Paciencia para hoy

Espero que no haya problemas, y que la cosa no se vaya de madre. Suerte, Ignacio

Coleccionismo de Tintin: ediciones póstumas, no autorizadas, piratas o, simplemente, falsas

Coleccionar Tintin es como coleccionar sellos: o te centras en algo (el "focus", que dicen los anglios), o la pifias. Los hay que le dan a las primeras ediciones, a las figuritas de Pixi genéricas, las imposibles de l'objet du mythe, el merchandising de Esso y Moulinsart, los libros-recortable españoles de Calcómic Kit kit...

La imposible colección -en su imposible vitrina- de l'objet du mythe: media por miniatura, 500 eurines


Otros escogen una aventura concreta, y coleccionan todas las ediciones, en todas las lenguas: mostly Tintin en el Congo, retirada en muchos paises por "racista"; Tintin en el país de los soviets, o la inacabada el Arte Alfa, que en esta piel de toro tiene su máximo exponente en la edición doble de Uber Regé

Los hay que solo buscan catalogos de exposiciones de Tintin -el español troquelado de made in Tintin, la expo de harry Swerts, no baja de los 200€- y unos pocos le dan al bootleg, bien de merchandising, bien de ediciones piratas.

Los herederos de Hergé,y la casa Moulinsart, son muy picajosos -AKA muy franceses- a la hora de autorizar escritos, homenajes... en la materia. Para muestra, el botonazo de Tintin mon copain, de Leon Degrelle, publicado en 1992 por Editions du Pélican d'or y cuya única edición fue destruida, salvo unos pocos ejemplares. El precio de la joyita, impensable (lo acepto como regalo: sacrificado que es uno), y es un top en descargas .ipub en Internet:

Aquí en España... aquí en España, como con todas las licencias -desde Star Wars hasta el Señor de los Anillos, pasando por Mazinger o la Frontera Azul-, el respeto a los derechos de autor ha venido imponiéndose paulatinamente con el paso del tiempo. Atras quedan los 70 y 80, en que desde las pipas Tostaval hasta la Bruguera, pasando por la empresa de pistolas de fulminantes Redondo, fusilaban sin rubor los personajes populares del momento: desde los cromos de "Maninger" de las mentadas pipas pasando por los adhesivos troquelados de la Bruguera o las pistolicas de Curro Jimenez o Star Wars. El fenómeno, en lo atinente a Tintin, es sin embargo más posterior y, curiosamente, más sublimado. Hitos del coleccionismo de Tintin pirata (o desautorizado ex post) patrio podrían ser:

El loto rosa, de Antonio Altarriba, publicado por Edicions de Ponent de buena fe en 2007 a raiz del centenario de Hergé, y que fue desautorizado por Moulinsart. Pena, porque la manufactura era exquisita y el contenido, cuando menos muy, muy curioso

Cómo no iban a faltar pastiches eróticos sobre Tintin: hasta el Gran Vazquez los hacía de las hermanas Gilda montándoselo con Anacleto...

Lo último que ha salido: casposo, muy casposo, e imposible de trazar. Vendido como antes se vendía la poesía de Leon Felipe: bajo cuerda, a los conocidos


Y así, tantos. Para más información, ya saben dónde estoy, hala.

Un abrazo,

D.

PS.- y me pregunto yo... ¿quién denuncia al que denuncia? Esta es una viñeta de Tintin-Lupin, personaje del XIX ;-). ¿les suena?

forgotten friends we stumble upon (1): Kolobok

Sometimes, when we think we have finally laid the past to rest, old memories crash upon us, as an unexpected comet or an ancient perfume we smell decades later, revolving our universes, once more.

This morning, accidentally going through my "log", I found a lonely phrase, scribbled by someone I once loved, on the back of a paper: "no, Kolobok is fully round". And it disturbed me so much, I felt the living need to save Kolobok -our Kolobok- in the place I know he will be kept safe: here.

Reasons are many, beauty of some moments could fill a whole life in prison, and the sweetness of the first smile is something one can never forget: shame we must, merciless and surgically, freeze-frame the best memories, in order for them never to whither and die, sadly, in the unshed tears of routine.

Best, Matrioshka Maiá, wherever you are: today, years later, I remembered you.

L.

iVictrola custom (home made o casera, vamos): con esta manitas

Para los frikis del sonido que no puedan permitirse pagar 1.500 euros por una iVictrola: más artesanal y limitado, imposible :-)

A) Buscar -y encontrar- bien una tulipa de gramófono (para modelo iPad), bien una bocina/altavoz de radio antigua (para iPhone). Yo encontré una de Sterlin Dinkie en la red.

B) Reunir los materiales:
1.- Cajita robusta (que aguante los agujeros que habrá que hacerle para bocina y iPhone, respectivamente: en este caso, como soy un agonías, no pude evitar hacerlos a toda leche). Obviamente, hay que quitar las bisagras y tapar los agujeros resultantes con masilla Epoxi: se trata de que quede como un compartimento estanco.
2.- Mecanismo que traslade el sonido de los altavoces del iphone a la bobina. En este caso, compré en Dialextreme un amplificador acústico de conejito, le corté el tubo y lo adapté a las peculiaridades de la caja. Siempre teniendo en cuenta que dentro de la caja habrá que depositar (y afianzar) un contrrapeso que equilibre la bocina
3.- Pesos de pesca, para lograr el contrapeso con la bocina

C)Colocar los pesos en el fondo de la caja y asegurarlos de modo que no se muevan (en mi caso troquelé una tapa de tupperware (gracias, Mercadona, por los platos preparados) y la sellé con pegamento líquido a pistola

D) Ahora hay que sellar la caja con Epoxi, cuidando de que las ranuras coincidan, respectivamente con el dock del ampli plástico y con el agujero para la bocina -cuyo ancho, ojo, es el de la bocina, no el del ampli-

E) Lijado, teñido y barnizado...

... Y resultado final tras encajar la bocina y sellarla con pegamento plástico de pistola.

El coyuntural vacío de fe de estos tiempos (2)

Damian Hirst, Exposición "New Religion". 798 Pekin. Agosto 2012

el coyuntural vacío de fe de estos tiempos (1)

Ya en ruta a casita

Gracias a don Joaquin, a quien también debo una edición temprana de Dublineses y la maravilla ilustrada de los poemas de Poe, del XIX, cuya semblanza también añado

pintadas de baños públicos (I)

Pintada 1: servicio de caballeros del Templo del Gato. Madrid, septiembre 2012

L.


PS.- Ruego a mis amigas y lectoras me hagan llegar aquellas frases, reflexiones, poemas o misivas retreteras que más curiosas les parezcan: motivos obvios me llevan a pedirles este favor, vista mi natural timidez y apocamiento a la hora de entrar en los diversos servicios de señoras cámara en mano.

La tolerancia de Pierre Bayle, hoy y ahora

Visto la que se está montando con la peli de cierto copto ridiculizando el Islam, no está de más recordar en estos momentos infaustos la figura de Pierre Bayle, el primer ilustrado -sin siquiera él saberlo- que, a lo largo de toda su obra, preconizó la tolerancia y la cohabitación entre las religiones, atacando el sectarismo y el monopolio de la razón. Sin Bayle no se puede concebir la ilustración, la ideología detrás de la independencia de los Estados Unidos o el enciclpedismo (si no, echen un ojo a la última edición de su diccionario histórico y crítico: cara pero buena, buena). Buen momento para recordar que, ya en la segunda mitad del XVII, había gente que hablaba de tolerancia. Ojo: a él tambien le persiguieron, pero al final ganó, y es a él a quien se recuerda, y no a quienes intentaron callarle

la Trilogía asturiana

En estos tiempos en que todo se mide en trilogías, desde Star Wars (solo hay una trilogía, la del 1977 al 1983: la otra no existe)hasta el Señor de los anillos, pasando por Millennium, Karate Kid et alii, llamo la atención sobre la que denomino la trilogía asturiana, que comenzó con "pídele cuentas al Rey", prosiguió con "la Torre de Suso" y culminaría con "para qué sirve un oso". Trilogía que, al igual que la estelar de Lucas, alcanzó su climax con la Torre de Suso, tras la soberbia primera de Resines y acabaría mal con una muy, muy flojita.

Si no pueden ver las tres, vean al menos la torre de Suso: pura música.

Esta se me olvidaba: mítica también. Ojos sin luz, de el Fary

No precisa explicaciones: para verla en el Betamax, obviously

"Hola... señor Dios" Ciencia Ficción cañí surrealista

El que haya oido hablar de la -cuando menos curiosa- "HOLA... Señor Dios", dirigida por Manuel Esteba, tiene mi admiración. Y si la ha visto, ya ni te cuento. En mi celo de coleccionista friki, enfrascado en la búsqueda y visionado de las películas mas raras (imbuido por mi amistad con el gran Carlos Atanes, que me ha abierto el umbral de la Imdb), pensaba que tras Forbidden Zone de Richard Elfman, el guns in the Clackamas de Plympton (gracias, Jebediah: de paso, vean Idiots and Angels, mola) o Tromeo & Juliet ya lo había visto todo. Atras quedaban -por consagradas de uno u otro modo- el perro andaluz, las pajillas de Jodorowsky, el trasnochado John Waters o las maravillosas Johnny cogió su fusil, Freaks o garras humanas. Pero leche, ha sido ver esta peli y recuperar mi fe en la superación humana: es que me he quedado loco.

A ver si soy capaz de resumirla: niño con hermana enfermita al que le da por ir a Belen tipo Marco (el del monillo al que el padre le dejó ir a buscar a su madre en el culo del mundo: yo le quito la custodia) y que luego resulta que cae en una especie de sopor del que le despiertan los reyes magos en platillo volante (Machín hace de rey Baltasar: con dos cohones). Ni más ni menos, señores.

P'habernos matao

Una de esas frases que te existencializan la tarde

"Compramos cosas que no necesitamos con dinero que no tenemos para impresionar a gente que ni siquiera nos gusta"
Dave Ramsey

(manda huevos: ya me han jodido lo que me queda de tarde)

Las 2 Ofelias

De la Ofelia de Millais a la de Paul Fryer hay un universo distito en la misma piel:

Eones, vidas, corduras.
Absenta de antes y Prozac de ahora.
Verdes machadianos y grises de fotos nazis
El cerúleo de la carne y el de la cera,
Dos muertes distintas -ambas recién ahogadas-

Vidas breves de Gaiman, cortas de Dani Moreno y anárquicas de Yeats.
La paz de la muerte frente al caos de las vidas que no dejan de doler
El fin de la tristeza,
-que no se puede ya sentir, con lo que no alivia-

Gritos acallados en donde ya solo se oye el rumor de las hojas.
Agua y formaldehido
Il Pagliacci cantando la última de Portishead...

Imágenes que no dejan de brotar,
sin tiempo para plasmarlas, de modo que se apilan,
como en el climax de luces de una megarave cuyos maestros de ceremonias son
Carl Cox, Fat Boy Slim y un Mozart,
moribundo,
reinventando su requiem,
-sin que le dejemos morir-.

El caos del orden de los obsesivos,
en celdas Excel que,
abiertas,
se liberan, sin orden aparente,
pero,
en realidad,
más pacíficas que las líneas y celdas, ordenadas,
de los escritos de Charles Manson.

Sonidos como fotones
que, chocando unos contra otros
Acaban recreando la novena sinfonía para los cuánticos.

Blanco,
gris,
mil,
uno,
triste,
en paz,
salvo...