Gaza's cartoons for kids?

Unbelievable. Wicked minds, many times, are the result of previously twisted minds. Indoctrination is not precisely the best way to raise kids, and it looks like the thing will go on...

¿... Y qué hago yo un viernes por la noche a estas horas en casa?

... Estar malo pero, como he dicho, ya me he cansado de estarlo. Así que, a partir de mañana, mi estado civil será el de "recuperado", hala (si es que esto de quedarse en casa el viernes por la noche ya sabía yo que no podía ser bueno para la sanidad mental, qué gónadas).

... Y hasta Kabuki tenemos en este blog

... Será por cultura.

Fin de la enfermedad

llevo ya demasiado tiempo postrado. Mañana me levanto y, si recaigo, peor para mí. Ya estoy harto, y no pienso perderme un día más de nada. Y ni siquiera doy pena porque, desde luego, tampoco la merezco. Y a saber cómo me habrán dejado la mesa del despacho, sembrada de elementos naranjas y azules que me necesitan... Se acabó. Y por ciero, señores, al que suscribe, la vacuna de la gripe le ha servido unicamente para "disfrutar" en vez de de una, de dos gripes. Viva el progreso.

Afortunados contrapuntos

Una de las (muchas)cosas buenas de la época que estoy viviendo es que me brinda la posibilidad de conseguir acceso a oportunidades como la que plasmo. El tiempo, la paciencia y la disponibilidad de alguna paga extra han posibilitado reunir la versión de 1758 de las Siete Partidas (public. por José Berni), el volumen A de la revista Matador todavía retractilado (los intonsos Freak modernos)y la versión de cierto libro de Ciencia Ficción firmada, entre otros, por Dave Dorman, Jon Muth y el Maestro Moebius, autor estético de las urbes y el ambiente de Blade Runner. Ha sido un verdadero placer.

Original (comic) art personal collection VI. Antonio

El tiempo vuela viendo a Antonio pintar. Mucho purista denosta la ilustración en detrimento de la pintura, pero hay una zona híbrida, una tierra de nadie donde el genio en estado puro erige la ilustración en Arte, y lo iguala a la buena pintura. Es ahí donde Antonio, que se licenció hace ya 60 años en Bellas Artes y ha sido profesor de profesores, ha querido permanecer. Y es ahí donde ha creado obras como las que preceden. La tensión entre belleza, acción y emociones y la minuciosidad hacen que no tenga que envidiar lo más mínimo a Frazetta, Caniff o su admirado Frank Robins. A ver si puedo acercarme para celebrar el cumpleaños de Antonio y Daniel, ambos seres extraordinarios.

Mass destruction -Faithless- Lyrics worth considering

(Whether long range weapon or suicide bomber
Wicked mind is a weapon of mass destruction
Whether you're soar away sun or BBC 1
Misinformation is a weapon of mass destruc
You could a Caucasian or a poor Asian
Racism is a weapon of mass destruction
Whether inflation or globalization
Fear is a weapon of mass destruction)

My dad came into my room holding his hat
I knew he was leaving,
he sat on my bed told me some facts, son.
I have a duty, calling on me
You and your sister be brave my little soldier
And don't forget all I told ya
Your the mister of the house now remember this
And when you wake up in the morning give ya momma a kiss
Then I had to say goodbye

In the morning woke momma with a kiss on each eyelid,
Even though I'm only a kid
Certain things can't be hid
Momma grabbed me
Held me like I was made of gold
But left her inner stories untold
I said, momma it will be alright
When daddy comes home, tonight

[CHORUS]
Whether long range weapon or suicide bomber
Wicked mind is a weapon of mass destruction
Whether you're soar away sun or BBC 1
Misinformation is a weapon of mass destruc
You could a Caucasian or a poor Asian
Racism is a weapon of mass destruction
Whether inflation or globalization
Fear is a weapon of mass destruction

Whether Halliburton or Enron or anyone
Greed is a weapon of mass destruction

We need to find courage, overcome
Inaction is a weapon of mass destruction
Inaction is a weapon of mass destruction
Inaction is a weapon of mass destruction

The skin under my chin
is exploding, again.
I'm getting stress from some other children.
I'm holding it in, we taking sides, like a politian
an if I get friction we get to fightin.
I defend my dad he's the best of all men
an whatever he's doin he's doin the right thing.
Its frightenin but it makes me mad, why do all
of these people seem to hate my dad?
an if that ain't enough, now I've got these spots.
I go to sleep every night with my stomach in knots.
and whats more I can hear Mama next door
explore the radio for reports of war.
and all we ever seem to do is hide the tears,
seems Daddy been gone for years.
But he was right, now I'm geared up for the fight
an he would be proud of me if Daddy came home tonight.

[CHORUS]
My story stops here, lets be clear
This scenario is happening everywhere
And you ain't going to nirvana or farvana
You're coming right back here to live out your karma
With even more drama than previously, seriously
Just how many centuries have we been
waiting for someone else to make us free
And we refuse to see
That people overseas suffer just like we
Bad leadership and ego's unfettered and free
Who feed on the people they're supposed to lead
I don't need good people to pray and wait
For the lord to make it all straight
There's only now, do it right.
Cos I don't want your daddy, leaving home tonight

[CHORUS]

The Whole of the moon

I pictured a rainbow
you held it in your hands
I had flashes but
you saw the plan
I wandered out in the world for years
while you just stayed in your room
I saw the crescent
you saw the whole of the moon.
You were there in the turnstiles
with the wind at your heels
you stretched for the starts
and how it feels to reach
too high
too far
too soon
you saw the whole of the moon.
I was grounded
while you filled the skies
I was dumbfounded by truth
you cut through lies
I saw the rain dirty valley
you saw Brigadoon
I saw the crescent
you saw the whole of the moon.
I spoke about wings
you just flew
I wondered I guessed and I tried
you just knew
I sighed ...
but you swooned!
I saw the crescent
you saw the whole of the moon
with a torch in your pocket
and the wind at your heels
you climbed on the ladder
and you know how it feels to get
too high
too far
too soon
you saw the whole of the moon
the whole of the moon!
Unicorns and cannonballs palaces and piers
trumpets towers and tenements wide
oceans full of tears
flags rags ferryboats
scimitars and scarves
every precious dream and vision
underneath the stars
you climbed on the ladder
with the wind in your sails
you came like a comet blazing your trail
too high
too far
too soon
you saw the whole of the moon
(The most beautiful love song EVER)

Ultimo corto de Aki Kaurismaki

Para aquellos que saben degustar el verdadero arte.

Blade Runner revisited

(From Blade Runner's deleted and alternate scenes DVD: a jewel):
"you've done a man's job, sir
but are you sure you are a man?
It's hard to tell who's who around here"

"I spit on metaphysics, sir"
(Gaff, watching both Blade Runners talk about God and lifespans)

"I watched him die all night
It was a long, slow thing.
Never whimpered
and he never quit.
He took all the time he had
as though he loved life very much,
every second of it,
even the pain.
Then, he was dead"
(Deckard, contemplating Batty's night of agony)

OCASIONES

Hay veces que quisiera que me odiaras,
como cuando se que te lastimo.
Es entonces cuando desearía que me lanzaras al abismo,
me pisaras el corazón o me arrancaras las venas.

Pero sigues ahí,
para recordarme lo miserable que soy cuando no te tengo,
cuando no te poseo o cuando sólo te imagino
(A.G.G.R.)

Sin título

El abejorro, según las leyes de la física, no puede volar: la proporción entre el tamaño de sus alas y el peso de su cuerpo impiden, según todas y cada una de las leyes del vuelo, que este insecto pueda alzarse, mucho menos desplazar su propio cuerpo por el aire. Y no obstante, el abejorro vuela: desconoce las leyes de la física, y sólo se preocupa por usar su fuerza de voluntad.

Adaptación Freak de Star Wars

Una maravilla de... de... En fin, simpática, aunque nunca llegará a "la oveja naranja", e incluye gazmoño guiño al inefable Johnie C.Hutts

Cuatro versiones. Dandole vueltas a la cabeza a una cosa de ayer

"Primero vinieron a buscar a los comunistas,
y yo no hablé porque no era comunista.
Después vinieron por los socialistas y los sindicalistas,
y yo no hablé porque no era lo uno ni lo otro.
Después vinieron por los judíos, y yo no hablé porque no era judío.
Después vinieron por mí, y para ese momento
ya no quedaba nadie que pudiera hablar por mí".
(Bertolt Brecht)

“Primero vinieron por los comunistas y no dije nada porque yo no era comunista.
Luego vinieron por los judíos y no dije nada porque yo no era judío.
Luego vinieron por los sindicalistas y no dije nada porque yo no era sindicalista.
Luego vinieron por los católicos y no dije nada porque yo era protestante.
Luego vinieron por mí, pero para entonces ya no quedaba nadie que dijera nada.”
(Martin Niemöller)

"La primera noche ellos se acercan y cogen una flor de nuestro jardín,
y no decimos nada...
La segunda noche, ya no se esconden y pisan las flores,
matan nuestro perro y no decimos nada...
Hasta que un día el más frágil de ellos
entra sólo en nuestra casa,
nos roba la luna, y conociendo nuestro miedo
nos arranca la voz de la garganta.
Y porque no dijimos nada
...ya no podemos decir nada"
(Vladimir Maiakovski)

“Primero vinieron a por los guardias civiles,
y no dijimos nada
porque nos no llevábamos tricornio.
Luego vinieron a por los chivatos
y no dijimos nada
porque nos no éramos chivatos.
Luego vinieron a por los "españolistas"
y tampoco dijimos nada
porque tampoco lo éramos.
Luego vinieron a por nos
y no había nadie para hablar por nos”.
(Ricardo Ibarra, en su blog)

Vladimir Maiakovski

Ya son las dos.
Quizá, te acostaste.
En la noche
la vía láctea
está como el Oka plateada.
No me apresuro,
y con los relámpagos de telegramas
no hay por qué
despertarte
e inquietarte.
Como se dice,
el incidente ha terminado.
La barca de amor
se ha estrellado contra la vida.
Estamos en paz.
No hay razón
de enumerar mutuos dolores,
infortunios
y agravios.
Mira
qué quietud en el mundo.
La noche
ha impuesto al cielo
un tributo estrellado.

En tales horas
uno se pone de pie
y conversa
con los siglos,
historia
y universo.

(Don Javier: ya no se si fue Brecht, Niemöller o Maiakovski: si sigo así, encontraré otra versión de "y no dije nada...")

Un ejemplo a seguir

Acabo de estar con una de las 4 personas que más admiro en este mundo tras mi padre, Vicente Ferrer y el padre de Juan: FJ. FJ es de los pocos Funcionarios de verdad que quedan (escribir Funcionario con "f" mayúscula). Abogado del Estado, cargo de confianza al comienzo de los ochenta, asesor tanto de Felipe González como de Aznar, repartidor de Justicia (escribir justicia con mayúsula)... es de las pocas personas que conozco que cumplen el art. 103.3 de nuestra Constitución cuando parte de la "imparcialidad en el ejercicio de sus funciones" como característica esencial de todo funcionario público. La función pública, señores, no es ni más ni menos que eso: la función pública. Y dicha función de servicio público lo es para con todos los españoles, con independencia de a quién voten, qué películas vean, qué religión tengan o si les gusta la carne o el pescado. Hemos llegado, hoy por hoy y desgraciadamente, al momento más triste que recuerdo en la Historia de España. Y no es que haya crispación, pues la crispación procede de, e implica, un estado de ánimo de rebeldía, indignación y contradicción con unos ideales y valores que, para ser afectados, han de detentarse. No. No hay crispación: hay desconcierto. Y lo peor que se puede observar en una sociedad es la expresión de desconcierto en el rostro de sus miembros: desconciero ante el mañana, el pasado y los próximos años. Desconcierto ante la falta de fe (la que sea, en quien sea: basta que creamos en un mundo mejor). Desconcierto ante la posibilidad de mantener el trabajo, de poder seguir pagando la hipoteca, de poder salir a la calle tranquilo, de envejecer y cobrar cuatro putos duros... Desconcierto ante la falta de ideales que valga la pena seguir; ante la falta de modelos, de personas que escuchar; ante la falta de referentes otros que los ignorantes que pueblan la pequeña pantalla, las noches del Gabanna y las tertulias que en su día valían la pena. El verdadero intelectual progresista murió junto al exhaustivo tecnócrata conservador, y a ambos les enterraron juntos, un payaso con polo Lacoste y uno de esos actorcetes que yendo de antisistema mataría por ir a Hollywood. ¿Qué nos queda? ¿hacia dónde podemos mirar? ¿a quién podemos querer? Las ideologías, fueran las que fueran, nos daban sueños, constituían el pan con que los padres alimentaban a sus hijos en tiempos de hambre. En la guerra, nuestros abuelos, a la hora de esas cenas en que no se cenaba, alimentaban a nuestros padres con el sueño de un futuro mejor, y los sueños los soñaban, y alimentaban una esperanza que valía más que una tonelada de harina en los cuerpos desnutridos de quienes luego tuvieron -como mi padre- que emigrar a Alemania para ganar el pan real. Tenían sueños. Hoy no tenemos nada, salvo dos partidos de mierda que exigen el carnet en la boca para acceder a la posibilidad de vivir a costa de los demás, dos partidos que en su día fueron algo pero que, hoy por hoy, ni siquiera plantean la alternativa de ser la alternativa. Los barones no dejan a los jóvenes, el caciquismo de fuera impera dentro, y quienes entran con la idea de cambiar algo, de innovar, de adaptarse, de convertirse en verdaderos partidos europeos de centro-derecha o centro-izquierda, son pisoteados por quienes ven su puesto en peligro por sangre joven -o no tan joven- con valía de verdad. El continuo medrar de incompetentes que pugnan por hacerse viejos a costa del erario público, la sana costumbre de pasear los guardaespaldas y que te vean los antiguos vecinos que, por más honrados, se quedaron en Carabanchel y no pudieron mudarse al palacete de la Moraleja, los devaneos con la bolsa... han matado la función pública y están matando, poco a poco, nuestra posibilidad de creer. Pero esos que intentan elevarse a costa de medrar y de besar los pomposos traseros de quienes se sientan y engordan en los Ministerios, esos que sólo reclaman su parte del pastel y a cambio miran para otro lado, algún día volverán a enfrentarse a su mediocridad, y se darán cuenta que siguen siendo los fracasados humanos que nunca pudieron lograr nada con la fuerza del sudor. Y saben -porque nadie puede huir de sí mismo- que el dinero, la facultad de joder al prójimo (que es facultad, pero nunca verdadero poder) y la pompa del animal de bellota que come caviar aunqe no le gusta, nunca podrán esconder que nunca lograron superar a esos vecinos que tuvieron que conseguir la entrada del pisito a base de horas extras de trabajo, y seguirán inclinando la cabeza siempre que se encuentren con ellos, porque les saben mejores, por muy pobres que sigan siendo. No grito porque, salvo Dios -y le están matando entre todos- no veo a nadie que me escuche. No agarro a nadie de la cabeza y le zarandeo para que despierte, porque para despertar hay que estar dormido, y no drogado con abulia. No me muevo porque me tienen atado a la hipoteca y los préstamos. Pero algún día, algún día, esto cambiará. Si nos movemos todos. Si demostramos que hay umbrales que no se pueden pasar. Si hacemos ver que el poder que ellos tienen se lo hemos delegado nosotros. Si gritamos para que no intenten comprarnos con cargos. Si seguimos saludando a aquellas personas buenas con quienes en su día trabajamos y que ahora cayeron en desgracia, quizás ese día se pueda hacer algo. Lucho por lavar mi desconcierto en la esperanza de que todo puede cambiar para bien, si se denuncia la injusticia, los abusos, la estamentalización, y lucho por mantenerme imparcial como funcionario, pero parcial como ser humano a todo lo que implique sufrimiento, dolor y pobreza. Para aliviar eso nos eligieron: para nada más.
(Gracias, Javier, por recordarme lo que somos, y en lo que nunca debemos convertirnos. Algún día todo cambiará como tú dices, si nos esforzamos entre todos)

Personal comic art collection: Jae Lee. Dark tower: Gunslinger born

Issue #6, pag 22. The handing of the cristal ball. Eldred Jonas and Rea of the Coos. Jae's pencil work is that of a master craftsman. A privilege, owning some of his original art

William Blake -songs / auguries of innocence-

To see a world in a grain of sand,
And a heaven in a wild flower,
Hold infinity in the palm of your hand,
And eternity in an hour.

A robin redbreast in a cage
Puts all heaven in a rage.

A dove-house fill'd with doves and pigeons
Shudders hell thro' all its regions.
A dog starv'd at his master's gate
Predicts the ruin of the state.

A horse misused upon the road
Calls to heaven for human blood.
Each outcry of the hunted hare
A fibre from the brain does tear.

A skylark wounded in the wing,
A cherubim does cease to sing.
The game-cock clipt and arm'd for fight
Does the rising sun affright.

Every wolf's and lion's howl
Raises from hell a human soul.

The wild deer, wand'ring here and there,
Keeps the human soul from care.
The lamb misus'd breeds public strife,
And yet forgives the butcher's knife.

The bat that flits at close of eve
Has left the brain that won't believe.
The owl that calls upon the night
Speaks the unbeliever's fright.

He who shall hurt the little wren
Shall never be belov'd by men.
He who the ox to wrath has mov'd
Shall never be by woman lov'd.

The wanton boy that kills the fly
Shall feel the spider's enmity.
He who torments the chafer's sprite
Weaves a bower in endless night.

The caterpillar on the leaf
Repeats to thee thy mother's grief.
Kill not the moth nor butterfly,
For the last judgement draweth nigh.

He who shall train the horse to war
Shall never pass the polar bar.
The beggar's dog and widow's cat,
Feed them and thou wilt grow fat.

The gnat that sings his summer's song
Poison gets from slander's tongue.
The poison of the snake and newt
Is the sweat of envy's foot.

The poison of the honey bee
Is the artist's jealousy.

The prince's robes and beggar's rags
Are toadstools on the miser's bags.
A truth that's told with bad intent
Beats all the lies you can invent.

It is right it should be so;
Man was made for joy and woe;
And when this we rightly know,
Thro' the world we safely go.

Joy and woe are woven fine,
A clothing for the soul divine.
Under every grief and pine
Runs a joy with silken twine.

The babe is more than swaddling bands;
Every farmer understands.
Every tear from every eye
Becomes a babe in eternity;

This is caught by females bright,
And return'd to its own delight.
The bleat, the bark, bellow, and roar,
Are waves that beat on heaven's shore.

The babe that weeps the rod beneath
Writes revenge in realms of death.
The beggar's rags, fluttering in air,
Does to rags the heavens tear.

The soldier, arm'd with sword and gun,
Palsied strikes the summer's sun.
The poor man's farthing is worth more
Than all the gold on Afric's shore.

One mite wrung from the lab'rer's hands
Shall buy and sell the miser's lands;
Or, if protected from on high,
Does that whole nation sell and buy.

He who mocks the infant's faith
Shall be mock'd in age and death.
He who shall teach the child to doubt
The rotting grave shall ne'er get out.

He who respects the infant's faith
Triumphs over hell and death.
The child's toys and the old man's reasons
Are the fruits of the two seasons.

The questioner, who sits so sly,
Shall never know how to reply.
He who replies to words of doubt
Doth put the light of knowledge out.

The strongest poison ever known
Came from Caesar's laurel crown.
Nought can deform the human race
Like to the armour's iron brace.

When gold and gems adorn the plow,
To peaceful arts shall envy bow.
A riddle, or the cricket's cry,
Is to doubt a fit reply.

The emmet's inch and eagle's mile
Make lame philosophy to smile.
He who doubts from what he sees
Will ne'er believe, do what you please.

If the sun and moon should doubt,
They'd immediately go out.
To be in a passion you good may do,
But no good if a passion is in you.

The whore and gambler, by the state
Licensed, build that nation's fate.
The harlot's cry from street to street
Shall weave old England's winding-sheet.

The winner's shout, the loser's curse,
Dance before dead England's hearse.

Every night and every morn
Some to misery are born,
Every morn and every night
Some are born to sweet delight.

Some are born to sweet delight,
Some are born to endless night.

We are led to believe a lie
When we see not thro' the eye,
Which was born in a night to perish in a night,
When the soul slept in beams of light.

God appears, and God is light,
To those poor souls who dwell in night;
But does a human form display
To those who dwell in realms of day.