Chema Madoz

Con la excusa de un libro recientemente publicado por la Fábrica Editorial (los de Matador y los Notodo) aprovecho para colgar una pequeña maravilla hecha por alguien con gusto y vida. Vale la pena, aunque esto ya lo comenzó Man Ray, y lo siguen haciendo, entre otros, el creador de la cartelera de Teatro de Madrid. Como decía D'Ors, lo que no es tradición es plagio, pero en este caso, la imaginación supera toda fuente de inspiración.

La belleza no está en un rostro, sino en cómo sonríe;
no está en unos labios, sino en lo que dicen;
no está en unos ojos, sino en cómo te miran;
no está en un cabello, sino en lo que te hace querer acariciarlo.
No está en una voz, sino en su tono, cada vez que te ve;
no está en unos brazos, sino en la forma en que te abrazan;
no está en unas palabras, sino en la verdad de las mismas;
no está en un dios, sino en la fe que nos mueve a rezar.
La belleza no está fuera,
pero nos hicieron olvidarlo
y,
a veces,
muy pocas,
algo nos lo recuerda.

1984, the actor's gang, Tim Robbins y el casposismo español (spanish dandruffism)

Este domingo fuimos a ver el 1984 del actors' gang, dirigido por Tim Robbins. Más de la mitad de la gente a lo que realmente iba era a ver al protagonista de Cadena Perpetua o Mystic River, siquiera saludando al final de la función, y la cosa se llenó, máxime vistos los precios, más que populares (quitad dos ceros a 400, y se despejará la incógnita). El caso es que, respetando el criterio de Martaté, a mí me gustó tanto de concepción como de desarrollo. La puesta en escena, muy bien resuelta (que dicen los "expertos"), resultó muy resultona (que digo "yo"), y no surgió ninguno de los excesos, salidas de tono y onanismos mentales a los que últimamente los gurús de la escena contemporánea nos tienen acostumbrados. Unica pega: que no podemos evitar ser lo que somos, y los subtítulos se cascaron a mitad del primer acto. Y como somos como somos, no detuvimos a los pobres actores en el mismo momento en que el aparatejo dejó de funcionar; por contra, y esperando a que algún milagro reparara el bicho, los preclaros técnicos dejaron que los actores prosiguieran la obra, ante los rostros perdidos de muchos de los asistentes que, sin la vital asistencia de los subtítulos, llevaban impresas en sus rostros la expresión de quien ve llover. Y tras 20 minutos de interpretación perfecta pero coyunturalmente oscura hubo que pararlo todo y ponerse a arreglar el bicho. Pedazo vergüenza ajena, señores. Al final la cosa esa se arregló, los actores tuvieron la deferencia de volver a empezar desde el momento en que se interrumpió la subtitulación -lo cual permitió volver a disfrutar los 20 minutos finales del primer acto- y prosiguió la obra hasta su fin, con una gran ovación de un público que, consciente del ridículo en que había incurrido el teatro, hacía ver de la única manera en que podía que podía coexistir un buen público con una mala organización. Salió Tim Robbins, con su cara de niño y su pelopincho canoso; sonrió, con esa media sonrisa que hizo famoso su personaje de Andy Dufresne, y nos fuimos con la sensación de que habían pasado muchas cosas en muy poco tiempo. Muy buen domingo, en que ví a Tim Robbins y aproveche para disfrutar de un clásico genial. Y de verdad, no se qué me gustó más.

El juego de tu vida

La noche dekl domingo vi, por primera y creo que última vez, un programa llamado “el juego de tu vida”, donde, según respondes con sinceridad a preguntas de tu intimidad en presencia de los sujetos afectados, vas ganando dinero. Obviamente, las preguntas son confeccionadas tras someter al sujeto en cuestión a un test de polígrafo de más de doscientas preguntas en que se indaga sobre todos y cada uno de los extremos de su intimidad, con lo que ya de antemano se sabe si está mintiendo o, al menos, esa percepción tiene el concursante. Transcribo, por su indudable interés académico, las respuestas más reveladoras dadas por la simpática, espontánea y sincera concursante de ayer, en presencia de su madre, su ex marido y su actual novio (además de media España, claro: el programa parece ser que tiene una audiencia de la leche). Una pena no poder plasmar las caras que se les iban quedando a los tres individuos mentados según la señorita iba respondiendo, eso sí, con una sinceridad admirable fruto de la codicia, alimentada ésta inteligentemente por la agradable presentadora que, no me cabe duda alguna, se ha ganado a pulso un sitio al lado del señor Botero (no del pintor)

Que “había perdido la cuenta de las veces que había interrumpido sus embarazos” (literal, señores: se lo juro)
Que desearía que sus padres murieran jóvenes, para así no tener que cuidarles de viejos
Que no entendía cómo su padre se había casado con su madre
Que entendería que su padre se separara de su madre
Que entendería que su padre le fuera infiel a su madre
Que había sido infiel a su exmarido
Que era infiel a su actual pareja
Que había sido infiel a su actual pareja con su exmarido
Que si su exmarido se lo pidiese, volvería sin dudarlo con el
Que fingía los orgasmos con su exmarido
Que fingía los orgasmos con su actual pareja
Que no estaba segura de que sus hijos fueran de su exmarido (esta pregunta fue retirada antes de ser respondida por la aturdida -mas inteligente- madre de la sujeta, presente, recordemos, en el escenario)

En fin, Pilarín, que diría Pedro. Además la cosa jurídicamente está maravillosamente hilada porque, al facultar a los familiares presentes a anular las preguntas que se haga al concursante antes de que éste pueda responder, es obvio que consienten tácitamente a que su intimidad sea desvelada en aquellas preguntas en que no usan de esta posibilidad (el 90%), con lo que tampoco podrían ellos demandar al programa por lesión del derecho a la intimidad personal o familiar, ni a la propia imagen.

La madre quedó por los suelos. Yo, de ser el marido, impugnaba la paternidad de los dos chicos a quienes creo todavía mis hijos; y en lo atinente al novio actual… bueno, ese no se salva ni con una camiseta en que diga “la dejé en cuanto acabó el programa, y me afeité los cuernos”. Y todo esto, por la impresionante cantidad de… 40.000 euros.

Cosas veredes, Sancho. Yo, todavía estoy en shock.

king of pain: Alanis Morissette sings The Police

There's a little black spot on the sun today
It's the same old thing as yesterday
There's a black cat caught in a high tree top
There's a flag-pole rag and the wind won't stop

I have stood here before inside the pouring rain
With the world turning circles running 'round my brain
I guess I'm always hoping that you'll end this reign
But it's my destiny to be the king of pain

There's a little black spot on the sun today
(That`s my soul up there)
It's the same old thing as yesterday
(That`s my soul up there)
There's a black cat caught in a high tree top
(That`s my soul up there)
There's a flag-pole rag and the wind won't stop
(That`s my soul up there)

I have stood here before inside the pouring rain
With the world turning circles running 'round my brain
I guess I'm always hoping that you'll end this reign
But it's my destiny to be the king of pain

There's a fossil that's trapped in a high cliff wall
(That`s my soul up there)
There's a dead salmon frozen in a waterfall
(That`s my soul up there)
There's a blue whale beached by a spring tide's ebb
(That`s my soul up there)
There's a butterfly trapped in a spider's web
(That`s my soul up there)

I have stood here before inside the pouring rain
With the world turning circles running 'round my brain
I guess I'm always hoping that you'll end this reign
But it's my destiny to be the king of pain

There's a king on a throne with his eyes torn out
There's a blind man looking for a shadow of doubt
There's a rich man sleeping on a golden bed
There's a skeleton choking on a crust of bread

King of pain

There's a red fox torn by a huntsman's pack
There's a black-winged gull with a broken back
There's a little black spot on the sun today
It's the same old thing as yesterday

I have stood here before inside the pouring rain
With the world turning circles running 'round my brain
I guess I'm always hoping that you'll end this reign
But it's my destiny to be the king of pain

King of pain
I'll always be king of pain
I'll always be king of pain

Casualidades de la vida ( o no): Sting y Robaina

Fumar una narguila escuchando a Johnny Cash; fumar un Vega Robaina en su justo punto de humedad escuchando "King of pain"... Hace poco, unos compañeros de vicios coincidieron con Sting en Pinar del Río, en la casa de Robaina, el rey de los puros habanos. A uno de ellos me lo presentaron por casualidad; al otro, espero que me lo presenten dolosamente. Me consta que gourmets se han arrodillado ante el maestro purero: compartir un plato de congrí (no pido nada más), un buen rato de conversación y fumar uno de sus puros sin vitola en la explanada de su casa colonial es algo que espero pase en breve. Son los placeres de la vida los que integran la memoria perenne.

Requiem for a dream II (second trailer)

Desarrolla el primero: no me pagan por hacer publicidad a la película, que conste, y además se oye la "summer overture" de Mansell, un piezón que nos recuerda hasta qué punto recordamos la necesidad de armonía

Requiem por un sueño (requiem for a dream), de Darren Aronofski

Esto, respetando el criterio del Sr. SY, es lo que le hubiera gustado saber hacer a Lars Von Trier. Sólo "12 monos", pocos días antes del segundo oral, me dejó con la sensación con la que he acabado tras ver las dos horas de caída libre más gloriosas que he disfrutado. Veloz, más adictiva que la heroína o las anfetaminas de sus protagonistas, es más que un drama: te agarra y te lleva abajo sin que puedas hacer nada por quitar la mirada de la pantalla, por mucho que te estés imaginando todo lo que va a pasar. Ni siquiera ver el brazo de Jared Leto, destrozado por los chutes de heroina, la pena por la madre o la tristeza ante la adicción de la bella Connelly te despegan de una película que, de ir a una cadencia más normal, habría invertido 4 horas en contar lo que cuenta. Y la música... por favor, escuchad la "summer Overture" de Clint Mansell y olvidad el señor de los anillos: esta es la película de la que no debería haber salido. Entre Pi y la fuente de la vida, Aronofski se ha ganado un lugar entre los directores más relevantes de esta década.

"they held each other and kissed,
and pushed each other's darkness into the corner
believing in each other's light,
each other's dream"
(Hubert Selby, Jr)

An unexplained hurry pushed us forward,
We lived years in months,
we achieved the speed of light, like shooting stars
and, like them, we shone fiercely,
but , also like them,
our light got extinguished too quick.
I hope someone remembers us,
I hope we remember us.

Jesús y Javi

A la espera de ver qué me tendrán preparado estos dos mañana, y en plena vorágine de exaltaciones varias de la amistad, cumplo una promesa,e xcepcional, que en su día hice y saco las semblanzas del amigo de siempre -desde que éramos pequeñitos, yo más que él y él sin canas- que se alegró como nadie cuando aprobé la opo y que todavía me regala madelmanes en caja y, a su lado, del hombre que, cuando se pone, lo mismo te saca unas oposiciones a Registros que saca músculo o se empolla todo tipo de opúsculos para divertir a la gente que quiere. Uno es un Amigo con mayúsulas. El otro, también Amigo, tiene la constancia y empeño más impresionantes que he podido admirar. Mañana nos vemos, nenes.

...

Escucho a la Piaf y me doy cuenta de que estos días soy más Magritte que Rocamadour. Escucho, más incluso que al Cash viejo, la voz rota de la Piaf en el vinilo que me empeño en torturar -quizás, para forzar su voz, todavía más, en muerte que en vida-; leo más a Umbral y recuerdo una de las piezas más bellas, directas y hermosas que he leído en mi vida:

"Miro a veces los días que pasan como huecos, la luz adolescente que se seca en las copas, el relieve del tiempo granado en las muchachas y el milagro de todo que cuaja sin ser visto. Miro el oro caliente que queda abandonado cuando los niños pierden su inocencia en la tarde, y recojo despacio, con manos de mendigo, el color de la música y el aire de la vida"

Me mantengo en el preocupante estado monótono-productivo que me aqueja cuando espero, y tengo que tener mucho cuidado en lo que selecciono para leer.
tengo ganas de que me dibujen un rostro, y me quiten la manzana de delante

Arantxa

Por la sencilla razón de que me apetece y de que, como las lagunas del Rudiera, Arancha aparece y desaparece, pero se sabe que está, copio la portada de la entrevista y el perfil que le hicieron los del Alien's café en su día. Tengo que pillar el DVD de Scream Queen, de Atanes&Co. Y espero que esta vez me lo firmen con dedicatorias góticas. Arantxa está cuando ha de estar, y eso es lo importante. Suerte con el proyecto de lo del Tricicle, niña

Parecidos razonables

No he podido evitarlo: revolví a rever Highlander la semana pasada y es que hay impulsos que no se pueden controlar: es que la Britney es mucha Britney

El Señor Chinarro

Hay veces en que el mundo te da un descanso, aprovecha para sonreirte, y te recuerda que la vida no es más que un largo juego de Tetris, en que lo suyo es esforzarse para que cada pieza caiga en su sitio y puede, sólo puede, que lo del Game Over no sea más que una historia de mayores. Ayer, descansando emocionalmente de cierto revesillo en el Penthouse del Melía de Santa Ana con Pablete, asidos ambos a nuestro Habana 7 con Coca Cola (sólo uno, que conste, pero el lugar y la vista lo demandaban), distraídas vista, espíritu y desasosiego con el Skyline -peazo vistazo- de la ciudad que no duerme. Ahí, entre el marasmo de pseudopijos Quiero-y-no-puedo-ni-se, hijos de opulentos mejicanos, pijas de arroz pasado en busca de su última oportunidad e hijos de constructores apurando la última VISA... Ahí, sentadito él con las únicas dos señoras distinguidas de toda la azotea (distinguidas por señoras, señoras por distinguidas) estaba, en carne y hueso, el Señor Chinarro. Sí, ese pobre calvito al que le caían todos los tartazos de los payasos de la tele, el buen malo de la historieta del medio que todos ansiabamos ver; el paciente impaciente que se liaba, a veces, a buenos tiros al aire con las pistolas de fulminantes Redondo. Y estaba ahí, a mi lado, tras más de tres décadas: y era él. Y jopé, pocas veces me he sentido tan consciente del tiempo y de la probable eternidad que ayer, en que volví a ser Luisín, y recordé que ese señor que estaba ahora a mi lado había estado hace más de tres décadas conmigo, con José y el abuelo, desde dentro de la televisión de blanco y negro de casa, cuando después de los deberes nos tumbábamos en el suelo a esperar la historieta de los payasos. El señor Chinarro conoció, desde la tele, al abuelo, nos pudo ver a los tres, y ayer estuvo conmigo.
En los últimos veces he visto en vivo a Bruce, Madonna, algún que otro poderoso ... pero, desde luego, no eran el señor Chinarro con el que crecí. Y ayer, estuvo conmigo. Y no había muerto, sino que seguía conmigo, como hace treinta años, con lo que puede, sólo puede, que eso de que las cosas pasan, de que todo pasa, de que la gente nos deja, no sea tan cierto como parece. Ayer mi vida, por un momento, se hizo circular y se dobló, y esos círculos doblados son el signo de la eternidad.

Reconocería los latidos de tu corazón de entre un millón
Reconocería tu sonrisa de entre la multitud que festejó la caída del muro
Tu voz, susurrando, por encima de los gritos que corearon a Owens en Munich
Las huellas de tus pies en la playa de Río
La sombra de tu cuerpo desnudo en la caverna de Platón
Pero, para reconocerla tendría que estar
Y hoy, igual que ayer, -y que mañana- no las veo
No las siento
Y esta noche, como ayer y mañana, esta oscuridad no me deja dormir

Antichristo (Anticristo) de Lars von Trier

Ni link al trailer pongo. Lo vi ayer a las tantas con la buena de Arantxa -a ver esas entraditas para Spamalot, querida- y... qué pena. Pensé en tratarlo desde el punto de vista irónico, pero ni para eso vale. Eso sí, pensar en el bueno de Lars hablando con el director de escena y díciéndole: "mira, Rolf: vamos a poner a Dafoe de pie, con cara oligofrénico, mientras que le caen miiiiiles de bellotas encima a cámara lenta en medio del campo", no tiene precio.

La cosa empieza bien, aunque previsiblemente: bebé que se escapa de la cuna y la espicha mientras los padres echan un polvete. En blanco y negro, todo muy slo-mo (a cámara lenta, decimos aquí) y con un aria del Rinaldo de Häendel por detrás (escrita para ser cantada precisamente por dos castrati, mira tú qué casualidad). Luego a él, que es terapeuta -no psicólogo ni psiquiatra- y sabe mucho, le da por quitarle la medicación a su mujer y llevarla a un bosque chungo chungo "para que asuma e interiorice sus miedos". Vamos, que el tonto'l culo se lleva a una mujer en pleno síndrome postraumático agudo a un sitio aislado, sin comunicación alguna, para que "asuma sus miedos": es que hay que ser gilipollas señores, y así pasa lo que pasa. Y es en este preciso punto donde el señor Von Trier, que hasta ese momento se había medio portado, pierde la noción de cómo dirigir la película y deja que su subconsciente tome las riendas, resultando que el señor éste es misógino, gorecasposo, no tiene ni papa de que en las buenas películas debe haber ciertos límites (que en ningún caso incluyen una automutilación del clítoris con unas tijeras de podar en primer plano), y no sabe cómo acabar una película. Al inetentar cerrar el círculo enlazando estéticamente el epílogo con el prólogo, le sale un final digno de Dragonball Evolution.
En fin, que no solo la idea no es que sea nueva -progresivo deterioro de las facultades mentales de una madre que acaba de perder a su hijo y piensa que es por su culpa-, sino que si encima intentas mezclarlo con la asunción, razonada por ella, de que las mujeres son el demonio y están dominadas irracionalmente por una naturaleza que, como tal, es satánica, es el acabose.

Ni buena, ni mala: pensaba que el señor Lars Von Trier no tendría que recurrir al gore más facilón para hacer una película de la que se hable. Se habla de cómo la ha cagado, no de la película en sí. Y eso es malo: en otra, de verdad, no me pilla.
Ni Eros y Thanatos, ni desarrollo inteligente de un deterioro en primera persona ni nada parecido: una pena. Que los que saben más que yo me quiten la razón: en este caso particularísimo, me la refanfinfla, de verdad.

L.

PS.- Por si alguien quiere leer la versada opinión del director al respecto, en este link http://www.ft.com/cms/s/2/2082e902-77e2-11de-9713-00144feabdc0.html va la entrevista que le hizo el financial times. Muuuuuuy original e inesperada, también

Despedidas (departures), de Yojiro Takita

Nunca entenderé por qué los yankis se empeñan tanto en imprimir velocidad a lo que no la necesita, como ocurre con este trailer. Despedidas no es una película tan dinámica: es una película que fluye, y ni necesita, ni quiere velocidad. Se ve desde dentro, y se sigue como un libro suave. La historia de un músico fracasado que, sin saber cómo, se mete a adecentador de cadáveres. Insisto, la película no es rápida. Pero es muy, muy bella, y la banda sonora,única -meted Joe Hisaishi en Youtube o donde sea, y disfrutad-. Valió la pena, y mira que refunfuñé sobre la elección... Dejaré Anticristo para otro día (aunque eso de la leyendita urbana de que Lars Von Trier estaba depre, y logró exorcisar sus fantasmas en el papel y que si pitos que si flautas, me está hinchando un poco ya ex ante)