El tiempo y ella

El tiempo nos persigue
Y con él, viene la muerte.
El tiempo nos acecha
Se agazapa,
Nos engaña con espejos,
Con logros
Avances
Éxitos
Metas…
Y, al final, ella
Ella es triste, pero tranquila.
Segura
De paso quedo
Porque siempre llega
Y nadie la engaña
Aunque es triste
Y no por su función
Sino por lo que pensamos de ella,
Que no es verdad:
Nunca lo fue
Nunca lo será
(simplemente, nos esconde la verdad)

La verdadera historia de Juana de Arco

Esta es la verdadera historia de la doncella de Orleans, y no lo que cuentan esos chauvinistas... Que la disfruteis

My youngest son came home

La versión de Dña. Eileen O'Donovan y su dulce voz de Cork. Aunque esta canción de Eric Bogle la hizo famosa Mary Black, las versiones son numerosas, entre ellas la más relevante (y poco conocida) de REM, en un concierto plasmado en una grabación pirata que juraré no haber oido nunca. Mr. Stipe, tras condenar la guerra del Golfo, canta igualmente esta canción con el sentimiento y voz rota propia del padre que da la bienvenida al cadáver de su hijo menor, muerto en la guerra: "mi hijo más joven ha vuelto hoy a casa, y esta vez, es para quedarse".

Juego a creer que vivo...

Tiro uno, dos dados,
guardo mi mejor carta para un final
que tanto ha tardado,
que no ha llegado.

No me divierto
pero sobrevivo,
apuesto lo que tengo
perdiéndolo todo...

Nunca he ganado nada,
no creo ganar,
pero hoy juego...
hoy creo que vivo...

¿y mañana?

mañana seguiré jugando,
creyendo...
y tal vez... sobreviviendo.

(A.G.G.R.)

P.S.- No me sorprendes porque se todo lo que vales.

Haiku de ultramar

El zopilote desplegó sus amplias alas, y oscureció el gris de los campos de la desesperación

La mujer X

Se instaló en un mundo de ignorantes.
Alabanzas, incienso, humos, altares, dignificación.
Con sus tres ojos se limitó a vigilarlos,
Los atrapó.

No tenía boca, ni corazón,
Sólo unos inmensos brazos, que le aseguraban su triunfo,
Y los atrapó.

Cuando llegaron los sabios la descubrieron,
La desnudaron en un negro jardín.

Todo fue en vano,
La mujer x los devoró.

(A.G.G.R)
P.S.- Gracias, Georgina. Espero todos, pues valen más que la pena: valen la emoción.

fotos y cositas que todos hemos tenido (2). La pintura a lo Pollock del Parque de atracciones

El Pintoyo del parque de atracciones, indudable artefacto que rodaba a la par que nosotros echábamos chorreones indiscriminados de colores. Y nos creíamos que el viejo Jason había desarrollado el Action Painting...

Comic Art gallery on the Net

Al fin colgué la colección de original comic art. En
http://www.comicartfans.com/GalleryDetail.asp?GCat=28383
teneis alguna obra original de la bande dessinée de vuestro seguro servidor. Espero que la disfruteis.
Vale

crisis Knocking

I'm not your new ghost
Softly,
creeping under your sheets
I've slept with you
softly
along with your fears
(parmi tes rêves)
for ages
which seem eons.
It's just that I never made any noise
Up till now
Jetz
heute
au jour d'hui
au jour de toujours.
And now I'll stick to your sadness
your emptiness
your filled up void
for ever.
My name is anger,
Hunger,
pride
envy
fair indignation
against those which worked to become what they are now.
Why don't you have everything they have?
You have the right to anything
(or at last, that's what they told you)
Now what?
Steal
rape
break in,
in the house of your filthy landlord:
you'll become one of them,
and the wheel shall start again,
now
forever
in the last minute
Right now,
right this moment
in which the 9 mm just entered your lungs
and you realize you are dying.
(Luis Fernández Antelo: poems of anger)

Dentro de Espinete hay una persona

Tanta eclosión Freak digna de ser colgada hace que este blog parezca más ciclotímico que el dueño, pero es que hay cosas que no pueden dejar de desvelarse -cual Isis- al mundo que, ignrante, desconoce la existencia de estas joyas creativas. Si no, vean, vean...

Angel de las pateras. Francisco Hernández Díaz

En el Corán también hay arcángeles
Y se ocupan de los suyos
y de quienes también los son, por nacer,
vivir,
luchar,
y no conseguir.
Morir al lado del sueño,
como nuevos Tántalos
que por un poco,
(por un poco)
no llegaron a la Tierra Prometida.
pero él les recoge, mensajero de Allah
y les lleva junto a los suyos,
al cielo de todos,
donde todos somos iguales,
y nadie nace pobre.

cult of personality. Living colour

Soy Mussolini,
Putin
Stalin
Gandhi,
Luther King,
Kennedy,
David Koresh,
Petreus
El gran telepredicador
Bono
Castro
Gore
Soy un Dios,
Tu Dios.
Tengo el poder de hacer que me escuches,
Que me sigas al cielo,
O al abismo.
Puedo obligarte a que me mires,
Que me veas hacer aquello que,
Inmediatamente,
Ahora,
O en un futuro próximo
Matarás por repetir.
Igual que ese ansia se repetirá en los miles que te seguirán.
Te impondré modas
Gestos
Lágrimas
Venganzas
Causas perdidas antes de comenzar
Enemigos
Cruzadas
Gestas
Cantares
Todo
Y nada
Y me seguirás
Porque ya me sigues
Porque ya no juego a Dios.
Tú me has hecho Dios:
Me has hecho un panteón
De admiración
Devoción,
Y yo te he hecho ciego,
Mudo
Impotente
Casto
Pobre
Puro
O mártir
Y yo, desde ese panteón de corazones
Que he logrado que latan a mi unísono
Te observo a ti,
Y me basta para ver a todos los demás monos
Borregos
Ovejas
Corderos pascuales que mando al sacrificio
Por tus ideas
Que son las mías
Estoy en mi panteón
Con mis putas
Mis drogas
Mi palacio pagado por ti y todos los tuyos
Y miro desde mi balcón a tu mundo
Lleno de todos los que son como tú
Que sois míos
Y, por ahora y mientras siga siendo tu ídolo
Tu mundo será mío
Porque haréis lo que yo os diga
Y así
Seréis mis mensajeros para los demás dioses
Para que los demás, desde sus balcones
Sepan lo que han de respetar
Si no
Waco
Las inmolaciones tuyas y de los tuyos
Vuestro odio
Vuestras lágrimas
Vuestra justísima indignación
Más cruzadas
Más guerras
Y yo te señalaré a quien odiar
Aunque sea tu hermano:
Donde yo quiera
Cuando yo quiera
Y seréis piedras que arrojaré
Con vuestra fuerza
Al corazón de los demás dioses.

fotos y recuerdos que todos hemos tenido (1). La foto entrando en el Zoo

Venía enmarcada en un marquito de cartón -bastante retro, por cierto- recordando el evento. Lo próximo, la foto de los progenitores delante del mapa de España, el Pintoyo del parque de atracciones...

Lumière

Sous Les Intrigues, Les Menaces,
Les épreuves Du Temps Qui Passe,
Ma Faible Source Lumineuse
Vacille Comme Une Danseuse
Qui Serait Privée De Musique
Et Torturée à Coup De Piques,
Redoutant Chaque Jour Nouveau
De S'éteindre Dans Mon Cerveau...

...Mais forte dans l'obscurité
elle me permet de chanter
l'amour, la révolte, la rage
qui enflamment toutes mes pages
éclairant de mille poèmes
les visages de ceux que j'aime
Et... dans la chaleur de ces lieux
peut-être le coin de vos yeux !

Jean-Michel Boissat (1999)

À toujours, Jean Michel

Ta soudaine disparition
Met mes rimes en confusion
Comment tous te rendrent hommage
Alors que tu as déjà tourné la page
Putain d’année, putain d’artiste
Papa trop tôt tu es parti
Tes poèmes ont toujours rythmé notre vie
Chouchou, Jean Mi, le poète, l’artiste
Sans oublier ton profil Grec
Voilà comme on aimait t’appeler
Aujourd’hui en nous c’est gravé
Part en paix et sache qu’un artiste de ta grandeur
Ne s’éteint jamais
(Salut l'artiste. Christophe Boissat)