spanish Bizarro

No he podido evitarlo. País que tenemos... En breve, el Top 40 de las gasolineras (con permiso del querido Sr. D. francisco Miñarro)

comics, fetichismo y melancolía

Permítanme dejarme llevar, siquiera temporalmente, por la nostalgia del coleccionista y por la melancolía del que fue niño en los ochenta. La foto superior es el Pulgarcito 1394, donde apareció la primera historia de Mortadelo y Filemón, firmado por el Gran Francisco Ibañez (como, por otra parte, se puede observar en la segunda foto). La composición inferior aglutina la colección completa de los Olés de los Pitufos que salió en España (un saludo a la Srta. Pirluit de las Palmas, por cierto). Para el disfrute, la melancolía y esa ojeriza tan típica del mundo Freak

de estáticos y dinámicos

Hoy ha irrumpido AGG y me ha recordado tanto la gloriosa frase de JCB como la existencia de IP's. Este blog siempre respeta las cuestiones de IP, así que, a los bloggers que contravienen la norma no escrita de respeto a la intimidad, mi rechazo. Besos a las Belindas y las Aídas, admiradas por el señor JCB

Blade Runner cumple veinticinco años II

"I guess you are through, ah? (...) It's too bad she won't live, but then again, who does?" This phrase, along with the famous last words from Roy Batty, are already part of the History -capital H- of cinema. Of course, Deckard was a replicant, but wasn't it also Edward James Olmos when he reflects on life, or the police chief, by hating the replicants, or even Tyrell? the paper unicorn is nothing but one of many hints along the movie. Of many scattered but uniform hints which show that, in a sense, we are all replicants in the continuosus struggle to keep leadership over evolution and superior species. Isn't that what homo sapiens did when he encountered homo erectus, what humans did to muties, what the lower do to the higher? food for thougt. Meanwhile, let's all pray, as Roy Batty did, to our peculiar Tyrell fathers.

Blade Runner cumple veinticinco años

La (al menos, para mí) mejor película de ciencia-ficción de la historia ha cumplido ya un cuartito de siglo, y seguimos devanándonos los sesos sobre si Deckard era o no un replicante. ¿Y nosotros, no nos lo plantearíamos también, de estar en su lugar? ¿Y no somos todos, sino replicantes, creados también todos por un gran Tirell, a quien llamamos padre? ¿Y no sería un replicante quien creó el propio método Void-Kampf, que lo que hace es encubrir a los verdaderos androides? Una película tan única que casi nada tiene que ver con el libro de Philip K. Dick. Un Harrison Ford que palideció ante la interpretación de Rudger Hauer, que llegó a su cumbre tan temprano que no volvió a levantar cabeza. La mejor estética vista en una película, los sueños de Malthus plasmados en celuloide y la imagen más perfecta de cómo será, sin duda, la sociedad del futuro. Ni más, ni menos. God bless Blade Runner y, por favor, que dejen de hacer finales alternativos para rellenar discos 2 de requetereediciones de coleccionista Freak.

Francisco Hernández. Pintor, Maestro y amigo

Francisco Hernandez. Maternidad.2006. Oil on canvas. Manuscrypt signature and handwritting for owner.

De Francisco Hernández dijo el mismo Salvador Dalí que, después de él, "el mejor dibujante es un tal Hernández que vive en el Sur". Tras representar a España en distintas bienales de Venecia, es considerado en la actualidad el mejor pintor andaluz vivo. Para mí, es un genio de quien intento aprender. Por él incluyo el decálogo del artista, suma de sus íntimas convicciones. Un abrazo, Maestro. Le debo un DVD lleno de Schöemberg y Alban Berg.

Decálogo del Artista
I. Amarás la belleza, que es la sombra de Dios sobre el Universo.
II. No hay arte ateo. Aunque no ames al Creador, lo afirmarás creando a su semejanza.
III. No darás la belleza como cebo para los sentidos, sino como el natural alimento del alma.
IV. No te será pretexto para la lujuria ni para la vanidad, sino ejercicio divino.
V. No la buscarás en las ferias ni llevarás tu obra a ellas, porque la Belleza es virgen, y la que está en las ferias no es Ella.
VI. Subirá de tu corazón a tu canto y te habrá purificado a ti el primero.
VII. Tu belleza se llamará también misericordia, y consolará el corazón de los hombres.
VIII. Darás tu obra como se da un hijo: restando sangre de tu corazón.
IX. No te será la belleza opio adormecedor, sino vino generoso que te encienda para la acción, pues si dejas de ser hombre o mujer, dejarás de ser artista.
X. De toda creación saldrás con vergüenza, porque fue inferior a tu sueño, e inferior a ese sueño maravilloso de Dios, que es la Naturaleza.
Gabriela Mistral

Antes de Matrix, existía "Dark City", de Alex Proyas

... Aprovechando el estado de ánimo provocado por Tideland, he de recomendar Dark City: impresionante. El trailer no le hace justicia. Pasó sin pena ni gloria por un país que no estaba preparado -al menos hasta que la sobrecarga publicitaria de Matrix nos despertó-, y es una verdadera joya que explota el mito árabe del monarca que dormía y cuyos súbditos temían despertar, por temor a no ser sino parte de su sueño. Guión, estética, desarrollo, luz -y, sobre todo su falta-, comienzo y fin se suman para lograr una obra cumbre que... no logro encontrar en DVD español. Por favor, si alguien la localiza en la edición (mini) que salió en ésta nuestra piel de toro, que me la pase, venda, cambie, especule... pero que me transmita la propiedad dominical sobre la misma. Haré (casi) cualquier cosa, tras haber soportado las chanzas de varios dueños Frikis de tiendas de DVD's. Veanla, y pongan a los Wachowski en su debido lugar en el mundo.

Tideland. Terry Gilliam

Brazil, doce monos, the Fisher king, fear and loathing in Vegas... La ví anoche, en buena compañía -con quien puedes centrarte en degustar una buena película: tenemos pendiente la obra "auge y caída de la ciudad de Mahogany, en el matadero", no lo olvides-, y necesitaré, como decía a Atanes, unos días de digestión. Es imposible pretender que la crítica Republicana de la Administración Bush acepte una película así: Gilliam en estado puro, desprovisto de límites autoimpuestos, condicionamientos estéticos... estaba esperando una obra así, la pasó al guionista y, hablando pronto y claro, entró a degüello en lo que no se si es un suicidio o un acto sublime. Desde luego, el hecho, como dice Atanes en su (otro) magnífico post, de que sólo la estén pasando en tres microsalas en toda España, da qué pensar. En todo caso, a este devorador de finales de Gilliam -los mejores del cine-, le ha parecido un final inmenso, sólo a la altura del principio. Lo que hay entre medias, si es que pueden aprehenderlo, mejor que lo juzguen Uds.

The land of the free, or the land of the WASP?

http://www.washingtonpost.com/wp-dyn/content/article/2007/06/20/AR2007062002543_pf.html

Tovah Calderon is a dearest friend of mine. Juan spotted this article and just sent it to me. Today, I will make an exception and post a reflection, regardless of the comments (if any) it may arise. Tovah is not just a professional overachiever, but one of the best human beings I've ever met, gifted with a true vocation for civil rights and a matchless intuition for legal matters, completed by an international background only match to few. If the one who gave those insidious orders had just a ten per cent of her brains, intuition or culture, he could count himself fortunate. But no, instead of surrounding himself of excellence and vocation, he just followed either his pathetic convictions or someone else's instructions, which is worse. I doubt that there are "better americans" than Tovah or her colleagues, what leads me to a second issue: who sets the standards for "good americanism"? is it related to race, creeds, skin colour, political convictions? good nationals are those who can critizise the state of things in order to make things better, those who, instead of making cheap politics or behaving like good dogs, invest their time and efforts to build a better country with better people. I would advise Mr. "good american" to read some more, specially classic philosophy, political thought or just a good story of the US Constitutional process, to learn the true principles of patriotism, and what links a nation together. The true fabric of a country comes from the idea of both union and diversity, both interacting with a common goal, and not seeing and appreciating the worth of true professionals only shows one thing: fanatism.

Original Comic Art personal private collection II

Antonio Bernal Romero. Joyas literarias Juveniles #2 original cover art: Treasure Island (la isla del Tesoro).

Antonio Bernal Romero. El regreso del Capitán Trueno original cover art.

Antonio Bernal Romero. El Corsario de Hierro original cover art

Elegía lamentable. José Angel Buesa

Desde este mismo instante seremos dos extraños
por estos pocos días, quien sabe cuantos años...
yo seré en tu recuerdo como un libro prohibido
uno de esos que nadie confiesa haber leído.
Y así mañana, al vernos en la calle, al ocaso,
tu bajaras los ojos y apretaras el paso,
y yo, discretamente, me cambiaré de acera,
o encenderé un cigarro, como si no te viera...
Seremos dos extraños desde este mismo instante
y pasarán los meses, y tendrás otro amante:
y como eres bonita, sentimental y fiel,
quizás, andando el tiempo, te casaras con el.
Y ya, mas que un esposo será como un amigo,
aunque nunca le cuentes que has soñado conmigo,
y aunque, tras tu sonrisa, de mujer satisfecha,
se te empañen los ojos, al llegar una fecha.
Acaso, cuando llueva, recordaras un día
en que estuvimos juntos y en que también llovía.
Y quizás nunca mas te pongas aquel traje
de terciopelo verde, con adornos de encaje.
O harás un gesto mío, tal vez sin darte cuenta,
cuando dobles tu almohada con mano soñolienta.
Y domingo a domingo, cuando vayas a Misa,
de tu casa a la Iglesia, perderás tu sonrisa.
¿Qué más puedo decirte? Serás la esposa honesta
que abanica al marido cuando ronca la siesta:
tras fregar los platos y tender las camas,
te pasaras las noches sacando crucigramas...
y así, años y años, hasta que, finalmente,
te morirás un día, como toda la gente.
Y voces que aun no existen sollozarán tu nombre,
y cerrarán tus ojos los hijos de otro hombre.
(Siempre hay un alguien en quien pensamos, que no es quien está con nosotros)

Canción para la esposa ajena. Jose Angel Buesa.

Tal vez guardes mi libro en alguna gaveta,
sin que nadie descubra cual relata su historia,
pues será simplemente, los versos de un poeta,
tras de arrancar la pagina de la dedicatoria...

Y pasarán años... Pero acaso algún día,
o acaso alguna noche que estés sola en tu lecho,
abrirás la gaveta - como una rebeldía,
y leerás mi libro- tal vez como un despecho.

Y brotará un perfume de una ilusión suprema
sobre tu desencanto de esposa abandonada.
Y entonces con orgullo, marcaras la página...
y guardarás mi libro debajo de la almohada.

Canción para una muchacha muerta. Vicente Aleixandre

Díme, díme el secreto de tu corazón virgen,
díme el secreto de tu cuerpo bajo tierra,
quiero saber por qué ahora eres un agua,
esas orillas frescas donde unos pies desnudos se bañan con espuma.
Díme por qué sobre tu pelo suelto,
sobre tu dulce hierba acariciada,
cae, resbala, acaricia, se va un sol ardiente o reposado que te toca
como un viento que lleva sólo un pájaro o mano.
Díme por qué tu corazón como una selva diminuta
espera bajo tierra los imposibles pájaros,
esa canción total que por encima de los ojos
hacen los sueños cuando pasan sin ruido.
Oh tú, canción que a un cuerpo muerto o vivo,
que a un ser hermoso que bajo el suelo duerme,
cantas color de piedra, color de beso o labio,
cantas como si el nácar durmiera o respirara.
Esa cintura, ese débil volumen de un pecho triste,
ese rizo voluble que ignora el viento,
esos ojos por donde sólo boga el silencio,
esos dientes que son de marfil resguardado,
ese aire que no mueve unas hojas no verdes.
¡Oh tú, cielo riente que pasas como nube;
oh pájaro feliz que sobre un hombro ríes;
fuente que, chorro fresco, te enredas con la luna;
césped blando que pisan unos pies adorados!

(Donde unos pies desnudos se bañan con espuma)

Nadie está sólo

En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad. Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?
Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio. ¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?
Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.

José Agustín Goytisolo.

I wish you were here

but you are not.
I wish I could summon you, so you would appear,
in flesh, in charm, in whole,
but I can't.
I'm starting to forget your face,
your smile,
your eyes,
you whole,
and although memories don't fade,
details do.
Is memory whimsical,
or just the ultimate survivor
(and thus, protector), of the human soul?
Pain can be forgiven, barred, blocked,
but can it be erased from the subconscious?
I can not remember your face anymore,
although I know that, once, your face filled my entire life.
I can not remember you and, what is vital,
I can not remember what made me love you so much,
what made me forget you so much,
what forced me to expel you out of my soul
(or, at least, of what was left after you).
Now, I am not wounded,
I am not hurt,
I think I have learnt,
but out of redemption.
Now I don't feel void
Although, deep down, I know I am.
(Luis Fernández Antelo)

Et in Arcadia ego. Poussin, la Revista de Occidente y la mística oculta

A raíz del excepcional artículo de Javier Jiménez Campo en la Revista de Occidente que me fue desvelado (como Isis) por la inefable y querida MTH, y por dar un poco de pábulo al Sr. Atanes y sus infundadas, ocultas y pétreas sospechas, traigo al blog uno de los cuadros más examinados desde el punto de vista místico: los pastores de la Arcadia, de Poussin. Efectivamente, se descubrió la tumba idéntica en Rennes-le Château; los picos del cuadro coinciden con los del paisaje y, si alteramos el orden de la famosa inscripción latina, se lee "I tego arcana dei", es decir "alejaros, pues yo oculto los secretos de Dios", tan cercano al "Hic sunt leones" de las bibliotecas medievales, o al "lasciate ogni speranza, voi ch'intrati" que Dante puso en las puertas del infierno. Si añadimos quién supervisa el descubrimiento, y las claras alusiones en la obra de Poussin a la autorrealización, acabaremos analizando de carrerilla el "Visita Interiora Terras Rectificatur Invenies Ocultum Lapidum". VITRIOL. Food for thought.
(Para quienes quieran profundizar en el tema, sugiero el trabajo clásico de 1955 de E. Panofsky, "Et in Arcadia Ego: Poussin and the elegiac tradition", de la obra "meaning and the Visual Arts, New York, 1955", páginas 295-320 (Arcadian Shepherds).L.

P.S.- En futuros posts, laberintos, Borges, números y el juego de la oca.

Souvenir of Rome

Aunque cada vez menos -desgraciadamente-, somos indefectibles hijos de la filosofía griega, el derecho romano y el humanismo cristiano y, si bien un día quedó en el olvido, el ideal humano debería coincidir con el ideal humanista del renacimiento. Esto lo digo tras una amena comida y charla con el Sr. Hidalgo, catedrático de latín, de esos capaces de dominar tanto la versión clásica como el latín vulgar, padre de lo que hoy hablamos. Y una buena charla tras una buena comida siempre depara buenas sorpresas, entre las que destacaré la ratificación de que la ironía, tal y como la conocemos, viene de Grecia y de Roma. Cátulo, que no podía dejar de criticar al pobre Julio César, le dedicó el famoso adagio "César, el general sin par: César por delante y César por detrás", en alusión a la homosexualidad del gran estadista. La familia de los Metelos tenía a su servicio todo un think tank de intelectuales para, entre otras cosas, contestar los excesos humorísticos de Nevio, y, según Icio, César eligió a Augusto como sucesor porque aquél le habría mostrado las primicias del gozo. A Craso, los Partos le mataron introduciéndole oro fundido en la boca y Roma, irónicamente, comenzó y terminó con Rómulos, si bien uno era hijo de una vestal y un Dios, y el otro se atribuyó el Augusto para eludir la decadencia producto de endogamias, depravación y ríos de vino consumidos en ánforas de plomo. Roma construyó acueductos sin argamasa alguna que aún hoy siguen desafiando el tiempo, y en Italia, hoy, los camiones de gran tonelaje se desvían por los viaductos de tiempos de la República, porque las carreteras actuales no pueden soportar tanto peso. Hemos resucitado el repudio romano -tri noctes-, las orgías, el de res coquinaria... hagamos algo por resucitar la cultura, la constancia, la inquietud y la fuerza que construyó el mayor imperio de la historia

Original Comic Art Personal collection I

Alfonso Azpiri's Marilyn; Antonio Bernal Romero, #4 Joyas literarias Juveniles cover: 20.000 leguas de viaje submarino -20.000 leagues under the sea-; Carlos Gimenez: Hom, page 19, and José Ortiz. Goya.
four of my collection's most beloved art pieces. Enjoy the show (Soon, the second part)

लुसिँ फ्रयूद। अब्रिद्गेद लाइफ ऎंड वोर्क्स।

Lucian Freud. Painter surprised by a naked admirer, y muchacha con perro blanco
El reciente autorretrato, junto con el de mujer con perro blanco, estuvieron en la exposición auspiciada por el Thyssen "el espejo y la máscara. El retrato en el siglo de Picasso", pero en el emplazamiento de la plaza de las Descalzas Reales. Lucien Freud era ya introvertido cuando le grabaron, a los 16 años, al lado de su abuelo, el mítico Sigmund, y de ahí pasó a convertirse en un verdadero playboy, con carismático atractivo para las mujeres - todavía a los 72 años, salía con una belleza de 27-, con amigos como Orson Welles, Raymond Chandler, Greta Garbo, Count Basie o el peculiar George Formby, y con una fortuna que duplica a la de Robbie Williams. Referencias bibliográficas aparte, como me consta que algunos no pudieron disfrutar materialmente de estos dos cuadros, helos aquí a modo de regalo.

homenaje al comic

Películas como 300, una historia de violencia, from hell, Sin City o V de Vendetta, y el próximo estreno de Watchmen han puesto de manifiesto la calidad de las ideas y la estética del comic. Pero el comic es todo lo precitado y más. Desde el mítico Mort Cinder de Breccia, el octavo arte ha dado a la cultura del siglo XX verdaderas joyas de lo que no es sino la expresión más dinámica de la cultura, de masas y no tan de masas. Enumero las diez mejores obras del comic para el que suscribe. Si alguien quiere adicionar, suprimir, cambiar o poner sus favoritas, que lo haga. Para que el Sr. Atanes no se queje.

1.- Mort Cinder, de Alberto Breccia
2.- Hom, de Carlos Giménez
3.- Miracleman, de Alan Moore
4.- Sandman, de Neil Gaiman (especialmente Augustus, Thermidor y el núm. 50, dibujado por el genio P.Craig Russell)
5.- Alvar Mayor, de Enrique Breccia, con los guiones absolutos de Trillo
6.- Maus, de Spiegelman (Pulitzer)
7.- Los cabecicubos (Superlópez)
8.- La dulce adaptación que Stéphane Heuet está haciendo de "à la recherche du temps perdu", de Proust
9.- Los delirantes minaretes mágicos del pobre visir Iznogud: surrealismo del bueno.
10.- La verruga de Shivah, de Sir Tim O'Theo, del genial Raf

Me dejo las historias largas de Mortadelo y Filemón, Tintin y Asterix, Ric Hochet, el mérito de las joyas literarias juveniles, los mortadelos especiales, Moonshadow -con las acuarelas del gran Muth-, la ilusión de Overlain, de Luis Durán (un saludo, Luis), Paracuellos, las últimas obras del omnipotente Moebius, los adictivos productos de la Bonelli y tantos, tantos otros. Para consultas y verdadero vicio, consultar la Tia.com cuartel general (http://elforo.de/latiacomforo/index.php?sid=d54083b6006153d985a5c73270a008f6) y las páginas argentinas y francesas sobre comics, sin desperdicio

paréntesis Freak (y no tan freak). Poch, Congost, Star Wars spanish...

... El Cacao Vit, las escaleritas de Dunkin, los muñecos de Star Wars que Poch y luego PBP sacaron en España; los Tronkitos, los gitanitos de Ortiz y mi merienda de Panrico. Los madelman, los sobres de Montaplex y las ranitas. Los llaveros colgando del pantalón, los Nautimoc de Pielsa y la camiseta de Benetton. Los jerseys Privata y las mochilas Mistral...

Technorati Profile

Cuento para alguien importante

Erase una vez una mujer que vivía con un gran secreto, tan secreto que ni siquiera ella sabía de verdad la importancia del mismo. Creía que lo sabía, pero se limitaba a reflexionar sobre su relevancia para su vida, para su salud, para su futuro. Y para no sufrir ni hacer sufrir, se alejó de los suyos pensando que, así, viviría, si no mejor, sí de otra manera. Y cuando se alejó, y se mudó a otra ciudad, a otro mundo, a otra realidad, se dió cuenta de una cosa: por las noches, y cuando estaba sola consigo misma, oía unas voces, más bien una voz que, lejana, le susurraba. Al principio pensó que sería algún vecino, pero la voz le venía en circunstancias tan especiales que nadie podía estar tan pendiente de cuándo estaba sóla, de cuándo estaba triste, de cuándo no había más que ella misma. Después pensó que pudiera ser que se estuviera volviendo loca, vista tanta intensidad emocional, tantos cambios, tantas vidas distintas en una. Un día, alguien le rompió el corazón. Ese día, mientras lloraba en su soledad, se dió cuenta de una cosa: de repente sintió que una fuerza interior la tomaba en brazos y, con la voz que siempre oyó y nunca reconoció, le contaba su historia, y la hacía sonreir, y saber que nunca estaría sóla, y qie podría con todo, y que era la reina del mundo, y que no tenía que preocuparse. y esa fuerza, de un sólo soplido, barrió toda su tristeza dejando unas ganas de vivir como nunca había sentido, dejándola llena de ánimo, de alegría, exultante. Y esa vez se dirigió a su propio cuerpo, y le dijo: -se que tú eres la voz, y que eres la fuerza que nunca he sentido, y quien me ha hecho sonreir, pero no sé exactamente quién eres. Dímelo, para poder darte las gracias-. Y volvió a sentir esa voz que, queda, le dijo: -soy la voz de tu enfermedad, pero nunca me quisiste ver como lo que era. Nací condenada a hacerte sufrir, pero también con la capacidad de hacerte ver el mundo con otros ojos mejores, de insuflarte fuerza que nadie tendrá nunca. No puedo evitar dañarte pero, como todas las enfermedades, si me abrazas y me comprendes, yo te ayudaré a comprenderte a tí, de modo que cada día tuyo valga tanto como mil días de los demás, y que cada noche tuya sean mil y una noches. Y nunca estarás triste, y te daré la capacidad de amar como nadie y de, en consecuencia, ser amada como nunca nadie ha sido amada. Pero escucha mi voz, escúchame a mí, acéptame, y seremos un ser nuevo-. Y ella, con nuevos ojos, miró a su enfermedad que era su secreto, la aceptó, y se dió cuenta de que el verdadero secreto, el secreto que ni siquiera ella sabía, era el que su propia enfermedad le acababa de revelar, y que le ayudaría en uno, en mil mundos, siempre.
(para tí, como te prometí un día)

Alguien prolongó su vida 1001 noches, y la prolongó contando historias a sultanes que eran niños. El mundo. Eduardo Galeano

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto del cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.
-El mundo es eso –reveló-. Un montón de gente, un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llenan el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.
Eduardo Galeano. El libro de los abrazos

(uno de los libros que más vale la pena. Un abrazo a Antonio Doñate, además de a tí)

Lucha de Titanes I

Siguiendo mi pauta, me limito a mostrar productos del maravilloso submundo de Internet. La pugna http://www.xecna.cat/ con http://www.bazarnacional.com/ no ha hecho más que empezar

Lo que eres

Eres Dios,
eres el amor,
el odio que sólo sienten aquellos a quienes despreciaste.
Música,
un solo de piano con una sola voz, a capella, cantando the whole of the moon.
Tu mirada es un bisturí que corta,
que rasga y destroza órganos vitales hasta llegar al corazón.
Eres agua que mana,
nunca tendrás nacionalidad, ni dueño, ni amo,
aunque alguien, una sóla vez, te poseyó, para luego tirarte.
Eres mi voz,
la voz de todos,
y gritas sin pedir,
y exiges sin dar,
y te vengas del desamor,
y comienzas guerras por capricho,
para paliar la herida que alguien, un día, te hizo,
alguien del que sigues todavía enamorada,
alguien a quien nunca dejarás de amar.
Tu rencor encubre amor,
tu desidia no es capaz de tapar un deseo que no pudiste castrar,
aunque para ello, te cortaste las venas.
Vives igual que respiras,
y respiras entrecortadamente.
Y contagias tu alegría, pero también tu caos.
Eres bella, eres clara, sonríes y el mundo cae, y Dios existe,
si lo que sentimos es capaz de nacer a causa de alguien.
Pero por ti ha muerto gente –o sus sueños-,
por ti se ha renunciado a familias, a planes ya hechos, a viajes a punto de terminar.
Y creo que, a veces gritas,
y gritas porque no estás completa,
porque la seguridad que destilas, no existe.
Porque hubo un tiempo en que no llamabas la atención,
un tiempo en que no lograste que te quisieran
un tiempo que juraste que no se volvería a repetir,
salvo en tu recuerdo, que sigue repitiéndose, cada noche.
Y vuelves a estar en el patio del colegio, sola, ahora bella,
pero siguen sin acercarse.
Y te vuelves a jurar que nunca volverá a pasar.
Y han pasado los años, y pareces segura, y lo has logrado,
aunque no del todo:
siempre tendrás una asignatura pendiente.
Y pides a Dios que quien te abandonó nunca muera,
que quien te dijo que no, antes de expirar,
caiga rendido a tus pies,
para ser tú, y sólo tú,
quien esta vez le rechace.
De lo que no te das cuenta, amor, es de que eso pasará,
pero pasará porque quien te rechazó, de verdad te quiere,
y te conoce, y por eso sabe que necesitas sentirte plena,
y que es eso, precisa y desgraciadamente, lo que te completa.
Y por eso, algún día, te pediré que vengas conmigo para venir a mí.
Y por eso te oiré llenarte de ti para que me digas que no.
Pero luego… ¿cómo te sentirás?
¿Qué rencor te llenará?
¿Qué tendrás que hacer?
Y tus días pasarán con la lentitud del hastío,
y tu sonrisa se convertirá en aburrimiento,
y tus surcos se abrirán para manar la verdad,
una verdad que te dirá que ya es tarde,
que la belleza pasó,
y que el único que te abrazó con cariño
fue quien te rechazó,
porque te quería,
aquel a nunca quisiste sacar de tus entrañas,
y ahora, la verdadera maravilla,
la verdadera niña que tuviste dentro, no puede salir ya a la luz.
Pero no te preocupes,
porque siempre estaré ahí para abrazarte secretamente, de puntillas,
siempre estaré ahí para decirte que sí a tu verdadero ser,
que es el que, ya desgraciadamente, nunca saldrá,
salvo en tus sueños, donde caminas a mi lado,
y respiras luz,
y somos felices.
Y todo es bello,
Y tú, más que nunca.
(Luis Fernández Antelo. Poemario)

(Feliz entrega de despachos. En la consumación de aquello por lo que tanto luchaste, se te recuerda: la mano se da con la derecha, y el título se recoge con la izquierda)

esperando al ...

... nuevo adepto al café alternativo, amante de los buenos locales de cantautores (léase Libertad 8) y rebelde con causa. Esta va por tí, D. Javier M.

Me sirve y no me sirve (para Scherezade)

Me sirve y no me sirve
La esperanza tan dulce,
tan pulida, tan triste,
la promesa tan leve,
no me sirve.

No me sirve tan mansa la esperanza
La rabia tan sumisa,
tan débil, tan humilde,
el furor tan prudente
no me sirve.

No me sirve
Tan sabia tanta rabia.
El grito tan exacto
si el tiempo lo permite,
alarido tan pulcro
no me sirve.

No me sirve tan bueno
Tanto trueno

El coraje tan dócil
la bravura tan chirle,
la intrepidez tan lenta
no me sirve.

No me sirve
tan fría la osadía.

Si me sirve la vida
que es vida hasta morirse,
y el corazón alerta sí me sirve.

Me sirve cuando avanza
la confianza.

Me sirve tu mirada
que es generosa y firme,
y tu silencio franco sí me sirve.

Me sirve la medida de tu vida.

Me sirve tu futuro
que es un presente libre,
y tu lucha de siempre
sí me sirve.

Me sirve tu batalla
sin medalla.

Me sirve la modestia
de tu orgullo posible,
y tu mano segura
sí me sirve.

Me sirve tu sendero,
compañero.

(Mario Benedetti)

de territorios prohibidos

No hay territorios prohibidos, del mismo modo que no hay lugares prohibidos, sino gente que prohibe. Y depende de quién prohiba, o se aplasta a los opresores, o se acata a quienes nos razonan los porqués, pues a veces sí somos ciegos, y a veces nos lanzamos contra los alambres de espino sólo para que nos maten los nuestros. Y las imposiciones sin más, o seguidas de son por tus bienes no hacen sino llamar a la insurrección que surge de la sencilla reflexión sobre un sólo por qué: por qué se me prohibe algo? Ningún territorio nació nunca vedado, ni siquiera el árbol del bien y del mal. Somos nosotros los que vedamos, los que nos vedamos y, así, o nos limitamos a nosotros mismos o impedimos a los demás avanzar. No es una cuestión de prohibir accesos, sino de reflexionar sobre por qué tenemos que levantar vallados, y sobre para qué los levantamos, pues a veces no prohibimos entrar, ni salir, a los demás. A veces, nos prohibimos salir, o entrar, a nosotros mismos.

...

Orange Crush. REM

Voy a la guerra con la determinación de quien sabe que va a morir y no le importa. Sé que me engañan: a mí y a todos los que marchamos, con determinación y bajo las arengas de aquellos que no tomarán parte en la batalla. Vamos a la batalla henchidos de cerveza, de vino, de alucinógenos que comimos por hambre en las márgenes de los caminos. Vamos ebrios de venganza frente a aquellos que desconocemos, pero que sabemos iguales que nosotros. Marchamos ebrios de sangre, de gloria; intoxicados del humo de la gran máquina de guerra que llevamos detrás, del ritmo endiablado de las gaitas que nos siguen, empujándonos a la muerte. Y miro a mi alrededor, y no somos sino niños, porque no quedan mayores que matar, no quedan mayores que morir, porque todos están muertos. Y oímos las máquinas de guerra del enemigo, y olemos su sudor, y su adrenalina, y su odio, tan irracional como el nuestro. Y nos orinamos, todos y cada uno, porque sabemos que vamos a nuestra muerte. Y vemos sus máquinas de guerra, y las muecas de sus cascos, y nos damos cuenta de que son tan´niños como nosotros, y de que sus rostros lo que reflejan no son muecas de odio, sino el mismo miedo que sentimos nosotros: miedo a morir, miedo a ser los últimos habitantes del mundo, miedo a extinguirnos, a que no haya, que no habrá, ningún nacido después de hoy. Oímos las órdenes de ataque. Aquí acaba, y no quedará nadie para recordarnos, y no quedará nadie para llorarnos.
(Luis Fernández Antelo. Los tambores)

MC Rove (Karl Rove en la cena de la prensa)

El de las bromas sobre arrancar la cabeza de animalitos, la filatelia sin sellos buenos y el rap sin comentarios es Karl Rove, el verdadero jefe de Gabinete en la Casa Blanca. Con estas chanzas quizás intentara quitarse la pátina de intransigente, despiadado y sin el más mínimo sentido del humor que le caracteriza, tanto fuera como dentro de la casa Blanca. Juzguen el resultado por Uds. mismos. (el evento fue hace ya su tiempo, pero este blog cumple hoy trece días y, consecuentemente, no existía. Pero es que hay cosas que merecen tanto recordarse...).

P.S.- Este lunes 11 de junio, el genial y siempre pendiente Juan me manda un link que vale la pena consultar: se podrá estar o no de acuerdo, pero ¿qué son la cultura o la opinión sin crítica constructiva?

http://www.ronsuskind.com/articles/000032.html

Gracias, QBA

El abuelo de Myriam

Antes de ayer falleció el abuelo de Myriam, tras años de luchar contra el cáncer. La gente importante, la gente que ha sido verdaderamente querida, merece algo mejor que el ternurismo fácil que hace que ciertas páginas, ciertos libros y ciertos demagogos sean visitados o vendan ejemplares, así que no haré otra cosa que desear a todos los que le han querido, que son muchos y entre los que me cuento yo, que sepan que está en un lugar mejor, y que descansa. La gente como el abuelo de Myriam siempre está aquí, porque nosotros les obligamos a quedarse. Descansa en paz

No te pongo las dos Fridas, sino el accidente, de tu Frida Kahlo...

... Porque es un ex-voto y, por poco que lo parezca, exalta un milagro, como todo ex-voto: el milagro de la vida, el milagro de sobrevivir al accidente que debiera haberla matado. El milagro de una nueva oportunidad, una posibilidad de mejorar, de corregir, de devenir... Hasta mañana.



... Y a Odd Nerdrum, vete tú a saber por qué...

Fear

“And I have loved thee, ocean! and my joy / of youthful sports was on thy breast to be / borne, like thy bubbles, onward: from a boy / I wantoned with thy breakers”, extract from Childe Harold’s Pilgrimage, Lord Byron, 1813

FEAR (Luis Fernandez Antelo)

Would you indulge in your self destruction?
Would you see yourself bleeding to death on TV?
Would you blink,
Or would you rather wonder about afterlife?
This is no Haiku,
I even doubt I can find a rythm,
But I can find love somewhere,
(if you’ll give me a minute)
for there has always been love in sadness,
You can count on that,
As there has been always self-loathing in hatred,
Pity in mortification,
Charity in rightfully provoked death.
Do you really know that the others die?
Have ever really thought that the next might be you?
Do you Know about death?
I don’t, and that’s why I fear her.
So come, and let’s talk, and the killer
Shall fade away.

JCB dixit (esperando a JCB segunda parte)...

... en tus tiempos libres, te dedicas a trabajar (muy buena, JCB)

En la ciudad sin límites

Hay temas, y naturalezas, y orientaciones, que existieron, existen y existirán siempre. Y hay modos de tratar esos temas, y enfoques, y modos de comunicar la naturalidad. Y hay filias, y fobias, y hay, quizás, más heterofobias que homofobias... En todo caso, sirva de muestra un botón sobre cómo tratar un tema del modo más bello: desde la perspectiva de la empatía, la comprensión y el amor.

Women in art

Thanks to Scherezade...

It's not the amount, but the quality of the visitors...

... of this blog, what makes all efforts worthy. Yesterday, someone which I do admire, out of both intelectual and human reasons (and will hopefully share some good wine with me this coming thursday at the Ritz), congratulated this humble servant of you all for this modest common place, filling me with that rare, unique satisfaction which fills human beings when we know that those which will always be our elders, out of wisdom and respect, have appreciated and liked one of our pieces, works or deeds. Thanks, Stan.

El zarpazo de coca en su rostro

Fue la última de muchas la que acabó con su vida. La encontraron con la cabeza encima de otras cuatro rayas preparadas, de modo que, cuando la levantaron, quedaron estampadas en el rostro, como el zarpazo de una bestia blanca e impredecible. La coca fue el último amigo con que habló, sobre el que respiró antes de que, de un certero zarpazo en los pulmones, le arrancara sangre de dentro de su cuerpo, que cayó a la mesa convirtiendo la cocaína en un polvo rosa que ojalá hubiera sido el que tomábamos de pequeños, o el que llena los relojes de arena, o el azúcar de fantasía de los cócteles, o la preparación para el algodón de azúcar. La mató una bestia que había vivido con ella y le había, según ella, ayudado a sobrellevar el divorcio, el despido, la soledad. Pero como toda mala bestia, como toda bestia que no es que enloquezca, sino que siempre estuvo loca de maldad, se volvió contra ella cuando más la necesitaba, matándola. No hay maldad que se haga buena, del mismo modo que el alacrán picó a la tortuga mientras cruzaban el río. Es la naturaleza de la bestia, y lo peor es que la creamos nosotros, y la divinizamos nosotros, pensando que no podríamos ser tan competentes sin ella; que no podríamos ser rápidos, encantadores, abiertos, extrovertidos, amantes. Y entonces, pasamos a depender de su aliento, de su compañía que se hace omnipresente, momento en que nos exige que la alimentemos. Y la bestia sólo se alimenta de una cosa: de salud, de sangre y de vida que va poco a poco chupando. Y así, a medida que sigue a nuestro lado va exigiendo su alimento, que sólo puede tomar de nosotros. Y así, a medida que crece, vamos perdiendo la salud, la cordura, la sanidad, el equilibrio, hasta el momento en que ya no podemos alimentarla más: hasta el momento en que, no recibiendo ya su alimento, se venga, matándonos del zarpazo que quedó estampado en su rostro, del zarpazo que no es sino el que quedó estampado en su corazón.

(Luis Fernández Antelo. Adelanto del libro "Guardia en el Juzgado")

What we really look for. Artificially filled-up sunday

"We will never stop being those children which stayed into class while the others went to the playground, to the court, to play during recesses. We will always be there, for we can neither forget not scape such heritages, such memories, which are not implanted or determined, but nevertheless hide in our subsconcious for ever. And thus, we turn all we achieve into trophys, and thus everything becomes just for show, only to try to forget that, decades ago, no one would choose us for the soccer team. So we turn our job, our wife, our car, home, attitude, celebrations, holidays, clothes.. into nothing but trophys, measuring our degree of happiness by what others do think of them, ignoring that such criteria are as volatile and artificial as the time it takes to forget what someone told us about his last car, house or wife. Just woke up from another saturday night in my empty bed, in an empty house. And this is it, regardless of what might happen yesterday till seven in the morning, or how I might have been welcomed by everyone. Facts and figures talk of loneliness, regardless of measures of success; of sexualisation of love; of looking around and having to get out of home to look for a home in places where you feel in company. Loneliness may be of the soul and not physical, but it does strike, with such force, determination and cruelty, that it leaves us wondering whether we took the right decisions when we said goodbay to those which didn't deserve us. When we didn't say hi to those we deemed unworthy. When we divorced. When we didn't reconcile. And thus, loneliness of the body -regardless of that of the soul-, embraces us not as a friend, but as maybe only dead, the unbearable lover, does. And then, we turn to either physical company or to artificially induced oblivion through drugs, alcohol, medication... and thus, everything we want is for time to pass when, as certain dutch prince, no one knows what awaits us after we cross the threshold, or after today passes. But rationality, nevertheless, tells us that we do the right thing when we keep being alone, waiting for the right person to come to spend the rest of our lives with. But meanwhile, I would ask God (mine or that of others), do we have the right to be happy, to look for other company, for props, or are we doomed to fall into the arms of induced loneliness?. It is sunday morning; I've slept five hours -thanks God, I don't need more- and I feel alone, and nothing serves me to scape this feeling, regardless of the rational neurodepressing nature of alcohol. And I would give anything to have someone to say goodmorning to, for a hug, to help me forget that this morning I have been able to make 180 degree turns with my arms while in bed, for no one was there, for no one is here. And I have looked for throughout all the house, believe me. And no one is".

(Excerpt from Luis Fernandez Antelo 's essay "the entrails of the soul")

Magnolia Original Soundtrack. Characters singing Aimee Mann's "Wise up". lyrics

It's not
What you thought
When you first began it
You got
What you want
Now you can hardly stand it though,
By now you know
It's not going to stop
It's not going to stop
It's not going to stop
'Til you wise up

You're sure
There's a cure
And you have finally found it
You think
One drink
Will shrink you 'til you're underground
And living down
But it's not going to stop
It's not going to stop
It's not going to stop
'Til you wise up

Prepare a list of what you need
Before you sign away the deed
'Cause it's not going to stop
It's not going to stop
It's not going to stop
'Til you wise up
No, it's not going to stop
'Til you wise up
No, it's not going to stop
So just...give up


One of the best parts of one of the best movies. Sadness, melancholy, tiredness is shared by all characters at one part of the story where time and circonstances wash over all of them. The sharing of Aimee Mann's song is the sharing of a common message, a common cry.

Waiting for Borys, Tovah, Ignasito and Fabio

Great polish friend from the Fiesole good -but not so old- times; exposed-brick-walls Washington goddess, soon to be married; Argentinian International Law expert, and brazilian public prosecutor and old time friend. Waiting for you guys to join the community and participate, as you were summoned. Time passes, but we are not time: alas, we shan't ever pass. Neither will our friendship.