libros indispensables

A raíz de un encargo de la biblioteca de la UTA, cuelgo una lista de aquellos libros que creo que hay que leer -y pensar- a lo largo de una vida. Se aceptan sugerencias, listas alternativas y, como siempre, críticas (cierto anónimo dirá "ya quisieras tú haber leido estos libros", pero qué se le va a hacer...)

1. La Biblia y el Corán
2. El Quijote (óptima una versión con los grabados de Doré) y las 1001 noches
3. El código de Hammurabi y las 7 partidas, de Alfonso X
4. Los 7 libros de la historia de Herodoto, y la Historia Natural de Plinio
5. La metafísica, de Aristóteles (versión de Patricio de Azcárate Corral, ed. Medina y Navarro 1875), y así habló Zarathustra, de Nietzsche (lo que pervive frente a lo que vuelve)
6. El paraíso perdido, de John Milton (adquirir una versión con las ilustraciones de William Blake) y la Divina Comedia, de Dante
7. Teatro completo de Shakespeare (en especial Macbeth, el mercader de Venecia y Titus), y el gran teatro del mundo, de Calderón de la Barca
8. Songs of innocence, de William Blake, y las flores del mal, de Baudelaire
9. Sueño en el pabellón rojo, de Gao Xueqin y el profeta, de Khalil Gibrain
10. El príncipe, de Maquiavelo, y Utopía, de Tomás Moro
11. El espíritu de las leyes, de Montesquieu, y el contrato social, de Rousseau
12. Fausto, de Goethe, y sendos Don Juan Tenorio con sendos fines Zorrilla/Moliere)
13. A la búsqueda del tiempo perdido, de Marcel Proust, y el Ulises de Joyce
14. El lobo estepario, de Herman Hesse, y la montaña mágica, de Thoman Mann
15. Un mundo feliz, de Aldous Huxley, y 1984, de George Orwell
16. On the road, de Kerouak, y el guardián sobre el centeno (the catcher on the rye), de Salinger
17. La teoría de la relatividad de Einstein y breve historia del tiempo, de Stephen Hawking
18. Historia de la filosofía occidental, de Bertrand Russell y comentarios a la guerra de las Galias, de Julio César.
19. La rebelión de las masas, de Ortega y Gasset y San Manuel bueno, mártir, de Unamuno
20. Poeta en Nueva York, de García Lorca, y la destrucción o el amor, de Vicente Aleixandre
21. De la guerra, de Clausewitz, e introducción a la estrategia, de Beaufre
22. 2666, de Roberto Bolaño, y mortal y rosa, de Francisco Umbral
23. Responsabilidad y juicio, de Hannah Arendt, y Atlas shrugged, de Ayn Rand
24. Las venas abiertas de América Latina, de Galeano, y el Aleph, de Borges
25. La Fundación, de Isaac Asimov y el señor de los anillos, de Tolkien

26. En comic (la relevancia del comic para la cultura del s. XX es innegable):
1. Maus, de Art Spiegelman (premio Pulitzer)
2. Pyonggyang, de Guy Delisle (sobre la dictadura de Corea del Norte)
3. Persépolis, de Marjane Satrapi (mujer y mundo árabe)
4. Sandman, de Neil Gaiman (en especial las historias Augustus –basada de la vida de los 12 césares, de Suetonio- y Ramadán)
5. Mort Cinder, de Alberto Breccia (quizás, el mejor comic de la historia)
6. El príncipe Valiente, de Harold Foster
7. Akira, de Katsuhiro Otomo (ejemplo paradigmático de Manga)
8. Tintin, de Hergé (en especial, Tintin en el Congo, muy controvertida por su posible racismo: Leon Degrelle solía jactarse de que él era el modelo de Tintin)
9. Asterix, de Goscinny y Uderzo (en especial, Obelix y Compañía)
10.La historia de mi vida, de Robert Crumb (paradigma de comic underground)

(L.F.A)

Guayasamín, el Greco, las escuelas cusqueña, quiteña y los Cristos de corazón autómata

Se cuenta todavía que en el culmen de la civilización árabe, el sultanato de Bagdad contaba con autómatas que recreaban casi a la perfección a los seres humanos. Así lo recordó Gaiman en el Sandman #50, con el increible lápiz de P. Craig Russell. En el Quito del XVII, mucho antes de la interesante época republicana de la pintura ecuatoriana, se atrevieron a tallar yacentes con corazones pendulares cuyo movimiento se podía admirar a través de las costillas sangrantes y desnudas de Nuestro Señor. Oswaldo Guayasamín, además de ser uno de los mejores artistas que ha dado América, a la altura de los tres muralistas (Siqueiros, Rivera y Orozco), reunió una de las mejores colecciones privadas de arte colonial del mundo, desafiando las estrictas pautas museográficas de exposición de las obras y distribuyendo tal tesoro siguiendo sus particulares criterios estéticos. Y así, hallamos bosques de manos junto a vírgenes desnudadas de sus vestidos para centrar la atención en la dulce fragilidad de sus rostros; Cristos yacentes con mecanismos pendulares como corazón, al lado de ángeles en calzas con gestos, posturas y expresiones cuando menos valientes; posibles Murillos al lado de maravillas de pan de plata. Y entre tal marasmo, forzadamente racional por indiscutiblemente bello, encontramos solo tres ejemplos de la Escuela Cusqueña: Un Cristo de los Temblores, que nos da la bienvenida; un arcangel y una Virgen con niño andino, quizás las tres temáticas más típicas de la escuela pictórica peruana. La escuela quiteña avanza en el sincretismo artístico cusqueño y le dota de pasión, de vida y de audacia creativa. Por eso creo que Guayasamín deslizó estos tres excepxionales cuadros en una colección que, cuanto más la veo, más me gusta. Si se pasan por la Fundación Guayasamín, tómense 5 (o 50) minutos para hablar con la encargada de la colección clonial: verán que siempre se puede aprender algo, cuando el docente es bueno.

PS.- Solo he visto algo parecido al pequeño yacente de corazón palpitante de ayer: el del Monasterio de las Descalzas, pero éste, lo que albergaba, era un espacio para las Formas. pero fue la pequeña joya de ayer la que me emocionó. Ni siquiera me atreví a fotografiarla a hurtadillas, con lo que en cuanto encuentre una imagen a la altura, la cuelgo, pues vale la pena.

10 cosas a hacer en Ecuador

1.- ver los rituales de apareamiento de las ballenas en Machalilla
2.- seguir el proceso de confeccion de los Panamas por la ruta del Espondilus desde la recogida de la paja toquilla hasta Montecristi
3.- Probar los ceviches, el Cuy, la Patza y la chicha 
4.- Perderse en los cascos antiguos de Quito, Cuenca y el malecón de Guayaquil 
5.- Disfrutar de la obra y las ideas de Guayasamin en la capilla del hombre
6.- Que un chaman te haga una limpia de malos espíritus en Latacunga
7.- comprar tapices a los Salasacas, cuero en Quisapincha y oro del Oriente  
8.- Patearse los 3 volcanes casi-seismiles: Cotopaxi, Tungurahua y Chimborazo
9.- Convivir con los indígenas de la Amazonía en el Oriente comiendo Chontacuro, bebiendo chicha masticada por las nativas y olvidandose de ropa, enfermedades y el stress de los civilizados 
10.- Obviamente, Las Galapagos

(lo demás -que es mucho- todavía no lo he vivido)

el paraiso

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No es que lo bueno siempre acabe: lo bueno debe acabar, para poderlo perpetuar en la memoria como algo unico, y que asi quede para cuando lo necesitemos. He estado poco tiempo aqui, pero lo que he visto me servira siempre, y quedara intacto, a disposicion mia, para cuando lleguen los malos tiempos. He nadado con leones marinos, iguanas de mar, tintoreras y rayas. He invadido la intimidad de los galapagos en su momento mas intimo. He visto a las fragatas macho hinchar su pecho rojo, a los pajaros bobos enseñar sus patas azules, rojas y mixtas; a los pelicanos robar la comida a toda ave menor que ella. He visto mantas raya mendigando comida en las aguas del muelle. Me han retado los cangrejos cuando pensaron que eran suficientes para vencerme. Y ahora si puedo decir que he visto los rayos T en la puerta de Tannhauser. Y si en mi mano esta, no dejare que se vaya como lagrimas en la arena.

Ecuador, segundo viaje: Ambato y las Galapagos

Parece que quedaron contentos con el Neoconstitucionalismo (muy interesantes las circunstancias de Correa), así que ahora estoy dando ADR's a un grupo de Master que, como todos los grupos americanos, es a la vez trabajador y atento: y como estan todos trabajando -hay jueces, abogados, periodistas, trabajadores sociales...- invierten los fines de semana intensamente en formarse en negociación, mediación y arbitraje, nada menos que 20 horas por unidad de fin de semana.

Esta vez ha tocado la Universidad Tecnica de Ambato, acreditada como tipo A y situada en la puerta de la Sierra y el Oriente, lo que conlleva hablar de tapices salasacas, cuero de Quisapincha, cuy asado o estofado, paseos por los tres grandes volcanes (Cotopaxi, Tungurahua y Chimborazo, todos seismiles), limpias por los chamanes indígenas, estados curiosos de conciencia inducidos por chicha autentica mascada por las nativas y... Galápagos, que es el paraíso. Ayer toco Seymour norte y hoy, justo antes de meterme otras 8 horas diarias de mediación, negociación y arbitraje, turtle bay y la reserva de El Chato, en Santa Cruz. Literalmente, vives entre leones marinos, pájaros bobos e iguanas, como veréis en las fotos.

Todavía quedan sitios, y es un honor haber conocido uno de ellos

Antes de morir, descubrió la fuerza de la imaginación. Después murió, e imaginó que vivía

Bretón, los bargueños y el Pompidou

Los franceses, quieran o no, son latinos. E igual que a nosotros -bueno, al Gobierno- se nos ha ido de las manos mucho patrimonio porque árabes, millonarios americanos y demás nos sobrepujaron en Christie's (y mejor no hablemos de la casa de Vicente Aleixandre en la antigua calle Velintonia, que SE ESTA CAYENDO porque los herederos -que también tienen bastante culpa- y el gobierno no se pone de acuerdo sobre la compra), al gobierno francés se le escapó bastante del patrimonio de André Breton, uno de los padres del surrealismo. Pero lograron, no obstante, adquir una parte sustancial, de la que una de las paredes de su apartamento parisino está magistralmente expuesta en el Pompidou (en la 5ª, no en la 4ª: Cfr. posts anteriores). Viendo esa pared, se entiende el estado de ánimo -el LSD- de todo artista surrealista, y la libertad con que aborda todo proceso creativo, sea en pintura, literatura o cualquier otro arte. Y me hizo mucha ilusión ver que, además de arte africano, mágico y funerario, y diversos fetiches, había un bargueño español -probablemente de sacristía-, del XVII o, cando menos, una buena copia de uno de esa época.
Se habla mucho de los contrapuntos, la coordinación de estilos en el mismo espacio.... Tras ver lo de Breton, no me siento tan solo con lo de mi salón. Creo que un bargueño del XVII puede convivir perfectamente con dos jarrones Kutani del XIX (Gracias, Ivan y Luis), un juego de sillas Mackintosh, un samovar ruso y sendos dibujos originales de Francisco Ibañez y Hergé (se aceptan, como siempre, críticas).

Este domingo, a ver a Placido Domingo en el Real

Entre "auge y caída de la ciudad de Mahagony" con la puesta en escena de la Fura, y la posibilidad de ver a Placido Domingo este domingo en su setenta cumpleaños haciendo de Oreste en "Ifigenia en Tauride", ya están moralmente amortizados los abono (el mío y el que hice comprar al pobre Pepín). Si a eso unimos que el querido Luis nos ha invitado mañana al Fernán Gomez, y que esta noche voy con mis hijos selectivos al Toc Toc, creo que el cupo de artes escénicas del 2011 lo puedo dar por cubierto. Ya os contaré.

Presentación del “Iphigénie en Tauride” de Gluck. www.teatro-real.com:

“Igual que Eurípides, el compositor alemán C. W. Gluck ensalza el valor de la mujer en Alceste e Iphigénie en Tauride, óperas pertenecientes ya a su reforma musical. La mujer del rococó como objeto de placer se convierte en la heroína libertadora, como la frecuéntará después de modo insuperable el siglo XIX. Para traducir esta idea de la ilustración al lenguaje de la ópera, Gluck halla nuevas vías de expresión musical, que inspirarán luego a Mozart en su viaje a París para crear el personaje de Ilia en Idomeneo.

Al mismo tiempo, hace su entrada en la ópera la sensibilidad burguesa, tal como podemos observarla en las pinturas de Greuze y de Chardin. Su correspondiente musical lo podemos descubrir en la figura de una famosa melodía, que luego desarrollará hasta llevarla al culmen Beethoven en el primer movimiento de su sonata claro de luna. La manifestación de este sentimiento, que más adelante desembocará en el romanticismo, está ya presente en el aria "O, malhereuse Iphigénie” de la ópera de Gluck.

Hoy, la Iphigénie salvada por Diana del incesto paterno y del sacrificio pero condenada al papel de sacerdotisa de sacrificios humanos, recuerda también a la multitud de mujeres del siglo XX que a pesar de las guerras mundiales y civiles mantuvieron la fe y la esperanza en la vida, como Margarita Xirgu, la amiga de García Lorca y mensajera de sus obras en Hispanoamérica”

El Pompidou se debe merecer, no reivindicar

La visita de reyes a París (sobre la que escribiré), me deparó muchas satisfacciones, pero también un pequeño disgusto. Y es que, tras pagar los consabidos -e ineludibles- 12 euros per cápita de entrada y visitar muy a gusto la colección permanente de arte moderno de la 5ª planta, la bajada a la 4ª planta -donde siempre había estado la magnífica colección de Arte contemporaneo- me hizo entrar en el mundo desconocido de lo que a los curadores del Pompidou les ha dado por llamar "elles@centrepompidou". Y es que han guardado TODA la colección permanente de Arte contemporaneo que siempre habían tenido expuesta, y la han sustituido de golpe por una monográfica. En otras palabras: por ahora, ya no veremos más las obras de Joseph Beuys y su Plight -oda al silencio en forma de galería acolchada, Sala 15-; Cy Twombly, Jordi Colomer, o los clásicos Bacon, Pollok, De Kooning o Calder. Tampoco mucha obra de los Inmortales Duchamp, Magritte o Braque, las Rayografías o ciertos ready made y esculturas de Man Ray. En su lugar, nos encontramos ante una monográfica de arte femenina, alguna de la cual creo modestamente que no merece ser expuesta en el Pompidou. Las míticas Louise Bourgeois, Sonia Delaunay, Frida Kahlo, Joan Mitchell o Niki de Saint Phalle siempre han estado en el Pompidou, más que merecidamente y sin precisar patadas hacia arriba de este tipo. La exposición de Louise Bourgeois no solo mereció el éxito que tuvo en el Pompidou y hasta un cuaderno de artista en la Matador, sino que ha sido una de las más visitadas de toda la historia del Centro. Y si ya hablamos de las leyendas de la Kahlo, la Riefenstahl o las precursoras como Marguerite Jeanne Carpentier, Elise Rieuf, Charlotte Musson o Frédérique Knoeri, la lista es infinita. Por eso, ver que de golpe habían quitado toda la permanente sustituyéndola por un monopolio de arte no cribado basado en algo tan coyuntural como e género con que hemos nacido... Creo que el arte femenino lleva ya bastante tiempo en condiciones de superar estereotipos o temáticas manidas como la falofobia y ganarse el puesto en las grandes galerías en condiciones de igualdad con el de otros autores masculinos. Este tipo de actuaciones y políticas de verdad dudo que ayuden en algo, máxime cuando, insisto, el arte se presenta a sí sola, con independencia del sexo de su autor. Y si no -vuelvo a insistir- que se lo digan a aquellas que, a base de hacer del arte su vida y convertir sus vidas en obras de arte, se ganaron a pulso un puesto en el olimpo de los genios.

Feliz noche de Reyes

... Y día de reyes,
y día de Post-reyes,
y cuesta de Enero,
y mes más corto del año (pero con San Valentín inserto),
y comienzo de la primavera,
y mes de las mil lluvias,
y el de la Virgen,
y el del solsticio de verano -cuidado con Puck, Oberón y Titania-
Y el de las vacacione...
y que sigamos con regalos todos.

Los mirlos de Arkansas, los estorninos de Louisiana, las ranas de Magnolia y demás acontecimientos luctuosos

Cito www.elpais.com de hoy: "las autoridades de varios Estados de EE UU investigan las causas de diversos casos de misteriosas muertes masivas de animales que han sucedido desde fin de año, con centenares de pájaros que caen muertos del cielo y ríos que fluyen llenos de peces sin vida. En Luisiana, 500 pájaros (mirlos y estorninos) han aparecido muertos a lo largo de un estrecho tramo de autopista cerca de la ciudad de Labarre, se supone que caídos del cielo. Su caso se suma al de los miles de mirlos que aparecieron muertos el día de Año Nuevo en la localidad de Beebe, en el vecino estado de Arkansas, donde uno de sus principales ríos mostraba miles de peces fallecidos".

The epoch times, 30 de octubre de 2008: "aside from frogs, the most common animal rain involves fish—a frequent occurrence in both India and Australia. A study done by Australian zoologist Gilbert Whitley found that in 1972 it rained fish some 50 times.

The Honduran province of Yoro has a history of raining fish going back so far that it has become part of the culture of this region. Each year between May and July, witnesses see what starts out like a normal storm—black clouds, thunder, lightening, and hard rain— but when the rain stops, the ground is covered with live fish that the villagers cook and eat. Since 1998, the Yoro people have held an annual "Rain of the Fish" festival to mark this miraculous occurrence. On July 16, 2006, Honduran television gave a special report on this phenomenon since it now rains fish there up to two times per year.

... When science does acknowledge this occurrence, the explanation often centers on a storm or hurricane lifting creatures out of the water and through the air where they finally fall in remote areas. However, this does not explain how such a powerful storm could be discriminating enough to select only animals of the same species, and careful enough not to touch surrounding plant life. Tornadoes and hurricanes are known to scatter and destroy everything in its wake. Evidence of their presence differs quite a bit from the vast majority of animal rains concentrated to relatively small areas.

Another problem with this theory is that the animals that fall are alive—suggesting that little time has passed between the moment the storm collected them and when they fell. How does this happen when there are no known bodies of water nearby? There are even occasions, like with the Salta spiders, in which the animals appear on clear days, without wind or precipitation.

So why do these animal rains occur? There have been several theories, but nothing has yet been suitably explained or proven. It appears that Mother Nature still holds some mysteries in this modern age"

Entre las langostas del Antiguo Testamento, las ranas de "Magnolia", las arañas de Salta (Argentina), los peces de Honduras y los mirlos de Arkansas, vaya con las diversas lluvias. Si añadimos la lluvia de millones en Barcelona por el gordo de Navidad, la de estrellas esa, la lluvia ácida y otras que ahora no recuerdo, la fijación con lo que nos cae del cielo acabará convirtiéndonos a todos en Abrazopartidix, con su temor a que le caiga el cielo encima...

Las fronteras de Angelopoulos

En el museo del Prado consta grabada una frase de Eugenio D'Ors que reza "lo que no es tradición, es plagio". Calvo Serraller recordó al respecto, hace ya 4 años, que no existe innovación absoluta, sino que la fuerza innovadora es mayor en la medida en que tiene más resortes en la memoria histórica -uso óptimo del concepto, previo a todo lo que ha venido pasando- (recomiendo al respecto el libro "el Museo del Prado y el arte contemporáneo", de Galaxia Gutemberg/Círculo de Lectores, así como las mil y una noches, para comprender mejor esta frase). Las relaciones entre Rothko y Turner serían magistralmente desarrolladas en una exposición que tuvo lugar a finales de 2007 en la sede madrileña de la Juan March, concretamente "la abstracción del paisaje:del romanticismo nordico al expresionismo abstracto" y que dio lugar a un catálogo sublime, con intervenciones de Werner Hofmann, que aconsejo denodadamente para reyes (creo que alguno queda en la tienda de la Fundación). La influencia del arte africano, evidente en Barceló o Picasso, fue maravillosamente diseccionada en 1984, en la exposición que sobre primitivismo y arte africano se celebró en el MOMA (el catálogo se ha convertido en un icono de coleccionismo); y así.... Existe muy poca innovación genuina, consciente y completa, pero tampoco hay que buscarla exclusiva o temerariamente: a mí me basta con admirar una obra, cualquier obra, que precisamente por aglutinar armónicamente distintas influencias, despierte la genuina memoria histórica-genética, y por ello produzca satisfacción su contemplación. Y esto se da, en mi modesta experiencia, cuando el concreto autor imprime una intención, un fin, una razón de ser, a su trabajo híbrido de creación.
Estamos asistiendo a una reinvención del mestizaje, no solo en la cocina -sí,sí, vayan al Diverxo que está muy bien-, sino en la decoración de interiores, la ciencia económica y especialmente en las distintas artes. Por eso, en ocasiones, juego a identificar las influencias y el por qué de las mismas. En Angelopoulos me parece evidente que lo que pretende es lo que ya hicieron Byron con su muerte, Solomos con el asedio de los libres, Kavafis con su Itaca o Lapathiotis con su propia vida: reivindicar una identidad griega que, trascendiendo la cultura helénica, de fe de la existencia de un todo, de una unión, de una conciencia más allá de lo geográfico o las pocas ruinas que dejó Elguin. En la Grecia actual subyacen más cosas que las ruinas de la Acrópolis, los pulmones de Byron enterrados en Messolonghi o las cuestiones de Chipre y Macedonia. Subyacen millones de historias, al menos una por cada griego, y cada una es única. Si estudiamos la evolución de Angelopoulos vemos que va de las grandes ideas, pasando por los grupos hasta las historias íntimas de cada griego, de modo que uniendo patria, pasado, historia e individuos ha ido conformando una Grecia que, arrancando de la Odisea, pervive en la personal historia de cada griego. Y eso es lo que culmina en la trilogía de las fronteras (trilogy of borders, para el que tire de buscador): Describe un país griego acotado y exhaustivamente limitado geográficamente, con fronteras frías y crueles (basta ver los pasos albanés de "la Eternidad y un día" o el cruel puente de "el paso suspendido de la cigüeña"), y por eso acuña personajes que, intentando trascender fronteras físicas -tanto geográficas como las de su propia finitud, en el caso de "la eternidad y un día"-, se trascienden humanamente y se convierten en gigantes, en nuevos colosos de Rodas capaces de atravesar fronteras de una zancada. Angelopoulos, con su cine, reconstruye el Mausoleo de Alikarnaso en los restos de la casa de playa de Aléxandros; el Coloso de Rodas, en la figura del político desaparecido del paso suspendido de la cigüeña, y revive a Ulises en la figura de A. Y todos sus personajes principales´-grandísimos en sus papeles-, intentando reconstruir vestigios de poetas, cineastas, crónicas periodisticas... se encuentran a sí mismos, de modo que la realización personal deviene el regalo de una Diosa Grecia agradecida por rescatarla del olvido. Creo que para Angelopoulos reconstruir la cultura y los valores helénicos es la mejor forma de pervivir en la memoria, porque engarzando pasado con futuro se crea un círculo y, como ya saben los lectores de este blog, los círculos, señores, son Eternos. Los personajes de Angelopoulos, llenando su presente de pasado, construyen un futuro donde engañan temporalmente a la muerte y al olvido, y esa es mi conclusión. Les aconsejo el sosegado visionado de la trilogía de las fronteras ("el paso suspendido de la cigüeña", "la mirada de Ulises" y "la eternidad y un día", por este orden). Lo disfrutarán, les dejará un curioso -por agradable-sabor de boca y corazón y, de paso, me comentan algo sobre los inevitables hombres-chubasquero amarillo.

-A veces, es necesario el silencio para poder escuchar la música detrás de la lluvia-

(para Constantina, mi esposa en nuestra reencarnación simultanea)

Feliz año

Ahora sí: que Dios nos bendiga a todos (frase que ya dijeron tiny Tim, y el pequeño de "Qué bello es vivir" y tantos mucho mejores personas que yo), que sigamos juntos y que hagamos realidad nuestros sueños. Seguid paseando por aquí de vez en cuando, como lo haceis por las fronteras del suño, las salidas de ls vigilias, los jardines secretos que cada uno de nosotros ha elegido y las barreras que cada uno de nosotros ha construido: que estas sean, año tras año, cada vez más permeables al amor de los demás.

Último post del año: la Eternidad y un día, de Angelopoulos

(Debiera haberlo colgado ayer al anochecer -que es cuando vi la película- y no hoy: por eso la felicitación de año nuevo la dejo para el post que seguirá)

... Y Aléxandros encontró a Anna. Y a mí me gustaría pensar que encontré a mi peculiar espíritu de las Navidades futuras en esos infinitos 100 minutos. En todo caso, ayer por la noche metí a Dickens en casa, y se hizo buen amigo de Angelopoulos, justito antes de tener que irme a despedir el año con mi buen Daniel y mi mejor Inés. Pasan muchas cosas por la cabeza de quien ve "la eternidad y un día": yo me tomé la libertad -nunca mejor dicho- de ir anotando las que iba generando la mía. Eludo deliberadamente todo intento de sistematizarlas, porque alterarían la secuencia de las diferentes escenas de la película, detonantes inocentes mas no ingenuos de lo que sigue:

Érase un anciano que, por haber perdido la memoria, compraba recuerdos. Y los mas pobres venían de todo el país a venderle sus memorias, que el anotaba. Y con ellas hizo un libro. Y los pobres eran 1001. Y resultó que Sherezade no era árabe, sino hija de quien tuvo que dejar su tierra para poder dar de comer a su hija con su trabajo. Y trabajó tanto que los malos vapores le afectaron la memoria, y cambio su dinero por las memorias de los demás que guardo en un libro, que su hija haría eterno por contarlo a un sultán.

"Abismo
Perfumada(moscovolismeri)
Rocío
Fuente
Ruiseñores
Cielo
Ola
Lago
Desconocido
Perfume
Hombre de sombra ágil: ¿que has visto esta noche?
-Una noche llena de Milagros, salpicada de magia".
Que esta sea esta noche
(a veces, no hace falta saber de dónde vienen las palabras, sino a quien llegarán.

A los 40 me gustaría tenerlo todo hecho: pero no para suicidarme, como el lobo estepario, sino para poder volver a empezar tras dejar todo bien guardado. Así, viviré una segunda vida. Y una tercera a los 50... y Tom Tiddler se unirá a Harry Heller, Kavafis y Vicente Ferrer, y se irán a tomar una caña mientras nos ven, a todos los demás, en el gran Teatro de este mundo.

Si a veces me ausento un ratito no es para disfrutar de mi compañía, sino para seguir intentando hacerme mi amigo.

"¿Que te espera donde vas, qué nos espera donde vamos?"

Ojala murieras hoy tú, en paz, sin dolor: hoy. Porque mañana moriré yo, y no quiero que sufras mi pérdida.

Quedate conmigo. Renunciaré a mi torre oscura: ya no seré Roland de Gilead sino Aléxandros, con el niño a quien salvó de algo peor que la muerte. Si unimos nuestros miedos, éstos desaparecerán, porque nos tendremos el uno al otro, y así, siempre será de día

Feliz Navidad

Os deseo a todos lo que yo tengo esta tarde: a la familia junto a mí, salud y la perspectiva de un futuro lleno de planes, sueños y futuros recuerdos. No se necesita mas para ser feliz. Y que nos sigamos viendo todos: aquí o allí, en la realidad ficticia, porque es ahí donde a veces no podemos ser quienes o como de verdad somos o querríamos ser.

Balada triste de trompeta, de Alex de la Iglesia

Hecha por un friki con dinero -mucho- cuasi-exclusivamente para frikis. Desde el principio la saturación de información es alarmante, hasta el punto de que en estos 100 minutos están condensadas, cuando menos, tres películas distintas. El friki profesional se encontrará, sin mayor esfuerzo, con el ascenso de Frodo, Sam y Gollum por las escaleras de Cirith Ungol desde Minas Morgul; la estética visual gris que inauguró Blade Runner; la primera media hora de salvar al soldado Ryan; la parada de los monstruos (Freaks), de Tod Browning; el hombre que ríe, de Victor Hugo; la matanza caníbal de los garrulos lisérgicos; el comienzo de corazón salvaje, de Lynch; el laberinto del fauno, de su amigo Guillermo; algo de Tetsuo y... bueno, creo que Alex de la Iglesia aglutina los basamentos de la cultura freak en el primer largometraje que hace con dinero suficiente como para poner en práctica lo que le rondaba la mente (tía buena incluida, aunque su actuación muy buena, muy buena no es...), y los actores -salvo, insisto, la Bang ésta-, brutales. Pena que Sancho Gracia solo saliera 10 minutos mal contados, porque cada vez me gusta más cómo hace de malo oscuro: tendrían que contratarle para la tercera entrega de Batman. Veanla, y me cuentan
PS.- lo de Raphael y la cueva, tremendo

Privatizaciones, estados de alarma, desinformación y controladores aereos

Hola, me llamo L. (hasta vergüenza me da poner mi nombre) y mi hermano es controlador aéreo. Mis padres son gente sencilla, honrada y trabajadora que siempre ayudó cuanto pudo a todo aquel que se lo pidió - y a muchos otros que no tuvieron ni que pedirlo-, y que ahora no se explican qué pueden haber hecho mal en la vida para haber engendrado a dos delincuentes como nosotros que, pudiendo ser haber sido constructores, tertulianos de la Noria, restauradores de a 300 euros el cubierto... decidimos, no obstante, hacernos respectivamente funcionario de justicia y controlador aéreo. Con lo bien que nos está yendo con todos los sectores estratégicos privatizados, en pleno estado de Alarma -prorrogado, que la situación bien lo merece-, con una Bolsa sanísima y llena de inversores extranjeros, y con los Derechos Fundamentales pisoteados cada vez que a cierto calvo le da por intervenir las comunicaciones de todo un colectivo, extrajudicialmente y con el mero sustento de los intereses del Estado... Con un gobierno -que no partido- de gente preparada, que sólo tira de Decreto-Ley cuando verdaderamente no queda más remedio, y en que cada alto cargo es un pedazo de experto en lo que hace. En suma, un gobierno sólo aventajado en cazurrería, frustración y mezquindad por una oposición de señores de clase pseudoalta y estética neoastracanera que se cree que disfruta de un derecho divino al poder y sigue recordando con rencor las elecciones de 2004... Con unos salarios cada vez más altos y el paro casi a 0, es lógico que se haya castigado a esos capullos pijos de controladores que ganan 1.000.000 de euros al año -que lo se yo, que he visto las nóminas- y que no ha hecho nada para merecerlo. No como próceres del estilo de Díaz-Ferrán, que por ayudar a los pobres sudamericanos de Air Comet se endeudó hasta el punto de que la malvada jueza -facha, como todos los jueces y demás poderes represores- sólo le encontró 632 euros que embargar. Como Florentino y los permisos para construir las 4 torres a unas alturas peligrosas para el tráfico aéreo. Como esos ministros, diputados y senadores tan competentes y que tan duramente se prepararon para servir con generosidad y sacrificio -buscar en el Diccionario de la RAE, si es que todavía no lo han quitado-; padres de un país cada vez más unido, estable y orgulloso en y de su diversidad -igualito que Francia o Suiza- y, por ende, preparado para hacer frente como un todo compacto en el respeto a la diversidad a un mundo cada vez más globalizado. Como la SGAE, protectora del patrimonio cultural español y mecenas de los artistas que empiezan; como... como la madre que nos parió a todos, qué cojones, que somos el único país capaz de ser cada día más gilipollas, con una prensa totalmente sesgada, en que El Público y La Gaceta de los Negocios se deberían vender en el estante de ciencia-Ficción de la FNAC. Con una desinformación tan bestia que la gente no lo quiere aceptar porque si lo hiciera tendría que asumir, igualmente, una serie de realidades que ponen los pelos como escarpias... No puedo ni siquiera defender al colectivo de controladores en mi propio blog porque inmediatamente tendría a los típicos pseudoguays de uno y otro lado de la laguna Estigia que me pondrían a caldo precisamente amparándose en que aquí se puede comentar lo que se quiera sin siquiera tener que identificarse... Y no es cobardía, es que me da verdadera pereza el mero hecho de pensar en ellos. En fin, que es una pena que, como pupas de mariposa-payaso, hayamos eclosionado en un país de pobres de espíritu en que las ideas murieron con gigantes como Suarez, Solana, Gerardo Iglesias, Gloria Fuertes, Lorca o Aleixandre, cada uno militante de ejemplo y no sólo de palabra agria. Llevamos años de vuelta en el 98 (ya antes del 2004, ojo), y ni siquiera ha surgido una generación de intelectuales que al menos compensara para la posteridad todo este caos. Ya no queda ni gauche divine ni derecha exhaustiva: solo el puñetero pan y circo de los diversos medios de comunicación. Peazo gobernantes y peazo oposición, valientes unos y otros. Y nosotros en medio, viéndolas venir y observando a las amas de casa intentar pagar, sucesiva e infructuosamente, con la Visa electrón, la de crédito, los cheques-restaurante, la tarjeta del Corte Inglés y, al final, teniendo que mentir a la cajera con el ya tristemente famoso "guardemelo un segundín, que subo a casa a por dinero y se lo dejo pagado". Y esto es lo que se ve en la calle. Ni siquiera desesperación: solamente la desazón de quien no sabe qué habrá detrás de los nubarrones que se avecinan. Pero no pasa nada, que ya habrá colectivos en quienes centrar la desesperación, el odio y la frustración. Siempre los hubo, ¿no?. Ahora bien, cuando nos cansemos de los controladores, ¿a quién le tocará?

Abrazos en pleno estado de alarma, de alguien que de verdad cree en la Constitución y en el espíritu de concordia, convivencia y tolerancia que la impregnó.

Peter Greenaway

Ayer, tras mañana de Rastro con la familia Atanes y cinecito con E. (por favor, vayan a ver "Balada triste de trompeta" sin expectativa alguna y coméntenme qué tal les ha parecido: yo aluciné), finalicé la ronda sistemática de Greenaway con el final del contrato del dibujante y, cómo no, con el cocinero, el ladrón, su mujer (de él) y su amante (de ella). Con Greenaway me pasa algo muy curioso, y es que siempre puedo dividir sus películas en dos grandes cuerpos: un desarrollo estético suave y una "grande finale" rápida, casi brusca, pero siempre duramente apoteósica. A Greenaway le puede la perspectiva estética de las películas y el solaz en los personajes excesivos: se pasa desarrollándolos la mayor parte de la película, y luego pasa lo que pasa, que le queda un cuarto de hora para desarrollar el núcleo del guión que, curiosamente, es el que más contenido tiene. Así que hala, a sintetizar una hora de contenido en 20 minutos como mucho. Y por eso, recordaba lo que me ha estado volviendo a pasar estos días: películas que me bajaban el pulso para luego ponerme repentinamente espídico y con ganas de ver algo de Lynch, Passolini o Alex de la Iglesia. Si es que, una vez exacerbados, nos encanta ver arder las cosas, que diría Guy Montag

Blog dedicado a Jabba el Hutt

Presionando aquí lo vereis: todo tipo de frikadas centradas no ya en Luke, Vader o Ben Kenobi, no, sino en el baboso Hutt jefe de contrabandistas de Tatooine que se atrevió a congelar a nuestro Han Solo en carbonita (canallada que no quedaría sin venganza, obviamente). El frikismo no conoce límites señores, y mucho menos para quienes nos abandonamos a él con los brazos abiertos

Datos

Información,
datos,
nombres,
historias,
maneras de procesar,
lenguajes de procesamiento,
mil lenguas para expresarlos
mil razas por mil lenguas
(que multiplican a la millonésima cada dato)
tecnología de datos
que también requiere de datos sobre cada una,
religiones
filosofías
visionarios, filósofos y masas
lugares
datos de lugares.
Colores de ojos.
Premios Nobel,
historias,
cuentos,
fantasías en élfico,
razas Wookie,
guerreros Klingon,
lis imperos de una Historia que no vivimos,
Las vidas de los otros,
la vida de los otros
la eternidad y un día
(el mañana).
Aquellos en quienes confiamos
(que pueden estar lejos y seguir aquí)
y nuestros enemigos
(que han de estar cerca)
Dios,
el vacío
la Nada
-que es lo que está mas lleno).
Notas musicales
en instrumentos diversos.
Olores,
sabores,
texturas
tonos
...
Datos.