Las fronteras de Angelopoulos

En el museo del Prado consta grabada una frase de Eugenio D'Ors que reza "lo que no es tradición, es plagio". Calvo Serraller recordó al respecto, hace ya 4 años, que no existe innovación absoluta, sino que la fuerza innovadora es mayor en la medida en que tiene más resortes en la memoria histórica -uso óptimo del concepto, previo a todo lo que ha venido pasando- (recomiendo al respecto el libro "el Museo del Prado y el arte contemporáneo", de Galaxia Gutemberg/Círculo de Lectores, así como las mil y una noches, para comprender mejor esta frase). Las relaciones entre Rothko y Turner serían magistralmente desarrolladas en una exposición que tuvo lugar a finales de 2007 en la sede madrileña de la Juan March, concretamente "la abstracción del paisaje:del romanticismo nordico al expresionismo abstracto" y que dio lugar a un catálogo sublime, con intervenciones de Werner Hofmann, que aconsejo denodadamente para reyes (creo que alguno queda en la tienda de la Fundación). La influencia del arte africano, evidente en Barceló o Picasso, fue maravillosamente diseccionada en 1984, en la exposición que sobre primitivismo y arte africano se celebró en el MOMA (el catálogo se ha convertido en un icono de coleccionismo); y así.... Existe muy poca innovación genuina, consciente y completa, pero tampoco hay que buscarla exclusiva o temerariamente: a mí me basta con admirar una obra, cualquier obra, que precisamente por aglutinar armónicamente distintas influencias, despierte la genuina memoria histórica-genética, y por ello produzca satisfacción su contemplación. Y esto se da, en mi modesta experiencia, cuando el concreto autor imprime una intención, un fin, una razón de ser, a su trabajo híbrido de creación.
Estamos asistiendo a una reinvención del mestizaje, no solo en la cocina -sí,sí, vayan al Diverxo que está muy bien-, sino en la decoración de interiores, la ciencia económica y especialmente en las distintas artes. Por eso, en ocasiones, juego a identificar las influencias y el por qué de las mismas. En Angelopoulos me parece evidente que lo que pretende es lo que ya hicieron Byron con su muerte, Solomos con el asedio de los libres, Kavafis con su Itaca o Lapathiotis con su propia vida: reivindicar una identidad griega que, trascendiendo la cultura helénica, de fe de la existencia de un todo, de una unión, de una conciencia más allá de lo geográfico o las pocas ruinas que dejó Elguin. En la Grecia actual subyacen más cosas que las ruinas de la Acrópolis, los pulmones de Byron enterrados en Messolonghi o las cuestiones de Chipre y Macedonia. Subyacen millones de historias, al menos una por cada griego, y cada una es única. Si estudiamos la evolución de Angelopoulos vemos que va de las grandes ideas, pasando por los grupos hasta las historias íntimas de cada griego, de modo que uniendo patria, pasado, historia e individuos ha ido conformando una Grecia que, arrancando de la Odisea, pervive en la personal historia de cada griego. Y eso es lo que culmina en la trilogía de las fronteras (trilogy of borders, para el que tire de buscador): Describe un país griego acotado y exhaustivamente limitado geográficamente, con fronteras frías y crueles (basta ver los pasos albanés de "la Eternidad y un día" o el cruel puente de "el paso suspendido de la cigüeña"), y por eso acuña personajes que, intentando trascender fronteras físicas -tanto geográficas como las de su propia finitud, en el caso de "la eternidad y un día"-, se trascienden humanamente y se convierten en gigantes, en nuevos colosos de Rodas capaces de atravesar fronteras de una zancada. Angelopoulos, con su cine, reconstruye el Mausoleo de Alikarnaso en los restos de la casa de playa de Aléxandros; el Coloso de Rodas, en la figura del político desaparecido del paso suspendido de la cigüeña, y revive a Ulises en la figura de A. Y todos sus personajes principales´-grandísimos en sus papeles-, intentando reconstruir vestigios de poetas, cineastas, crónicas periodisticas... se encuentran a sí mismos, de modo que la realización personal deviene el regalo de una Diosa Grecia agradecida por rescatarla del olvido. Creo que para Angelopoulos reconstruir la cultura y los valores helénicos es la mejor forma de pervivir en la memoria, porque engarzando pasado con futuro se crea un círculo y, como ya saben los lectores de este blog, los círculos, señores, son Eternos. Los personajes de Angelopoulos, llenando su presente de pasado, construyen un futuro donde engañan temporalmente a la muerte y al olvido, y esa es mi conclusión. Les aconsejo el sosegado visionado de la trilogía de las fronteras ("el paso suspendido de la cigüeña", "la mirada de Ulises" y "la eternidad y un día", por este orden). Lo disfrutarán, les dejará un curioso -por agradable-sabor de boca y corazón y, de paso, me comentan algo sobre los inevitables hombres-chubasquero amarillo.

-A veces, es necesario el silencio para poder escuchar la música detrás de la lluvia-

(para Constantina, mi esposa en nuestra reencarnación simultanea)

Feliz año

Ahora sí: que Dios nos bendiga a todos (frase que ya dijeron tiny Tim, y el pequeño de "Qué bello es vivir" y tantos mucho mejores personas que yo), que sigamos juntos y que hagamos realidad nuestros sueños. Seguid paseando por aquí de vez en cuando, como lo haceis por las fronteras del suño, las salidas de ls vigilias, los jardines secretos que cada uno de nosotros ha elegido y las barreras que cada uno de nosotros ha construido: que estas sean, año tras año, cada vez más permeables al amor de los demás.

Último post del año: la Eternidad y un día, de Angelopoulos

(Debiera haberlo colgado ayer al anochecer -que es cuando vi la película- y no hoy: por eso la felicitación de año nuevo la dejo para el post que seguirá)

... Y Aléxandros encontró a Anna. Y a mí me gustaría pensar que encontré a mi peculiar espíritu de las Navidades futuras en esos infinitos 100 minutos. En todo caso, ayer por la noche metí a Dickens en casa, y se hizo buen amigo de Angelopoulos, justito antes de tener que irme a despedir el año con mi buen Daniel y mi mejor Inés. Pasan muchas cosas por la cabeza de quien ve "la eternidad y un día": yo me tomé la libertad -nunca mejor dicho- de ir anotando las que iba generando la mía. Eludo deliberadamente todo intento de sistematizarlas, porque alterarían la secuencia de las diferentes escenas de la película, detonantes inocentes mas no ingenuos de lo que sigue:

Érase un anciano que, por haber perdido la memoria, compraba recuerdos. Y los mas pobres venían de todo el país a venderle sus memorias, que el anotaba. Y con ellas hizo un libro. Y los pobres eran 1001. Y resultó que Sherezade no era árabe, sino hija de quien tuvo que dejar su tierra para poder dar de comer a su hija con su trabajo. Y trabajó tanto que los malos vapores le afectaron la memoria, y cambio su dinero por las memorias de los demás que guardo en un libro, que su hija haría eterno por contarlo a un sultán.

"Abismo
Perfumada(moscovolismeri)
Rocío
Fuente
Ruiseñores
Cielo
Ola
Lago
Desconocido
Perfume
Hombre de sombra ágil: ¿que has visto esta noche?
-Una noche llena de Milagros, salpicada de magia".
Que esta sea esta noche
(a veces, no hace falta saber de dónde vienen las palabras, sino a quien llegarán.

A los 40 me gustaría tenerlo todo hecho: pero no para suicidarme, como el lobo estepario, sino para poder volver a empezar tras dejar todo bien guardado. Así, viviré una segunda vida. Y una tercera a los 50... y Tom Tiddler se unirá a Harry Heller, Kavafis y Vicente Ferrer, y se irán a tomar una caña mientras nos ven, a todos los demás, en el gran Teatro de este mundo.

Si a veces me ausento un ratito no es para disfrutar de mi compañía, sino para seguir intentando hacerme mi amigo.

"¿Que te espera donde vas, qué nos espera donde vamos?"

Ojala murieras hoy tú, en paz, sin dolor: hoy. Porque mañana moriré yo, y no quiero que sufras mi pérdida.

Quedate conmigo. Renunciaré a mi torre oscura: ya no seré Roland de Gilead sino Aléxandros, con el niño a quien salvó de algo peor que la muerte. Si unimos nuestros miedos, éstos desaparecerán, porque nos tendremos el uno al otro, y así, siempre será de día

Feliz Navidad

Os deseo a todos lo que yo tengo esta tarde: a la familia junto a mí, salud y la perspectiva de un futuro lleno de planes, sueños y futuros recuerdos. No se necesita mas para ser feliz. Y que nos sigamos viendo todos: aquí o allí, en la realidad ficticia, porque es ahí donde a veces no podemos ser quienes o como de verdad somos o querríamos ser.

Balada triste de trompeta, de Alex de la Iglesia

Hecha por un friki con dinero -mucho- cuasi-exclusivamente para frikis. Desde el principio la saturación de información es alarmante, hasta el punto de que en estos 100 minutos están condensadas, cuando menos, tres películas distintas. El friki profesional se encontrará, sin mayor esfuerzo, con el ascenso de Frodo, Sam y Gollum por las escaleras de Cirith Ungol desde Minas Morgul; la estética visual gris que inauguró Blade Runner; la primera media hora de salvar al soldado Ryan; la parada de los monstruos (Freaks), de Tod Browning; el hombre que ríe, de Victor Hugo; la matanza caníbal de los garrulos lisérgicos; el comienzo de corazón salvaje, de Lynch; el laberinto del fauno, de su amigo Guillermo; algo de Tetsuo y... bueno, creo que Alex de la Iglesia aglutina los basamentos de la cultura freak en el primer largometraje que hace con dinero suficiente como para poner en práctica lo que le rondaba la mente (tía buena incluida, aunque su actuación muy buena, muy buena no es...), y los actores -salvo, insisto, la Bang ésta-, brutales. Pena que Sancho Gracia solo saliera 10 minutos mal contados, porque cada vez me gusta más cómo hace de malo oscuro: tendrían que contratarle para la tercera entrega de Batman. Veanla, y me cuentan
PS.- lo de Raphael y la cueva, tremendo

Privatizaciones, estados de alarma, desinformación y controladores aereos

Hola, me llamo L. (hasta vergüenza me da poner mi nombre) y mi hermano es controlador aéreo. Mis padres son gente sencilla, honrada y trabajadora que siempre ayudó cuanto pudo a todo aquel que se lo pidió - y a muchos otros que no tuvieron ni que pedirlo-, y que ahora no se explican qué pueden haber hecho mal en la vida para haber engendrado a dos delincuentes como nosotros que, pudiendo ser haber sido constructores, tertulianos de la Noria, restauradores de a 300 euros el cubierto... decidimos, no obstante, hacernos respectivamente funcionario de justicia y controlador aéreo. Con lo bien que nos está yendo con todos los sectores estratégicos privatizados, en pleno estado de Alarma -prorrogado, que la situación bien lo merece-, con una Bolsa sanísima y llena de inversores extranjeros, y con los Derechos Fundamentales pisoteados cada vez que a cierto calvo le da por intervenir las comunicaciones de todo un colectivo, extrajudicialmente y con el mero sustento de los intereses del Estado... Con un gobierno -que no partido- de gente preparada, que sólo tira de Decreto-Ley cuando verdaderamente no queda más remedio, y en que cada alto cargo es un pedazo de experto en lo que hace. En suma, un gobierno sólo aventajado en cazurrería, frustración y mezquindad por una oposición de señores de clase pseudoalta y estética neoastracanera que se cree que disfruta de un derecho divino al poder y sigue recordando con rencor las elecciones de 2004... Con unos salarios cada vez más altos y el paro casi a 0, es lógico que se haya castigado a esos capullos pijos de controladores que ganan 1.000.000 de euros al año -que lo se yo, que he visto las nóminas- y que no ha hecho nada para merecerlo. No como próceres del estilo de Díaz-Ferrán, que por ayudar a los pobres sudamericanos de Air Comet se endeudó hasta el punto de que la malvada jueza -facha, como todos los jueces y demás poderes represores- sólo le encontró 632 euros que embargar. Como Florentino y los permisos para construir las 4 torres a unas alturas peligrosas para el tráfico aéreo. Como esos ministros, diputados y senadores tan competentes y que tan duramente se prepararon para servir con generosidad y sacrificio -buscar en el Diccionario de la RAE, si es que todavía no lo han quitado-; padres de un país cada vez más unido, estable y orgulloso en y de su diversidad -igualito que Francia o Suiza- y, por ende, preparado para hacer frente como un todo compacto en el respeto a la diversidad a un mundo cada vez más globalizado. Como la SGAE, protectora del patrimonio cultural español y mecenas de los artistas que empiezan; como... como la madre que nos parió a todos, qué cojones, que somos el único país capaz de ser cada día más gilipollas, con una prensa totalmente sesgada, en que El Público y La Gaceta de los Negocios se deberían vender en el estante de ciencia-Ficción de la FNAC. Con una desinformación tan bestia que la gente no lo quiere aceptar porque si lo hiciera tendría que asumir, igualmente, una serie de realidades que ponen los pelos como escarpias... No puedo ni siquiera defender al colectivo de controladores en mi propio blog porque inmediatamente tendría a los típicos pseudoguays de uno y otro lado de la laguna Estigia que me pondrían a caldo precisamente amparándose en que aquí se puede comentar lo que se quiera sin siquiera tener que identificarse... Y no es cobardía, es que me da verdadera pereza el mero hecho de pensar en ellos. En fin, que es una pena que, como pupas de mariposa-payaso, hayamos eclosionado en un país de pobres de espíritu en que las ideas murieron con gigantes como Suarez, Solana, Gerardo Iglesias, Gloria Fuertes, Lorca o Aleixandre, cada uno militante de ejemplo y no sólo de palabra agria. Llevamos años de vuelta en el 98 (ya antes del 2004, ojo), y ni siquiera ha surgido una generación de intelectuales que al menos compensara para la posteridad todo este caos. Ya no queda ni gauche divine ni derecha exhaustiva: solo el puñetero pan y circo de los diversos medios de comunicación. Peazo gobernantes y peazo oposición, valientes unos y otros. Y nosotros en medio, viéndolas venir y observando a las amas de casa intentar pagar, sucesiva e infructuosamente, con la Visa electrón, la de crédito, los cheques-restaurante, la tarjeta del Corte Inglés y, al final, teniendo que mentir a la cajera con el ya tristemente famoso "guardemelo un segundín, que subo a casa a por dinero y se lo dejo pagado". Y esto es lo que se ve en la calle. Ni siquiera desesperación: solamente la desazón de quien no sabe qué habrá detrás de los nubarrones que se avecinan. Pero no pasa nada, que ya habrá colectivos en quienes centrar la desesperación, el odio y la frustración. Siempre los hubo, ¿no?. Ahora bien, cuando nos cansemos de los controladores, ¿a quién le tocará?

Abrazos en pleno estado de alarma, de alguien que de verdad cree en la Constitución y en el espíritu de concordia, convivencia y tolerancia que la impregnó.

Peter Greenaway

Ayer, tras mañana de Rastro con la familia Atanes y cinecito con E. (por favor, vayan a ver "Balada triste de trompeta" sin expectativa alguna y coméntenme qué tal les ha parecido: yo aluciné), finalicé la ronda sistemática de Greenaway con el final del contrato del dibujante y, cómo no, con el cocinero, el ladrón, su mujer (de él) y su amante (de ella). Con Greenaway me pasa algo muy curioso, y es que siempre puedo dividir sus películas en dos grandes cuerpos: un desarrollo estético suave y una "grande finale" rápida, casi brusca, pero siempre duramente apoteósica. A Greenaway le puede la perspectiva estética de las películas y el solaz en los personajes excesivos: se pasa desarrollándolos la mayor parte de la película, y luego pasa lo que pasa, que le queda un cuarto de hora para desarrollar el núcleo del guión que, curiosamente, es el que más contenido tiene. Así que hala, a sintetizar una hora de contenido en 20 minutos como mucho. Y por eso, recordaba lo que me ha estado volviendo a pasar estos días: películas que me bajaban el pulso para luego ponerme repentinamente espídico y con ganas de ver algo de Lynch, Passolini o Alex de la Iglesia. Si es que, una vez exacerbados, nos encanta ver arder las cosas, que diría Guy Montag

Blog dedicado a Jabba el Hutt

Presionando aquí lo vereis: todo tipo de frikadas centradas no ya en Luke, Vader o Ben Kenobi, no, sino en el baboso Hutt jefe de contrabandistas de Tatooine que se atrevió a congelar a nuestro Han Solo en carbonita (canallada que no quedaría sin venganza, obviamente). El frikismo no conoce límites señores, y mucho menos para quienes nos abandonamos a él con los brazos abiertos

Datos

Información,
datos,
nombres,
historias,
maneras de procesar,
lenguajes de procesamiento,
mil lenguas para expresarlos
mil razas por mil lenguas
(que multiplican a la millonésima cada dato)
tecnología de datos
que también requiere de datos sobre cada una,
religiones
filosofías
visionarios, filósofos y masas
lugares
datos de lugares.
Colores de ojos.
Premios Nobel,
historias,
cuentos,
fantasías en élfico,
razas Wookie,
guerreros Klingon,
lis imperos de una Historia que no vivimos,
Las vidas de los otros,
la vida de los otros
la eternidad y un día
(el mañana).
Aquellos en quienes confiamos
(que pueden estar lejos y seguir aquí)
y nuestros enemigos
(que han de estar cerca)
Dios,
el vacío
la Nada
-que es lo que está mas lleno).
Notas musicales
en instrumentos diversos.
Olores,
sabores,
texturas
tonos
...
Datos.

Raphael, el putamo

Este tío es la leche, señores. Ayer asistí a un espectáculo sociológico que ríete tú de los conciertos de Bruce, los Luthiers, i musici o los Berrones. Raphael, a sus 68 años, la montó en el Compac y, durante más de dos horas y media, énardeció (literalmente: tenían que ver a las señoras totalmente alteradas en más de un sentido) a un público más que entregado. Creo, de hecho, que nunca he visto un público tan fiel, leal y ansioso de escuchar a un tío que, queramos o no, ha estado en el peculiar candelero del glam-casposismo durante medio siglo literalmente. El tío se gusta, vive en su mundo, actua como si ese mundo fuera el mundo de verdad, y a la gente le encanta. Y además, el jodío se atreve con todo: desde los tangos pasando por las rancheras y las versiones de canciones de ahora hasta lo que él llama "las joyas de la corona". La unica pena es que no cantara la balada triste de trompeta: si lo llega a hacer, a este su humilde servidor le da un pasmo ahí mismo. En fin, que de verdad que valió la pena. Espero que tengamos Raphael para mucho, porque el tío, de verdad, es la releche.
Esta tarde, a la metralleta a buscar singles suyos.

Capilla del Hombre. Quito, Ecuador

Cúpula de la Capilla del Hombre de Quito, pensada, pintada, supervisada y finalizada por el gran Oswaldo Guayasamín. Sus restos, mestizos, descansan en una vasija de barro bajo el gran pino de su casa de siempre, justo encima de la Capilla que creó para recordarnos que el hombre también merece ser recordado

El conductor de la UPSE

Durante el viaje a Ecuador me he encontrado con mucha gente, y creo que he aprendido de la mayoría. Pero especialmente de gente como Jorge, el primer conductor que nos llevó de Guayaquil a Santa Elena, y que en pleno viaje reflexionaba sobre la vida en general, sobre su vida en particular y sobre su mayor riqueza, que eran sus hijos. Hasta el punto de que en un momento dado, razonó del siguiente modo su deseo de que su hijo mayor se quedara en Ecuador y no emigrara a España:

-"Yo le he dicho que se quede, que no se vaya: aquí tiene un trabajito en un banco que le da de comer y en el que avanzará, seguro; yo le he dicho que no se preocupe por techo, porque levantamos una altura mi casa y ahí vive con su mujer y su hijita, y estamos juntos todos. Tenemos qué comer y estamos felices sin la tristeza de no saber qué tal le estará yendo: te quedas aquí, en tu país, con tu gente... feliz"

Greenaway, el Palazzo de la Civiltá de Roma, Speer, Haussman y Étienne-Louis Boullée

Revisitando "el vientre de un arquitecto" del estético Peter Greenaway y su maravillosa BSO (que, curiosamente, no es de su leal Nyman, sino de Mertens, por cierto de las mejores) recordé la omnipresencia del mussoliniano Palazzo de la Civiltá Romano en la estética de las últimas décadas -Vid. Titus, de la oscarizada Taymore-; lo jodida y tristemente impresionante que me parece la arquitectura autoritaria, y que lo que quiso hacer Speer con Berlín no es más (ni peor) que lo que logró hacer Haussman con Paris: 3 siglos después, muchos pastiches resultan, cuando menos, aceptables (y, si no, que se lo pregunten al palacio de Carlos V, en medio de la Alhambra). Hay arquitecturas posibles, imposibles y frustradas, y la arquitectura de todo autoritarismo suele reunir las tres características salvo cuando logra consumarse, que se perfecciona. Pena que el Señor Boullée estuviera aquejado de tantas fobias, y pena que no viva en este s. XXI: la mayor parte de las obras que están dejando boquiabierto al mundo, son fruto de su herencia.

Of course, the say every atom in our bodies was once part of a Star:

Maybe I'm not leaving: maybe I'm going home
(Gattaca, una de las mejores películas sobre afán de superación, voluntad y triunfo sobre la adversidad que se han hecho. Y también, sobre el triunfo del amor fraterno sobre la envidia y el resentimiento. El odio, con voluntad, también se vence)

Desde la Península de Santa Elena (Ecuador)...

... Y entre clase y clase de Neoconstitucionalismo y Sumak Kawsay (10 horas día, en serio), dejar nota a desarrollar para cuando vuelva a Madrid: este país vale mucho la pena.

La Capilla del Hombre, de Oswaldo Guayasamín
La subida al Pichincha
El barroco de la Basílica de la Compañía
El Centro Histórico de Quito
La chocolatera de Santa Elena
Guayaquil
Las cotonas (guayaberas, pero de manga larga) de la UPSE
Las reflexiones sobre el neoliberalismo del Sr. Correa
Los ceviches de Cevichelandia y la cerveza Pilsener
El pan de Ambato (ambateño: al fin se lo que era el rótulo de la tienda de la calle Segovia)
La Sierra y el Litoral
Las tribus indídenas
Las tres leyes (no robar, no mentir y no ser perezoso)
Los bailes típicos
El color
La vida
La felicidad

(Gracias, Sr. Purcachi, por la oportunidad)

Mortadelo y Filemón, contraportada original de Ibañez

Al fin: gracias al papi adoptivo, conseguí una joya. Ibañez no vende sus originales: los cede a quien él considera, y en este caso, los buenos oficios de alguien que me quiere (y a quien quiero) lograron la hazaña. Ya solo me faltan un original de Sir Tim O'Theo y alg de Hugo Pratt, y cierro el chiringuito en la cuestión

Quien odia a quien amó...

... sigue amando, aunque lo odie.
L

Mondo bizarro: Forbidden zone, guns on the Clakamas y, cómo no, Pink Flamingos

Entre Danny Elfman, Bill Plympton y, cómo no, Divine, nos van a volver (más) locos a todos. El otro día revisité la Zona Prohibida, el clásico bizarro de 1981 y, de verdad, no se para qué fumar petas cuando tenemos cosas como éstas. Junto con Pink Flamingos y el Mockumentary de Plympton (gracias, Jebediah, por descubrírmelo hace 10 años, ahí por Barna), lo peor -dicho con cariño-: todavía no se si pueden propiamente gustar, pero son dignos de ver y comentar. Mondo bizarro, mondo brutto.

Prozac en el agua corriente Más noticias curiosas, y esta de 2004)

Cito literalmente de la web de BBC News (8 de agosto de 2004, hace ya más de 6 añitos: cómo será ahora):

"Traces of the antidepressant Prozac can be found in the nation's drinking water, it has been revealed. An Environment Agency report suggests so many people are taking the drug nowadays it is building up in rivers and groundwater (amos, que se filtra a los caudales superficiales y subterraneos, que dirían los administrativistas). A report in Sunday's Observer says the government's environment watchdog has discussed the impact for human health. A spokesman for the Drinking Water Inspectorate (DWI) said the Prozac found was most likely highly diluted (no te jiba: va a ser en pastillas).

'Alarming'

The newspaper says environmentalists are calling for an urgent investigation into the evidence (los frikis medioambientales, como siempre, llegando a tiempo: teneis que ver los de 'igualdad animal' que tengo enfrente de casa). It quotes the Liberal Democrats' environment spokesman, Norman Baker MP, as saying the picture emerging looked like 'a case of hidden mass medication upon the unsuspecting public' (y tan mass-medication: otro genio perceptivo). He says: 'It is alarming that there is no monitoring of levels of Prozac and other pharmacy residues in our drinking water.' Experts say the anti-depression drug gets into the rivers and water system via treated sewage water.

Prescriptions increase

The DWI said the Prozac (known technically as fluoxetine) was unlikely to pose a health risk as it was so 'watered down' (en otras palabras, los ingleses sólo se beben el Prozac que sus propios compatriotas han expulsado previamente por vías delantera o trasera: menos mal).

The Observer says the revelations raise new fears over how many prescriptions for the drug are given out by doctors. In the decade leading up to 2001, the number of prescriptions for antidepressants went up from nine million per year to 24 million per year, says the paper. The Environment Agency report concluded that the Prozac in the water table could be potentially toxic and said the drug was a 'potential concern'. The exact amount of Prozac in the nation's drinking water is not known" (mira qué eficientes, estos guiris: y luego dicen de nosotros).

Pues qué bien: entre la coca de los billetes, el humo de tabaco en suspensión y, ahora, el Prozac del agua, peazo mundo de drogotas pasivos nos ha tocado vivir. Y ni lo disfrutamos. Mundo Aynnnnsss...

25.000 visitas

Muchas gracias: a unos un poco más (los más) y a otros un poco menos (los menos), pero gracias a todos los que habeis hecho de éste otro lugar más de encuentros y desencuentros (como debe ser). La única diferencia respecto al resto de blogs, es que este es nuestro. Por eso mantengo la invitación que en su día le hice al anónimo-fiel, que en clave de trabalenguas sería "el anónimo que se anime a amenizar esta morada, que no renuncie a nada, sino que se nos una, mutando su comentario en innovadora intervención".

Lo dicho, que gracias a todos.

Luis