Parque de Merl

Contemplo la pausada puesta de sol desde el parque de Merl,
mientras las flores de los almendros vigilan que los niños no se pierdan
- E intentan que sus padres se reencuentren-.

En el parque de Merl quedan todavia bancos vaciados de parejas,
faltos de uno que antes eran dos,
pero no ha perdido la esperanza:
ha vestido sus mejores galas y,

como una flor,

tiende con sus colores la trampa para que quienes se perdieron se reencuentren,

y la esperanza sea el polen que se pegue en nosotros,

-que al final solo somos insectos de diamante no comprimido-

Y la esparzamos, allá donde acabemos.

Y fecundemos un mundo que hace mucho la perdió.
Y las tiendas e Chanel se llenen de flores gratis

Y todo deje de costar:
para volver a valer.

Diverxo/clonetrooper

Porque se lo pueden permitir: si esto no es mirar por el cliente...

Surrealistic Luxembourg (o de cómo acabe disintiendo con cuatro agentes sobre la frontera entre responsabilidad civil y criminal)

- Vuelo Madrid-Luxemburgo LG3831 día 21 de marzo a las 17:15
- Adquirido el 20 de diciembre (usease, hace mas de 3 meses)
- ayer, el menda, con el culo pegado al PC justo a las 17:15, para hacer el Web-checking... y resulta que no me deja
- Hoy llego aqui con 2 horas de antelacion (sí, cosa rara) y me dicen que... hay overbooking, que vaya al "superviseurdelacompagnie", quien resulta ser un berbe mozuelo ha poco destetado.
- El zagal me cuenta que el vuelo ya estaba "preparado" (completo, en no se que lengua) antes de que se abriera el plazo de 24 horas del webcheckin
- A mi pregunta "donde tengo que meterme para que me 'preparen' también a mi antes de las 24 horas" me dice " c'est pas possible, monsieur" (verdes las han segao, campeon).
- Tras mucho varear al mozuelo, me logran colocar en uno via Frankfurt que llega a medianoche, que la cosa es legal y que a veces los vuelos ya estan "preparados" días antes. Que si no me gusta... que proteste, que eso pasa porque el billete era "de los baratos", aunque ese pequeño detalle no lo pudiera la promocion.
- Asqueado por el conjunto de circunstancias (y por haber sido tratado como Julia Roberts en la tienda de Beverly Hills de pretty woman)vintento plantear una denuncia. El poli me mira cual entomologo a cucaracha vulgaris y me dice que "ahora llega la patrulla".
- A los 5 minutos me llegan cinco sujetos uniformados y me preguntan que pasa, tras lo cual se miran, intercambian ruidos y palabras en luxemburgues y me dicen que eso es civil: lo que faltaba,
- ante lo cual intento explicarles, en frances y aleman, que considero que el reproche penal es suficiente como para poder integrar un ilicito penal y que es en todo caso el juez quien sobresee o acuerda la prosecucion penal...
- ellos que verdes las han segao, que eso es civil
- Yo, que respeto su parecer, pero que me tomen la denuncia...
... y de repente...

La temida mirada de "me estas empezando a dilatar las gonadas, machote", pero multiplicada por cinco

A lo que mi yo atávico, acostumbrado a las relaciones de poder y poco amigo de recibir ostias como panes en sonsorron 4+subwoofer optó por la retirada estratégica

Cuando se me pase el cabreo, redacto la denuncia y lo intento otra vez, pero en otro sitio mejor...

Vida y olor

Cuanto hay que moverse para parar
Cuanto hay que volar para tocar la tierra
Cuanto hay que gritar
hasta poder guardar silencio.
Las voces que mas oimos fueron las mas quedas
Los castillos que perviven estan hechos de nubes, cielo y sol
Las unicas prisiones que nos encierran las llevamos con nosotros
- en cada respiro-
El Dios en que todos creemos en realidad, no tiene nombre,
y nuestro mayor crítico debieramos ser nosotros.
Deberiamos bailar en cada sueño
Llorar por ver salir el sol,
escupir a quienes nos seducen
y escuchar a quien llora al reprendernos
Pero nunca es así.

Porque olemos a hierro recien llovido
A herrumbre de siglos
A corrupcion tan vieja que ya apenas huele.

Y debieramos oler a leche de madre,
a verde de tallo cortado con cuidado para regalarlo a alguien
a mar,
a madera de desván,
a madreselva y dama de noche,
a cinturon blanco infantil de Yudo
a preguntas,

Menos a nosotros, y mas a ellos

Hace ya 10 años

Pasó algo horrible en Madrid. Unos fanáticos volaron las vidas de 192 seres humanos, los sueños de otros 2.084 y la confianza de todo un país.

Ni Allah, ni Dios, Buda o restantes seres superiores quieren cosas así, y tampoco es el Diablo quien empuja a hacerlas.

En días así Dios no existe, y el Diablo somos nosotros.

la literatura alemana del siglo veinte. Opiniones de un payaso -de Böll y del payaso-

A los alemanes les encanta plasmar lo que piensan: que se sepa, vamos. Único problema, que cuando plasmas lo que piensas, la gente lo ve: lo que piensas, y también cómo piensas, los procesos de reflexión y plasmación. La literatura alemana del siglo XX es, ante todo, alemana: ahí dejaremos esa cuestión, pues nos arrastraría a la pugna entre el genio del ingenio meridional versus el ingenio del genio septentrional, y ahí no puedo caer. No ahora. Así que volvamos a lo nuestro.
Mann, Grass, Böll y tantos... ¿son literatos que hacen crónica de sus creaciones, o rigurosos cronistas líricos que tornan su imaginación en crónica? Leo la montaña mágica, el tambor de hojalata, las opiniones de un payaso y, cierto, se basan en personajes que no han existido estricto sensu, pero el corsé a que son ajustados se torna en una sucesión de reflexiones internas que son vertidas casi directamente al papel. El escritor alemán parece el juez de Montesquieu: una suerte de autómata condenado a transcribir cuasi-mecánicamente los pensamientos de su obra. Un Tyrell que pudiera leer cada reflexión de sus Nexus-VI, condenado a no hacer otra cosa que copiarlas so pena de perder el hilo de las mismas. Esa es la impresión que me da la literatura alemana del siglo XX. No es que sea o deje de ser un coñazo lineal, pues eso mismo se podría imputar a Proust y, por contra nadie lo hace. Tampoco es orfebrería o relojería de precisión aplicada al modo de usar la pluma. Ni manierismo. Es otra cosa derivada de la aplicación de los mecanismo del pensamientos científico-filosófico al proceso literario de creación. Un eterno norte contra sur que se libra en el norte de nortes sin que el sur acabe por desaparecer. Una pugna en que la espontaneidad se rebela contra mecanismos demasiado teóricos de creación... la crónica de una muerte anunciada pero imposible de consumar.
Leo las opiniones del payaso de Böll y, como tantos otros, recuerdo la sucesión risa-llanto del Pagliacci, la clamorosa fuerza de la pasión que no se entiende a ella misma, y lo comparo con la racional secuencia de estrictas reflexiones internas de Hans Schien sobre cómo dar el sablazo a sus colegas. Detecto -y admito- diamantes fácilmente detectables en el texto (v.g. "los momentos hay que dejarlos y no repetirlos jamás") y pienso en probabilidades, milagros termodinámicos, cierres y cadenas, como si me imaginara un gabinete sadomaso en pleno Marte...

Pero no es así

El anciano miró hacia atrás

El anciano miró hacia atrás.  

Y aunque vio cosas que no había hecho como debiera, vio también su tiempo reflejado en las gotas de lluvia que este, su ultimo día, serían sus compañeras. Miró a través de ellas y, como a través de un prisma, su vida dejo de ser gris para hacerse los colores del arco iris.

Los colores de los brazos de sus padres al abrazarle, de la sonrisa de sus hijos. El verde del huerto donde aprendió a caminar, el azul del mar que tuvo que atravesar para poder sobrevivir, y el rojo de la sangre que derramó por su país. 

Y lloró. Y sus lágrimas se mezclaron con las gotas de lluvia,

y sus ojos devinieron el prisma que transformaba la luz en color.

Y murió envuelto en su propio arco iris

Ilustradores olvidados, autores olvidados. Tiempo a borrar

La segunda mitad del siglo XX español parece, cuando menos, incómoda: a nivel político, a nivel social, a nivel territorial... y parece que ha sido condenada ad oblitum, como un Diocleciano cualquiera. Lo malo es que, como las antiguas condenas romanas, la destrucción de cada busto del apestado en cuestión conllevaba la muerte de una obra de arte única y su desaparición sine die del tiempo. En el caso a examen, el empeño por borrar 50 años de historia política de un plumazo está llevando al progresivo debilitamiento del recuerdo del arte de entonces.

Hay toda una generación de artistas en peligro de extinción: aquellos publicados por Aguilar, Destino o incluso Bruguera, que están desapareciendo iremediablemente. El recuerdo de Martín Recuerda, Lauro Olmo, Tomás Salvador, Barbeito, Lorenzo Goñi, Celedonio Perellón y tantos otros va desapareciendo de la memoria común, involuntariamente asociado a la época en que vivieron.

Acabo de rescatar una serie de grabados eróticos de una adaptación del sutil Gamiani que Perellón ilustró allá por el año de nuestra Constitución: 12 grabados nada sutiles, pero tampoco incursos en la tentadora aberracion qe parece haber infectado a los artistas de ahora. Y señores, despues de haberlos degustado, solo cabe decir que qué pena da vernos a todos con la venda en los ojos

Tiempo

El unico momento en que somos conscientes de la eternidad, es aquel en nos damos cuenta de que ya no volveremos a ver a alguien que se acaba de ir. Solo entonces percibimos lo lejos que está el nunca, lo cruel que puede ser el tiempo cuando resulta incapaz de ayudarnos, y lo gigante de cada letra de la palabra soledad.

Pasamos la vida día a día porque alguien eligió ese periodo de tiempo, cuando la vida no la contamos en porciones de reloj, sino en lo que ocurre entre cada recuerdo de lo bello que vino, y cada anticipacion de lo bello por venir.

Y es en ese espaciotiempo entre reinos, indefinible en extension, donde acontece el presente: cada hoy que fue ayer antes de mañana.

No se vive el hoy. Se vive el siempre: que nos vio nacer, y que nos mostrará la salida.

The sweet giant beauty of most little things...