Feliz 2016

Siempre hay que luchar por la felicidad, buscar la belleza y evitar las distintas formas de maldad. Que sigamos haciendolo el 2016, y que de una vez impere la razon en este país de locos, el más bello del mundo.

L.

Los verdaderos minusválidos

"De toutes nos forces" narra la victoria de un padre que logró finalizar el Ironman de Francia (5 kms. a nado, 180 en bicicleta y 42 corriendo) llevando a su hijo Julien, de 18 años, aquejado de parálisis cerebral. Más allá de ternurismos, es una historia real de superación de padre e hijo:  llegaron 3 minutos antes del límite de las 16 horas donde otros no consiguieron llegar, y la mayor parte ni sueña con intentarlo. Más allá de tía Cari y Nico -ejemplos cercanos que demuestran que estas historias sí existen-, estos gigantes seres humanos tienen una cualidad especial tan desarrollada que supera cualquier minusvalía física o psíquica que les pueda aquejar: la capacidad de amar y ser amados con tanta intensidad que reeecriben cada día el concepto de cariño. Hasta el punto de que los verdaderamente dependientes, quienes no podemos pensar en que algun día no estén, somos nosotros. Y así se invierten los papeles hasta el punto de que quienes no podemos vivir sin su presencia somos nosotros, y quienes dirigen día a día el destino de nuestras emociones son ellos. No importa el grado de discapacidad: cuanto mas puedan necesitarnos, más les necesitamos.

Poema publicado -a publicar- en el núm. 17 de Tres en Suma

Me acaban de comunicar que el próximo núm. 17 de la revista "tres en suma", híbrido de publicación/obra de arte/intervención artística, publica, entre obra gráfica y textos selectos, un poemilla de éste su seguro servidor.

Cuando salga a la luz pública (y venta en espacios de arte) este 22 de enero, les daré más detalles.

frikismo sublimado: el excedente del carrete donde se rodó el Episode VII de Star Wars (the force awakens)

Gracias a Gabriel y Marta, esos peazo profesionales de "sales de plata", he logrado hacerme con un puñado de carretes de la película Vision 3 500T -en negativo color de ASA 500 calibrada para luz de tungsteno.- del rollo original donde se filmó Star Wars Ep. VII, el despertar de la fuerza (o the force awakens, como les guste a Uds. Tras hacerse con este pequeño remanente lo convirtieron en una edición limitadísima de 35 carretes, con su packaging más que bello, y el buen José me puso tras los pasos de estas joyitas de un coleccionismo tan peculiar y exclusivo que sólo se consigue fuera de los cauces habituales de tiendas Disney y demás ~€¬#~!!!eces

Gracias, Pepín. Si es que el que sabe, sabe (y no yo, precisamente)

En breve, Monsieur Jean Delville

El decadentismo de Aubrey Beardsley

Los dibujos de la Salomé de Wilde ("llevada" a su vez al cine por el Al Pacino teatral en una peli imposible de encontrar) me despertaron el interés por este decadente de manual. Y la lectura del prólogo que para decadentes hizo Luis Antonio de Villena para Lumen acabó por convencerme de que algún día tendría que hablar sobre este joven artista -joven, porque la tisis le impidió dejar de serlo- y sobre la corriente a la que perteneció.

En nuestro ansia de justificarlo todo pretendemos crear tendencias que naifmente calificamos de iconoclastas, transgresoras, rupturistas... cuando la verdad es que todo está ya inventado: solo hace falta curiosidad por aprender y un acceso a la red: nada más. En el caso del decadentismo artístico decimononico -que bebe a su vez de las consecuencias de los estertores de Grecia y Roma-, el nombre de Beardsley resuena con voz propia.

Beardsley, que para huir del vacío de la muerte llenó hasta el ultimo milimetro las hojas de su Volpone o el robo del rizo de Pope. Y cuando vio que el vacío seguía ahí, buscó a Dios, en una suerte de redención última, harto parcial, que le llevó a renunciar a los guiños de su Lisístrata (es tut mir Leid, herr König, aber sie sind nicht originell), a sus faunos hermafroditas, a sus personajes más allá de la realidad, y no por ello menos reales.

El Beardsley que en sus cortos 25 años maduró artisticamente: tanto en estilo como en temáticas, pero siempre atado a su enfermedad, que enfatizó su plasmación de deseos y frustraciones en cada uno de sus trabajos, con un manierismo nunca igualado y un simbolismo que nunca precisaría más que tinta.

Hasta dibujantes de comic barrocos, maravillosamente recargados como Barry Windsor Smith o P. Craig Russell, le deben algo: al menos, a ese Sigfrido o a esos cortesanos del poema de Pope. Y quizás, por medio de esos prerrafaelitas que ambos conocieron, el propio Windsor McKay (con permiso de don Javier Coma). Qui lo sa...

Raphael... ¿sinfónico?

Raphael está más allá del bien y del mal, que diría Nietszche. Raphael no es: está. No es que sea grande, es... es... vamos, que es Raphael. Ayer, el tío llenó hasta la bandera el palacio de deportes (ni Barclayscard center ni leches: palacio de deportes) de gente que iba, simple y llanamente, a pasarlo pipa viendo al último reducto de una época pretérita haciendo de sí mismo. 

Porque la gente no va a ver a Raphael cantar, sino a que un maestro de ceremonias bajito y con ocurrencias ya excéntricas les haga olvidar lo mundano, mediante un show perpetrado a base de glam patrio sesentero, astracanería, balada romántica (que dice la Wikipedia), total libertad creativa y destructiva (que digo yo) y, en fin, arqueología nostálgica revisitada cada año en un nuevo disco de los que el de Linares lanza puntualmente cada año: como churros.

Mas que un concierto, fue un meeting que ya quisieran poder dar los distintos candidatos del domingo, porque estábamos todos entregados. Raphael siempre juega en casa, porque este viejecito de setentaymuchos años y ojillos más vivos que nunca nos tuvo casi 3 horas -envidia, Bruce Springsteen- alucinados haciendo lo que le dió la gana. Y ya, cuando ejecutó (porque eso fue una ejecucion de paredon), a su manera y a su bola, el "have yourself a merry little Christmas" de su nuevo nuevo disco de villancicos, yo ya no daba crédito: solo era capaz de mascullar "este tío es grande", cual mantra, a la espera de la siguiente ocurrencia gigante.

A Raphael se le perdona todo, solo por lo que logra en el público: una especie de pacto, firmado simultanea y tácitamente por 20.000 viejitas, hipsters, cachondos mentales y ternuristas, por el cual durante esas 3 horas, la consigna es pasarlo en grande, cada cual a su modo y a costa de la faceta que libremente elija.

Grande, grande. Pero grande, este Raphael. Cuando venga el cataclismo, solo quedarán él, Jordi Hurtado y Wally con su cucarachita para clasificar nuestros restos. Y un buen día encontrará un vídeo Beta con el tamborilero, lo verá y se hará fan. Porque Raphael tendrá fans hasta el fin de la Eternidad.

Fata Morgana, de Vicente Aranda (1965)

Acabo de ver Fata Morgana, de Vicente Aranda (guion del siempre enriquecedor Gonzalo Suarez), y... sí, es una película incalificable. Estética Nouvelle Vague con atisbos de diseño muy de esa escuela de Barcelona; una Teresa Gimpera deliciosamente Pulp y un poso de influencias subconscientes que van del hombre invisible a la máquina del tiempo, anticipando el Fahrenheit 451 de Truffaut en una mezcla de estilos. Sobre un trasfondo de ciencia ficcion se suceden (o simultanean, decidan Uds) el suspense -más que el terror-, las cadencias Hitchcockianas, diálogos dignos de Ramon o de Jardiel y las hilazones argumentales de las novelillas policiacas de la época, resultando en un grato experimento fílmico muy impropio de su época y que vale la pena ver.

No he podido evitarlo...

Esto del frikismo es un empleo a tiempo total, con sus servidumbres y todo (ahora bien, como vea un p#%¥o gungan aparecer en pantalla, abandono la sala

Lápices capaces de dibujar la verdad

Solo un genio como mi querido Edmond, el padre de Jan Europa, podía combinar la triste dulzura de quien no comprende con la crueldad del alambre de espino. Duele, y mucho

Back home

... Though missing couple things from good'ol Luxembourg

David Prowse en Madrid

... Para Promocionar "I am your father", el biopic de Cabotá sobre su condena al ostracismo por George Lucas y su lucha por salir del casco que a la vez le encumbró y le aplastó. Mañana pase de prensa en los Verdi; hoy tuvo la amabilidad de firmarme el Circus Poster español antes de la sesión de firmas, gracias a Doña Diana de la Cuadra, productora ejecutiva a quien debo unas copas 

El gran Mingote

Al fin conseguí un Mingote. En este caso fue dibujado para Enrique Rubio, el fundador del diario de sucesos "el caso". Gracias a su sobrino Tomás por habermelo facilitado (qué mejor garantía de autenticidad) y mucha suerte con el documental que está preparando sobre la figura de su tío

Todavía quedan muchos Madrides en el centro de Madrid

Zona del Paseo de los Olivos, al lado del Manzanares. Tan lejos, tan cerca

Es Lenin quien estaba bajo el kabuto de Vader

Viajé en el Delorean con Marty McFly...

... Y me encontré conmigo mismo bastante desmejorado

(Feliz primer día de nuestro futuro)

Un año más

Siempre es un año más, nunca un año menos. Cada año que pasa me aleja de la verdadera muerte, porque es un año más que he vivido. Un año de acumulación de memorias, vivencias, amigos nuevos, viejos amigos, amigos que dejaron de serlo (porque nunca lo fueron), y amigos recobrados. 

Lugares, tiempos veloces y tiempos muertos.

Palabras con sentido, sentidos sin palabras y espacios rellenos de batiburrillos solo inteligibles muy adentro...

Siempre, siempre un año más.

El Cigala en Luxemburgo

Diego el Cigala es mucho más que el descendiente de toda una dinastía de artistas del flamenco. Llega más lejos que los cocotales, los alantes y los atrás; su talla supera sus casi 1,90 y los brillos de las decenas de anillos que gusta mostrar en sus apariciones.

Diego el Cigala es una voz que llena cualquier escenario: sin acompañamiento, sin micrófono, sin siquiera luz. A veces creo que al Cigala habría que escucharle en la oscuridad, sin la más mínima luz o sonido que pueda disfrazar lo que sale de ese corpachon de 46 años, tan roto por el dolor de la pérdida de su Amparo -hace hoy exactamente dos meses- como volcado con su arte cada vez que sube a cantar.

El sábado el Cigala derritió el frío otoñal de estos lares, y convirtió la Philarmonie en una de las múltiples plazoletas de ese Rastro donde nació. Es cierto que jugaba en casa -porque fuimos a verle casi todos los españoles de aquí-, pero una voz como la que se escuchó en el auditorio de Kirchberg seguro que traspasó esos muros y se dejó oir por todo este país: porque el domingo, la gente estaba más alegre, más feliz. 

Gracias, Diego, por traerme un trocito del Rastro a esta parte del mundo. No se cómo seria Camarón en vivo, pero lo que oí antes de ayer era puro arte.

Celebrating Freaks everywhere

Ni la muerte de Virgilio, ni Jiménez de Asúa

El hombre que no tiene música en su interior,

aquel a quien la meditación no sugiere dulces melodías,

no sirve más que para traidor, ladrón, malévolo;

la voz de su interior es lóbrega como la noche,

su ilusión es árida como el Erebo.

¡No confíes en nadie semejante!

¡Escucha la música!

(Shakespeare, apostado en lo espiritual en el arte de Kandinsky)

La forja de un rebelde, de Arturo Barea

Nada nuevo se puede decir de una trilogía tan gigante como esta. Más allá de la atracción romántica hacia los profesionales de las letras y la imagen que coincidieron en el Madrid sitiado de la guerra civil, la Forja es mucho más:

La descripción del Madrid de principios del XX -de toda la provincia- que hace el Arturo niño, con pensamientos de niño (ese Lavapies donde coincide el orgullo de los que fueron, y ya no son, con el de quienes quieren llegar a ser).

El elenco de personajes, cada uno distinto por fuera y por dentro, ninguno esencialmente malvado más allá de las circunstancias donde han crecido (salvo Franco, Millán Astray y un puñado de anarquistas, a quienes más bien considera locos que malvados), visto desde la generosidad del juicio de un joven soldado.

Los horrores de la Guerra de Marruecos, una guerra mantenida por los corruptos que sacaron partido de los soldados, sus comidas, sus armas y hasta de sus muertes.

Las enfermedades que dejaron a Barea tullido: parte en cuerpo, parte en alma.

El primer matrimonio por rebeldía; el segundo, por pura admiración, y unos hijos que no aparecen más que accidentalmente en la novela.

Los exilios (porque nunca hay uno, sino varios: de Madrid a Valencia, de Valencia a Barcelona, de Barcelona a Paris y Londres...)

Y el hilo conductor de un narrador-escritor que siempre supo lo que quería contar: las miserias y grandezas del ser humano. De cada ser humano, que, por compartidas, nos unen más allá de guerras.

Gracias, señor Barea, por una joya de la literatura universal que no se lee: se vive, y a su lado. Pena de Premio Nobel que sí mereció.

L.

Hace dos años

... se nos fue Antonio Bernal. Se me fue a mi, se le fue a sus hijos, a Pepin... se nos fue a todos. No se le fue a Mercedes, porque en tres meses -lo que tardó en cerrar todo y despedirse- ya había subido para estar con él, y ahora están los dos ahí arriba, haciendo lo que mejor saben hacer: cuidar de nosotros, sonreir ante una realidad que va demasiado rápido, ver juntos cifras y letras -por si vuelve a salir Dani-, y discutir como los jovenes ancianos que nunca dejarán de estar juntos.

Os quisimos, os queremos y os querremos.

Luisín

El Goya de Berrocal

Si alguien lo tiene... se lo compro. Era el Goya que dieron en las ediciones de1987, 1988 y 1989, creacion de Berrocal. Friki que es uno

Fiesta debajo de mí

Oigo la música en el piso de abajo; las risas, las voces al unisono intentando cantar en inglés: la alegría de estar juntos, el desafío de las voces jóvenes al paso del tiempo y a la puta parca y, aunque son casi las dos de la madrugada en Luxemburgo y estoy intentando dormir, no soy capaz de indignarme. Les imagino saltando, alegres, ansiosos por vivir, y no puedo condenarles. Yo fui así, y tambien desafié a cada segundo que pasaba, intentando secuestrar el tiempo para que no pasara... Y fui como ellos. Les oigo, sus ganas de vivir traspasan el forjado entre los pisos y, lejos de enfadarme, recuerdo que una vez fui así... ¿sigo siendo así, desafío al tiempo o he pasado a ser el hombre gastado que es solo un remedo de lo que fue?

Me da igual. Cierro los ojos y estoy bailando con ellos, soñando despierto. Y no me importa la realidad. Cierro los ojos, les huelo, y me regalan sus ganas de vivir.

Con eso, basta

Para que luego hablen de Lucio Fontana

Quienes somos realmente

Somos el producto de lo que en su día nos enseñaron, lo que hoy luchamos y el mañana en que soñamos. Una chincheta distinta cada dia, que hay que desplazar micra a micra en el mapa de la eternidad. Con dos contendientes, memoria y recuerdo, en una lucha continua por la hegemonia, danzando en círculo como bailarines de una caja de musica, imposible saber cual de los dos prevalece en cada momento en que actuamos bien con el cerebro, bien con el corazon.

Somos refugiados, huyendo continuamente de los estragos del paso de un tiempo que, como la muerte, no perdona. Semillas esparcidas al azar por un Titan curioso, quizas infantil, que no sabe de religiones y nos arroja a unos en la tierra de la miel y a otros, en el corazon de la oscuridad.

Y no nos engañemos, esa diferencia no viene por méritos propios ni por el divino designio de un Dios que quiere que unos decaigan y otros prevalezcan. Dios no tiene ni tiempo ni ganas para eso.

Donde caemos al nacer, es puro azar. 

Como vivamos, y como tratemos a quienes cayeron en el ojo del huracan, es decision nuestra. Y por eso sí seremos juzgados. No por Dios, la historia o por nuestros hijos, sino por aquella parte de nosotros que despierta cada noche: para velar por nuestro sueño o impedirnos conciliarlo gritandonos nuestra hipocresía.

"Se siguió el protocolo"

Ayer presencié cómo los bomberos tardaban mas de 20 minutos en acudir a un incendio en la calle Preciados. Al igual que con la limpieza de basuras y calles, los precios de la electricidad o el destino de nuestros impuestos, no puedo (aunque me encantaría) emitir juicios de valor: menos mal que nadie puede ocultar la triste rotundidad del clamor de la realidad aunque, como siempre, no pasará nada.

Como en el glorioso final de "el señor de la guerra", haré de Yuri Orlov/Nicholas Cage, y les diré qué va a pasar: se abrirá una investigacion llamada diligencias preliminares, en cuyo seno el responsable de turno alegará que "se siguió el protocolo establecido". Y esgrimida dicha frase... ¡tachán!, todo se archivará, pelillos a la mar y todos contentos (salvo el dueño del piso y, probablente, los del resto del edificio, afectado en su estructura por tener las vigas de madera).

Un protocolo no es mas que un conjunto de reglas abstractas con la virtualidad de no contener ninguna medida específica. Trufado de expresiones vagas, no obliga a nada, pero sirve como bálsamo que elimina las responsabilidades. Como el "cruz y raya" de nuestros pilla-pillas: la "casa" de un escondite malévolo y gatopardesco en que al final todo cambia para no cambiar.

Estamos inundados de protocolos de seguridad en el trabajo, anti-acoso, de intervencion rápida... y la triste realidad es que no sirven para lo que deben servir, pues el débil, la víctima, el abusado y el oprimido siguen palmando mientras que los de arriba, ahora, tienen un nuevo instrumento de exencion de responsabilidades.

Se siguió el protocolo vigente en la materia.

Todas las almas, Tristan de Cunha y El cielo sobre Berlín

"Todas las almas" de Javier Marías no me enganchó por sus rellenitas mascadoras de chicle, sus cenas oxonienses -tan parecidas a las bolonias del Colegio de España- o por una coyuntural situacion vital tan compartida, como la Trussardi. Fue la referencia a las islas de Tristan de Cunha lo que encendió las alarmas. Y no me importa si son mainstream, démodées o como demonios se diga ahora. 

Si Bruno Ganz, mi eterno Damiel, y Javier Marias, son capaces de salvarnos imbuyéndonos serenidad en nuestros últimos momentos a través de la mención a las islas mas lejanas del mundo, la rendicion frente a la belleza es inevitable.

Qué tíos mas grandes

Como dice el gallego, limitadas son todas las ediciones. Estos tíos, con dos narices, lo han convertido en herramienta de marketing

Cuanto mayor me hago, mas muertos voy conociendo

Si vivimos lo suficiente, volveremos a ser niños que lleven al parque a jugar

Stay puft for news to follow

La niña y la realidad

Erase una vez una niña soñadora con la que la realidad no pudo.

Su visión de un mundo mejor la llevó incluso a encerrar en lo más escondido de su corazón lo que hicieron a su novio cuando era joven. Y así se agarró al sueño de un mundo mejor, y fue contagiando con ese sueño a mucha gente, harta de una realidad fea, egoísta y fría. Y así la niña que soñaba llegó al poder, aupada por buena gente que, como ella, también creía en ese mismo sueño. Porque sin sueños, despertamos al hambre, la impotencia, la ira y, al final, la rabia y la violencia.

Pero cuando llegó a ese poder se dio cuenta de que el poder es la gestión de la realidad, no de los sueños, para poder permitir precisamente que la gente sueñe. Pero si bien se llega al poder con sueños compartidos, no se puede gobernar prescindiendo de unas realidades que, por feas que sean, son las que verdaderamente hay que gestionar para, poco a poco, permitir que la gente sueñe.

Y vio que al final se había topado con la realidad, que la realidad no entendía de sueños, y...

(seguirá)

Pepe Gonzalez y Vampirella

Que Pepe González es uno de los mejores dibujantes de comic de la historia es, a fecha de hoy, algo que nadie duda. Que tuviéramos que esperar a que muriera en la más absoluta soledad -tras malvivir sus últimos años vendiendo sus dibujos a 20 euros- para reconocerle como tal, es uno de los muchos vicios de esta piel de toro que tendremos que aguantar hasta que el planeta desaparezca.
Pepe González era un tío muy especial para su época. Y muy valiente. Sabedor de las consecuencias de su homosexualidad en la España de Franco, le importó lo mínimo indispensable para eludir ser encerrado bajo la ley de vagos y maleantes. Lo mínimo, digo, porque había dos Pepes: el genio que dibujó las mejores mujeres de la historia del cómic (algo reconocido hasta por el propio Frank Frazetta, y el vividor que por las noches salía a buscar olvido, alcohol y cariño. Pero al final las dos cosas eran lo mismo, fruto de ambas vertientes del amor. El mismo amor que le impulsaba a dibujar la belleza de sus admiradas Marilyn, Greta o Jean Harlow era lo que le arrastraba a salir e intentar vivir la búsqueda de un cariño entonces prohibido, hoy fruto de la mayor de las sensibilidades. Un amor que en aquel entonces era una bomba de relojería para aquellos que, como Pepe, no capitularon, pero que le costó el precio de toda rebeldía: ser destruido por él mismo. ç

Como todos los genios, trabajaba cuando quería y como quería. Y puesto que no le costaba, cuando se cansaba de algo, simplemente lo dejaba: con independencia de cuanto le pagaran. Como los antiguos piratas en la Isla Tortuga, era experto en gastar cualquier cantidad en una sola noche y despertarse con resaca, compañía y los bolsillos totalmente vacíos. Así son los genios, y estas son las historias que crean las leyendas.

Para más información, tecleen Pepe Gonzalez en comicartfans.com o, simplemente, lean el "Pepe" de Carlos Gimenez: un testimonio de cariño y devoción de un genio a otro

Pautas y axiomas de moda Luxemburguesa (n)

El foulard masculino no solo se puede, sino que se debe llevar en cualquier época, momento y situación

Los dibujantes españoles de comic o la emigración menos cruel

Dentro del proyecto de un futuro Museo Madrileño del Comic, una de las Salas está obligatoriamente dedicada a un fenómeno cruel pero que, en el caso del trabajo de dibujantes e ilustradores, ahorró a sus protagonistas la perspectiva menos amable de toda emigración. En los años 50, una serie de Agencias de Representación de Artistas (en este caso, de dibiujantes e ilustradores) dieron el salto fuera de nuestras fronteras: primero a Inglaterra (destino la editorial Fleetway), Francia u Holanda y, posteriormente, saltando el charco a los USA (destino, la famosa Warren Publishing, donde genios como Pepe Gonzalez o Enric Torre Prat enamoraron los editores americanos). Cuando se habla de tan peculiar emigración de arte -que no de los artistas- se piensa principalmente en tres agencias: la Bardon Art, del recientemente fallecido Jordi Macabich; Creaciones Editoriales, adquirida por Francisco Bruguera a finales de los 40 y, principalmente, la Selecciones Ilustradas de un Josep Toutain que, siendo buen dibujante y guionista, sobresalió como emprendedor y visionario. Sin él, hoy el comic no sería lo que es.

La lista de dibujantes e ilustradores españoles que publicó en el extranjero a través de estas agencias es mucho más amplia de lo que se podría pensar: decenas, encabezados por monstruos como Pepe Gonzalez, Enric Torres Prat, Victor de la Fuente, Sanjulian, los tres Badía, Esteban Maroto, José Ortiz, Longarón.... Una lista solo superada por la influencia que tuvieron en todo el mundo del comic internacional. Influencia que hoy, más que nunca, debe recordarse y reconocerse, al ser fruto del esfuerzo y, en gran medida, de la transgresion que en los años 60 y 70 suponía dibujar en los USA al margen de los dictados de la sacrosanta Comics Code Authority (aun hoy, y si no, miren lo que acaba de pasar con la portada de catwoman de Manara, en pleno siglo XXI). Hoy la transgresión se premia y se percibe como arte, aun antes de la propia experiencia estética. Hoy, el legado de la Warren y Skywald, junto al comic Underground de Crumb y otros gigantes, derivó en los primeros coqueteos de Batman con lo gótico; paulatinamente en una DC cada vez más experimental y, ultimamente, en la Vertigo de obras cumbres como Miracleman, la Cosa del pantano de Alan Moore, el Sandman de Gaiman y tantos otros.

Pero sin los pioneros, nada de esto habría pasado.

Tengo el honor de haber conocido -y llamar amigos a bastantes de ellos- a monstruos como mi querido Antonio Bernal, Enric Torres, Badía Romero... y a otros tantos de sus sucesores, jovenes españoles que hoy, desde casa y ya a través de Internet, reviven cada día la gesta de sus mayores (Vicente Cifuentes, Salvador Larroca, Carlos Pacheco...) y son considerados por Marvel y DC de entre sus mejores activos.

En estos tiempos convulsos en que, más que furia, lo que hay es rabia y desorientación, es bueno recordar que en esta piel de toro el arte y el genio siempre existirán.

Contraprogramas

1.- No es una cuestion de reducir, sino de exigir mayor formacion (en cultura, madurez y derechos) a las fuerzas y cuerpos de seguridad y sus aspirantes.

2.- "Pactar" con unos jueces obligados a aplicar la ley vigente es presuponer que dichos jueces pueden inaplicarla discrecionalmente. Con quien hay que "pactar" es con el legislador, para que cambie la ley que todo juez está obligado a aplicar, y con los bancos, otorgando beneficios fiscales a cambio de quitas y/o esperas a deudores sin medios.

3.- Unos ingresos municipales que lleguen íntegros a gestores públicos honestos, sustrayendolos de todo atisbo de corrupcion, bastan para sanidad, educacion y pensiones públicas de calidad. Eso sí, hay que arrancar toda corrupcion de raiz, del signo que sea, en especial aquella ligada a concesiones de obras y servicios públicos.

4.- El respeto a la propiedad privada ganada con el esfuerzo y la inteligencia en un sistema de libre mercado no es ni capitalismo, ni de derechas, izquierdas o centro. Son normas de juego necesarias en un entorno global imprescindible. Si se iguala por abajo, se pierde el principio de retribucion del esfuerzo, y ni se crece, ni se crea riqueza repartible. Igualemos por arriba, fomentando la contratacion y acceso de los jovenes a la creacion y financiacion de Pymes, y la promocion profesional basada en el esfuerzo. 

5.- La justicia no es ni la represion de las libertades por un Gran Hermano que amordaza y tortura, ni el todo vale y todo se perdona de una eventual Utopía. En toda sociedad en que se conviva deben existir normas de convivencia dirigidas a regularla. El caos siempre saca el instinto de supervivencia, y este siempre, siempre es egoista.

6.- No existen colectivos malos ni colectivos buenos, sino gente buena, mala, con la cabeza lavada y pillada en medio de los conflictos. Demos oportunidades a las personas.

7.- Sagrados debieran ser el Dios en que crea cada uno y los más débiles, como los ancianos, los pobres y los niños. Protejámosles por encima de todo.

8.- Y, en fin, todo extremo es malo: el progreso lleva al centro. Si nos acercamos demasiado a los limites, caeremos en los abismos del espacio y del hombre. Seamos prudentes, moderados y justos.

 

El Thyssen de Málaga

Málaga cuenta con su propio triangulo del arte, esa trinidad Picasso-Pompidou-Thyssen que no hace sino atestiguar que cuando se quiere, la política sirve para algo, con independencia de las siglas. No obstante, la semana pasada pude al fin visitar el Thyssen malagueño, y saqué dos conclusiones: olé por Malaga, que convenció a Tita Cervera, pero más olé por la baronesa, que ha prescindido de lo mínimo y ya ha puesto sus Manolos en otra porcion más que representativa de España. 

Un monton de costumbrismo malagueño y sevillano; un puñado de arte de las distintas épocas y el minimo indispensable de maestros (Sorolla, Anglada, Ramon Casas...) es lo que ha permitido que baje a Malaga. Luego ya irá prestando coyunturalmente algun Picasso, algun Barceló, algun Greco, Bacon o Hopper... y con eso se asegura las expociones temporales y que cada visitante dejará sus 9€ mas que encantado.

Brillante, señora baronesa, pero poco generoso...

Al enemigo se le necesita. A la competencia, no

Siempre hay que tener un malo malísimo al que echar las culpas de lo que sale mal. De hecho, un malo oficial (si es posible, débil), es esencial para todo poder. Pero no pasa lo mismo con la competencia de dentro de casa (o de justo al lado). Los que casi llegan y se han quedado a las puertas son históricamente los primeros en ser borrados de la faz de la tierra. Y si se puede borrar cualquier recuerdo, imagen o memoria, tanto mejor.

Al buen entendedor.

Consejo para luchadores

Lo mas importante para poder pelear bien es aprender a encajar los golpes. Cuando te das cuenta de que no pasa nada por recibir uno -o cinco- porrazos; de que el dolor es mas sorpresa que dolor (ese ya vendrá despues, cuando la adrenalina baje), y de que siempre se puede lanzar otro golpe y aguantar un segundo más, se puede ir a cualquier lucha oliendo como hay que oler: a victoria

10 cosas que hacer en Madrid si eres viejuno (y no tanto):

1.- Irse de paseo por Barajas a ver famosos: si llueve no te mojas, porque está cubierto; hay aseos para vaciar la "viejiguilla", y hasta bares para el vermú. Mejor que el Retiro, tú.
2.- Tomar el autobus Circular sin bajarse toda la tarde para ver Madrid: más barato que el Madrid City Tour.
3.- Comer a base de visitar inauguraciones de exposiciones de Arte.
4.- Ir a los Juzgados de Plaza Castilla a ver juicios (mejor que la última peli del Liam Neeson, oiga).
5.- Apuntarse a todas las excursiones de "dos días a Benidorm por 20 euros y además un jamón", donde -además del mentado embutido- imberbes jóvenes con corbatas cuestionables intentarán, sin éxito, vender multipropiedades, fondos de inversión mágicos y participaciones en Sociedades chupis, tipo Forum Filatélico
6.- Irse el 15 de septiembre a rodar el especial de Nochevieja de Telemadrid.
7.- Comprar conservas cuasi-caducadas a precio de saldo en el ultramarinos del Señor Paco, para sorprender a las nueras con guisos "de clase".
8.- Amenazar a las parejas jóvenes que van al mercado con las nefastas consecuencias de pretender comprar "sin haber pedido la vez".
9.- Jugar con las amigas de la iglesia a ver quien canta "en la arena he dejado mi barca" con más voz de falsete.
10.- Provocar sesudas discusiones con los colegas de edad sobre lo mal que está la juventud hoy cuando el jovencito de turno no ha cedido el asiento del transporte público a la provocadora


... y hay más, señores: muchas más.

(Cómo me gusta España, leche)

Yoda aparece en un manuscrito del s. XIV

... En concreto, en las Decretales de Gregorio IX, escritas en la primera mitad del 1300.Y no, no es una pareidolia 

(No he podido evitarlo...)

Proyectando un museo madrileño del comic: extracto de un "Work in Progress"

...

"El comic no solo tiene historia en los Estados Unidos, Bélgica o Francia. También en España el comic ha dado grandes nombres –que en ocasiones han tenido que emigrar o trabajar para editoriales extranjeras-, habiendo sido utilizado desde su nacimiento con distintos fines, algunos de ellos cuestionables. Así, el llamado arte secuencial ha sido usado, entre otros fines, como instrumento de propaganda durante el régimen de Franco, como difusor de la cultura entre el pueblo y, durante la transición, como una emanación más de las ansías de libertad, experimentación (en este caso estética) y liberación que impregnaron el decenio 1975-1985. Hasta el punto de que los artistas de comic, ilustración y humor gráfico han llegado a sufrir censura (desde el científico loco de 13 rue del Percebe hasta el Jan Europa inmortal de Edmond), persecución y, en casos como el atentado del Papus del año 1977, la muerte. Nos encontramos ante un arte y un fenómeno sociológico no lo suficientemente conocido, pero del que no se puede prescindir a la hora de estudiar al ciudadano de nuestra época, en tanto que individuo continuamente expuesto a emanaciones gráficas –e inmediatas- del ejercicio de sendas libertades, de creación artística y expresión"

...

(Extracto de propuesta en elaboración para la eventual creación en Madrid de un espacio museístico dedicado al arte secuencial)

Kraftwerk: armonía, psicodelia y hip hop

Todos estamos acostumbrados a escuchar a los Doors, Aphrodite's Child (con nuestro eterno Demis Roussos cantando el Evangelio), el glam de Ziggie Stardust o los Yardbirds, asociandolos al equívoco -por excesivamente amplio- término de psicodelia. Pero los casi 49 minutos de unos melenudos Kraftwerk con una flauta que ríete tú de Led Zeppelin, dándolo todo en el Rockpalast de Soest en el invierno de 1970 es una experiencia, con o sin el LSD de entonces. Canciones como Ralf & Florian (tanzmusik), que es la que os dejo ut supra, sintetizan teclado, percusión y flauta con un resultado tan New Age como cualquier iluminado de hoy, y nos demuestran, una vez más, que todo está inventado, y que a veces no tiene más éxito quien más innova, sino aquel que redescubre, retoca, moderniza y presenta algo de siempre en una bandeja nueva al público de hoy. Con razon Kraftwer sigue arrasando a fecha de hoy. Y si no, que se lo pregunten al taquillero del Sonar del año pasado.

BTW, como acertadamente exponía Rafa Cervera hace poco en el Pais, la cancion de Afrika Baambataa y Arthur Baker de 1982 "Planet Rock", piedra angular de todo el hip hop que se ha venido haciendo hasta hoy, no es más que lo dicho: el inteligente resultado de samplear “Numbers” y “Trans-Europe Express” de Kraftwerk, meterle ritmillo bailongable y dejarlo caer en los cosos de baile más calientes del Bronx y el Harlem de principios de los 80. Y si no, escuchen esas tres canciones, y me dicen.

Suyo Affmo.

Edmond Fernandez Ripoll y Jan Europa: un maestro

(Original de la coleccion de Jaume Vaquer)

Edmond es uno de esos genios de la historia del comic cuyo mérito no ha sabido -todavía- ser reconocido; y mucho menos en esta piel de toro, en que solo lo de fuera puede ser excepcional. Edmond tiene un nombre: Jan Europa, ese personaje inmortal que cayó en las trincheras de la primera guerra mundial y que junto con su inseparable Ana y el escocés Mcintire luchan contra los continuos intentos de los Iniciados Negros (y el carismático Incógnito)por hacerse con el dominio de la humanidad.

La idea de Jan Europa ya estaba definida en los años 60, y la plasmación en BD del personaje, en plenos años setenta, lo que lleva a la necesaria conclusión de que se trata de una obra adelantada a un tiempo en que ni Highlander, ni Martin Mystere ni Indiana Jones existían, en una época de la historia de España en que dibujar rubias tremendas de estilo pulp/pinup, o hablar del Gondwana, la Atlántida o la Inmortalidad eran castigadas con la censura más severa. Pero Edmond triunfó, y Bruguera publicó su Jan Europa en los Mortadelos de la época.

Yo vibré hace un cuarto de siglo con Jan Europa. Ahora vibro con la satisfacción que da constatar que el autor es tan excepcional como la obra. Una persona cercana, de trato exquisito, con la sencillez de todo grande en su oficio y la humildad de quien tiene un don único. Hablar con Edmond de sus comienzos como publicista, su encuentro con Bernal -que le acercó a la historieta-, su trabajo de estudio de Jan Europa (que le llevó a consultar a médicos, psiquiatras o expertos en historia)o la evolucion de su estilo ha sido un privilegio único, en una época en que hemos olvidado la maravilla de escuchar, y de aprender de quienes tanto tienen por enseñar.

Muchas gracias, maestro. Ahora entiendo el cariño que el papi adoptivo te tenía.

L.

Taxi, de Jafar Panahi, y una joven camina sola de noche, de Ana Lily Amirpour: doblete de cine iraní

Si hace dos años me dicen que un sábado por la noche iba a meterme dos películas iranís de seguido (el primer spaghetti western de vampiros iraní, entre otros) en la cinemateca de Luxemburgo, me habría mofado del temerario autor de tan aciago presagio. Pero mire Usted, todo llega y todo pasa, y ha pasado esta noche. En concreto premiere de "Taxi", de Jafar Panahi, y "una chica camina a casa sola por la noche", de la novel iraní afincada en USA Ana Lily Amirpour.

La disposicion del publico occidental hacia el cine irani está lastrada: en parte por la ignorante complacencia de quien se piensa superior,  y en parte por la arrogancia del metropolitano frente a la ex-colonia. Nos sorprende que en esos lugares tan lejanos se puedan montar mas de tres metros seguidos de celuloide, y con algo vagamente parecido a un guion. De tal modo, vemos las peliculas de estos países como quien hoy observa una linterna mágica o escucha funcionar un gramófono: con el asombro de quien se cerciora de que cosas así puedan realmente funcionar, pero sin pensar ni de lejos que estemos asistiendo a un acontecimiento técnico. Y así, lo juzgamos con la benevolencia y paternalismo de quien  se cree superior o másexperimentado, y no con la imparcialidad de quien juzga a sus iguales. 

El cine iraní debiera merecer la imparcialidad y el rigor crítico que volcamos en nuestro cine: solo así hablaremos desde la igualdad asumida, y no en ejercicio de una affirmative action en que subconscientemente caemos y nos solazamos. 

... Así que seré yo el primero en aplicarme el cuento: respecto a Taxi, decir que es un costumbrismo al que no podemos asistir como pijos del Viso en las fiestas de Lavapies. Y respecto a la segunda, que tiene como protagonista a una chica vampiro que se desplaza en un monopatín y lleva chador... mejor, ni hablo.

 

Et voilá.

Live long and prosper, Mr. Spock

Antigona, con Juliette Binoche

Una ventaja de mi asentamiento temporal en Luxemburgo es que, como tienen dinero para aburrir, pagan a los mejores -o a los mas populares, que no siempre es lo mismo-. El miércoles tiré con el buen Jesus a ver a Antígona, y me encontré, en su lugar, con Juliette Binoche. 

Aunque, a decir verdad, para eso estaba la mayoría de la gente que llenaba las filas del Gran Teatro.

Juliette Binoche es... Juliette Binoche. Y cuando la mentada, que es mas lista que el hambre, se rodea de los actorazos del Barbican, uno ve a Juliette Binoche interactuando con actorazos. Y si a la actriz de cine de los tres colores o chocolat se le deja hacer Antigona, en lugar de salir una gigante mediterránea enloquecida por el dolor, la injusticia y la ira, sale una niña caprichosa en pleno pataleo. Lo cual no es malo porque, insisto, la Binoche sigue seduciendo al publico, pero... no es Antígona, lo siento. 

La Antígona de la Binoche y de Luxemburgo es light, para todos los públicos -y no precisamente en atención a la edad-. Por ello sale una obra amena, comprensible: bella y de fácil llevanza; agradable en su visionado merced a una muy buena dirección (las tablas de Ivo van Hove a la cabeza de su Toneelgroep se notan), con una buena música (curiosamente) y con un Creón que tira de espaldas. 

Un Creón que si hubiese tenido a su lado a Concha Velasco o a Kristin Scott Thomas, hubiera clamado su injusticia a los cielos. Pero en lugar de la interacción entre iguales del tirano y la joven que llega a cualquier extremo para combatir la injusticia, al pobre Patrick O'Kane le hubiera bastado con castigar a Antígona sin postre para haber dejado a Polinices a merced de los carroñeros toda la eternidad.

Birdman, de Iñarritu

¿Qué ama la gente en esta película? ¿un desarrollo magistral en unidad de acto, el primer papel bueno de Michael Keaton en toda su carrera, o unos 15 minutos últimos que, al fin, creen que comprenden? 

El dialogo del Keaton celebrity -que no actor- con la crítica de teatro -que no se da cuenta de que ella, tambien, es más celebrity que crítica- debería hacernos ver que no estamos viendo cine, sino teatro: y, además, en primera fila, justo detras de la nuca de cada personaje. O tan lejos que los rostros de los actores se desdibujan, hasta el punto de solo recordar los diálogos y la calidad de las interpretaciones.

Esta pelicula tiene dentro a Iñarritu, al Woody Allen de balas sobre Broadway, al Mamet de los grandes perdedores (que ni a morir atinan) y al Lubitch de ser o no ser. 

De hecho, tiene tanto que me asombra que tanto haya gustado a tantos

Luxembourg is different

Insultos castellanos que hay que saber

Fuente: revista GQ, marzo 2014. Autor: Alfredo Murillo (transcripcion con fines academico-didáctico-humorísticos, dandole gracias al autor por los siglos de los siglos).

Link original de la publicación: http://www.revistagq.com/articulos/221-insultos-en-castellano-que-deberias-saber/19728

L.

PS.- los núms. 27, 71, 99, 177 y, sobre todo, el último (zurzefrenillos), de Nobel

1. Abanto
2. Abrazafarolas
3. Adufe
4. Alcornoque
5. Alfeñique
6. Andurriasmo
7. Arrastracueros
8. Artabán
9. Atarre
10. Baboso
11. Barrabás
12. Barriobajero
13. Bebecharcos
14. Bellaco
15. Belloto
16. Berzotas
17. Besugo
18. Bobalicón
19. Bocabuzón
20. Bocachancla
21. Bocallanta
22. Boquimuelle
23. Borrico
24. Botarate
25. Brasas
26. Cabestro
27. Cabezaalberca
28. Cabezabuque
29. Cachibache
30. Cafre
31. Cagalindes
32. Cagarruta
33. Calambuco
34. Calamidad
35. Caldúo
36. Calientahielos
37. Calzamonas
38. Cansalmas
39. Cantamañanas
40. Capullo
41. Caracaballo
42. Caracartón
43. Caraculo
44. Caraflema
45. Carajaula
46. Carajote
47. Carapapa
48. Carapijo
49. Cazurro
50. Cebollino
51. Cenizo
52. Cenutrio
53. Ceporro
54. Cernícalo
55. Charrán
56. Chiquilicuatre
57. Chirimbaina
58. Chupacables
59. Chupasangre
60. Chupóptero
61. Cierrabares
62. Cipote
63. Comebolsas
64. Comechapas
65. Comeflores
66. Comestacas
67. Cretino
68. Cuerpoescombro
69. Culopollo
70. Descerebrado
71. Desgarracalzas
72. Dondiego
73. Donnadie
74. Echacantos
75. Ejarramantas
76. Energúmeno
77. Esbaratabailes
78. Escolimoso
79. Escornacabras
80. Estulto
81. Fanfosquero
82. Fantoche
83. Fariseo
84. Filimincias
85. Foligoso
86. Fulastre
87. Ganapán
88. Ganapio
89. Gandúl
90. Gañán
91. Gaznápiro
92. Gilipuertas
93. Giraesquinas
94. Gorrino
95. Gorrumino
96. Guitarro
97. Gurriato
98. Habahelá
99. Huelegateras
100. Huevón
101. Lamecharcos
102. Lameculos
103. Lameplatos
104. Lechuguino
105. Lerdo
106. Letrín
107. Lloramigas
108. Longanizas
109. Lumbreras
110. Maganto
111. Majadero
112. Malasangre
113. Malasombra
114. Malparido
115. Mameluco
116. Mamporrero
117. Manegueta
118. Mangarrán
119. Mangurrián
120. Mastuerzo
121. Matacandiles
122. Meapilas
123. Melón
124. Mendrugo
125. Mentecato
126. Mequetrefe
127. Merluzo
128. Metemuertos
129. Metijaco
130. Mindundi
131. Morlaco
132. Morroestufa
133. Muerdesartenes
134. Orate
135. Ovejo
136. Pagafantas
137. Palurdo
138. Pamplinas
139. Panarra
140. Panoli
141. Papafrita
142. Papanatas
143. Papirote
144. Paquete
145. Pardillo
146. Parguela
147. Pasmarote
148. Pasmasuegras
149. Pataliebre
150. Patán
151. Pavitonto
152. Pazguato
153. Pecholata
154. Pedorro
155. Peinabombillas
156. Peinaovejas
157. Pelagallos
158. Pelagambas
159. Pelagatos
160. Pelatigres
161. Pelazarzas
162. Pelele
163. Pelma
164. Percebe
165. Perrocostra
166. Perroflauta
167. Peterete
168. Petimetre
169. Picapleitos
170. Pichabrava
171. Pillavispas
172. Piltrafa
173. Pinchauvas
174. Pintamonas
175. Piojoso
176. Pitañoso
177. Pitofloro
178. Plomo
179. Pocasluces
180. Pollopera
181. Quitahipos
182. Rastrapajo
183. Rebañasandías
184. Revientabaules
185. Ríeleches
186. Robaperas
187. Sabandija
188. Sacamuelas
189. Sanguijuela
190. Sinentraero
191. Sinsustancia
192. Sonajas
193. Sonso
194. Soplagaitas
195. Soplaguindas
196. Sosco
197. Tagarote
198. Tarado
199. Tarugo
200. Tiralevitas
201. Tocapelotas
202. Tocho
203. Tolai
204. Tontaco
205. Tontucio
206. Tordo
207. Tragaldabas
208. Tuercebotas
209. Tunante
210. Zamacuco
211. Zambombo
212. Zampabollos
213. Zamugo
214. Zángano
215. Zarrapastroso
216. Zascandil
217. Zopenco
218. Zoquete
219. Zote
220. Zullenco
221. Zurcefrenillos

A la primera edición de Trilce

Astutas tapas de cartón ajado

penitenciariamente de 22 a LXXVII veces tipografiadas

bajo la aparente debilidad del libro pobre,

fragilizado escondes, en nieblas de tinta apenas manchadas,

el verso que no cae amortajado:

ese que toda memoria resucita para el  hombre.

A Vallejo inyectaste inmortalidad, 

tú, editor ciego,

que de entre todas las joyas de Trujillo y Lima

al papel hiciste del firmamento remedo

de lo que ha llegado con don de ubicuidad:

el eterno poder de la rima

Y aunque lacerada, tu impresión queda queda,

redimiendo sus fracasos el canto ex nunc de los relatores.

Limpiado por esos versos que sin veda,

tanto aldeana como  negro heraldo plasman en sus canciones,

y a toda una generación azarea.

Ánimas, silvas, madre, doncellez...

palabras reiteradas hasta la saciedad,

hermanas de palabras inventadas, 

fugaces como estrellas de única verdad

empecinadas a no marchar una vez nacidas, libres ya:

Grittttos chanceantes apañuscando el panopticonizado alma,

torciendo la grosera lógica más fría,

llenándola de imágenes ajenas a esta tierra baldía;

de lo amniótico, de lo placentario,  todavía vana.

Palabras no violadas, sino convencidamente prestadas

por glosarios ya aburridos de golpes,

parciales a toda caricia de quien desciende a esas aguas

para bucear en apnea líquida de léxicos maravillosos por deformes:

Enjutarostra y quijaruda de mojamas momiescas

Vigorizada, curiosa ante la intromisión peruana

de quien da nueva vida a la palabra mundana

y en el momento del memento mueve las masas dóciles, casi simiescas.

Eles quelonias, enes narvalescas y nautiloideas

brecheando el bargueño del Bundercamer arriba y abajo.

Ritmos de algoritmo en silvas perversas

Con cadenas rotas a fuer de aldabonazo.

Que pena que Vallejo, rota el alma de llorar

No llegara a conocer, por jovenecias de solemnidad,

Nuevas palabras que se podrian doblar

aun más que la maga ante la Rocamadouresca virilidad:

Cuántico

Algoritmo

Sinergia

Merchan

Hilo dental (para las encías de los difuntos)

Lo que hubiera podido imaginar

 con tan inhumanables palabras.

Pero afila la muerte sus toscas guadañas,

que solo la carne, no el papel puede afilar.

Amanece nevando en el Trópico.

La mañana, manchada del amor de la noche pasada

no quiere lavarse la cara: porque ayer nevó, y no volverá ese milagro anecdótico

a sembrar en su suelo otra semilla congelada .

Y proféticamente, en el 75 detectó que estábamos muertos los vivos de entonces

(Pero renacimos).

Y cerró su libro con la fuerza del Dios  que sobrevivió a Herodes

Dando por bien terminados de versos los mejores racimos.

(Canta tus ritmos, no tu ira)