número de móvil en la agenda y llamar a quien tenga que llamar.
Todos estos preliminares vienen a colación para subir dos frases que considero tan ciertas la una como la otra: a) siempre he admirado al pueblo judío y su sufrimiento, pero b) esta vez se han pasado. Había otros modos, y desconozco las razones, pero las cosas se podían haber hecho de otra manera. Lo que ha pasado -y está pasando- no ayuda ni a ninguna causa ni a nadie, y los pulsos se echan en la mesa de los bares, con una jarra de cerveza, la novia y los amigos, y no en un escenario que ya se puede calificar como de guerra. Los medios han calificado estos sucesos de muy distinta forma (la guerra contra el terror de Hamas -la Razón- frente al genocidio de Gaza -el Público-), lo que nos debe llevar a prescindir de los mismos, de lo que nos digan unos y otros, para pensar con el corazón. Y el corazón nos dice a todos que esto, ahora, no está bien. Con independencia de los antecedentes, de los motivos que pueden haber dado lugar a esta acción/reacción del ejército israelí, no lo están haciendo bien. Y no está a la altura de lo que se espera de ellos. El pueblo Israelí a lo largo de toda su Diáspora ha sufrido las más encarnizadas persecuciones, cuyo culmen fue el genocidio de los campos de concentración. Es precisamente ese sufrimiento el que debe servirnos a todos de lección sobre lo que nunca se debe repetir Y es por ello que es precisamente Israel quien debiera devolver bien por mal, para demostrar una superioridad -no sólo militar- de la que pocos dudan. Lo que está pasando no está bien, y nos lo dice cada corazón. Y esa conclusión, arraigada en lo más profundo de cada uno de nosotros, y que no debiera ser monopolizada ni nominalizada por ningún condenado partido político, debiera valer más que mil Think tanks. Por favor, que pare ya.

Otros mundos

Paris
San Petersbuego: aglomeraciones urbanas época URSS Mar Muerto -Israel-
Bombai
"Hay otros mundos, y están en éste", dijo Jack Sawyer a Roland de Gilead en la épica "Torre Oscura", parafraseando la inquietud humana sobre la irrealidad de la realidad. Según escribo, me entra la tentación de hablar sobre los distintos modos de distinguir realidad de ficción, sueño de vigilia, verdad de mentira... Pero lo dejaré para otro post. En este, me limito a colgar algunas visiones "alternativas" de sitios donde hemos estado, invitándoos a que hagais lo mismo y, si quereis, me enviéis alguna foto inusual de sitios usuales. Un abrazo desde el lecho del dolor donde el gripazo me tiene postrado...

Burkina Faso y B.

Espero no contravenir la prometida confidencialidad si cito a una amiga a la que he tomado excepcional cariño en poco tiempo. A la gente se la toma cariño con el tiempo, la convivencia, el roce, las conversaciones, las distintas coincidencias o sus actos. Con Blanca, vistos lo exiguo del tiempo que nos conocemos y el respeto que siento por las personas de su categoría, han sido principalmente éstos últimos los que me han hecho esperar que no se aleje en exceso de un servidor. Para muestra, valga un botón. Es un placer subir algunas fotos del último viaje que B. hizo con médicus mundi a Burkina Faso, para operar -de gratis, se sobreentiende- de cataratas a los que no podían permitírselo, que eran muchos. Me encantaría plasmar todo lo que me ha contado sobre cómo los propios habitantes sentaban prioridades de espera basadas en la utilidad para la comunidad de los candidatos, los milagros de la ciencia, los niños, los no tan niños, los colores, los mercados... pero no puedo (o quizás, me lo quiero guardar para mí). Baste concluir pensando en los distintos modos en que gastamos las vacaciones, y en que no siempre el Todo Incluído en el Resort de Cancún es lo que más paz nos da. Gracias por las fotos, Blanca, y un besote.

Vuelta

Feliz año. Propósitos de nuevo año: todos. Lo único que necesito es fuerza, ánimo y sueño para cumplirlos. Uno de ellos es no volver a dejar este blog callado por tanto tiempo. Hasta José me ha pegado un toque, así que... Estas vacaciones me han dicho dos cosas que no quiero olvidar: que durante las Navidades sólo los niños pueden ser enteramente felices, porque sólo ellos no tienen nada que añorar, y que lo importante de los años nuevos es que las cosas buenas no cambien. Creo que ambas personas tienen razón. Este va a ser un año de cautelas, de cautos y de comienzos de miedos que hasta hace poco eran meras conjeturas, pero siempre hemos salido adelante y todos sabemos el único problema que no tiene solución, así que de aquí a 365 días lo único importante es que todos sigamos aquí.
Espero que los reyes -que no son los padres, por mucho que el siglo XXI se empeñe en hacérnoslo creer- se hayan portado bien. A mí todavía no se si me han traído la serenidad que les había pedido: habrá que verlo a lo largo del año. Os dejo una lista de cosas de las que tendría que haber hablado y no hablé, aunque nunca es tarde.

Gaza
La esperanza
La desesperanza
Los miedos
Las refinanciaciones
Los plazos de las hipotecas puente
Los cepos de osos
Los cepos de personas
Las minas de racimo
Los racimos de minas
Las tierras de nadie
La cobardía
Las avestruces, sus cabezas, los agujeros en el suelo y el peligro que no desaparece
La imposible serenidad
La imposible paz
Los que no nos olvidan
A los que no olvidamos
Los papis adoptivos
La Navidad
La feliz Navidad
Los belenes
Los árboles
Los niños
Los recuerdos de los niños
Las memorias de los mayores que fueron niños
Las memorias de los mayores que nunca fueron niños
Las memorias de los mayores que nunca pudieron ser niños
Las memorias de los niños que no llegaron a mayores
El egoísmo
El egoísmo intencionado
El egoísmo conscientemente culpable
El egoísmo sin más
Cristo, el Che, Passy y otros pelanas célebres
Madoff, Manson y demás mitos diabólicos
Las pobrezas
Los responsables
Los irresponsables
Los presentables
Los impresentables
Los egos
Los egómetros
Lo que quita el sueño a ciertas personas
Lo importante
Lo verdaderamente importante
La familia
La infancia
John Dunne
Las únicas patrias
Itaca
Las sirenas
Los Ulises
Las metas
Los sueños
La realidad

P.S.- Juan, Lucano, Leonor, José, ISY y los que alguna vez me habéis honrado comentando en este blog: volved a hacerlo, pues ya se resolvió el problema con la publicación de los comentarios. Lo que escribais, como siempre, será inmediatamente publicado, para nuestra satisfacción

De redentionis

Para excusar un excesivo trasunto (y retraso) en la actualización de este blog, no hay perdón, aunque sí excusa: el tiempo, el caos, las sobrecargas neuronal y emocional, Granada, Sevilla, Barcelona, las mediaciones,las resoluciones, las dudas, la vida que te vive y te lanza sin tener en cuenta qué es lo que de verdad necesitas... Estoy en el Aeropuerto de BCN, mi vuelo se va a retrasar más de una hora, y aprovecho el primer estado de serenidad en más de un mes para reivindicar mi derecho -y el de casi todo ser humano- a la redención (quedan fuera Hitler, Stalin, los etarras y demás fascistas). Tras dos días con Antonio Bernal y Mercedes, es decir, los papis adoptivos, vuelvo a focalizar, máxime teniendo delante la portada del Superjoyas en que Antonio ha representado el "cuento de Navidad" de Dickens con un Scroodge sobrevolando Londres de la mano del fantasma de las Navidades presenttes, por encima de unos niños construyendo un múñeco de nieve. La Historia de la Humanidad es la Historia del eterno anhelo de redención: desde Saulo de Tarso hasta Darth Vader, pasando por Falstaff, Ebenezer Scroodge o todos los malos que al final se hicieron buenos, el único verdadero anhelo de todo ser humano es disponer de un minuto en que podamos enmendar todo lo malo, lo oscuro, lo maldito y secreto que alguna vez hicimos a alguien y/o a nosotros. Siempre llegamos a un punto, antes o después, en que algo nos dice que tenemos que parar: que tenemos que sentarnos y arreglar los desarreglos. No volver a empezar, porque ni se puede ni se debiera querer: es una cuestión de cambiar, de arrogarnos una nueva -y para algunos- última oportunidad para ser mejores, que no es sino merecer ser queridos. Y esa necesidad se nos pone de manifiesto de muchas maneras, nunca buenas, pero siempre determinantes. Para algunos es un accidente; para otros, un despido, un divorcio, la muerte de alguien que se fue sin perdonarnos, las transaminasas altas, orinar sangre o el desprecio del padre (o del hijo). Lo importante es que la vida nunca te susurra al oido que es tiempo de cambiar. La vida no tiene miramientos y, simplemente, te atropella dureo, aunque sin matarte. Y sólo unos pocos, los que son sabios, aún sin saberlo, se dan cuenta de la necesidad de cambiar antes de que sea demasiado tarde. A mí en un mes no me ha pasado nada de esto, aunque tampoco soy sabio, pero... Tengo ganas de que llegue la Navidad, pues tiro para Málaga, y tiro sin nadie: sólo con unos cuantos libros, unas zapatillas cómodas para pasear y las ganas de saber si mis insuficiencias respiratorias son por la lógica ansiedad, como dice Luis Felipe, o por otra cosa. En todo caso, ha llegado el momento del orden, siquiera transitorio, y del coligo virgo roses pues, si no, puede que no las pueda recoger y las tenga que ver crecer desde la raiz.
Perdón por el vacío, pero nunca es tarde para intentar ser mejor. Hoy, por ejemplo.
L.

Carta a quien no conozco

Llevo buscándote toda la vida, y aún no te he encontrado. Escribo estas líneas para dártelas cuando te encuentre porque, cuando las leas, sabrás que es verdad todo lo que te haya dicho, que no será ni más ni menos que esto, lo que siempre he sentido sin saber por quién. Llevo toda una vida sin saber completamente quién soy y, sobre todo, sin saber para qué estoy aquí. Busqué la felicidad en la satisfacción de mi ego. Leí hasta dudar de mi propia capacidad para seguir leyendo, para darme cuenta de que somos lo que somos sin necesidad de saber por qué lo somos, pero que no podemos ser nosotros sin saber para qué existimos. Analicé cada músculo y tendón, cada órgano y estructura, para darme cuenta de que estamos hechos para vivir y seguir vivos, pero no pude saber para qué tanto empeño en que vivamos. Busqué en todos los sitios, pregunté, leí y, al final, volví al mismo sitio. Y cuando comprobé que de tanto avanzar había vuelto al principio, me di cuenta de que nuestra existencia es, como la Tierra, un círculo en que todo vuelve a su principio, en que nacemos sin saber para morir preguntándonos, en que nacemos sin andar para morir tumbados, y donde nacemos con una bocanada para acabar, al final, con un suspiro. Y si al final no somos sino lo que éramos al principio, es porque nunca acabamos, porque nunca morimos. No recuerdo cuando nací, y no me daré cuenta cuando esté muerto, con lo que, para mí, soy eterno. Y así, es eterno el hombre, cada hombre, porque cada uno de nosotros tiene un mundo entero particular formado por sus percepciones. Y por eso no hay un solo mundo: hay tantos mundos como seres hemos vivido en él, con lo que el mundo será infinito en nosotros, también infinitos. No hace falta buscar el infinito en las fórmulas matemáticas, cuando está en cada uno. Y si somos infinitos, si no morimos nunca salvo en las percepciones de otros que para nosotros habrán dejado también de existir. Si somos infinitos y somos creadores con nuestra imaginación, ¿qué nos queda, sino pensar para qué lo somos? He pasado toda mi vida sintiendo, y lo que más he sentido es amor: amor por unos padres que representan todo lo bueno; por un abuelo que me enseñó a reflejar lo que pensaba, en papel y en corazón. Amor por las mujeres que me acompañaron. Amor por un Dios que me creó en mi limitada infinitud y en la posibilidad de percibirla. Amor en general y en particular, amor que se traduce en la necesidad no sólo de agradar para ser amado, sino en la necesidad también de tener alguien a quien amar. Y ese amor que duele para llenarnos, que nos llena para doler; que nos hace sentir felices cuando nos acecha la tristeza y que a veces es también la tristeza misma, puede que sea el mismo Dios. Percibimos a Dios cuando somos felices y cuando estamos tristes; concebimos a Dios como creador, como lo que nos llena y nos acompaña; como quien lo llenó todo cuando no había nada, como quien estará ahí cuando no quede nadie, quien nos acompañará en nuestra soledad; quien nos aconseja gratuita y sabiamente y, con su sinceridad, es capaz de hacernos ver cuándo hemos errado para que nos corrijamos y, así, mejorar. Ese Dios que no está sólo fuera sino que lo percibimos también dentro de nosotros en la propia existencia de una conciencia, que se escinde de nosotros para decirnos lo que hemos hecho mal. El amor que todos tenemos la necesidad de sentir y dar, el vacío que todos hemos sentido alguna vez, la innegable percepción de que hay algo más, y de que sólo el amor lo llena, puede que sea aquello que llamamos, en nuestra finitud, Dios.

Villancico Olabidea ¡¡¡NUEVO¡¡: "Llega Gaspar"

Pido, ruego, suplico, imploro, me arrodillo, me arrastro... ante quien me consiga un puesto de lo que sea en este Colegio. Que alguien oiga mi clamor que, de profundis, va dirigido a compartir, siquiera un mesecillo, mi vida con estas señoritas tan simpáticas, ocurrentes, dinámicas y... y... No encuentro palabras, de verdad, pero mataría por ser ese gaspar que, con el lógico rostro de satisfacción, se pasea, poderoso y sabedor de las envidias que provoca, entre sus niñas: debe ser el portador de la "oveja naranja" del año pasado. El Master del Universo, el puto amo, el ídolo de multitudes... ¿se puede opositar a Rey Gaspar del Olavide?

dueños de nuestroa actos y esclavos de sus consecuencias

Somos libres para optar por hacer -o dejar de hacer- lo que nos apetece, pero esos actos u omisiones nos encadenan, esclavizándonos, a sus consecuencias. El orgullo mal entendido, la dignidad estúpida (cosa distinta de la estúpida dignidad), el despecho, los sempiternos e infructuosos intentos de dejar las cosas "bien claritas" desde el principio y similares motivos son, si no legítimos, sí posibilidades, opciones a escoger. Pero nos esclavizan y nos obligan a ser consecuentes. No coherentes, concepto quizás más global: consecuentes. De modo que aliento a todos a que no intenten cambiar a los demás, ni siquiera corregirles. Sentémonos, hablemos, comuniquemos aquello que nos duele a la otra persona, y esperemos. Y si la cosa no va, cojamos el petate y, sin ira pero también sin marchar atrás, larguémonos. Consejo de amigo y, hasta cierto punto, de amante. Bona tarda, que dirían la Timonaca y el Quim.

... Acabo de ver...

... las fotos de Juan Antonio, Georgina, Cabañaco, el Moreno y los peques, Ibañez, Timonaca, Fernando, Dani, los gemelos derechosos, Jesús, Angel, Lusito, Vicente, Juanma, el tomellosero, Eva, la yaya, Jesús el regis, Javi, París, Joaquín y Rakesh en la India, mi ahijado, mi hermano, Boston, Silvia, Sara y su colonia falsa, el piso reformado, todo el cine que me queda por ver, la mejor juventud, Eva, Paco, Mrs. Miller, el Real, Battiato, los papis adoptivos, los de verdad, Quim, Montse... y anda que no me quedan cosas por ver, hacer, sentir y amar. Buenas noches a todos.

La tristeza que queda

Son las cuatro de la mañana del domingo. Acabo de volver de estar con alguien a quien, en su día, quise más que a nadie. Alguien con quien, en su día, hice, por primera y única vez, planes de familia, de hijos, de no cansarnos nunca el uno del otro... y en su día se acabó. Y hoy nos volvimos a ver, y me dí cuenta de dos cosas: de que las heridas sí cicatrizan, y de que si bien nunca vuelven a sangrar, supuran tristeza. Una tristeza tan profunda, tan triste y desarraigada, que no deja ni llorar, que no nos permite volver a mirar a quien en su día amamos, pero no por volver a amarla, sino por el dolor de darnos cuenta de cómo, hasta el amor, se pierde, también, para siempre. Estoy sólo, en la cama de mis padres, y hoy mataría por tener a alguien conmigo. Y hoy, sólo hoy, daría amor físico para que alguien me devolviera cariño. Miro el móvil y creo, espero, que alguien sí podría estar aquí. Pero sería tan injusto: tan ruín, tan canalla, que dormiré sólo, para poder mirarme por la mañana al espejo y, por lo menos, no encontrarme a un hijo de puta devolviédome la mirada. Miro él móvil, lo vuelvo a conectar, pero para escuchar las últimas frases de Roy Batty y darme cuenta de que la vida, también, es dolor. E incomprensión. Y rabia al ver cómo se nos castran sueños antes de que se hagan realidad. E indignación al ver cómo siempre amamos a quien menos lo merece. Hoy hasta Dios se ha puesto en contra de este encuentro. No creo en quienes ven en la lluvia, en los sitios que acaban de cerrar, en los taxis que no se encuentran... signos adversos. Pero esta noche, de todas las noches y por única vez en mi vida, sí creo que Dios firmó con seudónimo, y utilizó las circunstancias como indirectos representantes para decirme que lo que acabó, acabó; que la vida sigue maravillosamente y que en este mundo y en este futuro que lleva comenzando todas las mañanas desde hace dos años, hay otra gente, maravillosa, dulce y que nos quiere o nos querrá. Lo que duele no es el dolor, sino la tristeza, y la necesidad de ser coherentes con unos ideales que hoy, siquiera hoy, me obligan a dormir sólo. Sigo escuchando a Roy Batty diciendo que es hora de morir al tiempo que deja volar la paloma y Deckard le observa apagarse, con su pelo rubio resbalando lágrimas de lluvia y vuelvo, una vez más, a extender mi brazo izquierdo por la cama, y encontrarla vacía. Y escucho a Bruno Ganz en el cielo sobre Berlín tomar la cabeza del moribundo e insuflarle, para que parta en paz, las últimas imágenes de patatas, embarcaderos, cruces del sur, lejanos Orientes, el gran norte, el salvaje Oeste, el gran lago de los osos, la isla de Tristán de Cunha, el delta del Mississipi, Stromboli, las viejas casas de Charlotenburg, Albert Camus, la luz de la mañana, los ojos del niño, nadar cerca de la cascada, las manchas de las primeras gotas de lluvia, el sol, el pan y el vino, dar saltos, la pascua, los nervios de las hojas, la hierba que fluye, los colores de las piedras, los guijarros del lecho del río, el mantel blanco al aire libre, el sueño de casa en casa, los que duermen a nuestro lado,la paz del domingo, el horizonte, el resplandor de la luz en el jardín, volar de noche, andar en bicicleta sin manos, la belleza desconocida, mi padre, mi madre, mis hijos que np son pero serán... y se que puedo plasmar en este blog-refugio todo lo que sienta, todo lo que llore, porque ella nunca leerá estas líneas, ni se preocupará nunca por saber quién era Bruno Ganz o dónde estaba el Shangri-La. Y entonces recuerdo por qué lo dejé, y por qué estoy triste. Y por qué lo que nunca fue nunca podrá ser, por mucho que nos empeñemos en querer verlo donde nunca estuvo. Y por qué al fin, la conciencia de cómo la belleza nos hace ver luces y colores donde no hay sino grises o negros nos deja, si no vacíos, sí secos y con sed: o mojados de lluvia que no seca. Con los ojos borrosos de lo que nunca debimos ver. Con ganas de volver y hundirnos entre papá y mamá, como hace tantos años. Sólo que papá y mamá ya no pueden estar, y los peluches ya no son de peluche, sino de corazón.

Mortal y Rosa. Francisco Umbral

En esta mañana gris pero blanca, en que todavía el estado de ánimo no se me acaba de definir (más por cansancio que por otra cosa: ayer fue una velada buenísima), os regalo un trocito del mejor libro de alguien que hace poco que falta y al que, quizás, se le echa un poco de menos. Mortal y Rosa es uno de esos productos del ser humano que no es que llegue al corazón, sino que parece que salió del corazón de cada uno de nosotros. Es como si Paco hubiera buceado en lo que siempre quisimos decir pero nunca supimos cómo, y lo hubiera sacado a la superficie en la forma más perfecta y bella posible.

"Sólo encontré una verdad en la vida, hijo, y eras tú. Sólo encontré una verdad en la vida y la he perdido. Vivo de llorarte en la noche con lágrimas que queman la oscuridad. Soldadito rubio que mandaba en el mundo, te perdí para siempre. Tus ojos cuajaban el azul del cielo. Tu pelo doraba la calidad del día. Lo que queda después de ti, hijo, es un universo fluctuante, sin consistencia, como dicen que es Júpiter, una vaguedad nauseabunda de veranos e inviernos, una promiscuidad de sol y sexo, de tiempo y muerte, a través de todo lo cual vago solamente porque desconozco el gesto que hay que hacer para morirse. Si no, haría ese gesto y nada más.
0Qué estúpida la plenitud del día. ¿A quién engaña este cielo azul, este mediodía con risas? ¿Para quién se ha urdido esta inmensa mentira de meses soleados y campos verdes? ¿Por qué este vano rodeo de la muerte por las costas de la primavera? El sol es sórdido y el día resplandece de puro inútil, alumbra de puro vacío, y en el cabeceo del mundo, bajo un viento banal, sólo veo la obcecación vegetal de la vida, su torpeza de planta ciega. El universo se rige siempre por la persistencia, nunca por la inteligencia. No tiene otra ley que la persistencia. Sólo el tedio mueve las nubes en el cielo y las olas en el mar".

Gracias, Paco, y por mucho que quisieras, nunca tuviste tan mala leche, al menos, con las personas (con Otro quizás tuvieras razones para estar enfadado, pero a estas -y esas- alturas ya habreis hecho las paces)

Un pajarito me ha dicho...

... Que Doña Leonor se ha metido por estas páginas. Pues un beso, Señora de C., y eres bienvenida siempre que quieras y puedas. Con gente así da gusto.

Joaquín en "Madrileños por el mundo"

Ahí está mi Joaquín, y ahí estuve yo. Podreis pensar que es un poco escéptico, un poco distante con las tragedias que le rodean... pero es la única manera de sobrevivir indemne, sin volver a los diez días con depresión. Los 11 días que yo estuve casi acaban conmigo a nivel emocional. Joaquín lleva ya casi un año, y los que le quedan (aunque ahora está aquí, con su Lauren, en casita: lo mínimo que puedo hacer para devolverle todos los detalles que tuvo conmigo en Delhi).

Tributo a Elva Miller (Mrs. Miller)

Ahora que el que suscribe acaba de lograr abono nominativo a la temporada de Opera del Real, y con permiso de la asociación de Amigos de la Opera, este blog no puede -ni debe- olvidar a Mrs. Miller, una de las diosas del Bel Canto -y de lo que la echaran-, poderosa voz sólo igualable a la de la Divina en Arte, y a Leonardo Dantés en cara. Me la descubrió el Sr. Francisco Miñarro en una de nuestras sesiones del Berlín, y desde entonces me ha acopmpañado en los buenos y no tan buenos momentos. Desde aquí, mi sentido homenaje.

Por fastidiar a Luisa...

... Cuelgo el nuevo de Portishead. Brutal, aunque ya se han masificado, como efectivamente resalta lña Señorita Conesa. Bello no obstante

Ahora sí que nos estamos yendo a la mierda

... Y perdón por la expresión descarnada. El rechazo ayer del plan de Bush por unos y otros ha provocado que a) El Dow Jones sufra el mayor descalabro en un día de TODA su historia; b) la aceleración de las acquisitions (que dirían los pijos del IE: M&A) de las mayores entidades hipotecarias y mutuas americanas, bien por Joint Ventures creadas ad hoc en Europa, bien por otras entidades americanas que se están poniendo las botas. Apostaría algo importante de este cuerpo serrano a que los magnates rusos, el Señor Abramovich y unos cuantos preclaros billonarios mundiales están metiendo mano a través de testaferros. c) el cambio de políticas americanas en materia internacional y d) el obvio escepticismo mundial sobre el liderazgo americano y los riesgos de confiar excesivamente en una economía absolutamente coyuntural. Se acaba de pasar el testigo a China: éstos, por lo menos, siempre han sido sinceros.

Buena fiesta de primera inauguración, donde...

... Ciertos hombres, antaño prudentes, se dejaban fotografiar ataviados de ricas indumantarias y rodeados de (otras) bellezas...
... Mientras las distintas estancias se iban llenando de gente conocida y por conocerse...
... Y la cocina, merced a la siempre poderosa mandrágora...
... devenía, como siempre, el camarote de los hermanos Marx...
... lo que asombraba a unos...
... dejaba indiferentes a otros...
... hacía ver doble...
... Casi acaba en Tragedia...
... Y al final fue agotando a todos hasta que, dulcemente se apagó dejando, espero, un buen sabor de boca a quienes vinisteis, para así repetir. Esta es vuestra casa

Gracias por venir y hasta la próxima. Y a Marga, Luis S., la gente de siempre y los compis de la EJ, la espera no será larga para una próxima.

Arte, Peggy Guggenheim y el triunfo de Hirst

Sept. 16 (Bloomberg).- Damien Hirst's "Beautiful Inside My Head Forever" sale ended today, having raised 111.5 million pounds ($199 million), Sotheby's said. The figure beat the presale estimate of between 65 million pounds and 98 million pounds. Sotheby's said 218 of the 223 lots in the two-day event were sold.

Al fin lo logró, el cabrón, y nadie se ha dado cuenta. No es una cuestión de la cantidad que ha recaudado en la subasta directa de su nueva obra, sino que acaba de firmar el fin de los galeristas que, a su vez, son los que fomentan a los mecenas quienes, a su vez, retroalimentan las oportunidades de fama de los jóvenes que luego llegan a la gloria. No voy a excederme hablando de Damien Hirst en sí, de si su primer tiburón al final se pudrió o de la cantidad concreta que logró el martes de autos, pero es curioso que el enfant terrible encumbrado por Saatchi, mimado por la Guggenheim y sólo par (hasta hace poco: ya les supera con creces) de Koons, Twombly o los Chapman, les haya dado la espalda, plantando tamaña bomba de relojería en el mercado secular del arte. Y digo secular, porque desde los Medici y antes, mecenazgo y especulación han ido de la mano: si no, qué creen que son las colecciones del Palazzo Pitti sino una magna obra de ostentación tendente a lograr poder a través de la exaltación -y promoción- de los artistas "adoptados" por la casa... Arte, no tan ultimamente, era lo que Peggy Guggenheim decía que es arte. Quizás esto contribuya a depurar el verdadero arte de la excesiva provocación o quizás lo que Hisrt pretendía era grabar a sus galeristas echándole la bronca, proyectarlo en Stonehenge y convertirlo en la mejor performance de la Historia de la Humanidad.- Aunque quizás, simplemente, con lo que ha recaudado todo le importe ya un higo. El tiempo lo dirá. Entre tanto, viva la madre que parió a Damien Hirst, que de artista nunca tuvo nada hasta, quizás, el pasado 16 del presente.

OJO¡¡¡¡ EL POST PREVIO ES UN SPOILER¡¡¡

.... Aunque sigo pensando que el destripar tamaño bodrio es más bien un acto de caridad cristiana, la (in)juata indignación de Martaté ha tocado mi fibra de talante, así que avisados quedáis. ¿Estarás contenta, no, Martita?

Crítica de cine. Wanted, con Angelina Jolie

A ver si soy capaz de comunicar la mística exégesis de la joyita en cuestión. No se, no me veo capaz de transmitir tanta sutileza y existencialismo... En fin, que el tranco este va de un oligofrénico perdido, frikie y cornudo satisfecho de saber que, al menos, es su mejor amigo quien se la pega, al que, de repente, un pibón sádico le comunica que su padre -al que nunca conoció el pobrecito: mejor- formaba parte de una secta de asesinos que mataba según los dictados, transmitidos en código binario, que un vejete es capaz de leer en los hilos deshilachados de unas telacas que no sé de dónde salen. Tras esta epifanía, este gilipollas perdido es llevado a un sitio mezcla castillo de Disneyland/casa de miedo, en plena zona VIP de LA, donde pasa las siguientes semanas siendo apaleado, acuchillado, asaeteado y sometido a otras vejaciones, aunque no pasa nada, porque hay una piscina mágica de parafina que le cura todo, todo: si llego a pillarla yo cuando di las siete vueltas de campana descapotado... Y todo para ser capaz de disparar y que la bala sortee obstáculos hasta que llega al objetivo. Una vez logra esta proeza, le dicen que la tela de marras ha determinado que tiene que matar a un completo desconocido, y el descerebrado, como es lógico, le asesina como si fuera lo más normal, porque lo ha dictaminado la telaca mística de marras. Mientras tanto el tío, tras las andanas de galletas, las cuchilladas y putadas diversas, lo único que ha logrado de Angelina Jolie ha sido un besito en la boca y verla de espaldas desde la piscina santa de parafina (la Jolie está buena, pero para que te curtan cual mojama y todo lo que te lleves es verla las espaldas.... En fin ,que por si ésto no fuera poco, resulta que al tío, al final, le han tomado el pelo, porque le han "formado" para que mate a su verdadero padre, cuya única culpa, basicamente y sin mentar los cientos de inocentes que se cargó, era que se había dado cuenta al fin de la idiotez que supone matar a alguien porque lo digan -en código binario- los hilos de unos calzoncillos, y claro, hay que matarle, y un tío tan listo también será sensible, y no va a matar a su hijo (aunque, visto lo visto, el favor que le hacía al mundo...). Y la cosa sigue, porque el niño, al final, se da cuenta: se prepara para vengarse, va el sólo al castillo de Heidi con un camión de "ratas explosivas" y mata hasta al apuntador salvo a los malos malísimos, que en una culminación digna de Leonardo Dantés, se suicidan ellos sólos (más o menos, no soy capaz de plasmar la idiotez del final), supongo que para ahorrar trabajo al bendito. Cuando salí del cine me tuvieron que echar lágrima artificial en los ojos: no había sido capaz de parpadear al ver tanta magnificencia. Yo no se si aconsejar que la vayais a ver, solo para contemplar hasta dónde puede llegar la estupidez humana, o poner algún tipo de minas en la entrada de los cine que la proyecten. Cosas veredes, amigo Sancho...