3 doors down: (love me ) when I'm gone. Ámame cuando ya no esté

There's another world inside of me that you may never see.
There's secrets in this life that I can't hide.
Somewhere in this darkness there's a life that I can't find.
Maybe it's too far away or maybe I'm just blind, maybe I'm just blind.

So hold me when I'm here right me when I'm wrong.
Hold me when I'm scared and love me when I'm gone.
Everything I am and everything in me
Wants to be the one you wanted me to be.
I'll never let you down even if I could.
I'd give up everything if only for your good.

So hold me when I'm here right me when I'm wrong.
You can hold me when I'm scared but you won't always be there,
So love me when I'm gone, love me when I'm gone

When your education x-ray cannot see under my skin.
I won't tell you a damn thing that I could not tell my friends.
Now roaming through this darkness I'm alive but I'm alone.
Part of me is fighting this but part of me is gone.

So hold me when I'm here, right me when I'm wrong.
Hold me when I'm scared, and love me when I'm gone.
Everything I am and everything in me.
Wants to be the one you wanted me to be,
Ill never let you down even if I could.
I'd give up everything if only for your good.

So hold me when I'm here right me when I'm wrong
You can hold me when I'm scared, you won't always be there,
So love me when I'm gone.
(Maybe I'm just blind)

So hold me when I'm here, right me when I'm wrong.
Hold me when I'm scared, and love me when I'm gone.
Everything I am and everything in me,
Wants to be the one you wanted me to be.

I'll never let you down even if I could.
I'd give up everything, if only for your good.
So hold me when I'm here, right me when I'm wrong.
You can hold me when I'm scared, you won't always be there,
So love me when I'm gone, love me when I'm gone.

4.000 metros de altura, 2.200 de caída libre y 1.800 de puro placer en tandem. Extreme skydiving at Lillo

Siete vueltas de campana sin capota. Amenaza de fusilamiento. Dos oposiciones. Buceo nocturno a cuarenta metros de profundidad con el foco fundido. ¿Nada?. Al fin, mi primo Carlos nos convenció. Y no sólo al que suscribe, sino también a Martaté y Atanes ,quienes partimos en el Fiat Regata de Fernando hacia Lillo, cual ovejas al matadero; allí, tras el pertinente desembolso y el minicursillo de rigor por parte del instructor que saltaría con nosotros, llegó la hora crítica, en que hubimos de subir a la avioneta, recíprocamente animados por las gónadas de los otros compañeros. He de manifiestar que una avioneta no sube a 4.000 metros en dos segundos, cual atracción de Parques Reunidos, no: una avioneta tarda QUINCE ANGUSTIOSOS MINUTOS en llegar a la altura perfecta para el salto tandem, minutos durante los cuales uno, simultaneamente -¿quién dijo que el cerebro humano no piensa en concurrente?- se acuerda de la madre de su primo en relación con el oficio más viejo del mundo, pondera la gilipollez humana en general y la suya en particular, refresca sus convicciones teológicas y se intenta convencer de que estamparse desde 4.000 metros ni duele, por lo rápido, ni deja rastro. Y mientras el que suscribe ponderaba éstas y similares reflexiones, agradeciendo el haber pasado por el excusado minutos antes, el graciosillo de turno verifica que hemos llegado a 4.000, el avión reduce y se abre la portezuela. Ahí, el aliento se para: la vista es exactamente como la que uno ve desde cualquier avión de línea, sólo que con la puerta abierta y sabiendo que, por ahí, por ese minúsculo agujero, vas a bajar. Y comienza el baile. El instructor se coloca con Marta delante de él, y desaparecen; Pablo -campeón del mundo de salto acrobático: qué garantía- se sienta en el quicio con Atanes, y desaparecen, dejan de estar. Y el siguiente soy yo. Es en estos momentos cuando el subconsciente toma las riendas, quieras o no, y uno se queda a la expectativa o bien del ataque de pánico, o de la anestésica resignación o el Standby consciente. A Dios gracias, al mío le dió por la opción c), y me dejé hacer, siendo el mudo y consciente espectador de lo que estaban haciendo conmigo. Y me colocaron también en el borde del avión, sentado, abierto al abismo de tierra cuya redondez se comienza a vislumbrar ya desde esta altura. Y llegó el empujón, el suave movimiento que nos colocó... en el aire. Dos segundos de estómago raro, y estábamos ahí; no cayendo, ni precipitándonos: de repente, estábamos en otro medio, no hostil, no agresivo, no malo: simplemente, estábamos donde no habíamos estado. Y todo un suelo que era todo el Planeta, estaba abajo, ahí abajo, no atrayéndonos, sino observándonos con un ojo gigante que era toda Él. Y de repente fui consciente de lo pequeño que era, de cómo se debe sentir una mota de polvo flotando en el Universo, y fui consciente de que tampoco importa lo pequeños que realmente somos, cuando formamos parte del todo que es la Tierra y, por tres minutos, el cielo nos hace uno con todo el espacio. No me importa volver a ser polvo, o cenizas, porque volveré a volar, a flotar, y nunca a caer. Cuando caes, la tierra no te reclama; te observa, curiosa, y te permite que vislumbres lo que no ves desde el cómodo suelo: su grandeza. Y no te reclama, ni castiga, porque sólo desde el cielo, desnudo, cayendo, te das cuenta de lo pequeño que eres, de lo grandiosa que es ella, y del milagro de ser ambos uno. Y por eso, la Tierra, si te apercibes, al fin, de tu pequeñez, se da cuenta de lo que acabas de aprender, y te permite que flotes, aunque caigas; y hace que su viento sople hacia tí, para que tus brazos, y tu rostro, se den cuenta del poder del mundo y, así, te sonríe con lagos que devienen laguitos, con montes que devienen ojos, y no te queda más remedio que sonreir también, porque todo está bien, todo ha valido la pena. Y en un momento dado, te paras, y pasas de horizontal a vertical, y el aire te enseña su silencio, y te enseña tu Paz. Y te pones cómodo, te arreglas las cinchas para ver mejor, y estás sólo, tú y un paisaje que desconocías que podía ser tan bello, en el silencio del cielo. Y miras hacia ariba, y ves la lona que te acaba de salvar la vida, y también la sonríes. Y el instructor te deja que lleves el paracaídas. Y metes las manos en las cinchas, y las mueves, y el gran ingenio, el buen Leviatán que te ha salvado, se deja hacer, y te responde. Y das vueltas, y giras a uno y otro lado, e intentas retener, para siempre, las mil perspectivas que estás viendo. Y sigues, y bajas, hasta que empiezas a identificar los verdes, los prados, la pista de aterrizaje, los que te esperan. Y devuelves el control a quien tienes detrás, quine culmina el viaje con un aterrizaje suave, dulce, y rotundo en su exactitud. Y vuelves a estar en la tierra, y miras hacia arriba, y te preguntas si de verdad estuviste ahí. Y empiezas a contar los minutos para volver a hacerlo. En los meses venideros, haré el curso, por repetir una experiencia única, una experiencia buena, una experiencia grande. Gracias, primo.

100 posts, 5.000 visitas y 50 países...

... Para un blog creado el 26 de mayo -es decir, no hace todavía dos meses-, y que no se ha publicitado, más que por vosotros, es de agradecer, así que gracias a todos: no empezaré con nombres, porque siempre que se hace una enumeración ni los que están en ella se contentan con su orden de mención, ni los que se quedan fuera lo comprenden, así que gracias a todos los que nos visitais; sabeis que se os conoce, y se os quiere. En breve haré el email de presentación, que puede que recibais aunque no necesiteis, y a ver si esto sigue como hasta ahora: con calidad en los que venís, que no en lo que se cuelga. Y por favor... comentad, releches.
Se os quiere un montón,
Luis

Lo que no pasa nunca -gracias a gente como Quim-

Gracias, Juan. Y quizás tengas razón, pero es tan difícil pensar que todo es tan previsible como sorpresivo, que da miedo profundizar, tanto por si no hay nada, como por si nos espera toda una nueva vida en que, al final, volveremos a equivocarnos, aunque de otra manera

contraguiño a Martaté

A raíz (y en agradecimiento por el cumplido vertido al mismo) del post de la querida Martaté en su genial blog Madrid me Mata , hago una reflexión, ulterior y consecuencia del mismo: ¿verdaderamente avanzamos, o no hacemos sino huir? Como comment a su último y genial post , colgué el famoso poema "pursuit" de Dobyns (¿o era Koontz?), que no hace sino reflexionar sobre la naturaleza de las vidas vividas deprisa. Y así, y llegado a un punto que he ido tan deprisa que me temo que sea mi propio organismo el que me pare, me pregunto si no corremos para huir de la madurez, de la necesidad de ordenarnos, de pensar, de afrontar la vida, de modo que la huída hacia adelante no es sino una excusa para no hacer frente a las exigencias de la edad, la propia existencia, o nuestras conciencias. Y así, huyendo hacia adelante y haciendo muchas cosas en poco tiempo, y consiguiendo metas, ¿no estamos sino construyendo una excusa válida para nosotros mismos?. Creo que, subconscientemente, cada uno de nosotros es consciente de lo que verdaderamente está haciendo y omitiendo, y de que, en el fondo, tanto movimiento nos ha estancado entre saber que huímos de algo y saber, también, que al final esto se acaba, por mucho que corramos. Tan caótico es quien vive desordenadamente y huye día a día, como quien se encierra en una existencia plácida y se dedica a limpiar neuróticamente cada rincón de su casa, rezando porque ésta se vuelva a ensuciar para tener algo que hacer, algo que le impida pensar en una vida que va pasando y que no se ha satisfecho. Qué mora en el fondo de nuestra necesidad de vida, de velocidad, de llenar cada segundo con mil cosas? la necesidad de tener una explicación por si acaso, al final del camino, no hemos logrado encontrar lo que verdaderamente buscábamos. Y en el fondo, tanto quien vive y se va, corre y no para, como quien se encierra en su perfecta casita, son igual de cobardes. Y lo saben, pero no les importa. Lo que no saben, es que la vida pasa, y la cobardía impide precisamente vivir la única vida que llenaría, la vida en que las decisiones tomadas, con independencia de su resultado, son, como decía Juan, aquello de lo que nunca nos arrepentiremos y hará que lleguemos a la conclusión última de que fuimos NOSOTROS quienes vivimos nuestra vida, y no nuestra vida, o los demás, quienes la vivieron en nuestro lugar.

The Words We Have Spoken (Stephen Dobyns)

At first they look like rocks or pieces of glass,
anything that's been sharpened or has a point—
shards of pottery, broken sticks. But really
they are teeth stretching from one side of the valley
to the other. Where did they come from? we wonder.
They are ours. These are the words we have spoken
in anger, thrown at each other in attack
or defense, and now they form a barrier.
Can we get around them? I don't know the way.
I think of you on the other side, lonely
and as unhappy as I am; but possibly
you are content in a room with white walls,
flowering plants, a room where I might even
be welcome could I discover the right roads.
From my side of the valley, I see darkness
climbing the distant hills. It is getting late.
We have to learn to save ourselves, change ourselves,
or else we'll come to a time when love won't help—
night of no welcome, night of the long indifference.

... Y más veranos de la villa: Carmen París, sal conmigo

... Verdaderamente, ,menudo veranito que se ha organizado: hoy, Patricia Kraus y ese pedazo de chorro de voz digna heredera de su padre; Mercedes Ferrer que, como el buen vino, mejora con el tiempo (no digo la edad, porque esta mujer ha hecho un pacto con el diablo), y la única Carmen Paris, con su voz maña y sus movimientos, más propios de cobra india que de mañica de Calatayud. Tras un concierto como el de hoy, en que las canciones nuevas se han mezclado con los clásicos, y la herencia británica de la Kraus ha chocado con el casticismo y la chulería del rock de la Ferrer, poco más se puede pedir o esperar. Al final, Knocking on Heaven's door con todo el público vibrando. En el 2008, sale el DVD de la actuación: que alguien me lo recuerde en su día, por favor, porque menudo concierto. Y encima, con ambiente casero. Por favor, no vayais al patio de Conde Duque (así, nos lo quedamos para nosotros solitos). Un abrazo.
P.S.- Carmen, si algún día lees el blog, contáctame y dame una oportunidad: no me extraña que el culto por antonomasia del ser humano sea el culto a la feminidad.

Sobre el verdadero amor (reflexión de Quim que vale la pena plasmar)

Como en otras ocasiones, y visto que cierto quasi-italiano se sigue negando a intervenir, tengo el placer de plasmar literalmente una reflexión de mi querido Juan, uno de mis mejores amigos -en el sentido más estricto del término-, reflexión que tuvo a bien regalarnos a Fernando y a mí en una época de crisis profundas y simultáneas con nuestras entonces ...¿novias? (algún día, de aquí a muchos años, explicaré la prolijidad de suspensivos e interrogaciones). Es una perla que vale la pena copiar, con permiso del Sr. B.

"Queridos Fernando y (Demagophobe):
En lo párrafos que siguen podréis leer mi particular visión del amor de pareja, y de lo que -- en mi molesta opinión -- hace falta para que el mismo se materialice en una experiencia plenamente satisfactoria. Como amigos míos que sois, me gusta veros felices y, seamos francos, en el tema de las féminas, últimamente no os va muy bien. Mi intención no es pontificar ni sentar cátedra. Primero, porque se trata de una simple punto de vista y, como tal, absolutamente subjetivo y maleable. Segundo, porque vosotros tenéis (deberíais tener) vuestra propia visión sobre la cuestión. Tercero, porque el amor de pareja y, concretamente, el modo en que yo lo concibo, es sólo una de las múltiples posibilidades de interacción afectuosa con las mujeres que resulte, además de placentera, enriquecedora a largo plazo. Solamente aspiro a que lo que viene a continuación os haga reflexionar. Si además aprendéis algo que os permita sentiros mejor en vuestra(s) relación(es) con el otro sexo (mal llamado débil), ¡bingo!
Si dejas o traicionas a tu pareja cuando otra mujer más atractiva (o con más dinero, o más ocurrente, o intelectualmente más afín, o lo que sea) se cruza en tu camino, entonces lo que buscas no es amor (de pareja, digo; hay amor de otros tipos). El verdadero amor no requiere ninguna de las anteriores cualidades, aunque puede surgir a partir de la atracción inicial que dichas cualidades generen. Yo quiero que una amiga sea ocurrente, quiero que una amante sea atractiva, quiero que una clienta o una socia sea rica. Por supuesto, la pareja es una amiga, una amante y, a veces, una proveedora, socia o empleada. Pero la pareja es mucho más que todo eso: el hecho diferencial de la pareja (de la persona amada) es que *tú la amas*, y ella te ama a ti.
¿Qué significa todo esto? Pues que el amor, por definición, consiste en devoción por el otro y en sacrificarse por él, no en el interés propio. Que quede claro que en general no creo que se puedan definir estas cosas de manera inalterable, por los siglos de los siglos amén, sin con ello resultar arbitrario. Pero lo que ahora trato de describir no es tanto una función del leguaje sino un rasgo propio e innato de la naturaleza humana. Así que si vuestra primera reacción a la definición que hago del amor ha sido de rechazo, por favor, dadme una oportunidad para que me explique mejor.
A menudo se dice que el amor es *trascendente*. ¿Por qué creéis que es así? El amor, si ha de ser trascendente, debe trascender (valga la redundancia) el mero deseo personal. Esto es lo le confiere al amor todo su poder.
Dicho de otro modo y en síntesis, la esencia del amor es el auto sacrificio.
¡Qué idea tan conservadora y poco atractiva! ¿Qué podría convencer a alguien para que sacrificara sus propias necesidades por las de otra persona? Nada. Es ilógico, irracional, ¿verdad? No tan deprisa. Cuando encontramos a la destinataria adecuada de nuestro afecto, esta clase de amor es capaz de elevarnos por encima de nuestro limitado interés propio. Y hay algo en ello que resulta enriquecedor, me parece, de una manera que el "amor" egoísta no puede serlo. Se puede vivir para los demás de un modo que jamás podremos vivir si es sólo pensando en nosotros mismos.
Cualquier economista, psicólogo, o biólogo os dirá que los seres humanos estamos básicamente programados para ser egoístas. Esa es la norma por defecto. Pero muy a menudo la consecuencia es, inexplicablemente, un estado de vacío interior. Se supone que somos egoístas, pero a la vez no podemos estar totalmente desconectados de los demás. Ya sabéis, lo de que un hombre no es una isla ...
Todo esto nos sitúa frente a dos opciones. En primer lugar, lo que he bautizado como el "modelo pijo" ( pijo como sinónimo de frívolo o superficial en términos generales, no necesariamente asociado con ninguna tendencia o estética concreta). Esta opción consiste en alcanzar con tu pareja un acuerdo de mutuo egoísmo. Yo estoy contigo -- dirán los miembros de este tipo de pareja -- mientras me hagas feliz y satisfagas mis necesidades. Y a cambio yo trataré de que tú estés feliz y tus necesidades cubiertas. Si dejas de hacerme feliz y/o no satisfaces mis necesidades, lo dejamos estar. Agur yogur y que nos quiten lo bailao.
El modelo pijo, ¿no es cierto que suena más a pacto de conveniencia que a relación verdadera? Y tampoco parece demasiado enriquecedor. En el otro extremo, disponemos de la segunda opción -- llamémosla "romántica" --, por la cual personalmente me decanto y en la que el amor es concebido como auto sacrificio.
La clave del segundo modelo: si yo te tengo más en consideración a ti que a mi mismo, entonces tus necesidades se verán satisfechas. Y si tú me tienes más en consideración a mí que a ti misma, entonces mis necesidades se verán satisfechas. Además, ambos nos beneficiaremos de los efectos positivos del altruismo, y de saber que nuestras vidas tienen un fin más elevado que la simple contribución al placer egoísta del otro.
Evidentemente, la fórmula del éxito requiere la pareja adecuada, pero aún no hemos llegado a este punto.
"Vale", me parece oíros objetar, "pero uno no puede ser desprendido todo el rato". Tenéis razón, vale. Lo que estoy formulando es una definición teórica del amor: en la práctica, y como seres humanos, somos imperfectos, y nos equivocaremos de vez en cuando. Eso es normal, *no pasa nada*. De hecho, se puede aprender de los errores cometidos, para que no se vuelvan a producir y, además, para alcanzar un conocimiento mejor de las necesidades de ella, y ella de ti.
Otro error recurrente consiste en clasificar el amor como un sentimiento. No lo es, no puede ser sólo eso. Puedes, por supuesto, sentir amor (o sentir que te aman, o sentir que otros aman a otros). Pero el amor es mucho más: el amor es una decisión, una elección, que consiste en poner los intereses de otro por delante de los tuyos. No importa el grado de emotividad que haya contribuido a la toma de la decisión, puesto que el amor no se *reduce a* la emoción sentida.
Hacer que el amor sea básicamente una elección, y no un mero sentimiento, hace que la responsabilidad revierta en ti. Adoptar una actitud contemplativa, esperando a que ese "Amor Verdadero" (o "La Madre de Mis Hijos") te encuentre a ti, no funciona. Cuando aceptas el hecho de que tal persona no existe, y que el amor consiste básicamente en un acto de fe, una aceptación absoluta del otro sin motivo que la justifique, solamente entonces puedes elegir cuándo, y bajo qué circunstancias, y hasta qué punto, estás dispuesto a comprometerte. Solamente a partir de ese momento estás preparado para encontrar a tu verdadera amada.
Y comienza la búsqueda"

(Gracias, Quim)

La insoportable levedad del ser

Mi última lectura del libro fetiche de Kundera, unido a mis últimas -y desgraciadas- experiencias en el campo del bello sexo, me han hecho recordar por qué dejé de estar con alguien a quien, si bien amé hasta la saciedad, no me quedó más remedio que dejar: nadie es perfecto. Todos nos equivocamos todos los minutos de todos los días, y cuando hay amor, todo -y digo todo, por mucho que me duela reconocerlo- se perdona. Sólo hay una cosa que no es que no se pueda perdonar, sino que hace imposible todo sueño de convivencia, y es el hecho de estar con alguien que encuentra siempre una razón, una justificación, para cualquier cosa. Si se hace algo bien, algo correcto, lo lógico es mantener el criterio y la pauta de actuación, sin achantarnos. Si se hace algo mal, se asumen las consecuencias, se pide perdón -que siempre se concede- y se hace el propósito de que no volverá a ocurrir. Pero hay un número muy pequeño de personas que, enfrentados con la maldad, la crueldad o la inmoralidad de sus actos, se dedica a buscar -y encontrar- una razón, siempre lógica, que contraesgrimir ante lo que ellos consideran un ataque. A la mierda, que diría el gran Fernán Gómez. Si se actúa bien, se sigue; si se yerra, se pide perdón y se corrije el rumbo o se asumen las consecuencias, pero intentar sentar al otro en una silla para explicarle el por qué se ha actuado mal... es como si yo cojo a mi querido PIB, le eviscero de una potente y certera patada y, antes del inevitable Shock traumático que acabará con su vida, le explico: "mira, Pedro, si te vas a morir es porque me he puesto un poco nervioso y he retrasado mi pierna derecha de modo que, cogiendo impulso, la he proyectado con toda la fuerza de que soy capaz, de modo que, habiendo impactado con tus gónadas y el bajo vientre, se ha producido un derrame interno de insoportable dolor que, en breve, va a acabar con tu vida". Por favor, pégenme la patada e insúltenme o pídanme perdón diciéndome que ha sido un arrebato de cólera, pero por favor, por favor, no intenten hacerme entender y aceptar lo que ha pasado.

Los amigos que siguen ahí

Hay gente a la que no hace falta ver cada día para saber que siguen ahí
gente que, un día, devino parte de nosotros
gente que escribió su propia historia, y nos dedicó una línea
gente que, de ser uno, pasó a ser tres
y Nacho se hizo Marta, y Enrique, y Jaime,
y ellos devinieron todos nosotros.
Un día,cuando Enrique sea mayor,
Nacho le hablará de Luis, y de Yokin, y de Marcelo,
y ninguno morirá,
porque nos revivirán,
día a día,
en sus sueños.
(Para Nacho, y Marta, y Enrique, y el nuevo Jaime)

Don't download this song. Weird Al Yankovic y Bill Plympton

La ironía de siempre del Señor Yankovic, todavía dando lata, unida a los geniales -e inquietantes- dibujos del gran director. Al respecto: ¿puede alguien ayudarme a conseguir la película "Guns on the Clakamas", de Bill Plympton? graciaaasssss (Atanes, lúcete y encuéntramela, anda)

vergangenheit, gegenwart und zukunft

“die kabbalah lehrt, dass die zukunft im astrallicht im embryonalzustand schon vorhanden ist, genauso wie die gegenwart bereits embryonal in der vergangenheit existierte. der mensch kann über seine handlungen frei entscheiden, aber wie er handelt wird, steht seit anbeginn der zeit fest. das hat nichts mit fatalismus oder schicksalsfügung zu tun, sondern ist ausdruck eines allumfassenden, unwandelbaren harmonieprinzips”

"isis entschleiert”

peculiar -más interesante- propuesta matrimonial

Ahora que están tan de moda los nuevos tipos de familia y la revisión del modelo clásico, mi querido Fernando -el pintor-, mohinaco desde hace unos días debido a asuntos personales en que no abundaré, me ha hecho la propuesta matrimonial más interesante que he tenido hasta la fecha: nos casamos, y él me cuidaría, ocupándose de la casa, la comida, la limpieza y de traer un poquillo de dinero a casa, y a cambio, yo sólo tendría que darle el cariño, la amistad, la comprensión y la compañía que de facto ya le profeso. Respecto al sexo, no sólo no le importaría y comprendería, sino que me suplicaría y agradecería que me lo buscara fuera de casa, pues él no es celoso y, de hecho, podríamos compartir alguna conqista femenina. Como he dicho, hasta la fecha nadie me ha ofrecido algo mejor. País de locos...

Christopher Walken haciendo el indio (hasta de Luke Skywalker, vaya)

No he podido evitarlo: a raíz de un post de nuestra querida faerie, me acordé de unos especiales de humor y, gracias a San Youtube, helos aquí. Este señor vale para todo (impagables los gags de Star Wars y del dandy)

Michael Nyman: the heart asks pleasure first

Para los que le desconozcais, inserto esta pequeña pieza de la banda sonora de "el Piano"; es el compositor de la mayoría de las películas de Peter Greenaway, tocó ayer con el grupo Chekara de tetuán en el Auditorio-patio del Conde Duque, y fue magnífico: su música te agarra, te saca de cualquier agujero donde te hayas escondido o, simplemente, dejado morir, y te fuerza a seguir, y seguir con la cabeza alta, y la convicción de que todo irá a mejor. Ni psicólogos, ni terapias, ni pastillas: Más Nyman, y menos Prozac. Vale.

le meilleur week-end depuis des années

Dimanche après minuit. Je viens d’arriver du concert de Michael Nyman avec le group Chekara de Tetouan, et maintenant, en écoutant «diary of love », joué par Nyman, je ne peux que témoigner la fin d’un des plus riches week-ends d’une vie. Vendredi, la surprise de savoir que Francisco Hernandez, maître et surtout ami, venait me visiter et rester tout le week-end. Les nerves sont partis et, avec eux les préparatifs : préparer la maison de Pablo Casals et la rendre habitable pour deux génies de la peinture et un autre ami. Aller les chercher à la gare de Atocha et dîner. Apres, Bars, Pubs et alcohol jusqu’au six heures du matin. Deux heures de sommeil et aller rendre habitable pour mon ami Isidor la maison de Preciados. 14 :00 heures : Cocido madrilène au Malacatin avec le maître et compagnie, et visite au Prado. Après de dizaines de visites au Prado, quatre heures en compagnie de Francisco Hernandez m’ont convaincu de que je n’ai la moindre idée de peinture. Cette samedi, on m’a fait découvrir la géométrie de la peinture : on m’a démontré que le Guernika se trouvait déjà dans « las Hilanderas » de Velazquez. On m’a montré que « les Meninas » est construit dans deux plans : le supérieur montre la géométrie et l’inférieur place le monde organique, donc c’est aux « meninas » que se trouvent le monde de la science et le monde de l’homme. On m’a montré un Goya qui aimait, qui était admiré. Les peintres espagnols sont des espagnols qui peignent et donc, ne disent pas la vérité, et peignent un œil avec un seul point, tandis que les anglais, les français, peignent des oeils parfaits, complets et complexes. Après le Prado, dîner avec Marta, Pedro, Anuska et la pétite –et charmante- Isabel et, noch einmal, nuit jusqu’au quatre heures au «Jardin Secreto » et des autres bars moins glamoureux, mais aussi géniales. Aujourd’hui matin, Rastro ; après-midi avec Paco Hernandez à l’expo de Patinir, et terraza à l’hotêl Palace. A 22 :00, Mr. Nyman meets Fernando Lerma et LFA. A ce moment-là, c’est une heure du matin, je dois rester et me préparer pour une semaine de travail dur et, néanmoins, je ne pense qu’à la vie, à l’intensité des mémoires, et je conclus que la vie n’est pas une question de quantité, mais de qualité. On doit remercier Dieu des jours comme ceux-la, puisque ce sont les mémoires qui nous sauveront, qui resteront au cœur quand le reste des choses, des matières, soient passées, soient mortes.

¿Por qué nos atrae indefectiblemente lo que nos hace daño?

A veces parece que los hados se conjugan para hacer coincidir las mismas desgracias en un grupo de amigos, familiares, vecinos... lo que me hace pensar en lo gregarios que somos y en la posibilidad de que la fortuna y la desgracia sean también contagiosas, como cualquier otra enfermedad. Cada vez que tenemos -o está en nuestras manos conseguir- algo bueno, algo bello, algo que vale la pena, una parte corrupta de nuestro interior se revela contra la propia posibilidad de que la felicidad pueda efectivamente instalarse en nuestras vidas y, por acción u omisión nos lleva, o nos impide, que lo bueno, al fin, pase. Creo firmemente que todo ser humano tiene instaurado de serie un mecanismo de autodestrucción que, si no se gestiona debidamente, se pone en marcha en un momento determinado -normalmente tras una desgracia- y acaba conviertiéndonos en alcohólicos, cocainómanos, ludópatas, cleptómanos, amantes del peligro físico, inversores temerarios en Bolsa, trabajoalcohólicos o, cual es el caso que nos ocupa, nostálgicos del sufrimiento. Y así, preferimos sufrir, o vernos incapaces para, o indignos de, o nos da por endiosar a otras personas que casi acaban con nosotros, Y así, destrozamos, casi antes de nacer, aquello que pudo ser el amor de nuestra vida. Y todo por miedo a ser felices. Existe un miedo a la felicidad, una suerte de temor a que, al fin, todo pueda salir bien; un estado de ánimo producto de una época en que tenemos que tenerlo todo, y los parámetro de ese todo los sienta una sociedad decadente, depravada, egoista y envidiosa. Y en vez de buscar quien nos haga felices, pasamos a ansiar trofeos; en vez de aspirar a un compañero de viaje para toda una vida de pan y cebolla, nos enganchamos a un cuerpo bonito, un cabello teñido y una personalidad problemática que probablemente se vaya de casa en dos años y arruine nuestras vidas. Pero no importa: a los ojos de los demás, se ha conseguido el objeto de admiración de deseo. Y cambiamos lo que de verdad queremos por lo que creemos que ansían los demás, en arar de un reconocimiento falso que, de existir, se convertirá en envidia disfrazada de mofa, y nos damos cuenta de la magnitud de nuestra equivocación sólo cuando ya no podemos arreglar las cosas. El amor atormentado no es más que ego con graves riesgos para la salud. Las mujeres -o los hombres- no deben ser fáciles o difíciles, interesantes o sosas, vedadas o en mercado. Hay que buscar otros parámetros y, sobre todo, convencernos de que sólo los que hacen referencia al cariño, la integridad, la entereza, la constancia, el realismo, la existencia de proyectos conjuntos y la lealtad son los que valen. Desde aquí, pido a quien lo sepa que nos diga a todos los gilipollas que lo ignoramos, la fórmula mágica, la piedra filosofal. Se agradecerá en cualquier tipo de especie.

Hannah Arendt o la necesidad de buscar una (la) razón de (en) la barbarie

Hay gente que, tras la barbarie, busca la venganza; otra, el olvido; otros, las culpas y otros, muy pocos, buscan aprender, extraer conclusiones, para que no vuelva a pasar: Ana Arendt fue una de esas pocas personas de la última categoría. Dedicó su vida a reflexionar sobre lo sucedido y sobre los actores: sobre las víctimas que luego fueron verdugos, y sobre los verdugos que devinieron no víctimas, pero sí gestores de culpas y responsabilidades. Usó la curiosidad, la razón y un racionalismo humanista para extraer conclusiones y comunicar estados de ánimo y, sobre todo, cronológicos, de modo que, desde la perspectiva que da el tiempo, las generaciones futuras, integradas en un presente que deviene pasado cada vez que se reflexiona sobre él, pudieran pensar y no juzgar, evitar para no corregir, pensar para no destruir, innovar para no caer en la autosatisfacción e intolerancia de la molicie física y mental. En su libro “Eichmann en Jerusalén" (24 de julio de 1963, carta a Gershom Scholem), en Una revisión de la historia judía y otros ensayos, Barcelona, Paidós, 2005, decía que “El mal no es nunca `radical´, sólo es extremo, y carece de toda profundidad y de cualquier dimensión demoníaca. Puede crecer desmesuradamente y reducir todo el mundo a escombros precisamente porque se extiende como un hongo por la superficie. Es un `desafío al pensamiento´, como dije, porque el pensamiento trata de alcanzar una cierta profundidad, ir a las raíces y, en el momento mismo en que se ocupa del mal, se siente decepcionado porque no encuentra nada. Eso es la `banalidad´. Sólo el bien tiene profundidad y puede ser radical”. Desde ese punto de vista el mal es salvaje simplemente porque es tonto, conclusión que entronca con las de E.M. Forster en su ensayo “what I believe”, subidas en mi post de 31 de mayo, donde decía que “la fuerza sale, antes o después, para destruirnos, a nosotros y todas las cosas bellas que alguna vez se han creado. Pero no sigue fuera todo el tiempo, por la afortunada razón de que los fuertes, son tontos”. La maldad es oligofrénica y, sobre todo, envidiosa, la maldad nace del desencanto y la decepción. La cúpula mayor Nazi era una corte de los Milagros digan de los sueños de Todd Browning, donde sifilíticos, neuróticos, fracasados y limitados casi destrozan el mundo en un simple ansía de revancha; el círculo interno de Stalin estaba plagado de pequeños cortesanos ambiciosos de poder, que no fueron capaces siquiera de saber cómo había que tratar al monarca de la Dacha y las nietas en las rodillas, y así se podría seguir hablando. Ana Arendt intentó sacar conclusiones. Acabo de pedir a la biblioteca ”la condición humana” para releerla desde la perspectiva de los acontecimientos de los últimos años, y creo que podré, siquiera, darme cuenta de que la historia, sin nosotros, no innova. Por favor, leedla.

Ascenso y caída de la ciudad de Mahagonny

Fui a verla ayer, y no decepcionó. Esta obra, que hasta las representaciones de Darmstadt de 1957 no encontró la acogida merecida, ha sido usada por Mario Gas como excusa para acometer la conquista del proyecto arquitectónico/artístico/ escénico de las antiguas naves del matadero (Paseo de la Chopera 14, metro Legazpi): bien restauradas y bein resueltas, aunque a ver si algún día alguien supera el Corrosión-tensión, por mucho que las puertas del apartamento de quien suscribe hayan sido encargadas en dicho material, merced a los materiales y líquidos conseguidos por mi querida María Jesús. La sonoridad no es la mejor, y es una obra diseñada y concebida para un recinto más grande, pero se disfruta de la cercanía con escenario y actores. Brecht en estado puro con las canciones que, cantadas por Ute Lemper, hicieron que siempre que esa beldad viene a Madrid, vuestro seguro servidor intente primera fila para sus recitales (por si algún día soy yo el afortunado con quien tontea en su show-cabaret). En suma: obra que vale la pena, aunque ya sabeis lo que vais a encontrar en un producto de Brecht: moralidad alemana y, por ende, bastante contraída a espacios geométricos, y el intento de crear obras-denuncia globales que, a veces, se convierten en cajones de ropa apelotonada. Constantino Romero giganet, como siempre, e los papeles de Jenny y Jimmy, impresionantes y desgarrados. Consejos: prepararse para tres horas con descanso y, en el intermezzo, salir escopetados a por los botellines y los bocatas (2 euros y muy bien hechos)... Ah, el folleto, una perlita de diseño que vale la pena conservar, como buen fetichista

Thanks to Juan: Tovah's case II (the good place for "good americans")

Attorney General Alberto Gonzales, whose Department of Justice purged certain of its most competent career attorneys at the civil rights division so that "good Americans" could replace them [ http://www.washingtonpost.com/wp-dyn/content/article/2007/06/20/AR2007062002543_pf.html ], seems to have applied a rather flexible standard of professional conduct (or a somewhat warped sense of patriotism, or both) when the time came for reviewing the administration's violations of – you guessed it – civil rights in applying the infamous PATRIOT Act. Indeed [ http://www.washingtonpost.com/wp-dyn/content/article/2007/07/09/AR2007070902065.html?hpid=topnews],


As he sought to renew the USA Patriot Act two years ago, Attorney General Alberto R. Gonzales assured lawmakers that the FBI had not abused its potent new terrorism-fighting powers. "There has not been one verified case of civil liberties abuse," Gonzales told senators on April 27, 2005 .

Six days earlier, the FBI sent Gonzales a copy of a report that said its agents had obtained personal information that they were not entitled to have. It was one of at least half a dozen reports of legal or procedural violations that Gonzales received in the three months before he made his statement to the Senate intelligence committee, according to internal FBI documents released under the Freedom of Information Act.

In Spain we have a saying, "dime de lo que presumes y te diré de lo que careces". An exact translation would be "tell me what you boast of and I'll tell you what you're lacking". Although this saying seems fitting enough here, I believe there's an even better way of capturing the spirit of Alberto Gonzales's record as White House Counsel first and, currently, as Attorney General. Remember Watergate? A popular joke from then, adapted to the current circumstances:

How can you tell whether Alberto Gonzales is lying? See if his lips are moving.

(Thanks to Juan for both information and comments: this is all his, although, as always, I agree 100%, 24/7)

El chico, recién muchacho, fue arrancado de los brazos de su madre, y llevado a la guerra. Fue formado a golpe de disciplina, a latigazo, a pastilla de jabón dentro de toalla, a esputos. Y fue humillado, y le intentaron deformar, e intentaron convertirle en un asesino, pero el bien ya estaba hecho. Y cuando mató por primera vez, lloró: y por ello, le encerraron con los monstruos, y le violaron y casi, casi, le rompen el alma. Y un día salió del pabellón de destrucción, y volvió a matar, pero esta vez se mató a sí mismo. Y dejó una carta.

He visto monstruos, y los monstruos no son aquellos que queréis que mate: los monstruos sois vosotros. Habéis acabado con mi cuerpo, pero no con mi ama. Quisisteis que no viera más que odio a mi alrededor, me sumisteis en la oscuridad, rasgasteis mi cuerpo, y acabé por verlos, y los monstruos fuisteis vosotros. Vuestra perfección se sustenta sobre cadáveres, selección natural y semen mejorado, y vuestro perfume no es sino el de la muerte. Vomitáis guerra, defecáis guerra, eyaculáis guerra, respiráis guerra y espero, de verdad, que nos venzan para luego perdonarnos, y que nuestros hijos nazcan en un país nuevo que, aún ocupado, será libre, porque estará libre de vosotros. Matasteis a mi madre cuando me separasteis de ella, me intentasteis sacar hasta la última lágrima, me ordeñasteis pensando que podríais crear un asesino. Pero soy humano, no una mera sombra con carcasa de hombre, y me he dado cuenta de que las lágrimas nunca se acaban, de la misma manera que la sangre puede manar y una sola gota que quede, regenera todo un ser. No pudisteis acabar con lo que me inculcaron a través del amor, porque lo que se aprende con amor nunca se olvida. Y me voy, y me voy pensando en quienes me quisieron, que siguen aquí aunque penséis que no, y cuyo recuerdo inspira más lealtad, más devoción, más fe que toda la propaganda que paráis. Y mis manos están llenas de imágenes, y no de la sangre que me quisisteis hacer verter. Y mis manos son las manos de los hijos que nunca tendré, porque me habéis hecho recordar que nunca podemos renunciar a la inocencia. Mis manos son blancas, por sucias que lleguen a estar de la tierra que acabo de cavar. Mis manos serán siempre blancas, y el blanco nunca será el de los huesos, sino el de la luz que se descompone en un millón de arco iris cada día. Y moriré en un instante, pero nunca moriré, porque sé que nunca os olvidaré, de la misma manera que nunca me olvidará nadie. Y nunca desapareceré, porque alimentaré una tierra que volverá a florecer, y nunca desapareceré, porque soy agua, y el agua mana siempre, y alimenta siempre, y regenera. Y algún día seré lluvia, y lloveré sobre la tierra que habéis destruido, y lavaré la suciedad, y me haré uno con las lágrimas de aquellos a quienes destrozasteis, y volveré a brotar al suelo, y me haré charco para que, cuando me piséis con vuestras botas, veáis en mí el reflejo de los monstruos en que os habéis convertido, de los animales que nunca dejasteis de ser. Y cuando os hieran, y vuestra sangre mane, se mezclará con la tierra que ya seré, y me volveréis a ver, pero esta vez seré yo la tierra, seré yo el mundo, y vosotros, los pequeños. Y entonces os gritaré con voz de tierra, con fuerza de árbol, con furia de mar, con desolación de viento, y me veréis uno, todo, y agachareis la cabeza, y sabréis cuánto os equivocasteis con el mundo que habéis destruido. Dios lo puede todo: que Dios os perdone, porque yo no puedo. Os espero aquí, en la tierra donde acabareis: seré el primer insecto que atraviese vuestro ataúd, vuestros cuerpos, y os comeré el alma.

Y el chico cogió su fusil (como Johny, aunque éste podía), se descerrajó la cabeza de un tiro, y cayó. Y no le enterraron, pero sí se hizo uno con la tierra.
Luis Fernández Antelo. Fueguitos. (para mi amigo Juan Carlos)

Tidal waves don’t beg forgiveness
crashed and on their way
Father he enjoyed collisions; others walked away
A snowflake falls in may.
And the doors are open now as the bells are ringing out
Cause the man of the hour is taking his final bow
Goodbye for now.

Nature has its own religion; gospel from the land
Father ruled by long division, young men they pretend
Old men comprehend.

And the sky breaks at dawn; shedding light upon this town
They’ll all come around
Cause the man of the hour is taking his final bow
Goodbye for now.

And the road
The old man paved
The broken seams along the way
The rusted signs, left just for me
He was guiding me, love, his own way
Now the man of the hour is taking his final bow
As the curtain comes down
I feel that this is just goodbye for now.

Moon river

Sin comentarios. No es la belleza física. Es la expresión, la dulzura, la paz, la melancolía. La lasitud, la resignación, La feminidad, la promesa de algo que no pasa y siempre sacia. La tranquilidad, la compañia en el viaje que sólo acaba una vez. Cada vez que oigo la canción, sigo buscando una ventana para asomarme y volver a mirar, y encontrar lo que se que sigue esperando, en algún lugar, conocido o por descubrir. Gracias, Scherezade

Navidad y tricheras

En el libro de Yves Buffetaut, "Las batallas de Flandes y de Artois, 1914-1918", hay un capítulo titulado "La increíble Navidad de 1914", donde se cuenta cómo durante la primera guerra mundial y en plena guerra de trincheras, sólo por un día, la sangre dio paso a la paz. Dicha historia fue acogida pr el director francés Christian Clarion, dando lugar a la película francesa “Feliz Navidad” (joyeux Noël), con Ian Richardson y Alex Ferns. Espero no ser acusado de ternurista si recomiendo esta película, basada en un hecho real. Como en todos los hechos reales, la decisión, oficiosa, de adoptar una tregua sólo para dar paso a un descanso de paz dio lugar al traslado, consejo de guerra y, en algunos caso, fusilamiento, de quienes decidieron dejar de matarse para descubrirse.

the global responsability: actions and inactions. From Katin to Iraq

Ring around the Roses,
a pocketful of posies.
Ashes, ashes,
we all fall down!

There is a new plague throughout the world. A plague called deafness of the heart. Contentment. Non-active behaviour. Blame outsourcing. Selfishness. Ostricht style blindness. Ennui. A plague cherished by the actual sublimation of self castration of the will to locate blames out of our entourages. By self induced innocence, for it is not us who make the bombs, the bullets. Look at your shoes, your shirts, your jeans: do you think they would be worth 40/50$ if hoestly manufactured in an European country, where social rights are guaranteed? Do you think we could keep our actual standard of living if a global equality of rights existed? death is necessary; poverty is necessary; war is unavoidable to keep prices and interest rates. I strongly suggest the reading of Eduardo Galeano's "las venas abiertas de América Latina" (the open veins of Latin America), in order to know about intrahistory. Realism, reasons d'etat, economical decisions concerning retirement of stocks are necessary for the keeping o fthe occidental way of life. The problem is that the formerly scattered arab tribal groups -which later became, artificially, nations-, have found a catalyzator, someone to hate, a reason for them to get together: us. We have crumpled the ages-old "divide and conquer" politics, and have succeeded at the only task we shouldn't have ever started: to become the occidental demon in the eyes of many. If we add the massive emigration fluxes, the new world powers revelation, Chaos in the ancient communist regimes and a pathetically obvious decadence of Occidental culture, might not we feel doomed? Let us fill our pockets with roses, look for red or black blotches on our necks and pray (those which haven't forgotten God). Vale.

Original Art private collection III

Antonio Bernal Romero. Tribute to Frazetta (inspired on Anna Hyatt Huntington's statue "The torch porters", located in frtont of Madrid's Universidad Complutense Medicine and Pharmacy campus)

Doantien Alphonse François, marqués de Sade, y su filosofía

La evolución de Fabre a Sade es una de las claves del tránsito de Buñuel entre "un perro andaluz" y "La edad de oro", película ésta que no es sino un homenaje a Sade, como se deduce claramente de la última secuencia del film. la imaginación como medio de liberación del ser humano, las fantasías plasmadas etílicamente, imaginación frente a pensamiento; el humanismo ateo que, al final, nos devuelve a Dios; los juegos de imaginación frente a los juegos de acción. Bretón, Octavio Paz ("Basta que un hombre encadenado cierre sus ojos para que pueda hacer estallar el mundo"), Juan Ramón Biedma, el mal como necesario para recrear, la destrucción como paso previo a la creación (tan cercano a la necesaria y previa anarquía predictatorial proletaria marxista), Fernando Savater y su "introducción a la ética"... et alii. "No te dejes engañar, Eugenia, por esas mujeres que llaman virtuosas. Sirven, si quieres, a otras pasiones que nosotros, y que suelen ser más despreciables... La ambición, el orgullo, los intereses particulares, a veces incluso la frialdad de un temperamento que no les sugiere nada." (Filosofía en el tocador)

Dandies, epicúreos, gourmets y hedonistas varios

A la sazón del último post, donde se intentaba en cierto modo describir el dandismo decimonónico, alguien teoretizó sobre cómo se debería describir al dandi contemporáneo. En una época en que actualidad es sinónimo de globalización, creo que el dandi moderno no debe ser sino el crisol de lugares, conocimientos y, sobre todo, épocas. Así, un dandi debería comenzar desde dentro, por lo que habremos de partir, como materia prima, del modelo humanista renacentista: un ser cuya primera inquietud era la mens sana. Si a esa mens sana -y global- se le aporta como habitáculo una domus epicúrea, id est, dividida en discutorium, vomitorium y, cómo no, venereum -no pudiendo prescindirse de una buena biblioteca y mesa de tertulia, ni del jardín, por pequeño que sea-, tendremos la base, interna y de entorno, adecuada. Vistámonos como los italianos (no como las italianas, por favor), y ejercitemos unos modales old-fashioned: con su ápice de flema británica, su snobismo decadente, una apología de lo retro-kitsch y, por favor, seamos siempre caballeros: nada molesta más a las funestas pseudofeministas y a los promotores de rolex de a Kilo. Reloj discreto pero con tourbillón, bajos del pantalón rematados interiormente, reminiscencias de Dorian Grey, Valmont y Sócrates, y algún vicio coleccionista inconfesable, pero evidente (se admite desde pipas de maíz de Oklahoma hasta figuritas de Ciencia Ficción, bibliofilia, daguerrotipos eróticos, propaganda republicana, intonsos...por favor, ni marfil, ni netsukes). Recomiendo la lectura de los inimitables "pero hubo alguna vez once mil vírgenes" de Jardiel Poncela; el retrato de Dorian Grey, de Oscar Wilde, "el destino se llama Clotilde", de Guareschi, cualquiera de Tom Sharpe, y, de ser posible, el gran icono de la cocina: el "grand dictionnaire de cuisine", de Alejandro Dumas. No es Simone Ortega, pero ahora que Andrés Madrigal y Flequi han rescatado los sabores medievales y las catas ciegas, hay que ponerse las pilas. Al respecto, para darse un homenaje disfrutando de todos los sentidos, recomiendo encarecidamente pasarse por Atocha 34, espacio Alboroque, pedir un reservado, elegir bien la compañía (es decir, no pensando en el después, sino en el durante), y disfrutar del paso de los minutos y los platos de degustación. Vale

Baudelaire: Spleen

J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans.

Un gros meuble à tiroirs encombré de bilans,
De vers, de billets doux, de procès, de romances,
Avec de lourds cheveux roulés dans des quittances,
Cache moins de secrets que mon triste cerveau.
C'est une pyramide, un immense caveau,
Qui contient plus de morts que la fosse commune.
- Je suis un cimetière abhorré de la lune,
Où comme des remords se traînent de longs vers
Qui s'acharnent toujours sur mes morts les plus chers.
Je suis un vieux boudoir plein de roses fanées,
Où gît tout un fouillis de modes surannées,
Où les pastels plaintifs et les pâles Boucher,
Seuls, respirent l'odeur d'un flacon débouché.

Rien n'égale en longueur les boiteuses journées,
Quand sous les lourds flocons des neigeuses années
L'ennui, fruit de la morne incuriosité,
Prend les proportions de l'immortalité.
- Désormais tu n'es plus, ô matière vivante !
Qu'un granit entouré d'une vague épouvante,
Assoupi dans le fond d'un Saharah brumeux ;
Un vieux sphinx ignoré du monde insoucieux,
Oublié sur la carte, et dont l'humeur farouche
Ne chante qu'aux rayons du soleil qui se couche.

(dandysme : c'est un culte de soi-même, un désir de distinction fondé sur l'originalité personnelle. Il soigne sa parure, sa parole, il pratique la transgression. Il ne se repose pas sur le travail ou les privilège de la naissance. Le dandy ne crée pas son œuvre, son œuvre est la vie même. Pour Baudelaire il est le dernier éclat de l'héroïsme dans une période de décadence. Le dandysme c'est l'élégance de la vie)

What I believe (E.M. Forster): excerpt about great men

... In search of a refuge, we may perhaps turn to hero-worship.
But here we shall get no help, in my opinion. Hero-worship is a
dangerous vice, and one of the minor merits of a democracy is
that it does not encourage it, or produce that unmanageable type
of citizen known as the Great Man. It produces instead different
kinds of small men - a much finer achievement. But people who
cannot get interested in the variety of life, and cannot make up
their own minds, get discontented over this, and they long for a
hero to bow down before and to follow blindly. It is significant
that a hero is an integral part of the authoritarian stock-in-trade
today. An efficiency-regime cannot be run without a few heroes
stuck about it to carry off the dullness - much as plums have to
be put into a bad pudding to make it palatable. One hero at the
top and a smaller one each side of him is a favourite arrangement,
and the timid and the bored are comforted by the trinity, and,
bowing down, feel exalted and strengthened.

No, I distrust Great Men. They produce a desert of uniformity
around them and often a pool of blood too, and I always feel a
little man's pleasure when they come a cropper. Every now and
then one reads in the newspapers some such statement as: "The
coup d'etat appears to have failed, and Admiral Toma's where-
abouts is at present unknown." Admiral Toma had probably
every qualification for being a Great Man - an iron will, personal
magnetism, dash, flair, sexlessness - but fate was against him, so
he retires to unknown whereabouts instead of parading history
with his peers. He fails with a completeness which no artist and
no lover can experience, because with them the process of crea-
tion is itself an achievement, whereas with him the only possible
achievement is success.

la Katrina

Guzmán era escultor, y los pocos ahorrillos que tenía, junto con aquellas minucias que consideraba más importantes, lo escondió en una Katrina, la más bella de las katrinas que nunca existiera, una estatuilla de una Katrina llorando, apoyada en un paraguas. Una estatuilla que contaba historias de abandono, de tristeza y, a la vez, de esperanza. Y al fin llegaron, otra vez, como cinco siglos antes, los conquistadores. Y al fin volvieron, reminiscencias de otros tiempos, incendiando, pasando a cuchillo, destruyendo belleza, vidas y futuro. Y al fin destrozaron la puerta, entraron, mataron a Guzmán sin darse siquiera cuenta de que alguna vez estuvo vivo, y empezaron a buscar y destruir, destruir y buscar. Y el fuego volvió a tocar el barro, aunque esta vez, para hacerlo pasto del olvido. Y el horno se amplió a taller, casa y granja. Y, aunque buscaron, no encontraron el documento por el que el gran Santa Ana se comprometía a respetar, por siempre, esa región, porque Guzmán, descendiente de héroes sin saberlo, lo había escondido en la Katrina, y no por su valor, sino porque siempre fue atesorado por la familia. Y la Katrina, esa Katrina concreta, no fue destruida, sino que uno de los oficiales, prendado de su belleza y perfección, se la llevó, para regalarla a sus hijos. Y a ese oficial le mataron por no haber encontrado el documento que debió encontrar, y la estatua pasó a su hijo Braulio que, consciente de la crueldad que le rodeaba, huyó de Méjico, y se llevó, también, la Katrina. Y la Katrina volvió a Florida, a la misión en que Braulio pasó sus días y, cuando murió, pasó al inventario de bienes del monasterio, de manera que, el documento que pudo salvar un país, descansa entre los monjes que ayudaron a crearlo. Por siempre.
Luis Fernández Antelo, extracto de "fueguitos".
(Para Georgina, que vino de un país mejor, a hacer el nuestro más bello. Gracias por el árbol de la vida)