Los redentores

Engreidos, quienes pensáis que podéis salvar a alguien de lo que es,
de lo que le ha hecho la vida,
de los recuerdos brutales,
de lo que se encontró sin buscarlo
-ni merecerlo-
Creéis que le daréis la la paz que buscan pero les asusta encontrar.
El caos busca a las personas,
se les mete dentro, y ya no pueden abandonarlo,
porque la paz que encuentren puede que, ya, no les llene:
por injusta,
por plagada de listos pero vacía de inteligentes,
por tediosa,
por vacía
por preñada del blanco de los huesos de los cuerpos enterrados y olvidados.
Pero, a los engreidos, los redentores, les dará lo mismo:
ellos impondrán una paz material,
satisfactoria únicamente para sus egoistas conciencias,
que no saben de las lágrimas vertidas por lo que se perdió,
cuyo único norte es, precisamente, el sueño que nunca se cumple:
el Dorado
la lucha eterna contra el poder injusto
la Fuente de la Juventud
el amor verdadero.
Porque si al fin encuentran lo que buscan
tendrán que afrontar que, quizás, el sueño haya sido sólo eso.
Y,
entonces,
sólo les quedará el vacío.
Nunca llegues a la meta:
quédate a un metro de la línea
y disfruta de los gritos de triunfo,
de los gritos de victoria,
de los gritos de ánimo,
del sudor,
de los vítores.
Porque, después todos dejarán los Coliseos
y se hará el silencio
y, en el silencio, está la verdad
y la nada

LFA

Peace

Peace will come to me
I'm leaving bitterness behind
This time I'm cleaning up my mind
There is no space for the regrets
I will remember to forget

Just look at me
I am walking love incarnate
Look at the frequencies of which I vibrate
I'm going to light up the world

Peace will come to me

I'm leaving anger in the past
With all the shadows that it cast
There is radar in my heart
I should have trusted from the start

Just look at me
I am a living act of holiness
Giving all the positive virtues that I possess
I'm going to light up the world

Peace will come to me
Just wait and see
Peace will come to me
It's meant to be
Peace will come to me
Just wait and see
Peace will come to me
It's inevitability

Relaciones que se rompen y segundas partes

A punto de irme del trabajo -creo que a hora más que razonable-, reflexiono rápida y plasmo telegráficamente mi zozobra ante la reciente ruptura de un buen amigo con su novia de más de 6 años: ¿en qué momento se toman este tipo de decisiones y cuándo son inmodificables, cuando se gestan o cuando se verbalizan? ¿hay diferencias entre vuelta atrás/rectificación y segundas partes -que nunca serán buenas-? ¿desde qué momento hay que resignarse a la legitimidad de la intervención de terceros? y, sobre todo, ¿por qué pasan estas cosas? Estoy sinceramente preocupado por mi amigo, y espero que tenga el coraje de mantener la calma, a la espera de comprobar cómo se desenvuelven los acontecimientos y, sobre todo, de ver si la cosa es definitiva o, simplemente, un efecto secundario y temporal de una coyuntura altamente triste e inesperada sufrida por su ¿ex-?

paréntesis

El hombre sabio escarmienta en cabeza ajena
El soberbio oye las advertencias, pero no las escucha

Cuba: prefacio

Ayer, volví de Cuba.
Ayer, volvimos de Cuba:
los mismos que fuimos,
pero no lo mismo que nos fuimos.
Cuba no es lo que nos llega.
Lo que nos llega es la millonésima parte de un país pequeño,
pero grande.
En Cuba, nos perdimos en la verdadera Habana,
y fuimos felices entre la gente, sin miedo.
en Cuba bailamos el son de Santiago,
tragando ron del de ellos,
que es mejor que el de nosotros.
y nos leyeron las cartas,
y nos dormimos en portales,
y encontramos los paladares famosos -y los no tan famosos-
donde probamos solidaridad.
Y degustamos el poder del poder,
y el poder del no poder.
Y condujimos con Orledo
-que nos cuidó-
Y descubrimos las terrazas,
y la verdadera Cuba,
que tras indicarte el camino te pide que lleves a la gente que,
ajena a él,
lleva cuatro horas haciendo autostop al sol del Caribe.
Y sobrellevamos los cortes de agua en Cienfuegos,
y dormimos entre artefactos viejos en Trinidad
(donde los esclavos)
Y vimos los vestidos de las niñas de Quince, en su mejor día:
justo antes de los comienzos duros.
Y hablamos de mochilas, libros de texto y uniformes escolares.
Y perseguimos trailers de provisiones para Varadero
por los caminos de Jovellanos y Cárdenas,
para acabar descansando,
como los guerreros.
Fidel, Camilo Cienfuegos y el Ché
los hermanos País, Martí y Elián
Bolívar, Chávez, Kendall Myers,
...

He vuelto a la India

Esta noche, aun agotado, he vuelto a Benarés. Y la India me ha contado que me espera: entre los pliegues de su estómago abultado por un hambre insaciable, me ha dicho que espera volver a verme. Que me dejará volver a irme, pero que tengo que volver.
No he tenido miedo, pero sí me pregunto qué querrá de mí.

Tu corazón de poder

Tu corazón late
y, aunque no lo oigo,
siento su fuerza a través de las costuras de tu escudo.
Tu fuerza,
la fuerza de las amazonas olvidadas,
de las matriarcas en quienes todos confiaban
de las madres de todos
de quienes todo arreglaban
de quienes cuidaban de un mundo que las perfumaba con inciensos.
Y ni siquiera noté que te apagaras
un día
de tristeza
de impotencia
de olvido
de soledad absoluta e inabarcable.
Y ni siquiera puedo llorarte
por miedo a que no estés para consolarme:
ni desde aquí,
ni desde el cielo
ni desde tu propia memoria

La India, de nuevo (V). Varanasi

Manikarnika Ghat, el Ghat de las incineraciones, que se suceden día y noche. Y el humo no deja de salir.

Cito a Santa Lonely Planet: "el río está tan contaminado a su paso por Varanasi que el agua es séptica: no contiene oxígeno. Las estadísticas van empeorando. Según las muestras extraídas, el agua contiene 1,5 millones de bacterias coliformes fecales por cada 100 mililitros de agua. En un agua segura para el baño esta cifra debería ser inferior a 500". Aún así sigue siendo la gran madre de todos los habitantes del antiguo Benarés, sigue siendo el gran Ganga. A lo largo de los distintos Ghats se ve cómo se desenvuelve la vida y, muy en especial, la muerte. el Manikarnika Ghat está abarrotado de moribundos que esperan su final en los edificios llenos de distintas maderas, porque saben que ser incinerados a las orillas del Ganges implica la Moksa, la liberación del ciclo de reencarnaciones.

La India de nuevo (IV) St. Paul's Cathedral

Estaba encima de la sacristía, cerquita de las vidrieras de Burne-Jones. Lo que te encuentras viajando.

La India, de nuevo (III). Calcuta

El puente Howrah, el más transitado del mundo. El espectáculo de cruzarlo de noche hasta la estación de trenes sobrecoge por más de una razón
Al lado del templo de Kali la madre Teresa estuvo décadas al lado de todos los que morían sin nadie, de quienes no tenían lo mas importante: quien les llorara. Hoy hay más ricos que pobres en esa situación. En todo caso, despues de haber estado allí y oidas todas las críticas, hay que reconocer que hay que tener cojones (consultar la palabra en el diccionario de la RAE)para hacer lo que hizo.
El Marble Palace, el capricho anacrónico de un príncipe que acumuló arte que, ahora, descansa sin orden bajo kilos de terciopelo viejo, polvo y cuervos
Los antiguos símbolos de la grandeza del imperio se han convertido en ruinas de lo que fue y nunca podrá volver a ser. Pobre Calcuta, que te quedaste lo que no supiste cuidar

Nunca pensé que agradecería tanto el que José haya venido conmigo. Calcuta superó lo que esperaba, y dudo que haya sido por el agotamiento emocional. 15 millones de personas en plena época de monzón, concentradas en una ciudad de vestigios más que decadentes de la ocupación británica. 15 millones de almas, gran parte en la miseria, cobijadas en edificios coloniales que se están cayendo a pedazos, pedazos que son trozos de mosaicos, de enrejado, de letreros que reservan la entrada sólo a socios.
Calcuta huele como ninguna otra ciudad:
la humedad,
el despiadado calor
las partículas en suspensión que te ennegrecen, por fuera y por dentro
la basura fermentada amontonada en montañas al lado de las casas
las pocas cloacas
ninguna cloaca
la comida en la calle
los animales en la calle
la falta de agua
el sudor de días
las especias
el humo
el incienso votivo
el sándalo

Calcuta nos supera a los occidentales. Nos vence saturándonos de información sensorial imposible de procesar para los acostumbrados a percibir demasiados grises, acostumbrados a una moderación prudente que, a veces, nos aliena y nos deja incapaces de otra cosa que de asentir. La mezcla de tráfico, las mareas humanas, los sabores, las masas... pueden con cualquiera que no haya nacido a la orilla del Hooghly.

La India, de nuevo (II) Mondichorri (Indi), o de lo que le ocurrió a la Indira y demás sucesos que se relatarán

La Historia es mucho más sencilla de lo que se nos pretende hacer creer. Lo que ocurre es que si se nos cuentan los verdaderos porqués de las cosas tal y como realmente son, se corre el riesgo de que nos demos cuenta de que somos capaces de analizar los sucesos históricos críticamente y formarnos una opinión propia, sin precisar de gurús, analistas, periodistas y demás profesionales de la sociología, psicología, economía y demás ías. Ah, y de paso, nos daríamos cuenta de lo ridídulamente iguales que somos todos, no solo en el excusado y en el catre, sino también en lo que respecta a nuestras decisiones. Los motores de la Historia son los motores de los líderes ante las diversas coyunturas que se les plantean, y los motores de los líderes son exactamente los mismos que los de cada uno de nosotros, pero con mayores consecuencias. Veamos tres ejemplos de sencillez histórica que se quiso hiperanalizar para vendernos diversas motos, todas de poca cilindrada pero bien tuneadas:
a) La muerte de Indira Gandhi: La madre de la patria India aborta la rebelión de los Sikhs pasando a sangre y fuego a más de 400 "héroes espirituales" refugiados en el templo de oro de Amritsar -santuario sagrado de los sikhs-, y no repara en que la crema de su guardia personal, encargada de su seguridad, era precisamente de esta etnia/credo/región. Poco tiempo después, es asesinada por dos miembros de su guardia personal, casualmente Sikhs.
b)La neurosis India con Pakistán: es increíble la que hay montada entre India y Pakistán. Que si los dos vamos a ser nucleares para echarnos el ojo y vigilarnos, que si mis guardias fronterizos levantan la pata más que los tuyos en los cambios de la Guardia, que si las palizas que te meto al Criket... Así, así, llevan gastados miles de millones en un conflicto que, creo yo, nunca estallará porque, lo cierto, es que estos son como el Madrid y el Atleti: sus gobernantes necesitan el conflicto para no afrontar la pobreza, desestructuración, corrupción y falta de ideas subyacentes. Y luego vas a la mezquita de Jama Masjid, en pleno centro de Delhi, y te adentras en el Chadni Chouk (Chouk=Zouk=Zoco) y la leche, te crees que estás en Fez o Marrakesh. Aquí pasa lo que con los espías chinos. ¿Para qué se necesitan, cuando en todas -todas- las grandes metrópolis mundiales -mundiales- hay pequeños Pekines?. A fecha de hoy, y según datos de la ONU, hay más de 140 millones de musulmanes en la India, id est, casi el 20% de la población. Pakistán, estado confesionalmente musulmán, no creo que necesite mover un dedo para hacerse con el control de facto del país vecino.
c)La "sifilización" española en Sudamérica y lo bien que los WASPS trataron a las diversas razas Indias: Voy a cualquier país de Centro y Sudamérica y me encuentro con que la mayoría de la población es mestiza, y con que casi todos los padres de las distintas patrias son criollos que se pisparon de por qué tenían que repartir la chicha con la metrópolis, con lo lejos que está eso. Voy a cualquier país norteamericano (que no sea Méjico) y veo que no encuentro a un sólo descendiente de Sioux, Arapahoe, Navajo... y que los pocos que quedan, o siguen de facto en reservas, o trabajan en el cine o dirigen algún que otro casino. Los españoles ya tenemos suficiente con aprender de nuestros errores como para que nos prediquen quienes debieran dejar de mirarse el ombligo
En fin, que las cosas son más fáciles de lo que nos las quieren poner, leche.
Ah, rendición de cuentas del día: tumba de Humayún -impresionante-; comida tan impresionante o más en "Moti Mahal", donde degustamos el pollo a la salsa de mantequilla y el Mouton Rara; tarde en la Jama Masjid, mezquita impresionante al lado del Fuerte Rojo -que cierra los lunes, inteligentes de nosotros- y, por último, compritas en el Chadni Chouk, básicamente algo de plata -espero-, cosas musulmanas más baratas que en Madrid o Marruecos, y lo más de lo más: pendientes tipo navaja con pin, a su vez, tipo boli: Toni Manero, muérete de envidia.

La India, de nuevo (I) Sikkim

Para llegar hasta Gangtok hay que tomar el avión hasta Bagdogra. Una vez allí, son 121 Kms que se suelen hacer en unas 4 horas (las del Tannhaüser). Nosotros tardamos seis, porque los corrimientos de tierras provocados por los monzones habían obstruido la "autovía" y tuvimos que desviarnos por Darjeeling. Uno de los mejores paisajes que he visto en mi vida, donde las plantaciones de té, los bambús de diámetros inimaginados, la niebla que sube y baja en un minuto y los caudales monstruosos se quedan, por siempre, en la retina
Gumpa (monasterio budista) de Enchei. Esta religión es la dominante en la zona y evidencia el control social de la población. Una maravilla presenciar la oración de las 9:00 y ser los únicos europeos en el monasterio. Costó llegar, releche, pero la experiencia valió la pena
Lago Tshangu, a más de 4.000 metros de altitud. Es, quizás, la última belleza impropiamente India previa a la frontera con China. Para llegar se precisa un salvoconducto tipo prerrevolucionario de los que creía que ya no existían. Me equivoqué, como tantas veces
Gangtok. La película "horizontes perdidos" se debió basar en esta ciudad donde no hay extranjeros y donde llegar ya es, en sí, el viaje de que hablaba Kavafis. Exenta de impuestos, aislada entre montañas y dudando de a quién pertenece, no hay comparación entre esta ciudad intocada y un Nepal que cada vez se parece más a Benidorm
Destacamento fronterizo de Nathula, línea fronteriza con China. Las autoridades indias, sabe Dios por qué, no permiten que los extranjeros se adentren en la zona, limitando el paso desde el lago Tshangu y sembrándolo de minas, como anuncian los carteles de los varios outposts.
Los niños de la frontera no son viejos. Tampoco han envejecido pronto. Simplemente, nunca tuvieron edad. Nacen con la misma expresión que tienen sus padres, sus abuelos, los ancestros de las fotos ajadas que se adivinan a través de las ventanas de sus casas. Tienen la expresión que debe tener la Historia. Y la Historia, como ellos, a veces sonríe, a veces contempla y, a veces, simplemente devuelve la mirada, ajena, para demostrar que está por encima de nosotros. Estos niños son libros que nacen ya escritos e impresos, pero que nunca serán leidos por nadie, porque nacen condenados a ser guardados, sin leer, en una zona tapiada de una librería olvidada de un puesto fronterizo del Himalaya. Y nosotros podremos volar miles de Kms., pero estos libros no los podremos leer. Puede que ni ellos puedan llegar a leer su propia historia, porque les cierren las tapas de golpe, antes incluso de que aprendan a leer cómo se llaman.

La India, de nuevo: prefacio. Los niños

Acabo de venir de la región de Sikkim, zona de los prehimalayas teóricamente integrada en la India, pero que China nunca ha reconocido ni reconocerá: ya veremos qué pasa cuando la unica actual potencia tenga un momento de ocio y recuerde su existencia. Esta coyuntura, como se verá en el siguiente post, ha propiciado que en la zona concurra una de las mezclas más ricas del planeta, desde todos los puntos de vista: racial (con una población físicamente oriental), económica (zona sin impuestos donde el alcohol corre libremente), religiosa (el budismo es la religión más seguida), orográfica (ríete tú de Pelayo y las montañas de Covadonga)... y me ha dado un montón de experiencias que, desgraciadamente, pasaron a ser memorias en cuanto ocurrieron. Una de ellas es el rol de los niños: en el trabajo, la familia, la economía y, en interesante medida, la pureza -o no- de la raza. Por ello, puede que en los próximos posts se me cuele alguna foto de algún niño, y no lo siento ni lo sentiré. Estas líneas son, así, un preaviso a aquellos navegantes que, altaneros, prejuzgan a quienes fotografían a niños, y les acusan de forzar sentimientos a través de imágenes, bien demasiado duras, bien demasiado estereotípicas de los inocentes. A estos navegantes les dirijo estas líneas, para decirles que ciertas de estas fotos (no las mías, desde luego) son verdadero arte: si no, que se lo digan a Marga. Y también creo que ciertas de estas fotos -algunas de las que no son arte- sirven para explicar lo que las palabras no llegan a plasmar.
Dicho queda

Chaos

God's will
-God wills-
Man's will
-man wills-
The Universe's will
-The Universe wills-
Storms ravage logical dreams
and tears freely fall from the eyes of wise men
compulsions to break free
tied by the last shreds of ancient moralities
Rare jewels, stolen from the caves of rational irrationality
can never touch me
or those who made the oath to surround me,
thus, protecting me.
The beauty of strangely knit notes
playing, and remembering Bach's wet dreams of the future
Dead headless corpses
dance weird notes on Thermidor,
manipulated as dolls by the guardians of Revolution
The Guardians of Robespierre,
The Guardians of Iranian Faith
The Guardians of the Holy places, ready to die at Hatym,
at Teheran,
at Tiannamen square,
at the hands of the righteous.
The world, is it just this?
Are we all that is?
Are we all?
Are we?

Rigoletto

Leo Nucci, impagable. El mejor Rigoletto que veré jamás, capaz de eclipsar al Duque de Mantua y a una Gilda que hacía con la voz lo que quería. Lujo, para una historia triste contada por italianos, los verdaderos reyes de la ópera. La ópera no está para contar verdades, ni para transmitir todo el drama de la verdad. Está para entretener con la belleza, para cogernos de la mano, hacernos ingrávidos y llevarnos a un mundo de armonía donde nuestra realidad nos da dos (o cuatro: maldito Tannhäuser) horas de respiro, donde el bien y el mal de fuera se convierten en un divertimento que distrae y nos hace recordar que ante todo, hemos de buscar la belleza. Ojalá hubiera más óperas, y más gente se animara a intentar amarla, porque se te mete en el corazón, quieras o no quieras, y un buen día, uno de esos días difíciles, te sorprendes muriéndote por esconderte en el Venusberg, en las calles de Sevilla o junto a Norma, sentadito en tu butaca y, simplemente, dejándote llevar. Trecet se despedía en su programa con una frase: "buscad la belleza. Es lo úncio que importa", y en días como hoy me doy cuenta de la verdad de la frase. La belleza nos reequilibra, nos centra, nos absorbe sin consumirnos o alienarnos, y se convierte en el único jardín secreto en que lo único que deseamos es seguir allí para siempre.

La belleza de una sonrisa,
de un perfecto beso en la mejilla,
de una balada pegadiza,
de una voz que no puedes ignorar,
de la luz de Sevilla en marzo,
de la convicción de que, al fin, puedes dejarte llevar por el amor,
del abrazo de quien te hace sentir seguro
de los reencuentros
de los finales felices en que todo cae en su sitio,
de los escenarios de cuento
de las dificultades solventadas
del final de Blade runner, el cielo sobre Berlin, el Séptimo sello o la mejor juventud
de una mirada limpia y curiosa
(y por ello, que nunca envejece)
del Taj Mahal, la Alhambra,el perito Moreno e Iguazú
de un banco de peces plateados a tu alrederor a 20 metros de profundidad
de, a veces, no sentir
(o de que te invada la placidez)
de los sueños de príncipes y princesas
(y de pensar que, todavía, se pueden cumplir)
de la realidad que conspira contigo para que todo salga bien
de los amigos que siguen ahí
(o de los amigos, que siguen ahí)
de quien sea que me esté esperando
del blanco
del amor que, confiado, se da a una persona sin dudas, sin límites
de la idea de Dios
de que viviremos para siempre
o de que, al menos, no nos enteraremos de que ya no estamos.

El sueño de Alexandría (The fall).

Tarsem por aquí, Tarsem por allá... Si le añadimos dos monstruos como Fincher y Spike Jonze con ansias de producción onanistas, sale una película así. Los escenarios, increíbles; la puesta en escena, brutal; el color, el vestuario, las simetrías que forman la belleza... omnipresentes a lo largo de toda una película que no es una película, sino una sucesión de cuadros prerrafaelistas, de reflexiones de Wyeth, de sueños simbolistas, de mil colores soñados y mezclados (o no) por Pollock, Rothko, Twombly o Dave McKean. Curiosas las similitudes subconscientes con otra película especial como "the fountain" (la fuente de la vida), en que Rachel Weisz y, sobre todo, Hugh Jackman, extrañamente lo bordan. Pretendidamente basada, a su vez, en otra película, Yo Ho Ho de Zako Heskija, que tendré que intentar localizar para concluir si sí, o si no. Por favor, no hagan caso al aparente dinamismo que muestran sendos trailers. Ambas películas son para degustar con tranquilidad, disfrutando de los colores, los escenarios y los paisajes. De todo punto aconsejables, buenas para delimitar la verdadera naturaleza del acompañante-acompañanta. Si bien éstos suelen ir avisados (y por ende, preparados) a pelis como "el séptimo sello", "los siete samurais" o "el cielo sobre Berlín", estas dos maravillas visuales pillan por sorpresa y descubren facetas que, quizás, no queríamos aceptar: de ellos y, desgraciadamente, nuestras. A disfrutarlas

... Y hoy, de todos los días, lo he encontrado. El único cartel en que, en vez de exaltar la partida, lo que se exalta es precisamente lo contrario: la vida. Del mismo modo que lo que queda en la retina es la partida de ajedrez, y no las fresas con la leche degustadas en paz, alrededor de una familia

Los pájaros seguirán cantando

Quizás es verdad eso de que ven el alma cuando sube al cielo, y la saludan. En todo caso, nada cambia nunca. Cambiamos nosotros al subir y bajar del escenario y, luego, al faltar. Pero todo sigue. Y eso no es algo cruel, ni rencoroso, ni vengativo. El mundo simplemente hace lo que lleva haciendo desde que nació, él también, a su manera: seguir intentando vivir, mirar hacia adelante y, quizás, detenerse un nanosegundo, tan imperceptible para nosotros como son los milenios para las rocas, para comprobar que el presente sigue su fluir y no se para más de lo debido. Esta madrugada, de noche cerrada, los pájaros dormían en la Cabrera. Cuando todo estuvo hecho y pudimos volver a Madrid, abrimos la puerta de la casona y diez, quince, cien pájaros no podían dejar de cantar. Porque la vida sigue, nos sobrevive a todos, y no es que no importemos: simplemente pasamos a formar parte de algo aún más grande, eterno, infinito. Y puede que sea precisamente esa eternidad la que celebran los pájaros. Es la propia luz, la idea de que la vida sigue y es buena la que nos reconforta, por mucho que no comprendamos qué hace una sonrisa en medio de un día de pérdida. Quizás no perdamos, sino que ganemos.

Juan Diego Flórez cantando la donna è mobile

Perú, a mí, me ha dado cuatro cosas excepcionales: el Pisco, Vargas Llosa, Carlos el forense y Juan Diego Flórez. Este último regaló el otro día a la ciudad de Madrid un emotivo ¿y espontáneo? recital que en breve disfrutaré, pues me toca Rigoletto el domingo 21, con el mejor plantel: es lo bueno del abono, las casualidades y la inspiración de Don José of the Mata, que propició el que yo estuviera en el lugar adecuado, en el momento adecuado, y con el mecenas adecuado (mi pobre hermano) para proporcionarme, en una suerte de precario sine die, los 609 euros del abono (tradicional, ojo, no esa nueva invención del anual no renovable tan marketiniana: lo siento, Maestro C...íades). En fin, que disfruteis de la "despreocupada canción" más cantada por Don Pantuflo Zapatilla y que todos los niños conocíamos gracias a los tebeos del sin par Escobar, ajenos, por inocentes y jóvenes, a la verdadera naturaleza de pedazo dramón en que estaba incardinada dicha pieza, y al carácter, cuando menos golfete por no decir cabrón, de ese megamalo de Duque de Mantua
L

Vuelta a volver

Tras... ¿más de un mes? sin escribir, vuelvo. Y como siempre pongo excusas sobre por qué he dejado de escribir, hoy no lo haré, aunque la espontaneidad pudiera jugarme una mala pasada al respecto. Sigo sin Internet en los sitios en que moro, razón que se añade a las otras, y el trabajo es sagrado, así que no abundaré, tampoco, en los motivos técnicos, para poder retomar mis funciones a la mayor brevedad. Lo cierto es que la proximidad temporal de los Prehimalayas, la Feria del Libro, los amigos reencontrados (que compensan a los no-amigos que se cayeron definitivamente), la dulzura de ciertos rostros, las satisfacciones laborales y el ver cómo los viejso están cogiendole el gustillo a las escapadas de fin de semana constituyen razón más que suficiente para superar la ausencia de ADSL y, furtivamente, ir poniendo cosillas de nuevo. Gracias a los que me habeis recordado que esto se había parado, y os regalo, en el post que sigue, una pequeña maravilla inspirada por cierta mejicana excepcional (la otra mejicana excepcional, desgraciadamente, desapareció, aunque espero que no definitivamente: en la memoria, sigue).
Gracias por todo a todos