Hay un antiguo dicho inglés que reza "the law is a whore and a rich man's plaything". En este caso, no ha resultado ser el juguete de ricos, sino de un resabiado. Este viernes se publicaba en el BOE el Decreto-ley que regulaba las nuevas condiciones laborales de los controladores aéreos, en tanto éstos no se avengan a llegar a un acuerdo sobre el nuevo convenio colectivo.
Bien, parto -y en esto no yerro- de que la gente que me lee sabe pensar por sí. Prescindamos, pues, de que nos encontramos con una corporación de niños pijos, y examinemos lo que el gobierno ha hecho, que es, ni más ni menos, que imponer, mediante Decreto-Ley, unas condiciones laborales no pactadas, incluyendo expresamente en dicha disposición todo tipo de medidas para castigar cualquier reacción de los controladores.
El Decreto-Ley no es cualquier norma dictada por el ejecutivo, no es un Reglamento cualquiera: es una norma con fuerza de ley, mediante la que el ejecutivo se arroga la potestad legislativa para hacer frente a una situación actual -y no una mera expectativa- de "extraordinaria y urgente necesidad", como reza el art. 86.1 de nuestra Constitución. La garantía de la separación de los tres poderes estatales, ejecutivo, legislativo y judicial, es la garantía de subsistencia de toda democracia, en que es el pueblo, a través de sus representantes, el soberano de la vida política, siendo la máxima expresión de la soberanía popular la potestad de dictar leyes, depositada en las Cortes Generales. Y dicha potestad sólo puede, solo debe, ceder en aquellos supuestos en que se de tan excepcional y urgente necesidad que al gobierno no le quede más remedio que adoptar medidas urgentes para hacer frente a situaciones catastróficas mediante la figura del Deecreto-ley, que, empero, obligatoriamente tiene que ser "inmediatamente" sometido al Congreso para que éste, siempre en el plazo máximo de 30 días, convalide dihas medidas o, por contra, las derogue. Porque estamos hablando de un instrumento en que el gobierno invade la competencia esencial del legislativo.
El viernes, mediante Decreto-ley, se adoptaron medidas de presión para imponer a un colectivo -me da lo mismo en este momento cuál- unas determinadas condiciones laborales. En otras palabras, se ha consagrado la posibilidad de que el ejecutivo, sea del partido que sea, se pase por el forro toda la legislación laboral y el propio concepto de negociación colectiva. Y como se trata de los pijos de los controladores, que ganan un pastizal, el Congreso convalidará el Decreto-ley, pues el partido de la oposición no se va a oponer, valga la redundancia, por miedo a ser tachados de protegepijos, máxime en una coyuntura económica como la actual.
Yo no me meto en política: de hecho, el noventa y nueve por ciento de los políticos actuales me la refanfinflan por su incompetencia, falta de ética y cortoplacismo, tanto de un lado como de otro. Pero no puedo dejar pasar por alto una medida como la que leí el viernes. Recurriendo a la mezquindad, la envidia y el resabio tan propios de esta piel de toro se va a consagrar una medida despótica que habría que estirpar de plano, pues hoy se está tirando de un colectivo mimado que cae poco bien, pero mañana se usará con otro, pasado mañana con otro, y al otro con otro... y así, sin duda alguna, acabará pudiéndose usar con cualquiera de nosotros. Un oscuro aplauso, preñado de triste admiración, a una medida diabólicamente pensada, con la mezquindad, previsión y poder amputatorio dignos solo de su creador último.
Señores que nos gobernaron, nos gobiernan y nos gobernarán: hay que respetar mucho más el Derecho, y no utilizarlo a nuestro antojo, para nuestros fines, prescindiendo del verdadero espíritu de las leyes, ese que cierto gabacho quiso dejar claro para siempre en un libro básico para toda la civilización occidental salvo, como siempre, para nosotros. Pero Montesquieu murió hace mucho, y de qué van a venir a darnos lecciones a nosotros...
Justito al lado: de caer 10 metros a la izquierda, el disgusto personal habría sido mayúsculo.
El Che paseando en 1959 por Galerías Preciados que, por cierto, Pepín Fernández, como buen vaqueiro, abrió sólo para él. El Che tenía entonces 31 años y César Lucas, que no hace más que aparecerme como el autor de fotos coj...das de Madrid, debía estar recién salido de la pubertad. Por cierto, dejó una de sus boinas con la estrella por ahí cerca.
En 1892, una de las primeras fotos de la Plaza y, desde luego, de la calle.
Cuando pasaban coches por delante del portal.
El niño Daniel Rivas, fotografiado por César Lucas en lo que puede que fuera la primera verdadera manifestación de la democracia.
Cameron y su Avatar lo van a tener bien difícil para llevarse alguna de las estatuillas que valen la pena, y todo gracias a su ex. Para mí, decir que una película es redonda no equivale a que sea perfecta, sino más bien a que empieza bien, se desarrolla suavemente y termina igual de bien que empieza, enlazando el buen sabor de boca del final con el del principio y, de este modo, olvidando los fallos de lo que ha pasado entre medias, que, casualmente, es toda la película. En tierra Hostil cmienza igual que termina: innegablemente bien. Si a esto unimos una óptima selección del tema, una mezcla de acción, contenidos, mensaje y cameos digna de ferrá Adriá y una escenografía tan buena que se mimetiza con el espectador, tenemos lo que vi ayer. Es una pena que no pueda comentar más, más allá que habla de un equipo de desactivación de explosivos en Irak y de una frase que un soldado de Vietnam dejó escrita: "Cuando estaba allí, sólo pensaba en volver a casa. Desde que he vuelto, sólo pienso en volver a la jungla, para poder echar de menos de nuevo mi hogar".
Colgate sacó en su día una promoción en la que, con cada tubo de dentífrico, regalaba una figurita de la guerra de las Galaxias. Esta caja -la caja en sí, va en serio, no la figura-, perteneciente a la colección particular del mayor coleccionista del mundo, es el grial de los coleccionistas españoles de Star Wars. Y sí, también me falta, cosas del azar...
Más de lo mismo: conseguí -en su día- los carteles de cine originales españoles del estreno respectivamente del Planeta de los Simios y Planeta Prohibido, de estética muy similar al de la foto. La mujer y el monstruo es, quizás, el último cartel que me queda por conseguir antes de cortarme la coleta en el campo memorabilia cinematográfica del vicio coleccionista. Como aventuraba en el post anterior, si alguien lo tiene (el original, no una litografía actual, se insiste) en su casa y le ocupa espacio, paso en el momento que se indique a aliviar al poseedor de tan onerosa carga...
El reloj de sol que llevaba Tico, el de "la vuelta al mundo de Willi Fogg". Lo regalaba Danone y, fíjate tú, nunca me pude hacer con uno.
Estas máscaras, en colores marfil y negro, venían en los bollos de Bimbo y, creo, en los paquetes de pan de molde. Mismo drama de siempre: los bollos tenían mucha química, para pan bueno el casero y el niño, sin los regalitos de los bollos. Señores padres: hasta cuándo no se van a dar cuenta de que a los niños les gustan las gominolas, la Coca Cola y demás cochinadas?
A excitación del señor ISY, amigo cuya sensibilidad aprecio, abordé anoche la tarea de ver "la cinta blanca", Palma de Oro de Cannes y, con seguridad, perdedora en los Oscars por las razones que se deducirán. Buenos planos -imperceptiblemente variados, como debe ser-, mejor tratamiento de la luz y el blanco y negro, y la típica cadencia que en los primeros 20 minutos hacía presagiar que me iba a tragar un tostón pseudobergmaniano de la leche, lo que motivó el preceptivo SMS-reproche al mentado amigo: fresas salvajes sólo hay una. Pero según iba avanzando la peli, las cosas no eran lo que parecían, y poco a poco, bajo el sustrato de limpia y elegante sordidez que sólo los alemanes saben imprimir a sus dramas, se iba intuyendo que la verdadera película estaba desarrollándose en el subsuelo de la pantalla, donde no se puede ver, pero se escucha, intuye y huele. Y el olor de lo que subyacía era a algo estructuralmente corrupto, a una decadencia moral y crueldad sólo par a la de los verdugos, a una podredumbre que viene directamente del árbol, y no de los frutos. A un pesimismo de época, continente y era que transmitía ese pequeño gran miedo que sólo imprimían los augures romanos cuando abrían las palomas y veían que los Idus de Marzo se prolongarían, inevitablemente, hasta el saco de Roma y las violaciones sistemáticas serbias.
Joaquín y yo nos conocimos en 1941, cuando la India todavía era colonia británica, la guerra no acababa de decidirse y aún era posible encontrar lugares en que buscar, si no el olvido, sí el desapego necesario para pasar libremente desapercibido. Joaquín era hijo de una familia de la nobleza santanderina que tuvo que emigrar a raíz del alzamiento del 36 casi con lo puesto: su padre les despertó la madrugada del 18 de julio porque amigos de Melilla le habían informado. Bajaron directamente hasta Casablanca, de ahí a Londres (donde recogieron lo que pudieron de la sucursal de cierto banco suizo) y de Londres, a Delhi, donde echaron sus raíces. Ya en esos tiempos, como buen hijo de industrial burgués del norte, se debatía entre el sempiterno amor a Albión y la admiración por el milagro alemán, desconociendo, por entonces, la verdadera cara del monstruo que llegaría a anegar Europa en sangre. Y así, en las veladas del Country club de Delhi, con su chaqueta inglesa de paño, su pipa y sus ademanes de Boer adulterado, repartía pronósticos sobre el fin y la guerra: que si Churchill, que si la propaganda alemana... Nunca olvidaré esa temporada en que recorrimos juntos la India, en nuestras Royal Enfield, visitando amigos británicos, detectando conspiradores que luchaban por trocear la gran Dama del Imperio y, como Phileas Fogg, intentando salvara a damiselas y viudas indistintamente de diversos destinos crueles. Tras la independencia se marchó de la India, me consta que estuvo un tiempo de estraperlista en los trópicos y que luego se casó con una dama de la aristocracia americana. Lo último que se de él me vino a través de una fotografía de las revueltas parisinas del 68, en que, como siempre, salía al lado de Daniel el Rojo y, como siempre, se reía de su destino y de la vida, en este caso mofándose de la gendarmerie. Espero que le vaya bien y, en su memoria, adjunto una vieja foto que rescaté del baul de los recuerdos.
