De redentionis

Para excusar un excesivo trasunto (y retraso) en la actualización de este blog, no hay perdón, aunque sí excusa: el tiempo, el caos, las sobrecargas neuronal y emocional, Granada, Sevilla, Barcelona, las mediaciones,las resoluciones, las dudas, la vida que te vive y te lanza sin tener en cuenta qué es lo que de verdad necesitas... Estoy en el Aeropuerto de BCN, mi vuelo se va a retrasar más de una hora, y aprovecho el primer estado de serenidad en más de un mes para reivindicar mi derecho -y el de casi todo ser humano- a la redención (quedan fuera Hitler, Stalin, los etarras y demás fascistas). Tras dos días con Antonio Bernal y Mercedes, es decir, los papis adoptivos, vuelvo a focalizar, máxime teniendo delante la portada del Superjoyas en que Antonio ha representado el "cuento de Navidad" de Dickens con un Scroodge sobrevolando Londres de la mano del fantasma de las Navidades presenttes, por encima de unos niños construyendo un múñeco de nieve. La Historia de la Humanidad es la Historia del eterno anhelo de redención: desde Saulo de Tarso hasta Darth Vader, pasando por Falstaff, Ebenezer Scroodge o todos los malos que al final se hicieron buenos, el único verdadero anhelo de todo ser humano es disponer de un minuto en que podamos enmendar todo lo malo, lo oscuro, lo maldito y secreto que alguna vez hicimos a alguien y/o a nosotros. Siempre llegamos a un punto, antes o después, en que algo nos dice que tenemos que parar: que tenemos que sentarnos y arreglar los desarreglos. No volver a empezar, porque ni se puede ni se debiera querer: es una cuestión de cambiar, de arrogarnos una nueva -y para algunos- última oportunidad para ser mejores, que no es sino merecer ser queridos. Y esa necesidad se nos pone de manifiesto de muchas maneras, nunca buenas, pero siempre determinantes. Para algunos es un accidente; para otros, un despido, un divorcio, la muerte de alguien que se fue sin perdonarnos, las transaminasas altas, orinar sangre o el desprecio del padre (o del hijo). Lo importante es que la vida nunca te susurra al oido que es tiempo de cambiar. La vida no tiene miramientos y, simplemente, te atropella dureo, aunque sin matarte. Y sólo unos pocos, los que son sabios, aún sin saberlo, se dan cuenta de la necesidad de cambiar antes de que sea demasiado tarde. A mí en un mes no me ha pasado nada de esto, aunque tampoco soy sabio, pero... Tengo ganas de que llegue la Navidad, pues tiro para Málaga, y tiro sin nadie: sólo con unos cuantos libros, unas zapatillas cómodas para pasear y las ganas de saber si mis insuficiencias respiratorias son por la lógica ansiedad, como dice Luis Felipe, o por otra cosa. En todo caso, ha llegado el momento del orden, siquiera transitorio, y del coligo virgo roses pues, si no, puede que no las pueda recoger y las tenga que ver crecer desde la raiz.
Perdón por el vacío, pero nunca es tarde para intentar ser mejor. Hoy, por ejemplo.
L.

Carta a quien no conozco

Llevo buscándote toda la vida, y aún no te he encontrado. Escribo estas líneas para dártelas cuando te encuentre porque, cuando las leas, sabrás que es verdad todo lo que te haya dicho, que no será ni más ni menos que esto, lo que siempre he sentido sin saber por quién. Llevo toda una vida sin saber completamente quién soy y, sobre todo, sin saber para qué estoy aquí. Busqué la felicidad en la satisfacción de mi ego. Leí hasta dudar de mi propia capacidad para seguir leyendo, para darme cuenta de que somos lo que somos sin necesidad de saber por qué lo somos, pero que no podemos ser nosotros sin saber para qué existimos. Analicé cada músculo y tendón, cada órgano y estructura, para darme cuenta de que estamos hechos para vivir y seguir vivos, pero no pude saber para qué tanto empeño en que vivamos. Busqué en todos los sitios, pregunté, leí y, al final, volví al mismo sitio. Y cuando comprobé que de tanto avanzar había vuelto al principio, me di cuenta de que nuestra existencia es, como la Tierra, un círculo en que todo vuelve a su principio, en que nacemos sin saber para morir preguntándonos, en que nacemos sin andar para morir tumbados, y donde nacemos con una bocanada para acabar, al final, con un suspiro. Y si al final no somos sino lo que éramos al principio, es porque nunca acabamos, porque nunca morimos. No recuerdo cuando nací, y no me daré cuenta cuando esté muerto, con lo que, para mí, soy eterno. Y así, es eterno el hombre, cada hombre, porque cada uno de nosotros tiene un mundo entero particular formado por sus percepciones. Y por eso no hay un solo mundo: hay tantos mundos como seres hemos vivido en él, con lo que el mundo será infinito en nosotros, también infinitos. No hace falta buscar el infinito en las fórmulas matemáticas, cuando está en cada uno. Y si somos infinitos, si no morimos nunca salvo en las percepciones de otros que para nosotros habrán dejado también de existir. Si somos infinitos y somos creadores con nuestra imaginación, ¿qué nos queda, sino pensar para qué lo somos? He pasado toda mi vida sintiendo, y lo que más he sentido es amor: amor por unos padres que representan todo lo bueno; por un abuelo que me enseñó a reflejar lo que pensaba, en papel y en corazón. Amor por las mujeres que me acompañaron. Amor por un Dios que me creó en mi limitada infinitud y en la posibilidad de percibirla. Amor en general y en particular, amor que se traduce en la necesidad no sólo de agradar para ser amado, sino en la necesidad también de tener alguien a quien amar. Y ese amor que duele para llenarnos, que nos llena para doler; que nos hace sentir felices cuando nos acecha la tristeza y que a veces es también la tristeza misma, puede que sea el mismo Dios. Percibimos a Dios cuando somos felices y cuando estamos tristes; concebimos a Dios como creador, como lo que nos llena y nos acompaña; como quien lo llenó todo cuando no había nada, como quien estará ahí cuando no quede nadie, quien nos acompañará en nuestra soledad; quien nos aconseja gratuita y sabiamente y, con su sinceridad, es capaz de hacernos ver cuándo hemos errado para que nos corrijamos y, así, mejorar. Ese Dios que no está sólo fuera sino que lo percibimos también dentro de nosotros en la propia existencia de una conciencia, que se escinde de nosotros para decirnos lo que hemos hecho mal. El amor que todos tenemos la necesidad de sentir y dar, el vacío que todos hemos sentido alguna vez, la innegable percepción de que hay algo más, y de que sólo el amor lo llena, puede que sea aquello que llamamos, en nuestra finitud, Dios.

Villancico Olabidea ¡¡¡NUEVO¡¡: "Llega Gaspar"

Pido, ruego, suplico, imploro, me arrodillo, me arrastro... ante quien me consiga un puesto de lo que sea en este Colegio. Que alguien oiga mi clamor que, de profundis, va dirigido a compartir, siquiera un mesecillo, mi vida con estas señoritas tan simpáticas, ocurrentes, dinámicas y... y... No encuentro palabras, de verdad, pero mataría por ser ese gaspar que, con el lógico rostro de satisfacción, se pasea, poderoso y sabedor de las envidias que provoca, entre sus niñas: debe ser el portador de la "oveja naranja" del año pasado. El Master del Universo, el puto amo, el ídolo de multitudes... ¿se puede opositar a Rey Gaspar del Olavide?

dueños de nuestroa actos y esclavos de sus consecuencias

Somos libres para optar por hacer -o dejar de hacer- lo que nos apetece, pero esos actos u omisiones nos encadenan, esclavizándonos, a sus consecuencias. El orgullo mal entendido, la dignidad estúpida (cosa distinta de la estúpida dignidad), el despecho, los sempiternos e infructuosos intentos de dejar las cosas "bien claritas" desde el principio y similares motivos son, si no legítimos, sí posibilidades, opciones a escoger. Pero nos esclavizan y nos obligan a ser consecuentes. No coherentes, concepto quizás más global: consecuentes. De modo que aliento a todos a que no intenten cambiar a los demás, ni siquiera corregirles. Sentémonos, hablemos, comuniquemos aquello que nos duele a la otra persona, y esperemos. Y si la cosa no va, cojamos el petate y, sin ira pero también sin marchar atrás, larguémonos. Consejo de amigo y, hasta cierto punto, de amante. Bona tarda, que dirían la Timonaca y el Quim.

... Acabo de ver...

... las fotos de Juan Antonio, Georgina, Cabañaco, el Moreno y los peques, Ibañez, Timonaca, Fernando, Dani, los gemelos derechosos, Jesús, Angel, Lusito, Vicente, Juanma, el tomellosero, Eva, la yaya, Jesús el regis, Javi, París, Joaquín y Rakesh en la India, mi ahijado, mi hermano, Boston, Silvia, Sara y su colonia falsa, el piso reformado, todo el cine que me queda por ver, la mejor juventud, Eva, Paco, Mrs. Miller, el Real, Battiato, los papis adoptivos, los de verdad, Quim, Montse... y anda que no me quedan cosas por ver, hacer, sentir y amar. Buenas noches a todos.

La tristeza que queda

Son las cuatro de la mañana del domingo. Acabo de volver de estar con alguien a quien, en su día, quise más que a nadie. Alguien con quien, en su día, hice, por primera y única vez, planes de familia, de hijos, de no cansarnos nunca el uno del otro... y en su día se acabó. Y hoy nos volvimos a ver, y me dí cuenta de dos cosas: de que las heridas sí cicatrizan, y de que si bien nunca vuelven a sangrar, supuran tristeza. Una tristeza tan profunda, tan triste y desarraigada, que no deja ni llorar, que no nos permite volver a mirar a quien en su día amamos, pero no por volver a amarla, sino por el dolor de darnos cuenta de cómo, hasta el amor, se pierde, también, para siempre. Estoy sólo, en la cama de mis padres, y hoy mataría por tener a alguien conmigo. Y hoy, sólo hoy, daría amor físico para que alguien me devolviera cariño. Miro el móvil y creo, espero, que alguien sí podría estar aquí. Pero sería tan injusto: tan ruín, tan canalla, que dormiré sólo, para poder mirarme por la mañana al espejo y, por lo menos, no encontrarme a un hijo de puta devolviédome la mirada. Miro él móvil, lo vuelvo a conectar, pero para escuchar las últimas frases de Roy Batty y darme cuenta de que la vida, también, es dolor. E incomprensión. Y rabia al ver cómo se nos castran sueños antes de que se hagan realidad. E indignación al ver cómo siempre amamos a quien menos lo merece. Hoy hasta Dios se ha puesto en contra de este encuentro. No creo en quienes ven en la lluvia, en los sitios que acaban de cerrar, en los taxis que no se encuentran... signos adversos. Pero esta noche, de todas las noches y por única vez en mi vida, sí creo que Dios firmó con seudónimo, y utilizó las circunstancias como indirectos representantes para decirme que lo que acabó, acabó; que la vida sigue maravillosamente y que en este mundo y en este futuro que lleva comenzando todas las mañanas desde hace dos años, hay otra gente, maravillosa, dulce y que nos quiere o nos querrá. Lo que duele no es el dolor, sino la tristeza, y la necesidad de ser coherentes con unos ideales que hoy, siquiera hoy, me obligan a dormir sólo. Sigo escuchando a Roy Batty diciendo que es hora de morir al tiempo que deja volar la paloma y Deckard le observa apagarse, con su pelo rubio resbalando lágrimas de lluvia y vuelvo, una vez más, a extender mi brazo izquierdo por la cama, y encontrarla vacía. Y escucho a Bruno Ganz en el cielo sobre Berlín tomar la cabeza del moribundo e insuflarle, para que parta en paz, las últimas imágenes de patatas, embarcaderos, cruces del sur, lejanos Orientes, el gran norte, el salvaje Oeste, el gran lago de los osos, la isla de Tristán de Cunha, el delta del Mississipi, Stromboli, las viejas casas de Charlotenburg, Albert Camus, la luz de la mañana, los ojos del niño, nadar cerca de la cascada, las manchas de las primeras gotas de lluvia, el sol, el pan y el vino, dar saltos, la pascua, los nervios de las hojas, la hierba que fluye, los colores de las piedras, los guijarros del lecho del río, el mantel blanco al aire libre, el sueño de casa en casa, los que duermen a nuestro lado,la paz del domingo, el horizonte, el resplandor de la luz en el jardín, volar de noche, andar en bicicleta sin manos, la belleza desconocida, mi padre, mi madre, mis hijos que np son pero serán... y se que puedo plasmar en este blog-refugio todo lo que sienta, todo lo que llore, porque ella nunca leerá estas líneas, ni se preocupará nunca por saber quién era Bruno Ganz o dónde estaba el Shangri-La. Y entonces recuerdo por qué lo dejé, y por qué estoy triste. Y por qué lo que nunca fue nunca podrá ser, por mucho que nos empeñemos en querer verlo donde nunca estuvo. Y por qué al fin, la conciencia de cómo la belleza nos hace ver luces y colores donde no hay sino grises o negros nos deja, si no vacíos, sí secos y con sed: o mojados de lluvia que no seca. Con los ojos borrosos de lo que nunca debimos ver. Con ganas de volver y hundirnos entre papá y mamá, como hace tantos años. Sólo que papá y mamá ya no pueden estar, y los peluches ya no son de peluche, sino de corazón.

Mortal y Rosa. Francisco Umbral

En esta mañana gris pero blanca, en que todavía el estado de ánimo no se me acaba de definir (más por cansancio que por otra cosa: ayer fue una velada buenísima), os regalo un trocito del mejor libro de alguien que hace poco que falta y al que, quizás, se le echa un poco de menos. Mortal y Rosa es uno de esos productos del ser humano que no es que llegue al corazón, sino que parece que salió del corazón de cada uno de nosotros. Es como si Paco hubiera buceado en lo que siempre quisimos decir pero nunca supimos cómo, y lo hubiera sacado a la superficie en la forma más perfecta y bella posible.

"Sólo encontré una verdad en la vida, hijo, y eras tú. Sólo encontré una verdad en la vida y la he perdido. Vivo de llorarte en la noche con lágrimas que queman la oscuridad. Soldadito rubio que mandaba en el mundo, te perdí para siempre. Tus ojos cuajaban el azul del cielo. Tu pelo doraba la calidad del día. Lo que queda después de ti, hijo, es un universo fluctuante, sin consistencia, como dicen que es Júpiter, una vaguedad nauseabunda de veranos e inviernos, una promiscuidad de sol y sexo, de tiempo y muerte, a través de todo lo cual vago solamente porque desconozco el gesto que hay que hacer para morirse. Si no, haría ese gesto y nada más.
0Qué estúpida la plenitud del día. ¿A quién engaña este cielo azul, este mediodía con risas? ¿Para quién se ha urdido esta inmensa mentira de meses soleados y campos verdes? ¿Por qué este vano rodeo de la muerte por las costas de la primavera? El sol es sórdido y el día resplandece de puro inútil, alumbra de puro vacío, y en el cabeceo del mundo, bajo un viento banal, sólo veo la obcecación vegetal de la vida, su torpeza de planta ciega. El universo se rige siempre por la persistencia, nunca por la inteligencia. No tiene otra ley que la persistencia. Sólo el tedio mueve las nubes en el cielo y las olas en el mar".

Gracias, Paco, y por mucho que quisieras, nunca tuviste tan mala leche, al menos, con las personas (con Otro quizás tuvieras razones para estar enfadado, pero a estas -y esas- alturas ya habreis hecho las paces)

Un pajarito me ha dicho...

... Que Doña Leonor se ha metido por estas páginas. Pues un beso, Señora de C., y eres bienvenida siempre que quieras y puedas. Con gente así da gusto.

Joaquín en "Madrileños por el mundo"

Ahí está mi Joaquín, y ahí estuve yo. Podreis pensar que es un poco escéptico, un poco distante con las tragedias que le rodean... pero es la única manera de sobrevivir indemne, sin volver a los diez días con depresión. Los 11 días que yo estuve casi acaban conmigo a nivel emocional. Joaquín lleva ya casi un año, y los que le quedan (aunque ahora está aquí, con su Lauren, en casita: lo mínimo que puedo hacer para devolverle todos los detalles que tuvo conmigo en Delhi).

Tributo a Elva Miller (Mrs. Miller)

Ahora que el que suscribe acaba de lograr abono nominativo a la temporada de Opera del Real, y con permiso de la asociación de Amigos de la Opera, este blog no puede -ni debe- olvidar a Mrs. Miller, una de las diosas del Bel Canto -y de lo que la echaran-, poderosa voz sólo igualable a la de la Divina en Arte, y a Leonardo Dantés en cara. Me la descubrió el Sr. Francisco Miñarro en una de nuestras sesiones del Berlín, y desde entonces me ha acopmpañado en los buenos y no tan buenos momentos. Desde aquí, mi sentido homenaje.

Por fastidiar a Luisa...

... Cuelgo el nuevo de Portishead. Brutal, aunque ya se han masificado, como efectivamente resalta lña Señorita Conesa. Bello no obstante

Ahora sí que nos estamos yendo a la mierda

... Y perdón por la expresión descarnada. El rechazo ayer del plan de Bush por unos y otros ha provocado que a) El Dow Jones sufra el mayor descalabro en un día de TODA su historia; b) la aceleración de las acquisitions (que dirían los pijos del IE: M&A) de las mayores entidades hipotecarias y mutuas americanas, bien por Joint Ventures creadas ad hoc en Europa, bien por otras entidades americanas que se están poniendo las botas. Apostaría algo importante de este cuerpo serrano a que los magnates rusos, el Señor Abramovich y unos cuantos preclaros billonarios mundiales están metiendo mano a través de testaferros. c) el cambio de políticas americanas en materia internacional y d) el obvio escepticismo mundial sobre el liderazgo americano y los riesgos de confiar excesivamente en una economía absolutamente coyuntural. Se acaba de pasar el testigo a China: éstos, por lo menos, siempre han sido sinceros.

Buena fiesta de primera inauguración, donde...

... Ciertos hombres, antaño prudentes, se dejaban fotografiar ataviados de ricas indumantarias y rodeados de (otras) bellezas...
... Mientras las distintas estancias se iban llenando de gente conocida y por conocerse...
... Y la cocina, merced a la siempre poderosa mandrágora...
... devenía, como siempre, el camarote de los hermanos Marx...
... lo que asombraba a unos...
... dejaba indiferentes a otros...
... hacía ver doble...
... Casi acaba en Tragedia...
... Y al final fue agotando a todos hasta que, dulcemente se apagó dejando, espero, un buen sabor de boca a quienes vinisteis, para así repetir. Esta es vuestra casa

Gracias por venir y hasta la próxima. Y a Marga, Luis S., la gente de siempre y los compis de la EJ, la espera no será larga para una próxima.

Arte, Peggy Guggenheim y el triunfo de Hirst

Sept. 16 (Bloomberg).- Damien Hirst's "Beautiful Inside My Head Forever" sale ended today, having raised 111.5 million pounds ($199 million), Sotheby's said. The figure beat the presale estimate of between 65 million pounds and 98 million pounds. Sotheby's said 218 of the 223 lots in the two-day event were sold.

Al fin lo logró, el cabrón, y nadie se ha dado cuenta. No es una cuestión de la cantidad que ha recaudado en la subasta directa de su nueva obra, sino que acaba de firmar el fin de los galeristas que, a su vez, son los que fomentan a los mecenas quienes, a su vez, retroalimentan las oportunidades de fama de los jóvenes que luego llegan a la gloria. No voy a excederme hablando de Damien Hirst en sí, de si su primer tiburón al final se pudrió o de la cantidad concreta que logró el martes de autos, pero es curioso que el enfant terrible encumbrado por Saatchi, mimado por la Guggenheim y sólo par (hasta hace poco: ya les supera con creces) de Koons, Twombly o los Chapman, les haya dado la espalda, plantando tamaña bomba de relojería en el mercado secular del arte. Y digo secular, porque desde los Medici y antes, mecenazgo y especulación han ido de la mano: si no, qué creen que son las colecciones del Palazzo Pitti sino una magna obra de ostentación tendente a lograr poder a través de la exaltación -y promoción- de los artistas "adoptados" por la casa... Arte, no tan ultimamente, era lo que Peggy Guggenheim decía que es arte. Quizás esto contribuya a depurar el verdadero arte de la excesiva provocación o quizás lo que Hisrt pretendía era grabar a sus galeristas echándole la bronca, proyectarlo en Stonehenge y convertirlo en la mejor performance de la Historia de la Humanidad.- Aunque quizás, simplemente, con lo que ha recaudado todo le importe ya un higo. El tiempo lo dirá. Entre tanto, viva la madre que parió a Damien Hirst, que de artista nunca tuvo nada hasta, quizás, el pasado 16 del presente.

OJO¡¡¡¡ EL POST PREVIO ES UN SPOILER¡¡¡

.... Aunque sigo pensando que el destripar tamaño bodrio es más bien un acto de caridad cristiana, la (in)juata indignación de Martaté ha tocado mi fibra de talante, así que avisados quedáis. ¿Estarás contenta, no, Martita?

Crítica de cine. Wanted, con Angelina Jolie

A ver si soy capaz de comunicar la mística exégesis de la joyita en cuestión. No se, no me veo capaz de transmitir tanta sutileza y existencialismo... En fin, que el tranco este va de un oligofrénico perdido, frikie y cornudo satisfecho de saber que, al menos, es su mejor amigo quien se la pega, al que, de repente, un pibón sádico le comunica que su padre -al que nunca conoció el pobrecito: mejor- formaba parte de una secta de asesinos que mataba según los dictados, transmitidos en código binario, que un vejete es capaz de leer en los hilos deshilachados de unas telacas que no sé de dónde salen. Tras esta epifanía, este gilipollas perdido es llevado a un sitio mezcla castillo de Disneyland/casa de miedo, en plena zona VIP de LA, donde pasa las siguientes semanas siendo apaleado, acuchillado, asaeteado y sometido a otras vejaciones, aunque no pasa nada, porque hay una piscina mágica de parafina que le cura todo, todo: si llego a pillarla yo cuando di las siete vueltas de campana descapotado... Y todo para ser capaz de disparar y que la bala sortee obstáculos hasta que llega al objetivo. Una vez logra esta proeza, le dicen que la tela de marras ha determinado que tiene que matar a un completo desconocido, y el descerebrado, como es lógico, le asesina como si fuera lo más normal, porque lo ha dictaminado la telaca mística de marras. Mientras tanto el tío, tras las andanas de galletas, las cuchilladas y putadas diversas, lo único que ha logrado de Angelina Jolie ha sido un besito en la boca y verla de espaldas desde la piscina santa de parafina (la Jolie está buena, pero para que te curtan cual mojama y todo lo que te lleves es verla las espaldas.... En fin ,que por si ésto no fuera poco, resulta que al tío, al final, le han tomado el pelo, porque le han "formado" para que mate a su verdadero padre, cuya única culpa, basicamente y sin mentar los cientos de inocentes que se cargó, era que se había dado cuenta al fin de la idiotez que supone matar a alguien porque lo digan -en código binario- los hilos de unos calzoncillos, y claro, hay que matarle, y un tío tan listo también será sensible, y no va a matar a su hijo (aunque, visto lo visto, el favor que le hacía al mundo...). Y la cosa sigue, porque el niño, al final, se da cuenta: se prepara para vengarse, va el sólo al castillo de Heidi con un camión de "ratas explosivas" y mata hasta al apuntador salvo a los malos malísimos, que en una culminación digna de Leonardo Dantés, se suicidan ellos sólos (más o menos, no soy capaz de plasmar la idiotez del final), supongo que para ahorrar trabajo al bendito. Cuando salí del cine me tuvieron que echar lágrima artificial en los ojos: no había sido capaz de parpadear al ver tanta magnificencia. Yo no se si aconsejar que la vayais a ver, solo para contemplar hasta dónde puede llegar la estupidez humana, o poner algún tipo de minas en la entrada de los cine que la proyecten. Cosas veredes, amigo Sancho...

reflexión

... Una buena amiga, harta de ser cortejada por babosos, liantes y estafadores, me confesó el otro día que, actualmente, no veía más que tres tipos de tíos: los homosexuales que, por razones obvias, no se la acercaban; los divorciados, con más complicaciones que un Breguet Tourbillon, y los borrachos de noche. Espero que haya un cuarto tipo. Por lo pronto, he dejado de beber.

Primeras visitas (I)

... Por este orden, en la última semana, las Martas (Timón y Ortega); Susana (la parisienne); Fernando y Dani (aunque ellos siempre han estado); Viki, Jesús, Marina, Susana y Antonio (a quienes castigué el viernes sin cena mientras quedábamos para desafío culinario); Evilla; los hermanos Martínez Sanz con María y Silvita y, last pero ni mucho menos least, la dulce - por mucho que intente infructuosamente endurecerse- Sara. No quiero olvidar quienes fueron los primeros, porque no habrá últimos. Se espera con impaciencia, inter alia, a Quim y Montse.

Se acabó (al fin)

Al fin puedo descansar. Gracias a todos los que han estado. A María Jesús, por las ideas; a Bolívar, por hacerlas posibles; a José, por el dinero que me faltó y tardó dos nanosegundos en poner en la mesa; a Angelote, por sus gestiones financieras; a los papis, por estar ahí; a Rubén, por estar cuando el otro no estuvo; a Fernando y Dani, por su visión estética; a Quico, por chuparse cuatro pisos subiendo armarios, azulejos et alii; a Juan Carlos, por acompañarme a Celestino Viejo, Villamanta, por el exprimidor de Stark, el ingenio de Arola... a los compis, por su comprensión. A los amigos, por el ánimo. Esta es vuestra casa. Cuando queráis, tomad possión

Noche en blanco

Curiosa noche en blanco, que comenzó por la mañana, prosiguió comiendo con alguien a quien siempre quiero, merendando con mis gemelos particulares, viendo cómo mis amigos de siempre han tenido hijos que son ellos en pequeño, y que acabó con alguien a quien casi no conocía, y que ahora conozco. Y que se parece mucho a mí, aunque ella es bella y uno.. bueno, uno es uno. Hay gente cuya fuerza vital se le escapa por cada poro, con tanta vida y ganas de vivir que uno a veces teme acercarse, porque tanta fuerza, tanto poder encerrado, como las estrellas, debe cegar a quien los contempla demasiado tiempo. Hoy me he acercado a una de esas personas, y cada cosa que hace, la hace con ganas, con corazón, poniendo todo su ser en cada risa, en cada broma, en cada movimiento. Y cada cosa que hacía, por simple que fuera, era cine. No me había dado cuenta de lo que echaba de menos la espontaneidad hasta esta noche, gracias a S. Hay gente que da mucho que pensar, porque es capaz de asombrar con su fuerza a la vez que no sabe qué hacer con sus sentimientos. Gente que, por haber sufrido, no da pasos con quienes valen la pena -y no lo digo por el que suscribe-, y sobrevive emocionalmente con aquellos a quienes sabe que no hará daño porque, o son complicados, o tienen ya la vida suficientemente complicada. Y no sigo hablando, pero hoy he conocido a alguien cuya risa es tan grande como su corazón. Hoy ella quería reir para olvidar, y estoy orgulloso de haber sido yo con quien se riera. Los ojos son capaces de reir tanto como para olvidar que hay algo más.
(para los ojos verdes de Ciencia Ficción)

La estación de los amores

La estación de los amoresviene y va,
y los deseos no envejecen, a pesar de la edad.
Si pienso en cómo he malgastado yo mi tiempo
que no volverá, no regresará más.
La estación de los amores, viene y va,
y llegará sin avisar, ya verás, te sorprenderá.
Tuvimos tantas ocasiones, perdiéndolas.
No las llores más, no las llores hoy, más.
Le queda un nuevo entusiasmo, por latir, al corazón.
y otra posibilidad de conocerse.
Los horizontes perdidos no regresan jamás.
La estación de los amores,
volverá con el temor y las apuestas,
y esta vez cuanto durará.
Si pienso en cómo he malgastado yo mi tiempo,
que no volverá, no regresará, más.
Tuvimos tantas ocasiones, perdiéndolas.
No las llores más, no las llores hoy, más.
La estación de los amores, viene y va,
y los deseos no envejecen, a pesar de la edad.
Si pienso cómo he malgastado yo mi tiempo,
que no volverá, no regresará, más
Le queda un nuevo entusiasmo por latir al corazón
y una nueva oportunidad de conocerse
(Franco Battiato)

más Lila. Por favor, mirad y luego ya me direis

Sin comentarios. Insisto: escuchad su voz, su acento.

La mujer de mi vida

A fecha de hoy, la mujer de mi vida todavía no se ha manifestado. Utilizo este verbo porque puede que ya la conozca, mas no en tal naturaleza. Mis relaciones con las mujeres... mis relaciones con las mujeres me han aportado instantes en que creía poder estallar de pura felicidad, y momentos en que pensaba que había comenzado la cuenta atrás hacia la autodestrucción. A fecha de hoy sé lo que necesito, pero también se lo que me atraería hasta el punto de no tener que envidiar nada al sargento José de Carmen. Pues bien, en Dexter he encontrado una de esas mujeres por las que un hombre iría contento a la locura: Jaime Murray en el papel de Lila, la bella británica que altera el mundo interior y exterior del forense psicópata hasta el punto de casi destruirlo. No es de extrañar. Si pueden ver, al menos, el último capítulo de la segunda temporada en versión original -para degustar el profundamente sensual acento británico que sale de esos labios-, me comprenderán, igual que comprenderán la imposibilidad de evita colgar una foto de tamaña belleza. Lo es todo y de verdad, si me encuentro a Jaime Murray por la calle, haré todo lo posible por poner fin a esta soltería que, en el día de hoy, se me antoja de todo punto estúpida.

El Hierro y Groenlandia (José). Previous

... No he podido evitarlo. Lo he intentado. He llegado hace menos que nada del Hierro y, agotado como estoy, he tenido que colgar estas dos fotillos. Una es de José haciendo el ganso en Groenlandia (es de las pocas veces que se ha dejado fotografiar de tal guisa, pues el ganso de la familia es el que suscribe) y otra es del equipo al completo con Pancho, el mero más famoso de toda la Creación que, como Asterix, sigue irreductible en su refugio de la Restinga. De izquierda a derecha José, Jesús, vuestro seguro servidor, Antonio y Angel. mañana, más. Besos a Yurena y gracias a Jesús por mostrarse como verdaderamente es: increiblemente honesto y noble.

gente prescindible e imprescindible

La persona en quien yo creo dice que nadie es imprescindible. Y estrictamente es verdad. Podemos sobrevivir sin personas concretas, mientras tengamos las necesidades cubiertas de un modo u otro. Nadie es imprescindible. Nadie es esencial. Desde un punto de vista físico. Somos seres de satisfacciones, y como tales, necesitamos alimento, bebida, sueño, cuidados, amor. Y amar. La cuestión es si el quién es realmente esencial. ¿es realmente importante en quién depositamos nuestra necesidad de amar, o todo lo que necesitamos es cubrir esa necesidad, como cualquier otra? Creo que éstas son aguas procelosas y dadas a la autohipocresía, por lo que bajaré el pistón y haré una nueva pregunta: hay gente de quien se puede, debe o es preciso prescindir? a esa pregunta, un rotundo sí. Y sí hasta el punto de que, de vez en cuando, hay que prescindir de cierta gente, porque es necesario depurar dónde sepositamos nuestros sentimientos. A veces, las circunstancias, el trabajo, las desgracias o felicidades nos ponen justo delante -juste en face, que dicen los franceses y queda más bonito- de gente que, por el mero hecho de estar en ese ahí, en ese entonces y con esa expresión, llega a adquirir una serie de cualidades que nunca tuvieron, y que, creemos les hacen merecedoras de nuestra confianza, nuestra amistad o incluso, en ocasiones, lo que creemos que es amor. Error. Porque, con el paso del tiempo llega un momento en que no nos queda sino afrontar realidades que, por lo brutal de las mismas, en muchas ocasiones tendemos a perpetuar para no tener que aceptar. Y así, y siento decirlo, el egoista será siempre egoista, la rémora será siempre rémora, el que no sirve para nada nunca servirá para nada, y el cabrón -o la cabrona, en homenaje a nuestra Bibiana-, nunca dejará de volver tarde a casa. Y el tiempo pasa, y no mejora las cosas, ni las mejorará. Hay que afrontar las cosas y prescindir de aquello que no vale. Y cuanto antes, mejor. Lo que quede, valdrá. Y respecto al saber estar, y a las consecuencias... sólo se vive una vez, señores, y realismo no está reñido con educación. Y si nos centramos en la gente que realmente vale, o cuyas cualidades valoramos más que sus defectos desde un principio, habremos comenzado a ser felices. Lo demás tiene muchos nombres: inseguridad, inferioridad, necesidad de aceptación, miedo al qué dirán, a haber metido la pata... pero al final, no es sino tiempo -vida- tirada a un pozo siempre vacío. Buenas noches.

Pronto

El vicio del coleccionismo

Habiendo descartado la aburrida posibilidad de vivir sin ellos, he abrazado aquellos vicios que, a primera vista, no son dañinos; ello, a efectos de disfrutar de la libertad de ser freak antes del hipotetiquísimo y luctuoso hecho de que, en algún futuro lejano, pueda compartir mis días con alguien. El coleccionismo es una actividad cinegética, y el placer de encontrar una joya imposible es, para el coleccionista, comparable a muy pocas sensaciones. Yo tengo una ventaja en esto de la búsqueda de joyas: mis amigos. Gracias a ellos, he conseguido la mayor parte de las piezas con las que soñé de pequeño y que al fin, hoy, he podido tener. Para muestra valga un botón. Los buzos me los regaló mi amigo Javier, que en su día fue de los pocos que se alegró genuinamente, y los indios los rescató de la quema de una casa de Pedralbes mi querido Jorge: gracias a los dos y un abrazo.

Vacaciones (I). Asturias

La primera semana de las vacaciones la pasé en Asturias, en la zona de Luarca. Asturias todavía tiene lugares secretos. No prohibidos, porque Asturias nunca vetó el paso a la gente de bien o, cuando menos, de paz, pero sí lugares escondidos, de no fácil acceso, constituyendo los pequeños paraísos la recompensa a aquel que se aventura y se atreve (como todo en la vida). Han sido días de descanso compartidos con Jesús y familia, los papis y los de siempre. Como en los viejos tiempos. La patria de todo hombre (o, al menos, el lugar donde verdaderamente descansa), es su infancia. Y sí, en esa playa no hubo nadie en toda la semana.

Divertidas anécdotas de la noche madrleña (1): el Inspector de Prohibición de Entrada en los Cines

Desde luego, me encanta disfrutar de un sitio donde, como no te conoce ni Buda, el anonimato te permite presenciar anécdotas como la de esta noche. Estoy disfrutando estos días de la presencia de mi primo Carlos y su mujer, Isabel. El tal Carlos, además de un brillante alumno de Derecho por la UNED, es un 4x4x4x4 con el carácter de los dogos alsacianos: muy grande, pero muy tranquilo el chico, no como el que suscribe que, cual chihuahua en celo, ladra y ladra hasta que le muerden la cola, momento en que salgo escopetado y que me echen un galgo. En fin, que fuimos al principe Pío a ver "Venganza", la última del brillante actor Liam Neeson, película de amor, aventuras y profundidad sólo asimilable a Torrente. Y en medio de tal pedazo de película, veo como el sujeto sentado delante de mi primo, probablemente envalentonado porque se hallaba en la fila VIP ( 8 euros por cabeza, no como los pobres que sólo podemos pagar las de chichinabo), se vuelve -con el medio metro que levantaba del suelo- y, airadamente temerario, le espeta al susodicho familiar: "como no dejes de darme gopecitos en la silla, te voy a prohibir entrar a los cines". Y se queda tan pancho. Mi primo, que en un prodigio de expresión postural se había abrazado al asiento del precitado, para mejor oir lo que éste le decía y, en su caso, aplaudir debidamente la ocurrencia, no pudo menos que, presa del lógico pánico que asistiría a cualquier ser humano ante tamaña papeleta, echarse hacia atrá, con un pavor solamente comparable al que se puede sentir viendo la peli porno de Eduardo Dantés. Españoles, la figura del Prohibidor de Entrada a los Cines existe, y es pavorosa. Y yo, que el miércoles quería ir a ver Batman...

La India (fine). Fotos I

Aquí quedaron los restos de los muertos en los atentados de los trenes de Bombay que nadie pasó a recoger. Aquí seguiran hasta que el polvo de los cántaros se mezcle con las cenizas y los muertos puedan, al fin, volver a respirar.

La tasa de ceguera debida a la miseria provocó que se pusieran carteles en los crematorios incitando a los familiares de los muertos a donar los ojos de éstos antes de ser quemados

Cleanliness is Godliness

Los Dobhi Ghats de Bombay, donde los Dobhi Wallahs se pudren lavando las toneladas de ropa de una hidra de 18.000.000 de cabezas que, desgraciadamente, sólo se devora a sí misma.

La cruz, los perros, los coches que predican y la suciedad

La India (fine). Fotos II

... Y los niños siempre encontrarán con qué jugar, incluso en el propio Gehenna. Consultoría gratuita para quien la quiera oir: si se pusiera más ímpetu en ganar a Pakistán a distintos deportes, y menos en quién la tiene de más megatones, y el ahorro se invirtiera en dotar, sólo de luz, grupos de chabolas...

... Y los rescacielos se erigían con bambú.

... Y la basura aguantaba quince, cien reciclados humanos, hasta que quedaba limpia de todo lo que se pudiera aprovechar, chupar, pegar, usar... Basura, limpia ya, que se cargaba en camiones de bonitos y dicertidos colores, apagados por la mierda y vigilados por los omnipresentes cuervos, único ave mimada en millas.

Es así de grandioso. Y ha sido uno de los contados momentos (junto con Harvard Sq., el monasterio junto a San Gimigniano y la Hacienda de Buenos Aires) en que eché de menos a alguien a mi lado, con quien compartir el momento.

Tecnicismos aparte, creo que es verdaderamente el primer antecedente conocido del recurso de amparo: cualquier ciudadano, de cualquier casta, podía impetrar el auxilio directo del rey haciendo sonar la cadena de oro. Frente a cualquier abuso, de cualquie ministro, juez u oficial. Agra, Fuerte Rojo

Ejemplo de lo que expliqué sobre los Sikh: teoricamente, este señor podría llevar su modesto alfanje bordo del avión.

Vale la pena leerlo

Morcheeba. Enjoy the ride

Shut the gates at sunset
After that you can't get out
You can see the bigger picture
Find out what it's all about
You're open to the skyline
You won't want to go back home
In a garden full of angels
You will never be alone

But oh the road is long
The stones
That you are walking on
Have gone

With the moonlight to guide you
Feel the joy of being alive
The day that you stop running
Is the day that you arrive

And the night
That you got locked in
Was the time to decide
Stop chasing shadows
Just enjoy the ride

If you close the door
To your house
Don't let anybody in
It's a room
That's full of nothing
All that underneath your skin
Face against the window
You can't watch it
Fade to grey
And you'll never
Catch the fickle wind
If you choose to stay

But oh the road is long
The stones
That you are walking on
Have gone

With the moonlight to guide you
Feel the joy of being alive
The day that you stop running
Is the day that you arrive

And the night
That you got locked in
Was the time to decide
Stop chasing shadows
Just enjoy the ride

And the night
That you got locked in
Was the time to decide
Stop chasing shadows
Just enjoy the ride

Stop chasing shadows
Just enjoy the ride

Bette Davis eyes. Gwyneth Paltrow (2). La letra

Her hair is Harlow gold,
her lips sweet surprise
Her hands are never cold
she's got Bette Davis eyes
She'll turn her music on you
You won't have to think twice
She's pure as New York snow
She got Bette Davis eyes
And she'll tease you
She'll unease you
All the better just to please you
She's precocious
And she knows just what it Takes
to make a pro blush
She?s got Greta Garbo Stand off sighs,
she's got Bette Davis eyes
She'll let you take her home
It whets her appetite
She'll lay you on her throne
She’s got Bette Davis eyes
She'll take a tumble on you
roll you like you were dice
until you come out blue
she's got Bette Davis eyes
She'll expose you
when she snows you
Off your feet with the crumbs she throws you
She's ferocious
And she knows just what it Takes to make a pro blush
All the boys Think she's a spy,
she's got Bette Davis eyes
And she'll tease you
She'll unease you
All the better just to please you
She's precocious
And she knows just what it
takes to make a pro blush
All the boys Think she's a spy,
she's got Bette Davis eyes…

(... para disfrutar mejor la belleza)

Gwyneth Paltrow. Bette Davis eyes

Buscar la belleza es lo único que se mantiene válido en este mundo.
Cuando escuchas una voz,
y esa voz te convence de que harías cualquier cosa por oirla siempre
a tu lado.
Cuando una voz te hace imaginar un mundo,
y ese mundo es todo,
y ese mundo es perfecto,
y ahí no puede haber guerra,
ni pobreza,
sólo dulzura
y perfecto olvido,
recuerdas que en algún sitio,
escondido,
está aquello con lo que sueñas en la noche
y que, aunque siempre se te escapa en el segundo que reconoces
que despiertas a la realidad,
sabes que lo reconocerás.
Y ese momento
(aunque sea sólo el instante más pequeño),
habrás encontrado la felicidad

Eternidad

Eran eternos porque eran infértiles
o eran infértiles porque eran eternos?
Estaban sólos,
en la Eternidad
y la Eternidad fue su infierno.
Y les enloqueció
Y les volvió tristes.
E intentaron matarse mil veces,
pero no pudieron.
Intentaron lograr,
obtener
ganar
suplicar
comprar
conseguir
robar
pervertir
suspirar
el Olvido,
pero no les fue dado.
Pero un buen día
se dieron cuenta
de que nunca habían amado
porque nunca habían necesitado amar,ç
porque no había una muerte que temer
ni un olvido.
Ni el frío,
ni la lluvia,
ni la miseria,
la pobreza
la fragilidad,
la Nada.
Pero un buen día se dieron cuenta de que estaban solos
en un mundo finito, pero eterno.
Y ese día, tuvieron miedo.
Y ese día se abrazaron,
y se ayudaron entre ellos
Y se miraron como nunca se habían visto:
como los seres más solos del Universo.
Y ese día se besaron,
y se unieron en uno.
Y ese día engendraron a un niño:
el niño que significaba su muerte,
el niño que significaba su salvación,
el niño que nunca les olvidaría
el niño que les haría, verdaderamente,
Eternos

(India V). La religión en la India

La religión en la India no se puede tratar ni examinar desde la rigurosa ortodoxia de la perspectiva occidental. Lo que quiero decir con la peazo frase que me ha salido, es que no podemos aplicar el estricto rasero occidental a la manera de percibir la religión que tiene la sociedad India y, en consecuencia, no podemos intentar comprender ninguna de sus religiones ni como únicas, ni como cerradas en sus dogmas, sin intentar aplicar a sus dogmas nuestros conceptos. Tomemos la famosa reencarnación, por ejemplo. Alvaro de Enterría (no Eduardo, por favor, Juan Antonio) en su magnífico libro "La India por dentro" (Terra incótgnita, Jose J. de Olañeta editor) razona magníficamente cómo la sociedad india nunca ha pretendido que nos reencarnemos como individualidades en vidas posteriores. Lo que se reencarna no es en modo alguno el ser concreto como individuo con sus vivencias, recuerdos y sensibilidades únicas, sino sólo la parte superior de éste junto con sus gérmenes o tendencias mentales, el arquetipo de su caráctre, que le proporciona este sentimiento de una individualidad separada, razón por la que la reencarnación es a veces entendida como alegoría. Y vista así, la cosa cambia.
Otro pilar común a todas las religiones indias es la ley del Karma, que no es sino la ley de causa-efecto, acción y reacción de todo el universo. Si bien nos encontramos con una realidad determinada o, al menos, ajena a la influencia de nuestras acciones, parte de esa realidad podrá ser determinada y perfilada por nuestros actos, de modo que a un "determinismo" relativo, concebido como realidad ajena a nuestras acciones, se une la posibilidad de configurar nuestra realidad y, como consecuencia, nuestro destino. Y de la bondad o maldad de nuestros actos dependerá el resultado de nuestro futiro, en esta y en las futuras reencarnaciones. Es curioso encontrar a Ortega cogidito de la mano de Vihnu y Ganesha por las calles de la India, pero es así. Lo único verdaderamente eterno por todos los lares es la pervivencia de una concepción humanista de la vida y la impregnación que el concepto de la justicia tiene en ella...

Ultimo parrafito del tremendo ladrillo que os estoy metiendo: curiosidades.

1.- Los Sikhs deben llevar, por imperativo religioso: el turbante, el pelo de cabeza y barba sin cortar, un brazalete que hace las veces de Pepito Grillo, un peine que se lleva sobre el cabello recogido -Kanghá-; unos calzones especiales llamados Kachh y el Kirpan, cuchillo o sable que varía mucho en tamaño. Ayer ví a uno que llevaba una espada que llegaba desde el pecho a los pies, y como si nada. De hecho, en los aviones está permitido a los Sikh llevar consigo los puñales a bordo.
2.- Los parsís (persas zoroastras) no entierran ni queman a sus muertos. Les dejan en lo alto de unas torres, llamadas torres del silencio, para que la descomposición y los buitres cumplan su función. Afamados negociantes, el gran Tata -uno de los millonarios más ricos del mundo, era Parsí, y también siguió el rito funerario de su religión. Actualmente, y puesto que la polución ha alejado a gran parte de los buitres de las ciudades, se auxilian de grandes calefactores y sustancias químicas para acelerar la descomposición de sus cadáveres.
3.- Los jainistas llevan a veces una mascarilla para no tragar accidentalmente los pequeños insectos, pues para ellos toda vida es sagrada, y todo ser tiene un alma.

India (IV). La vieja Delhi y los reductos de "expats"

Ayer me permití descansar la mañana, tras la sobrecarga de Agra, y dediqué el día a la vieja Delhi. Tras el infructuoso intento de localizar el Moti Mahal, opté por la comida callejera de Jalebiwala,centrando mis inquietudes culinarias más en las samosas que en sus publicitados jalebis (excesivamente dulces,por mucho actor de Bollywood que se pare a tomarlos). Tras reponer fuerzas, incursión en su gran bazar -"chouk": demasiado parecido a Zouk para no tener la misma raiz-, que resultó muy instructiva. La plata a muy buen precio (NO compren plata ni recuerdos en Agra: el tongo está asegurado), lo que me permitió comprar el elefantito prometido a mami adoptiva, algún otro colgantillo ya veremos para quién, y un brazalete para el que suscribe -aquí la plata normalmente no es de 925 milésimas (esterling estricta), sino al 850 (85%); le meten más metal duro para poder tallar mejor-. Tras dos horillas perdido en olores, sabores, textiles, antiguedades y lo más impensable, de camino al fuerte rojo de la vieja Delhi, maravilla grandiosa que hay que ver, con distintos palacetes y donde los locales van en parejas a descansar y pasar la tarde. Fin de tarde en la gran mezquita de Jama Masjid (decid que no llevais cámara, que como os toque un encargado borde, al final vais a acabar cabreados, como el que suscribe) . Por la noche, cena con D. Joaquin y colaciones varias en un bareto donde hacían la "expatriate night", suerte de barra libre para los guiris que residían en Delhi: NO tomeis cubatas con Whiski y Ron de aquí. La cabeza y el hígado os lo agradecerán. Menuda resaca...

India (III). Agra, el Taj Mahal y las estaciones de tren

Ayer tocó Taj Mahal, fuerte rojo y Fatehpur Sikri (Agra). Siguiendo las indicaciones de Santa Lonely Planet, -guía que hay que llevar bajo el brazo en todos momento, para que los demás pseudohippies te reconozcan como afín-, tomé el Tren Taj Express de las 7:15 a.m. -reservad el día antes con asiento fijo o morid-, llegué (como pude) a las 10:20 e intenté tomar un bus que te hace un maravilloso pero agotador tour diario por el Taj, el fuerte rojo y Fatehpur. Problemilla: eramos demasiados pocos (sólo 3) para que les rentara fletar el bus, y hubimos de deglutir ajo y agua. Con lo que opté por la opción dos: fui a la "prepaid autorickshaw station" y contraté un autorickshaw para un tour de ocho horas. Precio fijo oficial -todo incluido- de tour de ocho horas en autorickshaw: 300 rupias, id est, 5 euros. Así, las cuentas salen. Y directo al Taj Mahal. Tras 5 días de ver sufrimiento y caos, cuando llegué a los jardines del Taj y vi una de las maravillas del mundo, me sentí en cierto modo en sitio conocido, en uno de esos puertos refugio donde puedes esperar que la tormenta amaine y, logicamente, me vino el bajoncete emocional. Fue uno de esos que te pillan de repente aprovechando que, siquiera momentaneamente, has bajado los escudos deflectores, e hice lo que cualquier persona con BER (Bajon Emocional Repentino) haría en tal situación: llantina que te crió. Y había que verme, con mi camisa de lino, mis pantalones cargo multibolsillos, las chanclas pseudoguays, la lonely en la mano y las gafapasta empañadas por la humedad y el calor, con unos lagrimones king size que parecía recién salido de ver Pretty woman por undécima vez. En fin, que no se puede ser continuamente el iberican pseudohippy macho, señores.
Verdaderamente, para estar en la India, y mantenerse íntegro en ella, hay que combinar realidad con ficción, intentando un equilibrio entre lugares bellos y aquello que de verdad nos dejará huella. El Taj Mahal viene bien, una vez que llevas unos días en la India, para reencontrarte con lo bello, lo armónico -"the white", que diría Roland de Gilead-. Y recargadas pilas, vuelta a la calle, a la gente, a su verdadera manera de vivir, ajena a todo el follón turístico.
Estuve todo el día en Agra y parte de la noche entre estaciones de tren, pues el Taj Express de las 18:55 se retrasó y no partimos hasta las 21:00. Y tres horas en la estación de tren de Agra valen la pena. Es otro Taj Mahal, pero de mármol negro, roto y sucio. En India, además de los niños de la calle, están los niños de las estaciones. Van en grupos, se protegen, dirigidos por uno de ellos, y entre ellos hay la solidaridad que no reina en los mayores.Uno consigue comida y la reparte. Otro, dinero, compra comida y la reparten. Aquí, compartir no es vivir: es sobrevivir.Me pregunto cuántos de estos niños llegarán a adolescentes (no ya a mayores: a esta pregunta tengo la respuesta más que clara), pues todavía no se distinguen en sus cuerpos las huellas de la miseria. Son demasiado niños como para que el tiempo haya podido evidenciar fisicamente su presente y su futuro, y probablemente acaben sus días sin otro indidicio de miseria que la delgadez extrema, la suciedad y las caras de viejecitos jóvenes.
Llegué a Delhi a medianoche. Y pude ver cómo es la estación de tren de Delhi una noche cualquiera: un campo de refugiados. Y cuando estás entre tanta gente durmiendo, y te ves el único europeo que está un mes de junio entre esa multitud, no sientes miedo, pero te das cuenta de lo cerca que estás de la pobreza, pues te basta con agacharte para tocarla. Y ves lo fácil que podría ser unirte a esa marea humana: bastaría con perder la cartera, perder los papeles y los nervios, y dejarte engullir. Así de fácil. Y eso, lo notas. Y aunque tu racionalidad intenta hacer su papel, el subconsciente está yendo a cien, y te obliga a pensar lo fácil, lo sencillo, lo rápido y quizás definitivo que podría ser cualquier acontecimiento aquí. Al fin, volví a casa y caí rendido de puro agotamiento. Son diez días, pero las experiencias y que estpy presenciando van a prolongarse mucho más.

India (II). Delhi

Sigo sin poder colgar las fotos. En breve. Y lo digo por mí, no por el mayor o menor interés que puedan tener. Delhi... Delhi es un sitio artificial. Raro. Como el París de Hausmann, pero sin ser París, y sin que haya existido alguien como Hausmann. Delhi es forzado, y nunca será como París, porque la tabla rasa parcial de París salió perfecta, y Delhi, no. Miro Connaught circle, su decadencia, y el brutal contraste entre la inicial geometría de sus formas y la colmena que ahora mora entre sus edificios. Sólo que entre estas abejas no hay ninguna reina que de cohesión al panal. Y el panal se rompe. Hay fotos que he hecho, pero no con la cámara. Del tipo de fotos que se revelan sólas y dejan el negativo directamente dentro.

Notas sueltas

El exceso.
El orden
La muerte del orden.
La rendición ab initio a algo más que el caos.
Ganesha, antes de morir a manos de su distraido padre, tenía barriga y rostro humano.
La decadencia de la colonia inglesa dio lugar al orgullo hambriento, pero a los no censados nadie les escucha, porque no existen: ni nacieron, ni morirán.
La muerte que te mira a los ojos para pedirte limosna que no le quedan fuerzas para agradecer.
¿Es malo dar a quien te pide para comer hoy, ahora?
¿Cuándo llegan las cañas que damos a los que no tienen peces?
¿Cómo puede llegar ayuda para quienes no existen, salvo para sí mismos?
¿dónde vuelven los sinnombre?
¿Pueden no quedar fuerzas ni para revelarse?
¿Puede un determinado credo sumirte en el absoluto conformismo, o es sólo la falta de fuerza física para alzarse?

(Mañana a las 5 en pie, para ir a Agra en tren)

India (I). Tras Bombay

Sábado, domingo y lunes en Bombay.
Primera noticia mala: no puedo cargar las fotos, pues el cable de Joaquín no me vale (da lo mismo. Tengo proyectos para las fotografías).
Segunda noticia mala: la India es como esperaba, así que lo siento, pero aquí no va a haber ni fotos con niños, ni fotos con muertos. Ni fotos de niños, ni fotos de muertos. Pero sí va a haber fotos con niños que no lo parecen, y fotos con muertos que todavía no lo saben.
La India no es maravillosa, pero vive y vibra. La India no está viva, pero insufla vida. La India no es sabia, pero enseña.
Llegué el sábado a Delhi, y ahí estaba Joaquín, del mismo modo que en su día estuvieron Jesús, Juanma y Quim. Y no lo sabe, pero me ha ganado. Casi de seguido, y tras una rápida visita a su piso en Gurgaon y a Delhi, tiramos para el aeropuerto, directitos a Bombay. Y ahí hemos estado desde el sábado: él trabajando y yo, empapándome de vida. Y he visto de todo. Y no llevaría a mi novia aquí. Y a veces, me he dado cuenta de lo conveniente que puede resultar encerrarme en un "resort" a empaparme de ceguera y cubatas.
Bombay es tremendo. Huele a especias, calor, humedad, monzón, detritus, playas sucias, heces, basura y lujo. Me he pateado todos los sitios de la Lonely Planet, desde Colaba hasta el Oval Maidan, pasando por las playas de Juhu y su vida, Chowpatty y y sus paseos y, sobre todo, sitios como el Dhobi Ghat (donde miles de personas se matan para lavar la ropa de los 18.000.000 de pobladores de esta ciudad), Kotachiwadi o los alrededores del Horniman Circle. Y aunque odio el realismo forzado de Dominique Lapierre, y la hipocresía de tanto pseudohippy que piensa que va a ayudar cuando todos sabemos cómo ayudar a esta pobre gente, he de reconocer que la cosa impresiona. He visto dónde queman a la gente de aquí; he visto las torres donde los parsís dejan a sus muertos para que les coman los buitres, y he estado junto con los restos de la mayoría de los pobres que murieron en el desastre de Bombay del año pasado. Y como eran pobres y nadie les recogió, se quedaron en sus jarroncitos, apiladitos en orden, esperando que también los continentes se conviertan en el polvo de los contenidos, y algún viento bondadoso les permita mezclarse con la eternidad pues, a fecha de hoy, sus cenizas siguen esperando a quien les esparza por el mundo para reencarnarse no en otro, sino en algo. Cuando cargue las fotos, lo entendereis.
Mañana, New Delhi y billetes para Agra. Y a ver si encuentro un adaptador para descargar las fotos.

Post trampa

A pocos días de irme a la India, a desencontrarme aún más, y en aras de rendir un corto pero sentido homenaje a las teorías de la conspiración, hago aquí un compendio de aquellas palabras que, según los (sus) expertos, pudieran atraer la atención de los más avezados agentes de las distintas agencias de información, así como de los programas de detección de correos más perversos y pervertidos. Y una vez que hayan llegado hasta este post, que me besen mis posaderas.
Nazi
Zeitgeist
Mao
terrorista
Corán
Jihad
Anticristo
fertilizador
bomba
objetivo
Twin Towers
Acido
derrocar
topple
regime
religión
guerra
Holy
independencia
complot
libertad
paz
amor
entente
lazos
links
células
secreto
hideout
password
split
War
cells
fertilizer
communist
purge
anarchy
government
freedom
speech
red
army
sendero luminoso
guerrilla
drug
feud
mafia
devils
inchalla
love
brotherhood

Hi, guys: now that you are here, why don't you remark that both love and hate are in all the intelligence "attention lists"?

Sin parar

Voy ciego,
Sin mirar hacia atrás.
Ya no domino mis piernas,
Ni mis pies,
Ni mi destino.
Sólo sigo
Y oigo, en alguna lejanía,
Palmas que me animan a seguir
Y veo, en algún lugar del cielo,
Ojos que me ven,
Las caras de los míos:
Los que estuvieron, los que siguen y los que vendrán,
Animándome a seguir,
Animándome a no parar,
A no claudicar,
Ni siquiera a las puertas del infierno.
Animándome a seguir
Ante el mismísimo Anticristo,
A escupirle, volverle la cara y seguir adelante.
Por eso,
No pararé.
Y cuando llegue a las puertas del Gehenna,
Y las llamas me quemen,
Y el azufre me ciegue,
Seguiré y, quizás,
De una puta vez sepa para qué me pusieron en este mundo.
Estoy tan cansado que no siento nada
Tan triste que hace mucho dejé de cambiar la expresión de mi rostro.
Por eso sólo me queda seguir.
Y sin llego suficientemente lejos,
Y si me gano mis galones,
Quizás encuentre a alguien responsable,
A alguien con el poder
Como para explicarme por qué nunca he dejado de caminar en círculos,
(como las ardillas en su jaula).

Luis Fernández

God's gonna cut you down (run on)

You can run on for a long time
Run on for a long time
Run on for a long time
Sooner or later God'll cut you down
Sooner or later God'll cut you down

Go tell that long tongue liar
Go and tell that midnight rider
Tell the rambler, the gambler, the back biter
Tell 'em that God's gonna cut 'em down
Tell 'em that God's gonna cut 'em down

Well my goodness gracious let me tell you the news
My head's been wet with the midnight dew
I've been down on bended knee talkin' to the man from Galilee
He spoke to me in the voice so sweet
I thought I heard the shuffle of the angel's feet
He called my name and my heart stood still
When he said, "John go do My will!"

Go tell that long tongue liar
Go and tell that midnight rider
Tell the rambler, the gambler, the back biter
Tell 'em that God's gonna cut 'em down
Tell 'em that God's gonna cut 'em down

You can run on for a long time
Run on for a long time
Run on for a long time
Sooner or later God'll cut you down
Sooner or later God'll cut you down

Well you may throw your rock and hide your hand
Workin' in the dark against your fellow man
But as sure as God made black and white
What's down in the dark will be brought to the light

You can run on for a long time
Run on for a long time
Run on for a long time
Sooner or later God'll cut you down
Sooner or later God'll cut you down

Go tell that long tongue liar
Go and tell that midnight rider
Tell the rambler, the gambler, the back biter
Tell 'em that God's gonna cut you down
Tell 'em that God's gonna cut you down
Tell 'em that God's gonna cut you down

(Podrás seguir corriendo todo el tiempo que quieras
Seguir tanto tiempo como quieras
Tanto como quieras
Antes o después, Dios te parará
Antes o después, Dios te parará

Ve y dile al mentiroso de la larga lengua,
Al rondador nocturno,
Al de los tumultos, al de las trampas, al que vuelve atacando por la espalda
Diles que Dios les parará
Diles que Dios les parará

Déjame decirte las últimas noticias,
Mi cabeza, quizás por la humedad de la noche
Me postró de rodillas, y hablé con el Galileo
Que me habló con voz tan dulce
Que hasta podía oír cómo se deslizaban los pies de sus ángeles
Me llamó por mi nombre y mi corazón se detuvo
Cuando dijo “John, haz mi voluntad”.

Ve y dile al mentiroso de la larga lengua,
Al rondador nocturno,
Al de los tumultos, al de las trampas, al que vuelve atacando por la espalda
Diles que Dios les parará
Diles que Dios les parará

Podrás seguir corriendo todo el tiempo que quieras
Seguir tanto tiempo como quieras
Tanto como quieras
Antes o después, Dios te parará
Antes o después, Dios te parará

Podrás tirar la piedra y conseguir esconder la mano,
Podrás trabajar con la oscuridad contra tus hermanos
Pero tan seguro como que Dios creó el negro y el blanco
Que lo que fue bajado a la oscuridad, resurgirá en la luz

Podrás seguir corriendo todo el tiempo que quieras
Seguir tanto tiempo como quieras
Tanto como quieras
Antes o después, Dios te parará
Antes o después, Dios te parará

Ve y dile al mentiroso de la larga lengua,
Al rondador nocturno,
Al de los tumultos, al de las trampas, al que vuelve atacando por la espalda
Diles que Dios les parará
Diles que Dios les parará)

Traducción: Luis Fernández

God's gonna cut you down (run on)

Song lyrics | God's Gonna Cut You Down lyrics

Lardizabal... Y URIBEEEEEEEE¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

Para mis grandes Amigos con mayúscula, por lo que ellos saben. P.S.- Sra. Guerrero, Anuska se ha convertido en una experta del flan de queso. L.

The Killing Moon. Original from Echo and the bunnymen, sang by Nouvelle Vague

Mes excuses de ne pas avoir actualisé le blog. Une mélange de boulot extrème, travaux chez moi et visites soudaines ont reussi à me mettre appart d'une tas que j'aime. En échange, et peût-être à fin d'être excusé, je mets une version douce d'une chanson que me fait encore rêver des temps o`s j'habitais aux USA, et des gens comme Chris Fisher, Brent Sweeney, Greg, Dinger... Nice times, start of an age -at least for me-, first knowledge of the university world and the groups which, back then, in 1989, were cool for the people which i found really worth listening to. Echo and the Bunnymen, New Order, Joy Division, REM, Erasure... It looks like they haven't died. Thanks God

LOQUEROS... RELOJEROS... (Leon Felipe)

El sapo iscariote y ladrón
en la silla del juez,
repartiendo castigos y premios
¡en nombre de Cristo,
con la efigie de Cristo
prendida en el pecho!...
Y el hombre aquí de pie,
firme, erguido, sereno,
con el pulso normal,
con la lengua en silencio,
los ojos en sus cuencas
y en su lugar los huesos.
El sapo iscariote y ladrón
en la silla del juez,
repartiendo castigos y premios...
y yo tranquilo aquí
callad impasible, cuerdo...¡cuerdo!
sin que me quiebre
el mecanismo del cerebro.
¿Cuando se pierde el juicio?
Relojeros,
¿cuando enloquece el hombre?
¿Cuándo?
¿Cuándo es cuando se enuncian los conceptos
absurdos
y blasfemos,
y se hacen unos gestos sin sentido,
monstruosos y obscenos?
¿Cuando es cuando se dice,
por ejemplo:
no es verdad
Dios no ha puesto
al hombre aquí en la Tierra
bajo la luz y la ley del Universo;
el hombre
es un insecto
que vive en las partes pestilentes y rojas
del mono y del camello?
¿Cuándo, si no es ahora
(yo pregunto loqueros),
cuándo,
cuándo es cuando se paran los ojos
y se quedan abiertos
inmensamente abiertos,
sin que puedan cerrarlos ni la llama ni el viento?
¿Cuandó es cuando se cambian
las funciones del alam y los resortes del cuerpo,
y en vez de llanto
no hay más que risa y baba en nuestro gesto?
Si no es ahora,
ahora que la Justicia vale menos,
mucho menos, que el orín de los perros;
si no es ahora, ahora que la Justicia
tiene menos,
infinitamente menos
categoría que el estiércol;
si no es ahora, ¿cuándo,
cuándo se pierde el juicio?
Respondedme, loqueros, relojeros...,
¿cuándo se quiebra y salta roto en mil pedazos
el mecanismo del cerebro?
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos.
Se murió aquel manchego,
aquel estrafalario
fantasma del desierto,
y ..., ¿ni en España hay locos!
Todo el mundo está cuerdo,
terrible,
monstruosamente cuerdo.
¿Que bien marcha el reloj;
qué bien marcha el cerebro
este reloj, este cerebro---tic,tac...tic,tac,tic,tac...---
es un reloj perfecto..., perfecto...¡perfecto!

"For death is no more than a turning of us over from time to eternity"
(William Penn)
Descansa en Paz.

De res reformitatis Preciadensis (III). Más materiales

Tras un fin de semana frenético, ya tengo los materiales ... ¿básicos?. Cuando logré encontrar el solado, resultó que era indispensable -acento intenso en la "i", para imitar dicción del mundo de la obra- una cosa llamada rodapie, que es distinta al zócalo y que no puede eludirse; menos en un piso tan "dediseño" como el mío, constructor dixit. Y es que no vale un metro de rodapies, sino que han de ser tantos metros lineales como metros tiene el pavimento, más o menos, y también valen un güevo. Si a eso le unimos los azulejos de la cocina, tenemos una nueva cantidad que se nos va, y que sólo volverá en forma de cuotas de préstamo. Y cuando parecía que ya tenía el suelo, el rodapies, los azulejos de la cocina y el alicatado de los baños, alguien me recordó las funciones propias de los cuartos de baño, y que los alicatados, por cucos que puedan ser, nunca podrán suplir la funcionalidad -propia y excluyente- de inodoros, lavamanos y ducha
Y el dinero, que no se reproducía.
Y que no se me habían olvidado 2.000 euros en ningún bolsillo de ningún pantalón.
Y que, alterara lo que alterara el orden de los factores, el producto sería deficitario.
Y que quién releche me mandaría meterme en esto.
Y, en fin... si los hombres prehistóricos hacían sus cositas en el campo... ¿no tenía yo la Plaza de España, el Retiro y los Jardines del Palacio Real a tiro de piedra?
¿...Y no es hora ya de preconizar la vuelta a la naturaleza?

De res reformitatis Preciadensis (II). Y la cosa avanza.

Lista de cosas a hacer (la mitad ya hechas esta semana):
1.- Llevarme todo lo que sea de valor y se pueda romper
2.- fotocopias planos María Jesús
3.- Planos preinstalaciones electricidad, Aire Acondicionado y domótica, y marcar las rozas para tubos y cajas, de empalme y enlazables
4.- Comprar y llevar tubos corrugados de 25 mm para cableado (a tirar a San sebastián de los Reyes a por los rollitos de los tubitos de las narices)
5.- Comprar y llevar rollo de cobre para el aire acondicionado -90 metritos: hay que subir la maquinaria hasta la azotea-, y sus correspondientes coquillas. Y como el cobre está regalado... menos mal que existen Rubén y Nico.
6.- Comprar, llevar (y subir hasta el puñetero cuarto piso), marco metálico para corredera y revestimiento pladur modelo casonetto para hoja de 0'62 metros: hay que apurar muchito muchito el espacio del aseo
7.- 57 metritos cuadrados de solado porcelánico marengo rectificado (o no), mejor masa que esmaltado, dimensiones 60x60 (peso del pallet que he encontrado: 1.200 Kgs. Menos mal que Bolívar ha instalado un maquinillo a patio de luces). La casa Inalco parece que mola, igual que sus precios
8.- alicatado baños. Distintos tamaños y colores negro, marengo y perla: todos mate, porcelánicos (parece que el enmallado es más caro que el precorte, pero con una buena máquina de corte de agua no hay problema; a ver si Bolívar tiene).
9.- Plato de ducha, sanitarios y grifería.
A fecha de hoy, hemos hecho hasta el punto 6 inclusive. Mañana, si Dios quiere y con el acompañamiento del gran Johnnie C.Hutts, debiera caer el alicatado. Las medidas del proyecto... fueron anuladas por la P@#~#@ casa de azulejos, lo que implica que habrá que comprar tamaños parecidos y luego cortar. Quién me mandaría a mí. El fin de semana que viene, si la cosa va bien, habría que bajar a Castellón con fregoneta de alquiler a por el solado. Me han prometido los vendedores que me cargan ellos el pallet en la fregoneta. Ya estoy preparando la pegatina-matrícula con mi nombre, los dados colgantes para el parabrisas, las pegatinas mancha y la camiseta de Torremolinos o Puerto Banús, para meterme en ambiente.
Como esto no quede bien, hago una burrada, señores.

De res reformitatis Preciadensis (la P%#@ Reforma) I

Tras pactar que el precio incluiría unicamente el material basto y las tres capas de pintura ("a elección del propietario"); tras imprimir el correspondiente "contrato de arrendamiento de obra" y firmar el presupuesto -anexo I al contrato-, me metí de lleno en el infierno. Yo solito, basado en el proyecto de María Jesús-debidamente castrado por razones económicas-, y unicamente armado de mi capacidad negociadora y carácter dialogante. Entregué las llaves a Bolívar, me le quedé mirando fijamente y, en un intento de transmitirle un empático mas determinado encono, le espeté: "confío en tí, Bolivar", a la par que le asía firme, mas suavemente, del hombro, intentando transferirle osmóticamente EL MENSAJE MACHOALFESCO DEL PROPIETARIO DE LA OBRA. Obviamente, no lo conseguí, pero eso sí, los tíos me levantaron los dos suelos, me quitaron todos los azulejos y me llenaron el piso de escombro y raspaduras del bello gotelé amarillo que resplandecía en casa. Hasta ese momento, había tenido que hacer el curso avanzado de picaresca propietario-tíos de la reforma, donde se aprende:
a) Que basta levantar el suelo/tarima de arriba y echar un buen líquido que cree porosidad para que se pueda poner y pegar el nuevo suelo, sin que para ello sea necesario levantar - y pagar- todos los suelos que duermen debajo (lo que, en un piso del siglo XIX es mucho levantar -y pagar-.
b) Que el gotelé no es tan difícil de quitar si se moja con esponja y se raspa con una buena espátula y mejor disposición. Y que no toda la pintura es plástica
c) Que la peor manera de empezar a negociar es que "el tío de la reforma" te diga algo así como "yo, con la verdad por delante para que luego no haya malosentendidos"
d) Que nunca se debe decir a qué se dedica uno, si el sueldo supera el Salario Mínimo. En tal caso, decir que se es profesor o funcionario "de eso de los abogasos que ya, ya...
d) Que hay que saber manejar los tempos
e) Que..
(Hoy he llegado agotado, tras recoger el marco de aluminio para puerta corredera, los tubos de cobre para el A/C y tener que subir todo hasta el cuarto por la escalera. Mañana hablaremos del solado porcelánico rectificado masa-esmaltado, de los azulejos de baño, de los pallets de Solostocks, de la diferencia rasillón-ladrillo y de la importancia de que el motor del maquinillo no se sobrecaliente).