Tributo a Elva Miller (Mrs. Miller)

Ahora que el que suscribe acaba de lograr abono nominativo a la temporada de Opera del Real, y con permiso de la asociación de Amigos de la Opera, este blog no puede -ni debe- olvidar a Mrs. Miller, una de las diosas del Bel Canto -y de lo que la echaran-, poderosa voz sólo igualable a la de la Divina en Arte, y a Leonardo Dantés en cara. Me la descubrió el Sr. Francisco Miñarro en una de nuestras sesiones del Berlín, y desde entonces me ha acopmpañado en los buenos y no tan buenos momentos. Desde aquí, mi sentido homenaje.

Por fastidiar a Luisa...

... Cuelgo el nuevo de Portishead. Brutal, aunque ya se han masificado, como efectivamente resalta lña Señorita Conesa. Bello no obstante

Ahora sí que nos estamos yendo a la mierda

... Y perdón por la expresión descarnada. El rechazo ayer del plan de Bush por unos y otros ha provocado que a) El Dow Jones sufra el mayor descalabro en un día de TODA su historia; b) la aceleración de las acquisitions (que dirían los pijos del IE: M&A) de las mayores entidades hipotecarias y mutuas americanas, bien por Joint Ventures creadas ad hoc en Europa, bien por otras entidades americanas que se están poniendo las botas. Apostaría algo importante de este cuerpo serrano a que los magnates rusos, el Señor Abramovich y unos cuantos preclaros billonarios mundiales están metiendo mano a través de testaferros. c) el cambio de políticas americanas en materia internacional y d) el obvio escepticismo mundial sobre el liderazgo americano y los riesgos de confiar excesivamente en una economía absolutamente coyuntural. Se acaba de pasar el testigo a China: éstos, por lo menos, siempre han sido sinceros.

Buena fiesta de primera inauguración, donde...

... Ciertos hombres, antaño prudentes, se dejaban fotografiar ataviados de ricas indumantarias y rodeados de (otras) bellezas...
... Mientras las distintas estancias se iban llenando de gente conocida y por conocerse...
... Y la cocina, merced a la siempre poderosa mandrágora...
... devenía, como siempre, el camarote de los hermanos Marx...
... lo que asombraba a unos...
... dejaba indiferentes a otros...
... hacía ver doble...
... Casi acaba en Tragedia...
... Y al final fue agotando a todos hasta que, dulcemente se apagó dejando, espero, un buen sabor de boca a quienes vinisteis, para así repetir. Esta es vuestra casa

Gracias por venir y hasta la próxima. Y a Marga, Luis S., la gente de siempre y los compis de la EJ, la espera no será larga para una próxima.

Arte, Peggy Guggenheim y el triunfo de Hirst

Sept. 16 (Bloomberg).- Damien Hirst's "Beautiful Inside My Head Forever" sale ended today, having raised 111.5 million pounds ($199 million), Sotheby's said. The figure beat the presale estimate of between 65 million pounds and 98 million pounds. Sotheby's said 218 of the 223 lots in the two-day event were sold.

Al fin lo logró, el cabrón, y nadie se ha dado cuenta. No es una cuestión de la cantidad que ha recaudado en la subasta directa de su nueva obra, sino que acaba de firmar el fin de los galeristas que, a su vez, son los que fomentan a los mecenas quienes, a su vez, retroalimentan las oportunidades de fama de los jóvenes que luego llegan a la gloria. No voy a excederme hablando de Damien Hirst en sí, de si su primer tiburón al final se pudrió o de la cantidad concreta que logró el martes de autos, pero es curioso que el enfant terrible encumbrado por Saatchi, mimado por la Guggenheim y sólo par (hasta hace poco: ya les supera con creces) de Koons, Twombly o los Chapman, les haya dado la espalda, plantando tamaña bomba de relojería en el mercado secular del arte. Y digo secular, porque desde los Medici y antes, mecenazgo y especulación han ido de la mano: si no, qué creen que son las colecciones del Palazzo Pitti sino una magna obra de ostentación tendente a lograr poder a través de la exaltación -y promoción- de los artistas "adoptados" por la casa... Arte, no tan ultimamente, era lo que Peggy Guggenheim decía que es arte. Quizás esto contribuya a depurar el verdadero arte de la excesiva provocación o quizás lo que Hisrt pretendía era grabar a sus galeristas echándole la bronca, proyectarlo en Stonehenge y convertirlo en la mejor performance de la Historia de la Humanidad.- Aunque quizás, simplemente, con lo que ha recaudado todo le importe ya un higo. El tiempo lo dirá. Entre tanto, viva la madre que parió a Damien Hirst, que de artista nunca tuvo nada hasta, quizás, el pasado 16 del presente.

OJO¡¡¡¡ EL POST PREVIO ES UN SPOILER¡¡¡

.... Aunque sigo pensando que el destripar tamaño bodrio es más bien un acto de caridad cristiana, la (in)juata indignación de Martaté ha tocado mi fibra de talante, así que avisados quedáis. ¿Estarás contenta, no, Martita?

Crítica de cine. Wanted, con Angelina Jolie

A ver si soy capaz de comunicar la mística exégesis de la joyita en cuestión. No se, no me veo capaz de transmitir tanta sutileza y existencialismo... En fin, que el tranco este va de un oligofrénico perdido, frikie y cornudo satisfecho de saber que, al menos, es su mejor amigo quien se la pega, al que, de repente, un pibón sádico le comunica que su padre -al que nunca conoció el pobrecito: mejor- formaba parte de una secta de asesinos que mataba según los dictados, transmitidos en código binario, que un vejete es capaz de leer en los hilos deshilachados de unas telacas que no sé de dónde salen. Tras esta epifanía, este gilipollas perdido es llevado a un sitio mezcla castillo de Disneyland/casa de miedo, en plena zona VIP de LA, donde pasa las siguientes semanas siendo apaleado, acuchillado, asaeteado y sometido a otras vejaciones, aunque no pasa nada, porque hay una piscina mágica de parafina que le cura todo, todo: si llego a pillarla yo cuando di las siete vueltas de campana descapotado... Y todo para ser capaz de disparar y que la bala sortee obstáculos hasta que llega al objetivo. Una vez logra esta proeza, le dicen que la tela de marras ha determinado que tiene que matar a un completo desconocido, y el descerebrado, como es lógico, le asesina como si fuera lo más normal, porque lo ha dictaminado la telaca mística de marras. Mientras tanto el tío, tras las andanas de galletas, las cuchilladas y putadas diversas, lo único que ha logrado de Angelina Jolie ha sido un besito en la boca y verla de espaldas desde la piscina santa de parafina (la Jolie está buena, pero para que te curtan cual mojama y todo lo que te lleves es verla las espaldas.... En fin ,que por si ésto no fuera poco, resulta que al tío, al final, le han tomado el pelo, porque le han "formado" para que mate a su verdadero padre, cuya única culpa, basicamente y sin mentar los cientos de inocentes que se cargó, era que se había dado cuenta al fin de la idiotez que supone matar a alguien porque lo digan -en código binario- los hilos de unos calzoncillos, y claro, hay que matarle, y un tío tan listo también será sensible, y no va a matar a su hijo (aunque, visto lo visto, el favor que le hacía al mundo...). Y la cosa sigue, porque el niño, al final, se da cuenta: se prepara para vengarse, va el sólo al castillo de Heidi con un camión de "ratas explosivas" y mata hasta al apuntador salvo a los malos malísimos, que en una culminación digna de Leonardo Dantés, se suicidan ellos sólos (más o menos, no soy capaz de plasmar la idiotez del final), supongo que para ahorrar trabajo al bendito. Cuando salí del cine me tuvieron que echar lágrima artificial en los ojos: no había sido capaz de parpadear al ver tanta magnificencia. Yo no se si aconsejar que la vayais a ver, solo para contemplar hasta dónde puede llegar la estupidez humana, o poner algún tipo de minas en la entrada de los cine que la proyecten. Cosas veredes, amigo Sancho...

reflexión

... Una buena amiga, harta de ser cortejada por babosos, liantes y estafadores, me confesó el otro día que, actualmente, no veía más que tres tipos de tíos: los homosexuales que, por razones obvias, no se la acercaban; los divorciados, con más complicaciones que un Breguet Tourbillon, y los borrachos de noche. Espero que haya un cuarto tipo. Por lo pronto, he dejado de beber.

Primeras visitas (I)

... Por este orden, en la última semana, las Martas (Timón y Ortega); Susana (la parisienne); Fernando y Dani (aunque ellos siempre han estado); Viki, Jesús, Marina, Susana y Antonio (a quienes castigué el viernes sin cena mientras quedábamos para desafío culinario); Evilla; los hermanos Martínez Sanz con María y Silvita y, last pero ni mucho menos least, la dulce - por mucho que intente infructuosamente endurecerse- Sara. No quiero olvidar quienes fueron los primeros, porque no habrá últimos. Se espera con impaciencia, inter alia, a Quim y Montse.

Se acabó (al fin)

Al fin puedo descansar. Gracias a todos los que han estado. A María Jesús, por las ideas; a Bolívar, por hacerlas posibles; a José, por el dinero que me faltó y tardó dos nanosegundos en poner en la mesa; a Angelote, por sus gestiones financieras; a los papis, por estar ahí; a Rubén, por estar cuando el otro no estuvo; a Fernando y Dani, por su visión estética; a Quico, por chuparse cuatro pisos subiendo armarios, azulejos et alii; a Juan Carlos, por acompañarme a Celestino Viejo, Villamanta, por el exprimidor de Stark, el ingenio de Arola... a los compis, por su comprensión. A los amigos, por el ánimo. Esta es vuestra casa. Cuando queráis, tomad possión

Noche en blanco

Curiosa noche en blanco, que comenzó por la mañana, prosiguió comiendo con alguien a quien siempre quiero, merendando con mis gemelos particulares, viendo cómo mis amigos de siempre han tenido hijos que son ellos en pequeño, y que acabó con alguien a quien casi no conocía, y que ahora conozco. Y que se parece mucho a mí, aunque ella es bella y uno.. bueno, uno es uno. Hay gente cuya fuerza vital se le escapa por cada poro, con tanta vida y ganas de vivir que uno a veces teme acercarse, porque tanta fuerza, tanto poder encerrado, como las estrellas, debe cegar a quien los contempla demasiado tiempo. Hoy me he acercado a una de esas personas, y cada cosa que hace, la hace con ganas, con corazón, poniendo todo su ser en cada risa, en cada broma, en cada movimiento. Y cada cosa que hacía, por simple que fuera, era cine. No me había dado cuenta de lo que echaba de menos la espontaneidad hasta esta noche, gracias a S. Hay gente que da mucho que pensar, porque es capaz de asombrar con su fuerza a la vez que no sabe qué hacer con sus sentimientos. Gente que, por haber sufrido, no da pasos con quienes valen la pena -y no lo digo por el que suscribe-, y sobrevive emocionalmente con aquellos a quienes sabe que no hará daño porque, o son complicados, o tienen ya la vida suficientemente complicada. Y no sigo hablando, pero hoy he conocido a alguien cuya risa es tan grande como su corazón. Hoy ella quería reir para olvidar, y estoy orgulloso de haber sido yo con quien se riera. Los ojos son capaces de reir tanto como para olvidar que hay algo más.
(para los ojos verdes de Ciencia Ficción)

La estación de los amores

La estación de los amoresviene y va,
y los deseos no envejecen, a pesar de la edad.
Si pienso en cómo he malgastado yo mi tiempo
que no volverá, no regresará más.
La estación de los amores, viene y va,
y llegará sin avisar, ya verás, te sorprenderá.
Tuvimos tantas ocasiones, perdiéndolas.
No las llores más, no las llores hoy, más.
Le queda un nuevo entusiasmo, por latir, al corazón.
y otra posibilidad de conocerse.
Los horizontes perdidos no regresan jamás.
La estación de los amores,
volverá con el temor y las apuestas,
y esta vez cuanto durará.
Si pienso en cómo he malgastado yo mi tiempo,
que no volverá, no regresará, más.
Tuvimos tantas ocasiones, perdiéndolas.
No las llores más, no las llores hoy, más.
La estación de los amores, viene y va,
y los deseos no envejecen, a pesar de la edad.
Si pienso cómo he malgastado yo mi tiempo,
que no volverá, no regresará, más
Le queda un nuevo entusiasmo por latir al corazón
y una nueva oportunidad de conocerse
(Franco Battiato)

más Lila. Por favor, mirad y luego ya me direis

Sin comentarios. Insisto: escuchad su voz, su acento.

La mujer de mi vida

A fecha de hoy, la mujer de mi vida todavía no se ha manifestado. Utilizo este verbo porque puede que ya la conozca, mas no en tal naturaleza. Mis relaciones con las mujeres... mis relaciones con las mujeres me han aportado instantes en que creía poder estallar de pura felicidad, y momentos en que pensaba que había comenzado la cuenta atrás hacia la autodestrucción. A fecha de hoy sé lo que necesito, pero también se lo que me atraería hasta el punto de no tener que envidiar nada al sargento José de Carmen. Pues bien, en Dexter he encontrado una de esas mujeres por las que un hombre iría contento a la locura: Jaime Murray en el papel de Lila, la bella británica que altera el mundo interior y exterior del forense psicópata hasta el punto de casi destruirlo. No es de extrañar. Si pueden ver, al menos, el último capítulo de la segunda temporada en versión original -para degustar el profundamente sensual acento británico que sale de esos labios-, me comprenderán, igual que comprenderán la imposibilidad de evita colgar una foto de tamaña belleza. Lo es todo y de verdad, si me encuentro a Jaime Murray por la calle, haré todo lo posible por poner fin a esta soltería que, en el día de hoy, se me antoja de todo punto estúpida.

El Hierro y Groenlandia (José). Previous

... No he podido evitarlo. Lo he intentado. He llegado hace menos que nada del Hierro y, agotado como estoy, he tenido que colgar estas dos fotillos. Una es de José haciendo el ganso en Groenlandia (es de las pocas veces que se ha dejado fotografiar de tal guisa, pues el ganso de la familia es el que suscribe) y otra es del equipo al completo con Pancho, el mero más famoso de toda la Creación que, como Asterix, sigue irreductible en su refugio de la Restinga. De izquierda a derecha José, Jesús, vuestro seguro servidor, Antonio y Angel. mañana, más. Besos a Yurena y gracias a Jesús por mostrarse como verdaderamente es: increiblemente honesto y noble.

gente prescindible e imprescindible

La persona en quien yo creo dice que nadie es imprescindible. Y estrictamente es verdad. Podemos sobrevivir sin personas concretas, mientras tengamos las necesidades cubiertas de un modo u otro. Nadie es imprescindible. Nadie es esencial. Desde un punto de vista físico. Somos seres de satisfacciones, y como tales, necesitamos alimento, bebida, sueño, cuidados, amor. Y amar. La cuestión es si el quién es realmente esencial. ¿es realmente importante en quién depositamos nuestra necesidad de amar, o todo lo que necesitamos es cubrir esa necesidad, como cualquier otra? Creo que éstas son aguas procelosas y dadas a la autohipocresía, por lo que bajaré el pistón y haré una nueva pregunta: hay gente de quien se puede, debe o es preciso prescindir? a esa pregunta, un rotundo sí. Y sí hasta el punto de que, de vez en cuando, hay que prescindir de cierta gente, porque es necesario depurar dónde sepositamos nuestros sentimientos. A veces, las circunstancias, el trabajo, las desgracias o felicidades nos ponen justo delante -juste en face, que dicen los franceses y queda más bonito- de gente que, por el mero hecho de estar en ese ahí, en ese entonces y con esa expresión, llega a adquirir una serie de cualidades que nunca tuvieron, y que, creemos les hacen merecedoras de nuestra confianza, nuestra amistad o incluso, en ocasiones, lo que creemos que es amor. Error. Porque, con el paso del tiempo llega un momento en que no nos queda sino afrontar realidades que, por lo brutal de las mismas, en muchas ocasiones tendemos a perpetuar para no tener que aceptar. Y así, y siento decirlo, el egoista será siempre egoista, la rémora será siempre rémora, el que no sirve para nada nunca servirá para nada, y el cabrón -o la cabrona, en homenaje a nuestra Bibiana-, nunca dejará de volver tarde a casa. Y el tiempo pasa, y no mejora las cosas, ni las mejorará. Hay que afrontar las cosas y prescindir de aquello que no vale. Y cuanto antes, mejor. Lo que quede, valdrá. Y respecto al saber estar, y a las consecuencias... sólo se vive una vez, señores, y realismo no está reñido con educación. Y si nos centramos en la gente que realmente vale, o cuyas cualidades valoramos más que sus defectos desde un principio, habremos comenzado a ser felices. Lo demás tiene muchos nombres: inseguridad, inferioridad, necesidad de aceptación, miedo al qué dirán, a haber metido la pata... pero al final, no es sino tiempo -vida- tirada a un pozo siempre vacío. Buenas noches.

Pronto

El vicio del coleccionismo

Habiendo descartado la aburrida posibilidad de vivir sin ellos, he abrazado aquellos vicios que, a primera vista, no son dañinos; ello, a efectos de disfrutar de la libertad de ser freak antes del hipotetiquísimo y luctuoso hecho de que, en algún futuro lejano, pueda compartir mis días con alguien. El coleccionismo es una actividad cinegética, y el placer de encontrar una joya imposible es, para el coleccionista, comparable a muy pocas sensaciones. Yo tengo una ventaja en esto de la búsqueda de joyas: mis amigos. Gracias a ellos, he conseguido la mayor parte de las piezas con las que soñé de pequeño y que al fin, hoy, he podido tener. Para muestra valga un botón. Los buzos me los regaló mi amigo Javier, que en su día fue de los pocos que se alegró genuinamente, y los indios los rescató de la quema de una casa de Pedralbes mi querido Jorge: gracias a los dos y un abrazo.

Vacaciones (I). Asturias

La primera semana de las vacaciones la pasé en Asturias, en la zona de Luarca. Asturias todavía tiene lugares secretos. No prohibidos, porque Asturias nunca vetó el paso a la gente de bien o, cuando menos, de paz, pero sí lugares escondidos, de no fácil acceso, constituyendo los pequeños paraísos la recompensa a aquel que se aventura y se atreve (como todo en la vida). Han sido días de descanso compartidos con Jesús y familia, los papis y los de siempre. Como en los viejos tiempos. La patria de todo hombre (o, al menos, el lugar donde verdaderamente descansa), es su infancia. Y sí, en esa playa no hubo nadie en toda la semana.

Divertidas anécdotas de la noche madrleña (1): el Inspector de Prohibición de Entrada en los Cines

Desde luego, me encanta disfrutar de un sitio donde, como no te conoce ni Buda, el anonimato te permite presenciar anécdotas como la de esta noche. Estoy disfrutando estos días de la presencia de mi primo Carlos y su mujer, Isabel. El tal Carlos, además de un brillante alumno de Derecho por la UNED, es un 4x4x4x4 con el carácter de los dogos alsacianos: muy grande, pero muy tranquilo el chico, no como el que suscribe que, cual chihuahua en celo, ladra y ladra hasta que le muerden la cola, momento en que salgo escopetado y que me echen un galgo. En fin, que fuimos al principe Pío a ver "Venganza", la última del brillante actor Liam Neeson, película de amor, aventuras y profundidad sólo asimilable a Torrente. Y en medio de tal pedazo de película, veo como el sujeto sentado delante de mi primo, probablemente envalentonado porque se hallaba en la fila VIP ( 8 euros por cabeza, no como los pobres que sólo podemos pagar las de chichinabo), se vuelve -con el medio metro que levantaba del suelo- y, airadamente temerario, le espeta al susodicho familiar: "como no dejes de darme gopecitos en la silla, te voy a prohibir entrar a los cines". Y se queda tan pancho. Mi primo, que en un prodigio de expresión postural se había abrazado al asiento del precitado, para mejor oir lo que éste le decía y, en su caso, aplaudir debidamente la ocurrencia, no pudo menos que, presa del lógico pánico que asistiría a cualquier ser humano ante tamaña papeleta, echarse hacia atrá, con un pavor solamente comparable al que se puede sentir viendo la peli porno de Eduardo Dantés. Españoles, la figura del Prohibidor de Entrada a los Cines existe, y es pavorosa. Y yo, que el miércoles quería ir a ver Batman...