(India V). La religión en la India

La religión en la India no se puede tratar ni examinar desde la rigurosa ortodoxia de la perspectiva occidental. Lo que quiero decir con la peazo frase que me ha salido, es que no podemos aplicar el estricto rasero occidental a la manera de percibir la religión que tiene la sociedad India y, en consecuencia, no podemos intentar comprender ninguna de sus religiones ni como únicas, ni como cerradas en sus dogmas, sin intentar aplicar a sus dogmas nuestros conceptos. Tomemos la famosa reencarnación, por ejemplo. Alvaro de Enterría (no Eduardo, por favor, Juan Antonio) en su magnífico libro "La India por dentro" (Terra incótgnita, Jose J. de Olañeta editor) razona magníficamente cómo la sociedad india nunca ha pretendido que nos reencarnemos como individualidades en vidas posteriores. Lo que se reencarna no es en modo alguno el ser concreto como individuo con sus vivencias, recuerdos y sensibilidades únicas, sino sólo la parte superior de éste junto con sus gérmenes o tendencias mentales, el arquetipo de su caráctre, que le proporciona este sentimiento de una individualidad separada, razón por la que la reencarnación es a veces entendida como alegoría. Y vista así, la cosa cambia.
Otro pilar común a todas las religiones indias es la ley del Karma, que no es sino la ley de causa-efecto, acción y reacción de todo el universo. Si bien nos encontramos con una realidad determinada o, al menos, ajena a la influencia de nuestras acciones, parte de esa realidad podrá ser determinada y perfilada por nuestros actos, de modo que a un "determinismo" relativo, concebido como realidad ajena a nuestras acciones, se une la posibilidad de configurar nuestra realidad y, como consecuencia, nuestro destino. Y de la bondad o maldad de nuestros actos dependerá el resultado de nuestro futiro, en esta y en las futuras reencarnaciones. Es curioso encontrar a Ortega cogidito de la mano de Vihnu y Ganesha por las calles de la India, pero es así. Lo único verdaderamente eterno por todos los lares es la pervivencia de una concepción humanista de la vida y la impregnación que el concepto de la justicia tiene en ella...

Ultimo parrafito del tremendo ladrillo que os estoy metiendo: curiosidades.

1.- Los Sikhs deben llevar, por imperativo religioso: el turbante, el pelo de cabeza y barba sin cortar, un brazalete que hace las veces de Pepito Grillo, un peine que se lleva sobre el cabello recogido -Kanghá-; unos calzones especiales llamados Kachh y el Kirpan, cuchillo o sable que varía mucho en tamaño. Ayer ví a uno que llevaba una espada que llegaba desde el pecho a los pies, y como si nada. De hecho, en los aviones está permitido a los Sikh llevar consigo los puñales a bordo.
2.- Los parsís (persas zoroastras) no entierran ni queman a sus muertos. Les dejan en lo alto de unas torres, llamadas torres del silencio, para que la descomposición y los buitres cumplan su función. Afamados negociantes, el gran Tata -uno de los millonarios más ricos del mundo, era Parsí, y también siguió el rito funerario de su religión. Actualmente, y puesto que la polución ha alejado a gran parte de los buitres de las ciudades, se auxilian de grandes calefactores y sustancias químicas para acelerar la descomposición de sus cadáveres.
3.- Los jainistas llevan a veces una mascarilla para no tragar accidentalmente los pequeños insectos, pues para ellos toda vida es sagrada, y todo ser tiene un alma.

India (IV). La vieja Delhi y los reductos de "expats"

Ayer me permití descansar la mañana, tras la sobrecarga de Agra, y dediqué el día a la vieja Delhi. Tras el infructuoso intento de localizar el Moti Mahal, opté por la comida callejera de Jalebiwala,centrando mis inquietudes culinarias más en las samosas que en sus publicitados jalebis (excesivamente dulces,por mucho actor de Bollywood que se pare a tomarlos). Tras reponer fuerzas, incursión en su gran bazar -"chouk": demasiado parecido a Zouk para no tener la misma raiz-, que resultó muy instructiva. La plata a muy buen precio (NO compren plata ni recuerdos en Agra: el tongo está asegurado), lo que me permitió comprar el elefantito prometido a mami adoptiva, algún otro colgantillo ya veremos para quién, y un brazalete para el que suscribe -aquí la plata normalmente no es de 925 milésimas (esterling estricta), sino al 850 (85%); le meten más metal duro para poder tallar mejor-. Tras dos horillas perdido en olores, sabores, textiles, antiguedades y lo más impensable, de camino al fuerte rojo de la vieja Delhi, maravilla grandiosa que hay que ver, con distintos palacetes y donde los locales van en parejas a descansar y pasar la tarde. Fin de tarde en la gran mezquita de Jama Masjid (decid que no llevais cámara, que como os toque un encargado borde, al final vais a acabar cabreados, como el que suscribe) . Por la noche, cena con D. Joaquin y colaciones varias en un bareto donde hacían la "expatriate night", suerte de barra libre para los guiris que residían en Delhi: NO tomeis cubatas con Whiski y Ron de aquí. La cabeza y el hígado os lo agradecerán. Menuda resaca...

India (III). Agra, el Taj Mahal y las estaciones de tren

Ayer tocó Taj Mahal, fuerte rojo y Fatehpur Sikri (Agra). Siguiendo las indicaciones de Santa Lonely Planet, -guía que hay que llevar bajo el brazo en todos momento, para que los demás pseudohippies te reconozcan como afín-, tomé el Tren Taj Express de las 7:15 a.m. -reservad el día antes con asiento fijo o morid-, llegué (como pude) a las 10:20 e intenté tomar un bus que te hace un maravilloso pero agotador tour diario por el Taj, el fuerte rojo y Fatehpur. Problemilla: eramos demasiados pocos (sólo 3) para que les rentara fletar el bus, y hubimos de deglutir ajo y agua. Con lo que opté por la opción dos: fui a la "prepaid autorickshaw station" y contraté un autorickshaw para un tour de ocho horas. Precio fijo oficial -todo incluido- de tour de ocho horas en autorickshaw: 300 rupias, id est, 5 euros. Así, las cuentas salen. Y directo al Taj Mahal. Tras 5 días de ver sufrimiento y caos, cuando llegué a los jardines del Taj y vi una de las maravillas del mundo, me sentí en cierto modo en sitio conocido, en uno de esos puertos refugio donde puedes esperar que la tormenta amaine y, logicamente, me vino el bajoncete emocional. Fue uno de esos que te pillan de repente aprovechando que, siquiera momentaneamente, has bajado los escudos deflectores, e hice lo que cualquier persona con BER (Bajon Emocional Repentino) haría en tal situación: llantina que te crió. Y había que verme, con mi camisa de lino, mis pantalones cargo multibolsillos, las chanclas pseudoguays, la lonely en la mano y las gafapasta empañadas por la humedad y el calor, con unos lagrimones king size que parecía recién salido de ver Pretty woman por undécima vez. En fin, que no se puede ser continuamente el iberican pseudohippy macho, señores.
Verdaderamente, para estar en la India, y mantenerse íntegro en ella, hay que combinar realidad con ficción, intentando un equilibrio entre lugares bellos y aquello que de verdad nos dejará huella. El Taj Mahal viene bien, una vez que llevas unos días en la India, para reencontrarte con lo bello, lo armónico -"the white", que diría Roland de Gilead-. Y recargadas pilas, vuelta a la calle, a la gente, a su verdadera manera de vivir, ajena a todo el follón turístico.
Estuve todo el día en Agra y parte de la noche entre estaciones de tren, pues el Taj Express de las 18:55 se retrasó y no partimos hasta las 21:00. Y tres horas en la estación de tren de Agra valen la pena. Es otro Taj Mahal, pero de mármol negro, roto y sucio. En India, además de los niños de la calle, están los niños de las estaciones. Van en grupos, se protegen, dirigidos por uno de ellos, y entre ellos hay la solidaridad que no reina en los mayores.Uno consigue comida y la reparte. Otro, dinero, compra comida y la reparten. Aquí, compartir no es vivir: es sobrevivir.Me pregunto cuántos de estos niños llegarán a adolescentes (no ya a mayores: a esta pregunta tengo la respuesta más que clara), pues todavía no se distinguen en sus cuerpos las huellas de la miseria. Son demasiado niños como para que el tiempo haya podido evidenciar fisicamente su presente y su futuro, y probablemente acaben sus días sin otro indidicio de miseria que la delgadez extrema, la suciedad y las caras de viejecitos jóvenes.
Llegué a Delhi a medianoche. Y pude ver cómo es la estación de tren de Delhi una noche cualquiera: un campo de refugiados. Y cuando estás entre tanta gente durmiendo, y te ves el único europeo que está un mes de junio entre esa multitud, no sientes miedo, pero te das cuenta de lo cerca que estás de la pobreza, pues te basta con agacharte para tocarla. Y ves lo fácil que podría ser unirte a esa marea humana: bastaría con perder la cartera, perder los papeles y los nervios, y dejarte engullir. Así de fácil. Y eso, lo notas. Y aunque tu racionalidad intenta hacer su papel, el subconsciente está yendo a cien, y te obliga a pensar lo fácil, lo sencillo, lo rápido y quizás definitivo que podría ser cualquier acontecimiento aquí. Al fin, volví a casa y caí rendido de puro agotamiento. Son diez días, pero las experiencias y que estpy presenciando van a prolongarse mucho más.

India (II). Delhi

Sigo sin poder colgar las fotos. En breve. Y lo digo por mí, no por el mayor o menor interés que puedan tener. Delhi... Delhi es un sitio artificial. Raro. Como el París de Hausmann, pero sin ser París, y sin que haya existido alguien como Hausmann. Delhi es forzado, y nunca será como París, porque la tabla rasa parcial de París salió perfecta, y Delhi, no. Miro Connaught circle, su decadencia, y el brutal contraste entre la inicial geometría de sus formas y la colmena que ahora mora entre sus edificios. Sólo que entre estas abejas no hay ninguna reina que de cohesión al panal. Y el panal se rompe. Hay fotos que he hecho, pero no con la cámara. Del tipo de fotos que se revelan sólas y dejan el negativo directamente dentro.

Notas sueltas

El exceso.
El orden
La muerte del orden.
La rendición ab initio a algo más que el caos.
Ganesha, antes de morir a manos de su distraido padre, tenía barriga y rostro humano.
La decadencia de la colonia inglesa dio lugar al orgullo hambriento, pero a los no censados nadie les escucha, porque no existen: ni nacieron, ni morirán.
La muerte que te mira a los ojos para pedirte limosna que no le quedan fuerzas para agradecer.
¿Es malo dar a quien te pide para comer hoy, ahora?
¿Cuándo llegan las cañas que damos a los que no tienen peces?
¿Cómo puede llegar ayuda para quienes no existen, salvo para sí mismos?
¿dónde vuelven los sinnombre?
¿Pueden no quedar fuerzas ni para revelarse?
¿Puede un determinado credo sumirte en el absoluto conformismo, o es sólo la falta de fuerza física para alzarse?

(Mañana a las 5 en pie, para ir a Agra en tren)

India (I). Tras Bombay

Sábado, domingo y lunes en Bombay.
Primera noticia mala: no puedo cargar las fotos, pues el cable de Joaquín no me vale (da lo mismo. Tengo proyectos para las fotografías).
Segunda noticia mala: la India es como esperaba, así que lo siento, pero aquí no va a haber ni fotos con niños, ni fotos con muertos. Ni fotos de niños, ni fotos de muertos. Pero sí va a haber fotos con niños que no lo parecen, y fotos con muertos que todavía no lo saben.
La India no es maravillosa, pero vive y vibra. La India no está viva, pero insufla vida. La India no es sabia, pero enseña.
Llegué el sábado a Delhi, y ahí estaba Joaquín, del mismo modo que en su día estuvieron Jesús, Juanma y Quim. Y no lo sabe, pero me ha ganado. Casi de seguido, y tras una rápida visita a su piso en Gurgaon y a Delhi, tiramos para el aeropuerto, directitos a Bombay. Y ahí hemos estado desde el sábado: él trabajando y yo, empapándome de vida. Y he visto de todo. Y no llevaría a mi novia aquí. Y a veces, me he dado cuenta de lo conveniente que puede resultar encerrarme en un "resort" a empaparme de ceguera y cubatas.
Bombay es tremendo. Huele a especias, calor, humedad, monzón, detritus, playas sucias, heces, basura y lujo. Me he pateado todos los sitios de la Lonely Planet, desde Colaba hasta el Oval Maidan, pasando por las playas de Juhu y su vida, Chowpatty y y sus paseos y, sobre todo, sitios como el Dhobi Ghat (donde miles de personas se matan para lavar la ropa de los 18.000.000 de pobladores de esta ciudad), Kotachiwadi o los alrededores del Horniman Circle. Y aunque odio el realismo forzado de Dominique Lapierre, y la hipocresía de tanto pseudohippy que piensa que va a ayudar cuando todos sabemos cómo ayudar a esta pobre gente, he de reconocer que la cosa impresiona. He visto dónde queman a la gente de aquí; he visto las torres donde los parsís dejan a sus muertos para que les coman los buitres, y he estado junto con los restos de la mayoría de los pobres que murieron en el desastre de Bombay del año pasado. Y como eran pobres y nadie les recogió, se quedaron en sus jarroncitos, apiladitos en orden, esperando que también los continentes se conviertan en el polvo de los contenidos, y algún viento bondadoso les permita mezclarse con la eternidad pues, a fecha de hoy, sus cenizas siguen esperando a quien les esparza por el mundo para reencarnarse no en otro, sino en algo. Cuando cargue las fotos, lo entendereis.
Mañana, New Delhi y billetes para Agra. Y a ver si encuentro un adaptador para descargar las fotos.

Post trampa

A pocos días de irme a la India, a desencontrarme aún más, y en aras de rendir un corto pero sentido homenaje a las teorías de la conspiración, hago aquí un compendio de aquellas palabras que, según los (sus) expertos, pudieran atraer la atención de los más avezados agentes de las distintas agencias de información, así como de los programas de detección de correos más perversos y pervertidos. Y una vez que hayan llegado hasta este post, que me besen mis posaderas.
Nazi
Zeitgeist
Mao
terrorista
Corán
Jihad
Anticristo
fertilizador
bomba
objetivo
Twin Towers
Acido
derrocar
topple
regime
religión
guerra
Holy
independencia
complot
libertad
paz
amor
entente
lazos
links
células
secreto
hideout
password
split
War
cells
fertilizer
communist
purge
anarchy
government
freedom
speech
red
army
sendero luminoso
guerrilla
drug
feud
mafia
devils
inchalla
love
brotherhood

Hi, guys: now that you are here, why don't you remark that both love and hate are in all the intelligence "attention lists"?

Sin parar

Voy ciego,
Sin mirar hacia atrás.
Ya no domino mis piernas,
Ni mis pies,
Ni mi destino.
Sólo sigo
Y oigo, en alguna lejanía,
Palmas que me animan a seguir
Y veo, en algún lugar del cielo,
Ojos que me ven,
Las caras de los míos:
Los que estuvieron, los que siguen y los que vendrán,
Animándome a seguir,
Animándome a no parar,
A no claudicar,
Ni siquiera a las puertas del infierno.
Animándome a seguir
Ante el mismísimo Anticristo,
A escupirle, volverle la cara y seguir adelante.
Por eso,
No pararé.
Y cuando llegue a las puertas del Gehenna,
Y las llamas me quemen,
Y el azufre me ciegue,
Seguiré y, quizás,
De una puta vez sepa para qué me pusieron en este mundo.
Estoy tan cansado que no siento nada
Tan triste que hace mucho dejé de cambiar la expresión de mi rostro.
Por eso sólo me queda seguir.
Y sin llego suficientemente lejos,
Y si me gano mis galones,
Quizás encuentre a alguien responsable,
A alguien con el poder
Como para explicarme por qué nunca he dejado de caminar en círculos,
(como las ardillas en su jaula).

Luis Fernández

God's gonna cut you down (run on)

You can run on for a long time
Run on for a long time
Run on for a long time
Sooner or later God'll cut you down
Sooner or later God'll cut you down

Go tell that long tongue liar
Go and tell that midnight rider
Tell the rambler, the gambler, the back biter
Tell 'em that God's gonna cut 'em down
Tell 'em that God's gonna cut 'em down

Well my goodness gracious let me tell you the news
My head's been wet with the midnight dew
I've been down on bended knee talkin' to the man from Galilee
He spoke to me in the voice so sweet
I thought I heard the shuffle of the angel's feet
He called my name and my heart stood still
When he said, "John go do My will!"

Go tell that long tongue liar
Go and tell that midnight rider
Tell the rambler, the gambler, the back biter
Tell 'em that God's gonna cut 'em down
Tell 'em that God's gonna cut 'em down

You can run on for a long time
Run on for a long time
Run on for a long time
Sooner or later God'll cut you down
Sooner or later God'll cut you down

Well you may throw your rock and hide your hand
Workin' in the dark against your fellow man
But as sure as God made black and white
What's down in the dark will be brought to the light

You can run on for a long time
Run on for a long time
Run on for a long time
Sooner or later God'll cut you down
Sooner or later God'll cut you down

Go tell that long tongue liar
Go and tell that midnight rider
Tell the rambler, the gambler, the back biter
Tell 'em that God's gonna cut you down
Tell 'em that God's gonna cut you down
Tell 'em that God's gonna cut you down

(Podrás seguir corriendo todo el tiempo que quieras
Seguir tanto tiempo como quieras
Tanto como quieras
Antes o después, Dios te parará
Antes o después, Dios te parará

Ve y dile al mentiroso de la larga lengua,
Al rondador nocturno,
Al de los tumultos, al de las trampas, al que vuelve atacando por la espalda
Diles que Dios les parará
Diles que Dios les parará

Déjame decirte las últimas noticias,
Mi cabeza, quizás por la humedad de la noche
Me postró de rodillas, y hablé con el Galileo
Que me habló con voz tan dulce
Que hasta podía oír cómo se deslizaban los pies de sus ángeles
Me llamó por mi nombre y mi corazón se detuvo
Cuando dijo “John, haz mi voluntad”.

Ve y dile al mentiroso de la larga lengua,
Al rondador nocturno,
Al de los tumultos, al de las trampas, al que vuelve atacando por la espalda
Diles que Dios les parará
Diles que Dios les parará

Podrás seguir corriendo todo el tiempo que quieras
Seguir tanto tiempo como quieras
Tanto como quieras
Antes o después, Dios te parará
Antes o después, Dios te parará

Podrás tirar la piedra y conseguir esconder la mano,
Podrás trabajar con la oscuridad contra tus hermanos
Pero tan seguro como que Dios creó el negro y el blanco
Que lo que fue bajado a la oscuridad, resurgirá en la luz

Podrás seguir corriendo todo el tiempo que quieras
Seguir tanto tiempo como quieras
Tanto como quieras
Antes o después, Dios te parará
Antes o después, Dios te parará

Ve y dile al mentiroso de la larga lengua,
Al rondador nocturno,
Al de los tumultos, al de las trampas, al que vuelve atacando por la espalda
Diles que Dios les parará
Diles que Dios les parará)

Traducción: Luis Fernández

God's gonna cut you down (run on)

Song lyrics | God's Gonna Cut You Down lyrics

Lardizabal... Y URIBEEEEEEEE¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

Para mis grandes Amigos con mayúscula, por lo que ellos saben. P.S.- Sra. Guerrero, Anuska se ha convertido en una experta del flan de queso. L.

The Killing Moon. Original from Echo and the bunnymen, sang by Nouvelle Vague

Mes excuses de ne pas avoir actualisé le blog. Une mélange de boulot extrème, travaux chez moi et visites soudaines ont reussi à me mettre appart d'une tas que j'aime. En échange, et peût-être à fin d'être excusé, je mets une version douce d'une chanson que me fait encore rêver des temps o`s j'habitais aux USA, et des gens comme Chris Fisher, Brent Sweeney, Greg, Dinger... Nice times, start of an age -at least for me-, first knowledge of the university world and the groups which, back then, in 1989, were cool for the people which i found really worth listening to. Echo and the Bunnymen, New Order, Joy Division, REM, Erasure... It looks like they haven't died. Thanks God

LOQUEROS... RELOJEROS... (Leon Felipe)

El sapo iscariote y ladrón
en la silla del juez,
repartiendo castigos y premios
¡en nombre de Cristo,
con la efigie de Cristo
prendida en el pecho!...
Y el hombre aquí de pie,
firme, erguido, sereno,
con el pulso normal,
con la lengua en silencio,
los ojos en sus cuencas
y en su lugar los huesos.
El sapo iscariote y ladrón
en la silla del juez,
repartiendo castigos y premios...
y yo tranquilo aquí
callad impasible, cuerdo...¡cuerdo!
sin que me quiebre
el mecanismo del cerebro.
¿Cuando se pierde el juicio?
Relojeros,
¿cuando enloquece el hombre?
¿Cuándo?
¿Cuándo es cuando se enuncian los conceptos
absurdos
y blasfemos,
y se hacen unos gestos sin sentido,
monstruosos y obscenos?
¿Cuando es cuando se dice,
por ejemplo:
no es verdad
Dios no ha puesto
al hombre aquí en la Tierra
bajo la luz y la ley del Universo;
el hombre
es un insecto
que vive en las partes pestilentes y rojas
del mono y del camello?
¿Cuándo, si no es ahora
(yo pregunto loqueros),
cuándo,
cuándo es cuando se paran los ojos
y se quedan abiertos
inmensamente abiertos,
sin que puedan cerrarlos ni la llama ni el viento?
¿Cuandó es cuando se cambian
las funciones del alam y los resortes del cuerpo,
y en vez de llanto
no hay más que risa y baba en nuestro gesto?
Si no es ahora,
ahora que la Justicia vale menos,
mucho menos, que el orín de los perros;
si no es ahora, ahora que la Justicia
tiene menos,
infinitamente menos
categoría que el estiércol;
si no es ahora, ¿cuándo,
cuándo se pierde el juicio?
Respondedme, loqueros, relojeros...,
¿cuándo se quiebra y salta roto en mil pedazos
el mecanismo del cerebro?
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos.
Se murió aquel manchego,
aquel estrafalario
fantasma del desierto,
y ..., ¿ni en España hay locos!
Todo el mundo está cuerdo,
terrible,
monstruosamente cuerdo.
¿Que bien marcha el reloj;
qué bien marcha el cerebro
este reloj, este cerebro---tic,tac...tic,tac,tic,tac...---
es un reloj perfecto..., perfecto...¡perfecto!

"For death is no more than a turning of us over from time to eternity"
(William Penn)
Descansa en Paz.

De res reformitatis Preciadensis (III). Más materiales

Tras un fin de semana frenético, ya tengo los materiales ... ¿básicos?. Cuando logré encontrar el solado, resultó que era indispensable -acento intenso en la "i", para imitar dicción del mundo de la obra- una cosa llamada rodapie, que es distinta al zócalo y que no puede eludirse; menos en un piso tan "dediseño" como el mío, constructor dixit. Y es que no vale un metro de rodapies, sino que han de ser tantos metros lineales como metros tiene el pavimento, más o menos, y también valen un güevo. Si a eso le unimos los azulejos de la cocina, tenemos una nueva cantidad que se nos va, y que sólo volverá en forma de cuotas de préstamo. Y cuando parecía que ya tenía el suelo, el rodapies, los azulejos de la cocina y el alicatado de los baños, alguien me recordó las funciones propias de los cuartos de baño, y que los alicatados, por cucos que puedan ser, nunca podrán suplir la funcionalidad -propia y excluyente- de inodoros, lavamanos y ducha
Y el dinero, que no se reproducía.
Y que no se me habían olvidado 2.000 euros en ningún bolsillo de ningún pantalón.
Y que, alterara lo que alterara el orden de los factores, el producto sería deficitario.
Y que quién releche me mandaría meterme en esto.
Y, en fin... si los hombres prehistóricos hacían sus cositas en el campo... ¿no tenía yo la Plaza de España, el Retiro y los Jardines del Palacio Real a tiro de piedra?
¿...Y no es hora ya de preconizar la vuelta a la naturaleza?

De res reformitatis Preciadensis (II). Y la cosa avanza.

Lista de cosas a hacer (la mitad ya hechas esta semana):
1.- Llevarme todo lo que sea de valor y se pueda romper
2.- fotocopias planos María Jesús
3.- Planos preinstalaciones electricidad, Aire Acondicionado y domótica, y marcar las rozas para tubos y cajas, de empalme y enlazables
4.- Comprar y llevar tubos corrugados de 25 mm para cableado (a tirar a San sebastián de los Reyes a por los rollitos de los tubitos de las narices)
5.- Comprar y llevar rollo de cobre para el aire acondicionado -90 metritos: hay que subir la maquinaria hasta la azotea-, y sus correspondientes coquillas. Y como el cobre está regalado... menos mal que existen Rubén y Nico.
6.- Comprar, llevar (y subir hasta el puñetero cuarto piso), marco metálico para corredera y revestimiento pladur modelo casonetto para hoja de 0'62 metros: hay que apurar muchito muchito el espacio del aseo
7.- 57 metritos cuadrados de solado porcelánico marengo rectificado (o no), mejor masa que esmaltado, dimensiones 60x60 (peso del pallet que he encontrado: 1.200 Kgs. Menos mal que Bolívar ha instalado un maquinillo a patio de luces). La casa Inalco parece que mola, igual que sus precios
8.- alicatado baños. Distintos tamaños y colores negro, marengo y perla: todos mate, porcelánicos (parece que el enmallado es más caro que el precorte, pero con una buena máquina de corte de agua no hay problema; a ver si Bolívar tiene).
9.- Plato de ducha, sanitarios y grifería.
A fecha de hoy, hemos hecho hasta el punto 6 inclusive. Mañana, si Dios quiere y con el acompañamiento del gran Johnnie C.Hutts, debiera caer el alicatado. Las medidas del proyecto... fueron anuladas por la P@#~#@ casa de azulejos, lo que implica que habrá que comprar tamaños parecidos y luego cortar. Quién me mandaría a mí. El fin de semana que viene, si la cosa va bien, habría que bajar a Castellón con fregoneta de alquiler a por el solado. Me han prometido los vendedores que me cargan ellos el pallet en la fregoneta. Ya estoy preparando la pegatina-matrícula con mi nombre, los dados colgantes para el parabrisas, las pegatinas mancha y la camiseta de Torremolinos o Puerto Banús, para meterme en ambiente.
Como esto no quede bien, hago una burrada, señores.

De res reformitatis Preciadensis (la P%#@ Reforma) I

Tras pactar que el precio incluiría unicamente el material basto y las tres capas de pintura ("a elección del propietario"); tras imprimir el correspondiente "contrato de arrendamiento de obra" y firmar el presupuesto -anexo I al contrato-, me metí de lleno en el infierno. Yo solito, basado en el proyecto de María Jesús-debidamente castrado por razones económicas-, y unicamente armado de mi capacidad negociadora y carácter dialogante. Entregué las llaves a Bolívar, me le quedé mirando fijamente y, en un intento de transmitirle un empático mas determinado encono, le espeté: "confío en tí, Bolivar", a la par que le asía firme, mas suavemente, del hombro, intentando transferirle osmóticamente EL MENSAJE MACHOALFESCO DEL PROPIETARIO DE LA OBRA. Obviamente, no lo conseguí, pero eso sí, los tíos me levantaron los dos suelos, me quitaron todos los azulejos y me llenaron el piso de escombro y raspaduras del bello gotelé amarillo que resplandecía en casa. Hasta ese momento, había tenido que hacer el curso avanzado de picaresca propietario-tíos de la reforma, donde se aprende:
a) Que basta levantar el suelo/tarima de arriba y echar un buen líquido que cree porosidad para que se pueda poner y pegar el nuevo suelo, sin que para ello sea necesario levantar - y pagar- todos los suelos que duermen debajo (lo que, en un piso del siglo XIX es mucho levantar -y pagar-.
b) Que el gotelé no es tan difícil de quitar si se moja con esponja y se raspa con una buena espátula y mejor disposición. Y que no toda la pintura es plástica
c) Que la peor manera de empezar a negociar es que "el tío de la reforma" te diga algo así como "yo, con la verdad por delante para que luego no haya malosentendidos"
d) Que nunca se debe decir a qué se dedica uno, si el sueldo supera el Salario Mínimo. En tal caso, decir que se es profesor o funcionario "de eso de los abogasos que ya, ya...
d) Que hay que saber manejar los tempos
e) Que..
(Hoy he llegado agotado, tras recoger el marco de aluminio para puerta corredera, los tubos de cobre para el A/C y tener que subir todo hasta el cuarto por la escalera. Mañana hablaremos del solado porcelánico rectificado masa-esmaltado, de los azulejos de baño, de los pallets de Solostocks, de la diferencia rasillón-ladrillo y de la importancia de que el motor del maquinillo no se sobrecaliente).

10000 visitas y... ¿nueva nueva etapa?

Siempre da esperanzas. La propia esperanza de que se puede cambiar a mejor retroalimenta la misma vida, sin que ello implique que nos hayamos convertido en una especie de Auryn que, comiéndose su propia cola, acabe por devorarse a sí mismo y, lo que es peor, por haber malgastado su vida en tan ridículo intento. Yo intenté hacer de este blog un sitio al que llegara gente a través de ciertas pautas de búsqueda que, por sí mismas, ya implicaran una suerte de depuración previa. Y cuando digo depuración no hablo de purga, ni de élite (Dios me valga); simplemente pretendí instaurar un código de ideas -no de ideologías-; un sistema de interconexiones entre gustos, disgustos, quietudes e inquietudes que me asegurara el que, quien llegara aquí tras una búsqueda, al menos viera otra cosa, otro post, que también pudiera interesarle. Desconozco si lo he logrado, pero sí lo he pretendido. Y a los pretendientes, cuando menos, si no el trono, sí se les ha de reconocer la constancia. Al fin, constan diez mil visitas en menos de un año, y sin trampas (lo intenté, pero el contador no me lo permitía...) lo que al menos me hace sentir acompañado. Gracias a todos. En plena vorágine de reformas de piso, cambio de despacho (al fin "oKuparé" el de Susana), des-engaños des-amorosos y préstamos al consumo, gracias a todos. Me encantaría decir que os quiero, así que os lo digo: os quiero. Ojalá sigais viniendo a este puerto mucho tiempo, porque sois los que me forzais a plasmar mis devaneos, que son muchos. Mañana, comenzaré la crónica de la reforma del pisito. La leche...

Feria del comic de Barcelona

El maestro Milo Manara, Juan y un desconocido; tras conversar sobre Lanzarote, Hugo Pratt, los resultados electorales y las tiras humorísticas que cierto estudiante de Derecho hacía en Granada, comenzó la creación de sketches, caricaturas, Berlusconis y Blueberrys hasta que a final se brindó por los encuentros, el genio y la diplomacia.
Emilio, Bernet, el papi Bernal y el gran Jordi
Cels Piñol, Ana y Natalia
Los Dioses: Moebius y Juan Gimenez
Mauro Entrialgo y Montse
La portada de la discordia
Todos los años hay un fin de semana especialmente lleno y, por eso, inolvidable. Este creo que ha sido el correspondiente al 2008. En dos días han concurrido en mi memoria (y ahí quedan, siempre) Juan Fernando, Carles y Graziella; Manara, los papis adoptivos, la mejor tortilla de calabacín y patata que probaré nunca; Cels, Gloria, Natalia, Aneta, Emilio, Bernet, las modelos góticas, el Gulafre, Moebius, Juan Gimenez, Azpiri; Garrés, las ediciones del Grifo, Noa, Manuela y es sept portes; Mauro Entralgo, los golfos del jueves, las pipas turcas y, como no, la última que nunca llega. Gracias a Quim y Montse, como siempre, por estar siempre ahí. (¿os conté que mi Mercedes acaba de aprobar la especialización?). vale

Kansas. carry on Wayward son. 1976 live recording

Carry On My Wayward Son
There'll Be Peace When You Are Done
Lay Your Weary Head To Rest
Don't You Cry No More

Once I Rose Above The Noise And Confusion
Just To Get A Glimpse Beyond This Illusion
I Was Soaring Ever Higher, But I Flew Too High
Though My Eyes Could See I Still Was A Blind Man
Though My Mind Could Think I Still Was A Mad Man
I Hear The Voices When I'm Dreaming,
I Can Hear Them Say

Carry On My Wayward Son,
There'll Be Peace When You Are Done
Lay Your Weary Head To Rest
Don't You Cry No More

Masquerading As A Man With A Reason
My Charade Is The Event Of The Season
And If I Claim To Be A Wise Man, It Surely
Means That I Don't Know
On A Stormy Sea Of Moving Emotion
Tossed About I'm Like A Ship On The Ocean
I Set A Course For Winds Of Fortune, But
I Hear The Voices Say

Carry On My Wayward Son
There'll Be Peace When You Are Done
Lay Your Weary Head To Rest
Don't You Cry No More

Carry On, You Will Always Remember
Carry On, Nothing Equals The Splendor
Now Your Life's No Longer Empty
Surely Heaven Waits For You

Carry On My Wayward Son
There'll Be Peace When You Are Done
Lay Your Weary Head To Rest
Don't You Cry No More

Fin de semana de seguido

Ñeru; campanu del Sella por 6.000 euros -el primero primero, salió por 15.000-; El pavo Dustin; Jean-Pierre Owens; Demetrio Macías, los curros, Huertas y el General Villa; Makis caseros con Kaiser Sozie, y regateo no posicional con reformistas y dueños de buenas máquinas inglesas Hand-made in Warwickshire.